Decapitulación: 09·2010

Dices que tienes corazón, y sólo
lo dices porque sientes sus latidos.
Eso no es corazón...; es una máquina,
que, al compás que se mueve, hace ruido...

Bradley Manning se esfumó en las entrañas del Estado que vomitó sobre la convención de Ginebra, desaparecido como las personas que Toru Arakawa quería ayudar a exhumar en su generosidad infinita, fosas comunes de esta guerre si vile cuya oscuridad y terrible verdad se multiplica en Haití en pancartas encorbatadas y corrupción miserable...

¿Dónde fueron a parar las ayudas? ¿Cuánto se guardaron los bancos, cuánto llegó, cuánto se repartió? ¿Dónde estabas, Preval, vendido hijo de puta, mientras tu pueblo moría?... Expolio constante y sin tregua de la memoria y el futuro, de la voluntad del presente...

Nuestras manos son piratas frente a los barcos del mercado, legislaciones b/votadas por un petit comité de GRANDS HOMMES que busca disminuirnos, convertirnos en hormigas desamparadas e indiferentes las unas de las otras, puntos que se ahogan en un salivazo propio de desprecio común...

No vemos, lo cubren todo con su nieve, imparable, incesante... caspa sobre las autopistas del futuro y de la información... las fotos se pudren fuera del marco digital y la falsa intemporalidad del bit nos engaña, nos mantiene jóvenes, pero morimos y nos matan y nos dejamos arrebatar lo más preciado... estáticos con una sonrisa, los archivos se corrompen y, sin previo aviso, un día desaparecen y no queda ni rastro ni "somos"...

Oyes música, te bañas en nostalgia, juegas a construir un pasado de conexiones donde montar el armazón carcelario del Yo, te detienes en las asibles pequeñas cosas para ser realcontroladamente feliz... pero te quedas ahí... no hay una magnificación de esos minúsculos instantes, no hay un "basta", no hay un por qué...

Contentarse es lo más cercano a morir... encarar la muerte lo más ajustado a la vida, lo más justo con ella... pero olvidamos a conciencia los cadáveres que seremos, los dejamos bajo las piedras, para que no molesten, para que dejen de estorbar, para que no intercedan en el torrente de pálpitos y palpitaciones que soñamos que son nuestros latidos...

Ni siquiera un crudo derrame de infamia nos levanta... impasibles, somatizados y sodomizados, porque ya crecemos vencidos... la ilusión nos la destrozan a palos en el colegio, en el trabajo... el nihilismo se malentiende y devuelve pasotismo, y otro verano de luz de nuevo se torna agrio septiembre, este mes de mierda que nos rebota hasta la casilla de salida de este juego donde se cambian fichas pero se conserva tablero...

Patrias y Parias

Espero que haya una gran discusión mundial, debates, reformas.
Si no es así, estamos condenados como especie.
Bradley Manning

El diario El Pais encabeza su artículo de hoy sobre Bradley Manning con el titular "Los peligrosos sueños de gloria del soldado Manning" como si el chaval de 22 años hubiera sacado información confidencial para ganar American Idol...

En la descripción del joven soldado, analista de inteligencia del ejército de los EE.UU. en Irak acusado de filtrar información clasificada, aparecen detalles como la "amargura", la "soledad del aislamiento", el creciente "desapego que sentía hacía su país" por esta "batalla que no sentía como suya", sin olvidar que tomaba "pastillas como un loco" y "no tenía una relación especialmente cercana con su padre ni con su madre", ni por lo visto con Dios por que "fue educado en el catolicismo, pero en su placa del Ejército lucía la palabra «humanista»"... en resumen, que "se sentía un don nadie y soñaba con cambiar el mundo" y "convertirse en un héroe denunciando el cinismo occidental"...

