Expolio

¿Quién posee a quién?... ¿Julio Cortázar a su reloj, o Seat a Julio y su roñoso reloj de pulsera?... ¿o tal vez Audi es propietaria de Seat y de Julio y de las manijas viejas que marcan la hora y, también, de Nina Simone, quien no teniendo ni para zapatos puede, por lo visto, hacerse con un coche de treinta mil euros?...

Rajoy ya lo dijo, "Venceréis pero convenceréis", porque si realmente queréis ser eficientes debéis dominar la Programación Neurolingüística... El vigésimosegundo número de la revista Glamour, en su artículo "PNL, la clave del éxito", ya nos aclaraba que no tenemos "problemas" sino "retos", pues "no es lo mismo ir al trabajo con actitud negativa que agradecer, sobre todo en tiempo de crisis, que tenemos un sitio donde dirigirnos cada día"... En él, ya nos "cuenta Geni Millán del Insituto de Potencial Humano" las lecciones de Gandhi, ese líder pro-empresa que aleccionaba a sus seguidores con un "Se tú la transformación que quieres ver en el mundo"...

Miguel Barcala siguió el consejo del sabio hindú y publicó un libro "en honor" de Miguel Hernández, poem-ario donde arremete contra Carrillo, Zapatero o Gallardón mientras lanza flores a la esperanza de Madrid, fuera un 28 de marzo o sea un 26 de octubre, recordándonos que el autor de El rayo que no cesa fue "abandonado a su suerte" para ser recogido, luego, por "gente de derechas" amantísima de los versos... y es que debe de ser duro ser un artista "superior" en un país donde sólo reciben premios los "masones"...

Y como Unamuno y Hernández se los quedara la diestra, la siniestra se apoderó de Lorca y lo metió a republicano en el libro Cuatro poetas en guerra, cuando el artista nunca dijo nada y, si lo dijo, tal vez fuera ante los tipos que le pegaron el tiro en la nuca... Y también se quedaron con la pana para plancharla, ¿para qué partirla?, con sus cuellos abiertos y sus camisas arremangadas enseñando sus brillantes relojes bajo las pancartas sindicales...

Ni hablemos de los tipos que venden sus páginas bajo el título de Jesucristo era marica, no porque hayan datos históricos o siquiera una buena ocurrencia o un dedo feroz en la llaga sino porque la polémica y el insulto planos venden en cualquier televisor, en cualquier hoja de cualquier magacín de papel cuché, palabras que anuncian la acrítica inconsistencia de esta cerrada apertura con que pintamos "Libertad" en los muros que nos rodean...

No quedan lados en las tres dimensiones por los que moverse, constantemente siendo y no siendo con un cráneo que no pertenece a la escena, porque fue abolida la cuarta dimensión bajo el eslógan de un "carpe diem" inasible... en esta mezcolanza enrarecida y venenosa de relativismo tan absoluto como absolutista, una mano y otra roban las palabras de la boca con el fin de poseer la camiseta del Che que le arrebataron a Korda, impresa común(ista)mente en capital de tres pesos de insoportable ligereza...

Retretes de elegancia, cagan correctamente:
hijos de puta ansiosos de politiquerías,
publicidad y bombo, se corrigen la frente
y preparan el gesto de las fotografías.

Los hombres viejos
EL HOMBRE ACECHA (1937-1939)

Decapitulacióη´

Verdaderameἦte, o ἤos mienten o ἤos engañamos…

La rueda de la ley gira como un tiovivo en un circo lleno de fieras, donde se abusa de niños mientras el Gobierno comulga con ruedas de molino que nos quiere hacer tragar mientras hace pan con la última harina de nuestro costal, todo a base de debates inanes donde eluden tanto los dieciochos porciertos de IBA ("iba a hacer pero ¡ay! no hay") que luego los nenes se van a la cama sin postre ni dulces sueños…

Consumo ya no con sumo cuidado, despiadado, pero sí todavía con juegos de palabras, malabares políticos, pulpos en carteras y tarántulas de votos, con los que se reparten las fulanas y los condenados a muerte, quitándose el muerto de encima, no queriendo tener nada a meter y ser todo metedura, no sólo de 8 patas sino de ∞, tirándose a la Bartola, esclava del sexo difuso que niegan las instancias…

Nadie ve el sexo en la calle sino para escandalizarse y volverlo a tapar, como con las atletas humilladas, no acusadas de dopaje sino de ser más feas que un orangután, como si fuera algo mono que decir, esa panda de simios descerebrados que ya lo han olvidado, hasta los organismos oficiales, pues era una mala gripe A que por lo visto sin visto, ni bueno ni malo, había que pasar…

Pero no vale pasarlo todo, porque la propiedad por piedad intelectual no existe más que por dinero, y ahí los jueces no tienen voz ni voto, no vayan a confundirlo con un estatut y luego no dicten sentencia… la red debe envolver bien los bocadillos que venden en los restaurantes, no vaya a ser que pierdan aceite del engranaje económico que está en crisis y chirRÍE con nuestras depauperadas exigencias de chope…

Se debe evitar que se entreguen al hambre los panes y los peces que se pescan en la red para poder seguir hilando alambre al precio justo, sin pasarse, no sea tal que el de los sueldos, y mucho menos vaya a dar un cante del que no se pueda cobrar canon y tengan que desdentarse con un canto toda esa panda de cantamañanas y cantautores de canciones protesta por testa de cemento…

Todo gira, aunque los que se peleen por agarrar el timón no vean la darmática situación zahiriéndose las manos de onanistas en sus radios, tan puntiagudos que llegan a cortar la ignorancia que nos hunde… Sin saber si el camino es noble, ni siquiera diferenciando camino de barranco, la comprensión, el pensamiento, el habla, la acción, el medio de vida, el esfuerzo, el presente y la concentración se despeñan…

En un mundo cuyos recursos se encuentras en octanos de final, no piensan ante el islado aislamiento de los cuerpos en transformación sino en transacción, cuando deberían estar haciéndose cálculos renales ante lo caros que van a salir los efectos especiales de esta película, con sus créditos por orden de corrupción para los que no damos crédito ni, por supuesto, lo tenemos…

Cuatricomía no por dos, sino por cientos, por millones, por igual, por todos y para todos…

Cuatricomía

Por una economía justa y democrática

Para refundar un nuevo sistema económico, no alcanza con controlar mejor a los bancos, dar un marco a los mercados de los productos derivados, enfrentarse a los paraísos fiscales, controlar las remuneraciones de los traders, terminar con las super bonificaciones y los paracaídas dorados, reformar las agencias calificadoras, cambiar las normas contables, regular los fondos especulativos, otorgar menos créditos para la especulación, limitar la titularización, prohibir los hedge funds o reactivar la economía por medio del gasto público. Todas medidas, por cierto, deseables.

Pero sobre todo habría que dar un mayor control a los ciudadanos sobre los recursos estratégicos de los estados y sobre las decisiones económicas que conciernen a sus vidas. Habría que crear organizaciones financieras internacionales que prioricen las necesidades de los hombres. Que respeten y defiendan la declaración integral de los derechos humanos, la justicia social y un medio ambiente igualitario. Habría que garantizar empleos decentes y servicios fundamentales gratuitos o subvencionados como la salud, la educación, la cultura, la vivienda, el transporte, el acceso al agua potable y a una energía limpia y renovable.

Así, la economía finalmente será justa y democrática. Y como uno sólo reemplaza eficazmente lo que destruye, la etapa salvaje y más irracional del capitalismo neoliberal llegará entonces verdaderamente a su fin.

La catástrofe perfecta, de Ignacio Ramonet
Traducción de Gabriela Villalba
Ed. Icaria

Taparse los ojos con las manos manchadas de sangre

Un informe oficial del gobierno irlandés revela la connivencia entre la jerarquía eclesiástica y las autoridades del Estado -incluidas la fiscalía y la policía- para proteger a los curas pederastras durante el periodo comprendido entre 1975 y 2004.

Patricia Tubella para El País, 26/11/2009

Bunny Junior agita los pies en el murete y piensa lo que su madre le ha dicho, y sonríe al pensar que, después de todo, no es más que un niño, y eso es todo lo que debe ser: un niño. Un niño al que le gusta Darth Vader, un niño con una memoria asombrosa y capaz de retener una variada gama de hechos fascinantes, un niño interesado por el mundo, un niño con un "corazoncito tan bueno", un niño que incluso puede hablar con los fantasmas. El mundo adulto en el que se movía no tenía por qué tener sentido para él, el hecho de que todos parezcan zombis, los motivos de la muerte de su madre, que su padre actúe como un enfermo la mitad del tiempo.

Recuerda con una aceleración del corazón a la niña de la bicicleta, y desearía poder decirle que eso es lo que ella es, sólo una niña, y que quizá cuando se haga mayor no tendrá que convertirse en uno de ellos.

La muerte de Bunny Munro, de Nick Cave
Traducción de Miquel Izquierdo
ed. papel de liar

Principio 8
El niño debe, en todas las circunstancias, figurar entre los primeros que reciban protección y socorro.

Principio 9
El niño debe ser protegido contra toda forma de abandono, crueldad y explotación. No será objeto de ningún tipo de trata.

Declaración de los Derechos del Niño

Tiempos difíciles

I have heard that in some debating clubs there is a rule that the members may discuss anything except religion and politics. I cannot imagine what they do discuss; but it is quite evident that they have ruled out the only two subjects which are either important or amusing. The thing is a part of a certain modern tendency to avoid things because they lead to warmth; whereas, obviously, we ought, even in a social sense, to seek those things specially. The warmth of the discussion is as much a part of hospitality as the warmth of the fire. And it is singularly suggestive that in English literature the two things have died together. The very people who would blame Dickens for his sentimental hospitality are the very people who also blame him for his narrow political conviction. The very people who would blame him for his narrow radicalism are those who would blame him for his broad fireside. Real conviction and real charity are much nearer than people suppose. Dickens was capable of loving all men; but he refused to love all opinions. The modern humanitarian can love all opinions, but he cannot love all men; he seems, sometimes, in the ecstasy of his humanitarianism, even to hate them all. He can love all opinions, including the opinion that men are unlovable.