Este retrato recuerda sin duda a los de otros como Cho Seung Hui o Kimveer Gill, dos chavales que fueron tachados de psicológica y emocionalmente inestables, marginados sociales que decidieron matar a tiros a sus compañeros de clase y que, vamos, no estaban dentro del grueso de ciudadanos decentes y honrados y con dos dedos de frente que conforman la civilización occidental... puede que estos chavales fueran muchas cosas, infinidad, pero nadie fue al por qué habían llegado a serlo... simplemente, se culpó al mar, a la naturaleza que a veces engendra hijos defectuosos como puede estarlo un iPod o una máquina de expender condones...

¿Pero era un paria abandonado buscando reconocimiento o simplemente no pudo soportar más las informaciones que debía introducir y transmitir cada día a través de las redes ultrasecretas del Pentágono?... Bradley Manning fue arrestado en Irak y trasladado a Kuwait en mayo, donde estuvo confinado sin cargos cerca de un mes en el campamento de Arifjan hasta que fue enviado a la basa militar de Quantico, en Virginia, el pasado 30 de julio para que un jurado de acusación decidiera si se le debería abrir un juicio o no... el analista había sido delatado por Adrian Lamo, un reputado hacker con el que había mantenido conversaciones en las que había descargado la mala conciencia y las dudas que le provocaba haber filtrado dicha información, documentos que posteriormente sacó a la luz pública y mundial la web de Wikileaks...

No sólo Lamo ha acusado al sitio web de haber manipulado al soldado sino que "tanto el presidente de Afganistán, Hamid Karzai, el de EE UU, Barack Obama, como el jefe del Estado Mayor Conjunto norteamericano, Mike Mullen, han asegurado que la filtración de los documentos de Afganistán provocará, probablemente, las muertes de soldados y colaboradores afganos"... en concreto, Mullen ha afirmado que Wikileaks y sus gestores "pueden tener ya las manos manchadas por la sangre de algún joven soldado o de alguna familia afgana"... Esto puede resultar de risa si uno compara estas declaraciones con el espeluznante vídeo top-secret que la web colgó tiempo atrás en internet mostrando el tiroteo cruel y sin razón de un helicóptero estadounidense sobre civiles iraquíes...

Julian Assange, portavoz y fundador de Wikileaks, se defiende alegando que debido a la antigüedad de los documentos, siete meses, difícilmente puede nadie estar en peligro... en una entrevista en la MSNBC con Dylan Ratigan, Assange no ha confirmado ni desmentido que la fuente de alguno de los 92000 documentos clasificados del Ejército norteamericano desvelados por su web fuera el joven analista de inteligencia, pero sí ha remarcado que queda por explicar qué le ha sucedido al soldado Manning durante su confinamiento en el campo de Arifjan, dando a entender si no puede haberse abierto un nuevo Guantánamo en Kuwait...

Soldado Bradley Manning

Las cosas, sin embargo, se van moviendo... en Islandia, el Parlamento aprobó en junio la Iniciativa Islandesa de Medios Modernos (IMMI), un proyecto de ley de libertad de prensa impulsado por Assange que busca blindar y reforzar la ley de prensa para ofrecerle más libertad y confidencialidad... Al delator Lamo ya le han declarado una fetua contra su vida por parte de hackers musulmanes, mientras que para Bradley Manning no dejan de abrirse páginas en su apoyo a pesar de que la opinión pública esta dividida y muchos lo consideran un traidor a la Patria...

Se habla a menudo de traidores a las Patrias, de desleales a las banderas, ¿pero cuántas "patrias" han sido desleales a sus ciudadanos, cuántas mentiras les han contado? ¿a quiénes representan y a quiénes benefician estas "naciones"?... ¿Por qué tanta insistencia en que no haya diálogo y tanto desprestigio contra sus detractores si afirman tener las manos limpias, estos "patriotas"?...

Ante casos tan flagrantes, no sólo hay que seguir defendiendo la integridad y libertad de los ciudadanos frente a la opresión del poder, sino que hay que proteger y asegurar el acceso universal a la red como medio para una globalización justa e igualitaria en contra del sistema caníbal y mercantil actual que nos escinde, anula y elimina...