Prólogo de G.K.Chesterton
en Hard Times, de Charles Dickens,
ed. Everyman’s Library.

Una buena tarde la tiene cualquiera

C

©apitalismo bueno
©omer©io justo
©riminales todos

Cada dos por tres los gobiernos demuestran de qué lado están y quiénes invierten en sus costosas campañas...

si hace unos siete meses leíamos que el Parlamento Europeo había aprobado "un informe que rechazaba la posibilidad de aplicar el corte de servicio como medida sancionadora" exponiendo que "los gobiernos o las empresas privadas no debían recurrir a la denegación del acceso a la red como medio para imponer sanciones" porque el "corte afectaría a derechos clave como el respeto de la vida privada, la protección de datos o la libertad de prensa, expresión y participación política", si hace siete meses los eurodiputados se concienciaban de que "el analfabetismo electrónico sería el nuevo analfabetismo del siglo XXI y que, por lo tanto, asegurar que todos los ciudadanos tengan acceso a Internet significa garantizar que todos los ciudadanos tienen acceso a la escolarización" (cita), ¿qué coño ha pasado además del verano para que ahora sea posible y, encima, sin juez de por medio?...

Empiezan los trámites para hacer legal la ley Hadopi y otras que deciden qué podemos compartir y qué no, pero eso sí, reza el acuerdo del Consejo de la UE y la Eurocámara que la decisión para retirar el servicio al usuario "debe ser resultado de «un proceso previo justo e imparcial», que garantice «el derecho a ser escuchado (...) y el derecho a una efectiva y oportuna revisión judicial»" (cita)... eso me suena a decisión unilateral para mandar soldados a morir en una guerra de otro país al que sirven mientras el resto hace gala de su derecho a manifestarse en contra (¡yupi!), pero no a poder modificar la decisión del Gobierno que ha votado la mayoría...

Es increíble lo fácil que es legalizar leyes que van en contra de los derechos fundamentales de las personas y, en cambio, lo complicado que es crear leyes que defiendan el derecho a compartir la cultura, lo sencillo que es apoyar los designios de las corporaciones que flotan por el mundo como un abstracto gas venenoso y lo innecesario que parece acordarse de la solidaridad que aún se necesita para que más de medio planeta no se muera mientras la otra porción tira las sobras de la merienda... de democracia esto no tiene nada, ni siquiera de demofilia, pues los plutófagos a los que permitimos que se encarguen de conducirnos no necesitan que el vecino les preste el salero, porque si quieren, se van a una mina y la compran... y si no, se suben el sueldo mientras al resto nos lo congelan, nos suben el IVA hasta la mayoría de edad, o nos meten una ERE epentética en mitad del orto...

Después de cien posts, sin comedirme más, olvido las florituras: SOIS UNOS ©ABRONES...

El alma zen

Si no le gusta y tantas quejas tiene, que se vaya y deje el trabajo.
Un trabajador corporativo hablando de otro trabajador corporativo

Se centra en su respiración, olvidar lo que le envuelve, no coger nada, permitir que todo fluya... la cinta corre mansamente con paquetes de distintas medidas... los deja pasar imbuido en su meditación... no retener, focalizarse en la respiración, inspirar, exp espirar... el murmullo de los tambores, redoble a la monotonía de fondo como eco lejano pero a dos dedos de distancia, hace avanzar la cinta con su mercancía, que entra y sale de la nave interempresarial sin que nadie la toque: no guardar, evitar cualquier lastre, inspirar...

Se centra en su respiración y ahora cajas enormes se suceden, más que nunca, grandes como el compartimento de salida, como masa y molde, pieza y puzle... un ligero desvío, imperceptible, hace que la carga golpee en el ángulo superior izquierdo, que haya desequilibrio, que se tumbe, que salga del carril, que no siga el recorrido marcado, que no pueda salir, que se quede ahí como un soldado caído mientras sigue el avance perpetuo de botas, de ruedas, de inspiración y esp expiración, un-dos, un-dos...

Se centra en el vaivén de su diafragma, de su caja torácica, en sus pulmones que se ensanchan y se encogen, se llenan de aire y languidecen, inflarse, vaporizarse... el paquete caído roza con su esquina superior derecha ligeramente la superficie de la cinta que sufre un leve enganche que frena durante apenas una milésima el movimiento constante uniforme de una fórmula que incluye una constante grecolatina que modifica la posición que cambia la trayectoria de uno de los elementos que vuelca cajas y cajas que caen y caen (aritmética mente) al no ajustarse al conducto de escape...

Se concentra en su inspiración divina, no en la desesperación terrena, exterior donde los paquetes se amontonan lenta pero inevitablemente sin hacer nada, absorbido en ese aire viciado que expele y traga y eructa y devuelve a sus cavidades profundas con anhelo de nirvana exprés haciendo caso omiso a circunstancia alguna como el galopar de la cinta sobre los tambores de guerra o las alarmas que saltan sobre las secciones inundadas progresivamente por bultos de tamaños monstruosos, con destinatarios nunca receptores o remitentes jamás satisfechos que habrán pagado y se quejarán o gritarán en millones de ventanillas de atención al cliente tan abandonados en su clamor colectivo como ahogados bajo el ruido de motores y turbinas y dinamos y pistones y...

solosolosolosolosolosolo resuenan en los tímpanos las cadenas del montaje, los engranajes sociales, la producción desbocada incapaz de salir de su nave horrible, incapaz de saber qué hace, ovni solitario e imbrújulo que surca cual estrella fugaz el cielo en un Om prolongado pero no infinito, nota monosílaba e impronunciable en un ómnibus cuya extinción irremediable no encontrará espejo para su última luz... la entropía, mientras tanto, sigue ganando cuota de mercado...

Somos nosotros

Hecho un Cristo sobre la camilla, las venas escondidas, las agujas que entran una y otra vez en la piel púrpura, las hematomas que crecen, la sangre que fluye y una muerte que se aleja, una espera que crece y un hombre gigante que llora...

Rommel Broom, en la sala de ejecución, sufriendo brutalmente una pena que no llega, que se demora entre terribles dolores... la enfermera que sale, que no se encuentra bien, partícipe de un asesinato amparado por la ley, mientras su compañero prosigue...

Narrado de manera tan desapasionada como incómoda, punto por punto, se lista la cotidianidad del final: "tomé siete tazas de café, cinco tazas de agua y tres tazas de Kool-Aid", "me desperté, me duché y hablé con mi hermano por teléfono", "después entraron dos enfermeros que me dijeron que me tumbase"...

El funcionario de prisiones ayudando al practicante a intentar encontrar la vena mientras le da golpecitos en el hombro al condenado para tranquilizarlo... relájese, relájese... lo masacran a punzadas, un colador negro con brazos piernas boca respiración mirada mirada ojos ojos pulmones...

Tryna Middleton el 21 de septiembre de 1984 desapareciendo y apareciendo violada y apuñalada, su cuerpo tirado como basura, semen, grupo sanguíneo B, Rommel señalado por los compañeros de la chica de catorce años en la rueda policial de reconocimiento, sentencia, cárcel...

Alfileres como cuchilladas, espejos de sangre y de miedo, naturaleza brutal, sociedad civilizada, niñas que mueren y hombre que matan, guillotinas y más guillotinas en un mar brutal de balanzas vendadas que se yerguen con esa queda pasividad que nos acompaña al abrir un periódico cada mañana y degustar un café con el horror...

Sí, somos nosotros...

Pasar las putas

La putas, de dentro a afuera, de afuera a adentro... las echan a la calle y en la calle tampoco las quieren... se sabe de siempre que el sexo se practica entre las papeleras, que hay condones en los portales, pero una imagen vale más que mil palabras, y el alcalde se sonroja... no, esto tiene que acabar, dice poniéndose bien las corbata, porque esta ciudad es una ciudad recta, ¡CÍVICA!, que no puede permitir esto... ¿permitir qué, la prostitución o que se ensucie el logo publicitario?... tal vez se haya quejado la marca de cerveza que patrocina la ciudad...

La City y Wall Street les suben descaradamente los sueldos a sus figuras estrella para evitar la fuga de talento a la competencia, cuando ambas son el rival directo de cada una... lo hacen con el dinero público que los gobiernos utilizaron para rescatarlos y, entre tanto, la crisis se vuelve decente con el vertedero moral de los adoquines... sur les paves la plague y la vergüenza cubre sus deméritos con billetes de Bin Laden, lilas como los contribuyentes, eruditos a la violeta de propagandas televisivas mientras los jefes se pasan las fulanas de unos a otros, francés, griego e ingles, yo no quiero tener nada que ver con esto...

Y así el señor de la ciudad se olvida tan pronto como se viene, se hace la foto y se va... los vecinos miran su barrio sin saber a qué solución llegar, haciendo malabares con las cuentas de final de mes pasadas las vacaciones... hereu del clos, lloc clos per a les prostitutes, que se hunden en ese hueco legal donde nadie quiere mirar, donde las dejan ahogarse y ser violadas y golpeadas, donde el tanto por cierto de puteros no supera al de mujeres vejadas y obligadas bajo amenaza, donde la negación supone no la propia muerte, sino la ajena, de familiares tan cercanos como lejanos puedan estar...

Cargad con ello mientras ellos se suben los sueldos y se lavan las manos y celebran el 2 de diciembre del 49 aprendiendo poses quiroprácticas frente al ordenador, ensucian la pantalla y entonan un hail portentoso... tan liberados y libres que el día internacional del recuerdo de la trata de esclavos y de su abolición se les pasa hasta a los de la Unesco, un 23 de agosto donde se discute el sexo de una atleta porque en esas sutiles diferencias se centran los días nuestros de cada día... y no se trata de blancas ni de negras ni maltrato ni vecinos ni suciedad ni moral ni hostias... se trata de lo que se trata: de que la venda venda y la paguemos con los ojos cerrados...

Humanamente Humillados

Nadie me explicó nunca que no soy una mujer... ¡No soy un varón! ¿Para qué me trajeron? Mejor me hubieran dejado tranquila en mi pueblo.