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Más información:

• Help Bradley Manning
• El arresto de Bradley Manning, en Wikipedia

El capital pena

«Si bien la actividad mercantil en sí misma no es condenable, nuestro proyecto pone necesariamente en tela de juicio el capitalismo en razón de dos de sus características, que lo transforman, desde nuestro punto de vista, en un sistema incompatible con nuestro modelo de desarrollo:

• La rentabilidad del capital como objetivo principal y único
  
  El capitalismo organiza el conjunto de los factores de producción (humanos y materiales) en función de su objetivo principal de rentabilidad. Si toma en cuenta la dimensión medioambiental o los requerimientos sociales y éticos es por el propio instinto de conservación del sistema o por un posicionamiento estratégico o de “marketing”.
  
  
  Si bien la comprensión y la denuncia de las diferentes formas de capitalismo (financiero, liberal,...) nos permiten adaptar nuestras formas de acción, estimamos que estas diferentes formas recubren en realidad varias facetas de un único y mismo modelo. En realidad, no existen un “buen” capitalismo.
  
  
• El carácter globalizante o sistémico del capitalismo
  
  Una de las grandes fuerzas de este sistema es la de hacerse pasar por una herramienta “técnica”. También se intenta hacernos creer que esta herramienta no sería ni “buena” ni “mala” en sí misma, sino simplemente un modo de regulación de los intercambios que permite ajustar la oferta a la demanda. Esta falsa imagen del capitalismo, profundamente integrada como real por toda la sociedad, constituye el punto de apoyo principal de legitimación del sistema. Sin embargo, el capitalismo es globalizante y globalizador por naturaleza, tanto para el individuo como para la sociedad. Al transformar los deseos en necesidades, erigiendo el trabajo en valor y mérito, al establecer su escala económica y social como la jerarquía natural de las relaciones humanas, el capitalismo desborda con creces el campo “económico” para condicionar, sin decirlo, la casi totalidad de las relaciones sociales. También comporta un carácter totalitario en la producción del mundo, es decir, en la producción de los lazos fundadores de la vida en sociedad y de nuestra historia común. Además, encierra el imaginario y limita las posibilidades de encarar una nueva relación del ser humano con el mundo.

La situación actual del capitalismo agrava todavía más estas características: la apertura de los mercados (de bienes, de servicios, de capitales) priva a las naciones de sus facultades para determinar libremente sus políticas económicas, fiscales, de redistribución, de medio ambiente. Por otro lado, el dogma de la competencia pura y perfecta implica una regresión de los sectores públicos y de las políticas sociales.»

Extracto del Manifiesto Utopia Más información en Mouvement Utopia

Może Morze

Tal vez el mar, un día, decida tomar la justicia por su cuenta y en un breve impulso, un impulso inimaginable que corte la respiración, se abalance sobre los pastos del planeta como un puño de hielo inmisericorde, precipicio piafante de agua inconmensurable que se desmoronará sobre nuestras cabezas sin piedad ni concesiones…

Tal vez el mar, empapado por la ira, engulla la tierra e inunde las calles de aquéllos que se la han jugado, de aquéllos que han mirado al cielo cuando desconocen la oscuridad de las profundidades, que se han quedado en la superficie como una balsa de aceite sin imaginar que el veneno se extiende y mata también por los bajíos…

Tal vez el mar, en este futuro, no necesite venganza ni la espere, y sólo se deje morir de pena como un perro en un laboratorio de cosméticos o una niña en el sótano de un narco mexicano, y se vaya apagando poco a poco, llama líquida, hasta quedar convertido en un poso negro y maldito que mate las aves de los cielos y alimente los motores de la tierra…

Tal vez el mar, inconsolable, sea culpado aun ese día por todas las olas perdidas que dejaron de llegar a la orilla, por todos los veranos embravecidos y revueltos que no nadamos con su marea de banderas rojas, por todas las vacaciones sucias en las que llenó nuestras pisadas de compresas y condones y algas negras y medusas muertas…