Caster Semenya negándose a subir al podio para recibir el oro

El 3 de agosto de 1936, Jesse Owens consiguió el oro en los 100, los 200, los 4x100 y el salto de longitud frente a Adolf Hitler, pulverizando la teoría de la superioridad de una supuesta raza aria... los estadounidenses se sintieron orgullosos de que un Americano le enseñara a ese Nazi lo que había, pero ni Roosevelt ni Truman lo invitaron a la Casa Blanca para felicitarle... cuando Owens volvió a “su” país, no pudo tampoco ir en la parte delantera de los autobuses, reservada para blancos...

el 20 de agosto de 2009, en el duodécimo campeonato mundial de atletismo celebrado en Berlín, un Usain Bolt exultante ha batido todos los récords de velocidad: los 100 por la mayor diferencia de la Historia, once centésimas, y los 200, superándose a sí mismo y poniendo en duda el límite de la capacidad humana... esta vez, los metros parecen lisos, sin obstáculos, y no lo consideran un mono salvaje sino un ente sobrehumano...

la sudafricana Caster Semenya ha ganado también los 800 con más de un segundo de ventaja sobre sus rivales, y ella tampoco es considerada un mono... sin embargo, según algunos se parece a algo no muy diferente... algunas corredoras a las que ha derrotado con gran ventaja y ciertos periodistas de la prensa la asemejan a un hombre, y la IAAF (Asociación Internacional de Federaciones de Atletismo) ha decidido hacerle pruebas de masculinidad para eliminar esta intolerable ambigüedad...

los controles de género, que empezaron a hacerse a las deportistas para vigilar el dopaje con testosterona sintética, fueron aprobados por el COI en las Olimpiadas de México de 1968... durante aquellos Juegos, dos Americanos, Tommie Smith y John Carlos, alcanzaron el primer y tercer puesto del podio de los 200 metros para orgullo de toda una Nación, récord del mundo para mayor triunfo...

desgraciadamente, al mismo tiempo, dos negros, curiosamente también bautizados como Tommie Smith y John Carlos, se empeñaron en empañar la ceremonia: durante el glorioso himno del país, alzaron sus puños... el COI y la prensa consideraron que aquellos negroides apoyaban a los violentos Panteras Negras, pasando por alto que tanto ellos como la medalla de plata, el australiano Peter Norman, llevaban botones del Proyecto Olímpico para los Derechos Humanos (OPHR), movimiento en contra del racismo dominante en los comités olímpicos...

resiguiendo la ironía, por aquel entonces el COI lo encabezaba el estadounidense Avery Brundage, quien había sido presidente del comité olímpico estadounidense en 1936 y a quien el saludo nazi, políticas "eugenéticas" incluidas, no le había parecido ni la mitad de grosero... eludiendo apoyar un boicot contra los Juegos, expulsó al incitador, Ernest Lee Jahnke, sustituyendo después en los 4x100 a los dos únicos judíos del equipo... Marty Glickman y Sam Stoller fueron reemplazados por Ralph Metcalfe y Jesse Owens quienes, junto a Foy Draper y Frank Wykoff, se llevaron el preciado metal... tras esto, Brundage pasó a formar parte del COI...

Owens, quien no apoyaría el gesto de sus compatriotas treinta años después arguyendo que cuando se abría el puño de un negro había lo mismo que en el puño de un blanco (nada), tuvo más suerte entre los nazis que Smith y Carlos entre los suyos... tras ser expulsados del recinto olímpico en México, ambos sufrieron abusos discriminatorios dentro de "su" país, recibiendo sus familias no cartas de agradecimiento sino amenazas de muerte... hasta el Time les dedico un bonito giro sobre el lema de los Juegos aquellos que representaron en su día la Paz entre países...

Peter Norman tampoco tuvo demasiada suerte... tras aconsejar a Smith y Carlos que compartieran para el saludo el único par de guantes que poseían, pues Carlos había olvidado el suyo, regresó a su continente... opositor de la política pro-blanca contra los aborígenes australianos, sufrió las consecuencias, siendo reprendido por las autoridades y machacado por los medios... en 2006 fallecería de un ataque al corazón... sus amigos Tommie Smith y John Carlos cargaron el ataúd en el funeral...

pese a todo, tres décadas atrás, otro blanco, en este caso teutón, ya había aconsejado a un saltador negro... gracias a las palabras de Luz Long, que bien podría haber sido chino, Jesse Owens se subió a lo más alto del podio seguido del alemán, quien alzaría el brazo en saludo marcial al führer... Long murió durante la Segunda Guerra Mundial herido por los Aliados en Sicilia... póstumamente, se le concedió la medalla Pierre de Coubertin al espíritu deportivo...

el barón de Coubertin fue el fundador de las primeras Olimpiadas modernas en Atenas en 1896 y primer presidente del COI... historiador y pedagogo, apoyó los nobles ideales del deporte, siempre que no hubiera mujeres de por medio... nunca permitió su participación en aquella competición de hombres... en fin, quién sabe, tal vez él no hubiera puesto pegas a que Semenya participase... o seguramente SÍ y sea por eso que Bolt no puede dejar de correr...