Tal vez el mar, ahogado casi por completo, con sus fosas abisales taponadas por las células de la vida artificial que tan orgullosos abanderamos y modificamos, Manus Dei, se rinda finalmente ante taladros de petróleo y ciudades de devastación, patentes del canibalismo absurdo que van devorando sin remedio nuestro tiempo y nuestro espacio y nuestros cuerpos…

Tal vez el mar, entonces, sin decir nada ni nada más, en silencio, se repliegue sobre sí, se deslice hacia el horizonte, se aleje, y la tierra quede desnuda y gris como la mano de ceniza de un niño, quebradiza como un trozo de madera calcinada que parece entero pero que, en realidad, se parte entre los dedos con sólo tocarlo…

y se convierte en polvo…

y desaparece…

Tal vez…

Sobrevivientes

No, miraba una foto y no decía: Esto que miro sucedió; decía: Esto que miro sucedió y ha muerto y yo he sobrevivido.

El pasado, de Alan Pauls

Y yo me pregunto entonces: si la foto que miraba era un autorretrato, ¿quién diablos ha sobrevivido?...

Caminamos

No hay camino
Machado


Paseo, Abel Coca Marín

Quedamos a la salida de mi trabajo, compramos unos zumos en el supermercado, vamos hasta la playa, nos sentamos en la arena, sacamos los bocadillos, comemos frente al mar…

Hablamos, todo lo que pasa, todo lo que queda, el aire sopla en una brisa, mis pies descalzos, la arena fría, y una calma que nos protege de esos enormes, horribles rascacielos a nuestras espaldas…

Acabamos, depositamos los envoltorios y la bolsa en un cubo gris, atravesamos la playa, subimos una rampa, pisamos asfalto, seguimos viendo el mar, bajamos de nuevo hasta que nuestros zapatos se hunden en la arena…

Nos contamos, relatamos, qué ha pasado en tanto tiempo o no tanto, aunque siempre acaba siéndolo, sin resumen, sin límites, en un océano difuso de palabras en el que nadamos y paseamos, en la tierra y en la piedra y el cemento y la saliva…

A paso lento, las bocas se mueven parsimoniosamente, sin prisa, nos volvemos a detener frente a un chiringuito, él invita a unos helados, los disfrutamos mientras seguimos avanzando o alejándonos…

Subimos, enderezamos por un amplio carril de bicicletas, vemos un campo de fútbol completamente dejado, un puente, una ligera cuesta, un parque verde con esculturas de quillas oxidadas…

Me pregunta cómo va mi espalda, le contesto que las pruebas salieron bien pero que no debería haber comprado libros hoy, la maleta pesa cada vez más, como una culpa infinita, que él se ofrece a cambiar por la suya, y no nos detenemos…

Empieza el paseo marítimo, extranjeros bebiendo cerveza, fumando en mitad de una fiesta con música estridente, camisetas de un mismo color para el partido, rojo sangre, y los recuerdos que se moldean y se guardan en medio de este carnaval…

Nos sentamos en un pretil de piedra lejos de la zona, descansamos, y un guía con dos turistas en una ruta en segway se detiene frente a nosotros, señalándoles la coraza metálica en forma de pez que tenemos delante, descomunal, hueca…

Cuenta algo acerca de los Juegos Olímpicos y el descubrimiento de América, seguramente inventado, y una anécdota sobre las dos torres que custodian el pescado, sin duda necesitadas de un avión, abominables, imbonitas...

Luego se van, sin notar el suelo, y nosotros comenzamos a charlar de nuevo, del futuro, de la imposibilidad de planificar, y él se preocupa por su hermana y yo le escucho, y seguimos comentando qué hacemos y hacia dónde nos dirigimos, sin respuesta…

Nos volvemos a poner sobre nuestros talones, vemos al rato unos edificios viejos que nos suenan de algo, acabamos llegando hasta un hotel en forma de vela que se come la costa, refulgente como el cuchillo de un matarife, nos desorientamos…

Volvemos sobre nuestros pasos, nos dirigimos hacia el interior, subimos el paseo, reconocemos de nuevo las casas de antes, nos reubicamos, él saca fotografías de las barcas, dejamos a un lado la parada del metro, reseguimos el litoral un poco más…

Decimos adiós al agua y enfilamos el ruidoso río de la calle hasta el museo de historia, en uno de cuyos afluentes nos perdemos, y entramos en una tetería minúscula donde las camareras son guapas y estúpidas; el chocolate, aguado; los churros, congelados; los pasteles, asquerosos; las infusiones, insípidas…

No volveremos, pero tampoco será lo que recordemos, decimos, y nos metemos en la boca del metro sin prisa, descendemos las escaleras, esperamos, vamos de pie en el vagón durante veinte minutos hasta el final de la línea, y él inevitablemente cambiará de tren…

Nos despedimos, satisfechos, ha sido tan agradable, cada paso una palabra, sobre tantas cosas y nada, las puertas se cierran, se aleja, se va, desaparece, pero seguimos, por separado pero seguimos, nuestro paseo no se detiene…

la senda se abre, no se cierra…

Vergüenza ajena, dinero también

Han aparecido nuevas licencias que genéricamente se conocen bajo la denominación Copyleft. Basadas originariamente en el principio de software libre, nacen en el ámbito informático aunque se aplican de forma análoga en la creación artística, literaria y científica. Dentro de ellas, se encuentran las licencias Creative Commons, más orientadas a contenidos de tipo artístico. Suele decirse de ambas que son un sistema alternativo al copyright, a la propiedad intelectual. Se trata de licencias prediseñadas que, partiendo del derecho exclusivo del autor a explotar sus obras como mejor considere, permiten que el usuario pueda utilizarlas, modificarlas y redistribuirlas, incluyendo versiones derivadas, siempre que la difusión de estos trabajos derivados mantenga las mismas condiciones de utilización y difusión.

En resumen, ambas pretenden sentar las bases para que la red sirva como espacio común para la creación, el intercambio de información y, en definitiva, la libre difusión del conocimiento. Pero en la práctica, pueden implicar perder en buena medida el control de la obra ya que, aunque el autor ejerce su derecho a decidir si su obra se usa o modifica y en qué condiciones, la difusión masiva de un libro electrónico bajo licencia Copyleft hará que existan cientos de potenciales licenciatarios y licenciatarios de licenciatarios y así sucesivamente.

A este problema se añaden otros de carácter jurídico. Por un lado, su posible naturaleza de contratos, que de acuerdo con Marta García León parece discutible, ya que el sistema de autorizaciones en cadena implica que el autor –primer licenciante- desconozca a quién ha licenciado el uso de su obra, requisito recogido en nuestro ordenamiento jurídico para poder alcanzar tal consideración; o incluso, el autor podría no tener conocimiento nunca de la aceptación de su oferta, lo que implicaría que el contrato no sería efectivo. Por otro lado, hay determinados derechos configurados por el TRLPI que son irrenunciables y cuyo ejercicio además no corresponde al autor licenciante sino a entidades de gestión. Entre otros, los derechos morales y algunos derechos de remuneración, que vienen definidos como irrenunciables y de gestión colectiva obligatoria -tal es el caso del derecho a remuneración por copia privada-. Esto significa que las entidades de gestión vienen obligadas por Ley a hacer efectivos estos derechos de remuneración incluso aunque el autor hubiera decidido regalar su obra o no cobrar las cantidades recaudadas a su nombre.

Extraído de las pp.18-19 de El libro electrónico
a cargo de Observatorio de la Lectura y el Libro
Vía: ITexpress.es

The Day the Music Died

Flow

En 2007 comparto piso en Sagrera y trabajo colocando libros... cada fin de semana, cojo el metro hasta la biblioteca especializada en tebeos de Barcelona, a dos paradas de donde vivo...

Dejo el trabajo y dejo el piso y me voy con T. a Inglaterra... volvemos nueve meses después, recupero el antiguo curro y enchufo a una amiga de T...