Los tiempos cambian

Pensar en la última vez que hiciste muchas cosas y ver que quedan atrás, alejadas como los árboles fantasma de las zonas repobladas, con su geometría estremecedora de filas perpendiculares y puntos equidistantes, recuerdos fríos, aparentemente cercanos pero intocables en el espacio...

¿Cuánto hace que tuviste hipo?
¿Cuánto tiempo hace que corriste sin parar por la calle?
¿Cuánto tiempo hace que te caíste?
¿Cuánto tiempo hace que aguantaste la respiración?
¿Cuánto tiempo hace que te quedaste mirando una mosca?
¿Cuánto tiempo hace que observaste fijamente una bombilla?
¿Cuánto tiempo hace que te atragantaste?
¿Cuánto tiempo hace que te empachaste con dulces?
¿Cuánto tiempo hace que lloraste?
¿Cuánto tiempo hace que vomitaste?

Y sin embargo...

¿Cuánto hace que tienes hipo?
¿Cuánto tiempo hace que corres sin parar por la calle?
¿Cuánto tiempo hace que te caes?
¿Cuánto tiempo hace que aguantas la respiración?
¿Cuánto tiempo hace que te quedas mirando una mosca?
¿Cuánto tiempo hace que miras fijamente una bombilla?
¿Cuánto tiempo hace que te atragantas?
¿Cuánto tiempo hace que te empachas con dulces?
¿Cuánto tiempo hace que lloras?
¿Cuánto tiempo hace que vomitas?

No es lo mismo... desaparece el juego, se quedan las reglas... y las cosas que te pasaban antes, ahora te pasan...

La maleta de Gerda

Hoy domingo salió de nuevo a la luz la muerte de Gerda... corre aire, brilla el sol, se escucha a los niños jugar en la plaza... hace un año, en febrero, conocíamos su memoria por primera vez... por muchas veces que nos hubiésemos cruzado con ella, ese mes reparamos por fin en su presencia al pasarnos por el lado con una maleta llena de negativos que dibujaba un hediondo reguero de horror y silencio en el cemento...

como un fantasma, había pasado por la historia... luchó por captar lo invisible con su cámara junto a Ernö Friedman, quien finalmente guardó para la posteridad el seudónimo que ambos compartieron: Robert Capa... sin nombre, Gerda como una silueta de viento apenas se perfiló en el firmamento de la Historia...

Hace un año aparecía su memoria en una maleta mexicana... México, donde también se perdió Archimboldi junto a Bolaño, donde tantas mujeres se han perdido en mitad del desierto... los negativos de Ernö, tal vez mezclados con algunos de Gerda, en uno de esos asombrosos saltos cuánticos que hacen volar la ilusoria línea ferroviaria del tiempo, salieron de aquella maleta... y llegan ahora a esta orilla bajo un título horrible en una exposición bicéfala que desgarra definitivamente a Gerda de Capa, confirmando que la muerte le arrebató el nombre de la fama... mientras la foto del miliciano de Ernö llama al público, cayendo, la miliciana de Gerda está en guardia, tensa, empuñando una pistola... aunque el desgarro sigue creciendo...

La boca de Fernando Cambronero se abre como otra maleta: sabe quién mato a Gerda en Brunete... él es hijo de Fernando Plaza, conductor de tanques que vio cómo, en la huida, Aníbal González, otro tanquista, le pasaba por encima a la joven de veintiséis años... huían en estampida, hubo confusión, Aníbal no notó el cuerpo bajo las patas del elefante de hierro, y no hay culpa, son accidentes... lejos del lugar del suceso, cuando las máquinas de guerra se han detenido, su compañero le espeta desde el otro tanque que "se ha cargado a la francesa"... así, sin figuras retóricas, sin parcas ni abismos de oscuridad...

la pareja de fotógrafos era conocida por todos durante la Guerra Civil, pero no hubo lágrimas... ¿qué iban a hacerle?... las guerras, impías, dejan corazones de piedra flotando en balsas de aceite hirviendo, hombres y mujeres que te hablan de ella sin mirarte a los ojos, que dirigen los párpados al suelo y que prefieren olvidar, ir contra memoria en favor de la vida... Gerda no murió allí, nos dicen, falleció aquella madrugada en el hospital inglés de El Goloso después de un largo sufrimiento... ¿cuánto dolor puede soportar un cuerpo humano?...

Un niño acaba de caerse en la plaza... parece que iba a llorar pero se ha levantado... aguanta... tal vez cuando sea mayor, la figura de Gerda haya ganado el respeto y la admiración que deberían tener desde hace tiempo... o tal vez no, y el daño puede ser mayor que el de sus rodillas rascadas... ¿cuántas maletas, se puede llegar a preguntar, cuántas maletas más se tendrán que abrir para que se reconozca el lugar de tantos olvidados en el regio mamotreto de la Historia? ¿cuántas?...