Es 2009 y vivo con T. en Trinitat Nova... colocando la sección de siempre, un cómic me llama fuertemente la atención: Romance Killer... me digo que lo cogeré pero no lo hago...

Meses antes de descubrir ese cómic, que es un mamotreto enorme de casi novecientas páginas, quiero comprar R.U.R. de Karel Čapek pero está descatalogado...

Busco en el Mercat dels Encants y un vendedor me vacila... de la rabia, estoy por adquirirlo a través de Amazon pero acabo encontrándolo en una biblioteca de Barcelona...

La biblioteca está justo al lado de donde vivía en 2007... me quedo alucinado por no haberlo sabido antes...

Me doy cuenta de que además de la biblioteca a la que iba, hay otra que tiene mucho material de viñetas... está justo al lado de donde vive la amiga de T...

En enero de 2010 empiezan las devoluciones del sobrestock de libros post campaña navideña y, entre los elegidos para el cadalso, están los tres ejemplares de Romance Killer... salvo uno de la quema...

Un mes después, la amiga de T., finalmente, consigue una beca para estudiar unos documentos medievales de L'Hospitalet, su ciudad, y deja el trabajo para dedicarse a tiempo completo...

Una semana más tarde, por fin, me decido a coger el libro de préstamo de la tienda donde trabajo... Es una época en que noto un tanto sobrecargada la espalda, así que me siento con cojines bien acomodado en el sofá para leerlo...

La edición, no está de más decirlo, está de puta madre si obviamos QUE LAS PRIMERAS VEINTE PÁGINAS ESTÁN EN ITALIANO...

La historia es oriental, para qué negarlo, concretamente, coreana... A media historia, superadas las clases de italiano, noto un dolor muy agudo que sólo se me pasa con antiinflamatorios...

Al día siguiente, recuperado, pido hora a través del seguro de la empresa para un traumatólogo... o no contestan o han cambiado de teléfono o ya no trabajan para la compañía aseguradora...

Al final, consigo cita con uno para el viernes siguiente... Durante la espera, sigo descargando con cuidado de no hacerme más daño y finalizo Romance Killer...

Descubro que forma parte de una trilogía, no una como Millenium sino como 1984, Mundo feliz y Fahrenheit 451: un mismo tema, en este caso la juventud, pero no existen nexos de unión entre los argumentos...

La tercera historia no ha salido, pero la primera sí, y ha sido traducida por otra editorial... se titula de El gran Catsby... busco en el catálogo de bibliotecas de la ciudad y bingo...

No está en la biblioteca a la que había ido siempre... Está en L'Hospitalet, la biblioteca cerca de la casa de la amiga de T., y en Sagrera, en la biblioteca que estaba al lado de mi antiguo piso...

Voy el viernes al médico y descubro, antes de llegar a la calle, para mi estupor, que la calle que la cruza es la calle donde viví en 2007...

En la consulta, no me tienen apuntado... Me hacen el registro y un hombre y su hijo llegan mientras yo llevo veinte minutos esperando, acabando de leer un libro que compré hace cinco meses...

La recepcionista dice "qué gracia, ese chico también" refiriéndose a mí y a mi apellido, poco común, que coincide exactamente, incluso en la variante de la vocal, con el del señor y su hijo...

El hombre me habla, me dice que él nació en Barcelona hace diez lustros pero que sus abuelos son de dos pueblos de Andalucía... "Mi padre nació también allí" le digo en referencia a uno de ellos... puede que seamos parientes lejanos...

Flipado, salgo de la consulta con un volante para unas radiografías... bajo por la calle en que viví, miro el portal... estoy tentado de llamar pero paso de largo...

Bajo por la Meridiana, ahora en obras, y llego a la biblioteca, de donde saco cuatro de los seis volúmenes que conforman El gran Catsby...

Lo hojeo de camino al metro, miro el dibujo... ya en el tren, estoy convencido de que lo he visto antes...