Información extraída del artículo de Jacinto Antón para El País, 12/07/2009

Más textos sobre Ernö y Gerda:
Más que mil palabras
Érase tres veces Robert Capa
No es serendipia

7. Decapitulación

Siete que dura más de un año y no hace más que crecer... rasgadura enorme en la que se han perdido Marie Smith Jones y el poeta, una lengua lacerada y una lengua lacerante que cada noche duelen más... las princesas amanecen entonces con rinoplastias a base de visaplastias de bolsillos ajenos y los bancos se despiertan sin dar crédito a lo que ya nadie damos crédito, viviendas ofertadas en 3x2 cada 2x3, tablas de multiplicar que no regalan pisos si no que los miden y los limitan, ataúdes de lujo para orgasmos de miseria...

Siete como lienzo roto en el que pintar los que parecen no pintar nada cuyas ropas no dejan de desteñir, blancos de una vida gris y un futuro negro... cuadro partido donde se desdibujan desasosegadamente burbujas de isolada insolación, islas que se hunden a la perfección en el océano de la incertidumbre y la injusticia... tremor de tierra devorador de Shenzhenes y Pyongyangs y Myanmares, suelo y océanos que se quiebran ignorados bajo nuestros caparazones de anestesiante cementos, celdas con llave que no dejaremos de pagar nunca, pared con pared, persona sin persona... babel cada vez más monolítica por monolingüe que no se entiende, que aleja sin movernos, materia oscura que nos distancia y nos enfría...

Nos hiela sin conservarnos... nos pudre esta raja descomunal que convierte el Tribunal de la Muerte de Hitler en apartamentos donde puedan convivir los futuros Josef Fritzl y El Hadj Souleymane apaleando o preñando o quemando a las futuras Elisabeth, Hadijatou Mani o Rosario Endrinal... nos deshacemos en la corriente del tiempo deshaciendo al mismo tiempo lo que nos rodea, creando un mundo que oculta el mundo, signos que matamos controlar, que nadie más persiga en nuestra búsqueda venenosa del Ego que aplasta lo demás, Dios de la insignificancia...

Y hay quien grita en mitad del desgarrón y quien lucha y quien se aparta, quien intenta coser o quien corre con los lobos o quien sencillamente se atreve mientras el mundo indefectiblemente lo arrastra no hacia la muerte, corriente en pro de la vida, sino a la destrucción, corriente en pro del asesinato... suena The Band mientras Morin lee otro consejo, filosofía de hacedores, valentía para afrontar una vida sinsentido y sinsentida ante ese miedo de parvos, agravio de muchos, consuelo de ricos.. Siete y un aniversario y dos cumpleaños... el tiempo pasa y no parecemos quedarnos...

Afrontar lo inesperado

Nos asentamos demasiado fácilmente en la comodidad de la creencia de lo bien hecho y clausurado... nada termina, como la trama de una novela abre millones de tramas, ríos de tinta fluyen tras el primer paso del personaje en el mundo... Hay un miedo, una tendencia a pensar en lo peor pero no prepararse para ello... temer el destino y esperar, al mismo tiempo, que no se cumpla... la esperanza, ese enorme antifaz que impide ver la realidad soñando lo que tal vez nunca sucederá...

Como escribe Edgar Morin:

El conocimiento es navegar en un océano de incertidumbre a través de archipiélagos de certeza. Tan pronto como un individuo emprende una acción, sea cual fuere, ésta empieza a escapar de sus intenciones. La acción en cuestión entra en un universo de interacciones y finalmente es el entorno el que se apodera de ella en uno u otro sentido, pudiendo contrariar la intención inicial. Esto es ecología de la acción.

Es cierto que se pueden considerar o calcular a corto plazo las consecuencias de una acción, pero sus efectos a largo plazo son impredecibles. La incertidumbre se afronta mediante una buena decisión, la conciencia del riesgo y la estrategia. La estrategia debe prevalecer sobre el programa. El programa establece una secuencia de acciones que deben ser ejecutadas sin variación en un entorno estable; pero en cuanto haya modificación de las condiciones exteriores, el programa se bloquea. La estrategia, por el contrario, elabora un guión de acción examinando las certezas, las incertidumbres de la situación, las probabilidades y las improbabilidades. El guión puede y debe modificarse según la información recogida, el azar, contratiempos u oportunidades con que se tropiece en el curso del camino.

Laudo al poeta de las verdades dolientes

que cuando dijo

A mí la unidad de España me suda la polla por delante y por detrás

hizo a todo el mundo gritar

desesperarse

ofenderse

¿por qué?

Miedo al movimiento, al cambio, amor a lo estático, a las pétreas figuras ecuestres...

La "unidad" definida como una "propiedad de todo ser, en virtud de la cual no puede dividirse sin que su esencia se destruya o altere" (DRAE), delimitada como inmutable y esencial, como Dios o como Nada, alejada de la "unión", sita en otro rincón, descuidada, lo que fuera "acción y efecto de unir o unirse", "correspondencia y conformidad de una cosa con otra, en el sitio o composición"...