Nieve

Con la barba hundida en la bandeja, que sujetaba fuertemente con las manos, llegó hasta la cama y cuando se dispuso a ponerlo todo en la mesa de al lado y despertar al señor, vio que el lecho se hallaba vacío y sin deshacer. ¡El señor no estaba!

Turbado, dejó caer una taza y tras ella el azucarero. Procuró pescar las cosas al vuelo y, al mover la bandeja, se fue cayendo todo lo demás. Sólo supo retener una cucharilla.

–¡Vaya una maldición! –decía, viendo como Anisia recogía el azúcar, los trozos de la taza, el pan–. ¿Dónde está el señor?

El señor seguía sentado en su sillón con el rostro completamente demudado. Zajar lo miró con la boca abierta.

–¿Por qué no se acostó usted, Iliá Ilich? –preguntó–. ¿Por qué se ha sentado toda la noche?

Oblómov volvió lentamente la cabeza en su dirección, miró con aire distraído a Zajar, el café derramado, el azúcar disperso por la alfombra.

–¿Y por qué has tirado tú la taza? –preguntó, y se acercó a la ventana.

La nieve caía en gruesos copos, cubriendo la tierra.

–¡Nieve, nieve, nieve! –repitió Oblómov con expresión abstraída, mirando cómo la espesa capa de nieve cubriría la valla y los surcos del huerto–. ¡Lo ha tapado todo! –murmuró con desesperación. Se dejó caer en el lecho y se durmió pesada, profundamente.

Oblómov de Iván A. Goncharov, 1859
Traducción de Lydia Kúper de Velasco

Toda Tierra Tiembla

El día en que, por una curiosa inversión de nuestra época, el crimen se adorna con los despojos de la inocencia, es la inocencia a quien se intima a justificarse.

El hombre rebelde, Albert Camus

Oh, I know it's a penny here and a penny there, but look at me. I worked myself up from nothing to a state of extreme poverty.

Monkey Business

Ahora, cuando hace poco más de dos meses la tierra tembló y echó por los suelos media isla, cuando todo eran gritos en el flujo catódico, cuando los periodistas se desperdigaban por Puerto Príncipe y no por el resto de pueblos, todo parece en calma, en una temible calma...

Siguen sonando los anuncios tristes en los altavoces de las estaciones, siguen vendiénsose politonos beatíficos solidariamente, pero ya han pasado las grandes galas y la mofa de la versión de We are the world, ya el despliegue informativo sin medida; acabaron las ostentaciones de los presidentes mostrando al mundo entero sin vergüenza sus ayudas humanitarias; incluso hicieron pie sobre la tierra pobre arrasada los americanos, Estados Unidos que robaron el nombre de la población de todo un continente para separarse de ella, ángeles radiantes de banderas frente al caos escatológico del ONUnismo burocrático, muy conscientes de a lo que iban y bien dispuestos a salvaguardarnos de nosotros mismos y de lo que hiciera falta...

aquel momento glorioso ya es historia...

Manel Fontdevila, El Público, 08/02/2010

No Historia como un 11-S... hablamos con minúsculas para esta catástrofe porque los pudientes de Haití están en sus hoteles todavía enteros, con sus camareros sirviendo, con las playas turísticas recibiendo clientes de cruceros... y es que el dinero debe seguir llegando a la isla para ayudar, una mano que no sabemos a quien se extiende, sin embargo o con muchos futuros embargos, pero que al menos, para nuestra tranquilidad, ahí se queda, abierta, cinco dedos, ahí está, los que alcancen que la cojan...

La historia de Haití, madre de la primera revolución de esclavos que tuvo éxito y en cuyo honor se acordó el 23 de agosto como Día Internacional del Recuerdo de la Trata de Esclavos y de su Abolición, ha presenciado cómo la descubrieron, diezmaron y olvidaron los españoles, cómo la tomaron y fueron expulsados de ella los franceses, cómo la trataron de invadir y compraron sus presidentes los estadounidenses, cómo se llevó a cabo una matanza étnica a las órdenes de Trujillo, domini canis, y cómo la han utilizado de expiación en la mayor de sus miserias...