Diccionarios donde nadan sufijos como -idad (que "significa 'cualidad' en sustantivos abstractos derivados de adjetivos") y como -ción (que "forma sustantivos verbales, que expresan acción y efecto"), libros que nos dan el amplio glosario de la libertad, listado que se amplía en la lengua más allá de la página, millares de palabras donde decidir, donde tener la libre elección de crear identidades o identificaciones, de hacer actividades en lugar de llevar a cabo acciones...

¿Qué es más valioso, entonces, lo que consideramos dado y puro, trascendental, inmóvil, o lo que decidimos, tocamos, de lo que participamos y con lo que variamos, fluimos, nos transformamos?...

¿Qué es lo que realmente necesitamos, un grupo dado, inamovible, de entidades etéreas dibujadas en mapas políticos, divisiones de flogisto a golpe de guerra o talón, o una voluntad común, de estar juntos frente al poder invisible, frente a la jerarquía que nos hace soñar con estructuras ajenas y lacerantes?...

Se acusó al poeta de ser políticamente incorrecto a pesar de decir "verdades como puños" y hacernos "reír al mismo tiempo que nos hacía pensar o indignar", tratándolo de insolidario cuando su actitud era la más cercana, la más humana, alejada de los estamentos de un sistema económico más preocupado por la divisa que por la carne donde el rezo principal es save the banks and save ME now...

Yo me acojo a su máxima y la amplifico y clamo

A mí la unidad ................ me suda la polla por delante y por detrás (escriban en la línea de puntos la entidad que prefieran) porque a mí lo que realmente me preocupa es la falta de unión entre todos nosotros y la mucha que, en cambio, tienen los que nos están robando con sus corbatas de idearios vacíos y mentiras infladas...

Laudo al poeta

Ironía inmobiliaria

una pareja con sueldos inframileuristas de 650€ representa unas ganancias demasiado justas (más por justedad que no por justicia) para poder alquilar un piso de precio análogo si no cuentan con avaladores que den soporte a su candidatura para ciudadanos con vivienda propia…

por contra

una pareja con sueldos superiores a los 600€ posee unos beneficios superiores al mínimo exigido por la Institución del punto G de la catalanidad para poder recibir una ayuda que les facilite pagar su hipotética (que no hipoteca) home sweet home, con más esperanza que gloria…

por consiguiente

una pareja con sueldos medios se atasca en un to dwell or not to dwell inevitable, casi inhabitable e inacabable como un rose is a rose is a rose is a rose incesante que se enclaustra en un in-between anglificado e inglificado, prisión hedionda de entrepierna de arco triunviral (que no triunfal pero acaso viral) donde frecuentan peticiones y limosnas lastimosas que consumen el tiempo y el deseo…

Foto de Jorge Miente

Otro año pasado

Recuerdo que en 2008 aprendí que la connotación de los términos siempre puede expandirse e, incluso, agravarse, tal como sucedió con conceptos como “horror” o “mal absoluto” o “hijo de la gran puta” cuando apareció la noticia de lo que Josef Fritzl le había hecho a su hija Elisabeth y a sus hijos-nietos y cómo, los canales, frente al vómito, se revolcaron y lo recrearon…

De Hadijatou Mani no se habló tanto, pero a sus veinticuatros años también había sido sadaka (esclava sexual) como Elisabeth aunque con la diferencia de que, cuando decidió huir de la cárcel de su propietario ayudada por las oenegés para rehacer su vida, el tribunal superior de Nigeria se acogió a las tradiciones y aceptó que por haber sido esclava de ese otro “hijo de la gran puta” llamado El Hadj Souleymane Naroua se había convertido en su esposa y pertenencia, peligrando así su libertad y la de su hija …

Este año que ya terminó me sirvió, asimismo, para cambiar mi actitud hacia los cajeros, contemplándolos ahora con mayor respeto, de igual a igual, sabiendo que, tras la sentencia a los asesinos adolescentes de Rosario Endrinal, la vagabunda que fue quemada por diversión, la vida de una persona sólo se tasa en el doble de la vida de un cajero, cuarenta y seis mil euros por un cuerpo frente a los veintiséis mil que se embolsó el banco sin dilación, y game over…

Diez meses antes, otra corte había abierto sus puertas al precio de la vida, reconvirtiendo por sacro golpe de talonario el que fuera Tribunal de la Muerte de Hitler, donde se condenaron a muerte a más de 1400 personas, entre ellos los doscientos estudiantes de la Rote Kapelle, en bellísimos apartamentos de lujo, gracias a cuyo alquiler mensual de cuatro mil euros se puede disfrutar de unas maravillosas vistas del lago Lietzensee y una exquisita arquitectura neobarroca…

Más presente está, sin duda, cómo nos vendieron la crisis, nos hicieron creer que nos rescatarían con nuestro dinero y, sin embargo, se salvaron ellos mismos con nuestro dinero como si no tuvieran suficiente con “el dinero obtenido de la gente que queman en sus oficinas”, demostrando que el sistema económico es todavía sostenible y amable dentro de lo abusivo e incomprensible…

¿Y no se suponía que uno se acordaba de lo bueno porque el subconsciente se encargaba de eliminar lo dañino y doloroso? Creo que voy a tener que demandar al fabricante, a ver si con suerte me cambia la conciencia por la de un banquero...