Ha visto horrores esta historia pero lo peor de todo es que ha sido desde dentro desde donde no han dejado de florecer hiedras... Fue del alzamiento de esclavos del 1794 de donde salieron mandamases como Louverture o Dessaline quienes, una vez hecha su participación en la sublevación, al pisar el poder intentaron obligar a los negros como ellos a realizar trabajos forzados en los campos... Fueron Alexandre Pétion y Henri Cristophe, asesinos de Dessalines, quienes se repartieon el pastel, enarbolando el segundo de ellos la locura en un mástil, autoproclamándose Rey de Haití y ordenando la contrucción de seis castillos, ocho palacios y la Fortaleza Laferrière...

En 2004, ya en régimen democrático, el presidente Jean-Bertrand Aristide sufrió un golpe de estado por la fuerte interferencia del gobierno norteamericano... en 2009, su sucesor y reelegido presidente René Préval tardó en reaparecer tras el seísmo, pero no dudó ni un segundo en estar bien presente en el Discurso a la Nación de Obama, de la misma manera que no ha dejado de apoyar a la clase bienestante del país, dispuesta a pagar caritativamente hasta el último de los funerales de los familiares de sus empleados...

El Roto, El país, 19/01/2010

Mientras, en esta relación de poder, y este mundo en el que vivimos, en mitad de una catástrofe sin precedentes lugareños comercian sus reservas de alimentos básicos con sus iguales, en vez de compartir e intentar salir juntos adelante... y lo hacen porque es lo que han aprendido y porque la ley de la selva sigue reinando, la ferocidad capitalista y la salvación unitaria es lo que se va a rezar en las iglesias en cuanto las levanten... saben que nadie va a venir a dar caramelos gratis a aquellos que nunca tienen nada...

Todo es extremadamente vergonzante... este sistema es más destructuivo que cualquier terremoto... los presidentes democráticos están más preocupados por ver quien come más pastel que por las virutas que lo decoran... no sabemos qué pasa ya en Haití, qué sucede, pero a pesar de ello nos siguen vendiendo, porque sin negocio no hay solidaridad que valga, estampitas para arrimar el hombro... pero no son más que parches en una grieta que se va haciendo enorme... se permite el empobrecimiento extremo y luego se quiere comulgar con la total entrega de nuestros corazones al son que ellos cantan cuando les interesa...

Himno de Hatí, La Dessalinienne

Por el país,
Por nuestros ancestros,
Caminemos unidos (bis)
En fila; traidores, ninguno
De la tierra seamos dueños únicos
Caminemos unidos (bis)
Por el país,
Por nuestros ancestros.

Por los antepasados,
Por la patria
Labremos, felices;
Cuando el campo crece,
el alma se engrandece.
Labremos, felices
Por los antepasados
Por la patria.

Por el país
y por nuestros padres,
tengamos hijos
libres, fuertes y prósperos.
Siempre seremos hermanos,
Tengamos hijos
Por el país
y por nuestros padres.

Por los antepasados,
Por la patria,
¡Oh, Dios de los valientes!
bajo tu guardia infinita
Toma nuestros derechos, nuestra vida,
¡Oh, Dios de los valientes!
Por los antepasados,
Por la patria.

Por la bandera,
Por la patria,
Morir es bello (bis)
De nuestro pasado, recibimos llamada:
"Tened el alma curtida".
Morir es bello (bis)
¡Por la bandera,
Por la patria!

Stein um Stein

¿Por qué hay tantos? ¿Por qué tienes que ir tú a desenterrarlos?

Bajo las piedras, sobre las piedras,
bajo los huesos, sobre los huesos,
entre los huesos, entre las piedras...

la tierra, los zapatos, las palas, los picos, los carros, la gente, la muerte, la vida, la carne, los gritos, los llantos, los himnos, las guerras, banderas, LAS MANOS LAS MANOS LAS MANOS...

en Japón ha muerto Toru Arakawa, un jubilado que tras leer una noticia en un diario nipón sobre los trabajos de la ARMH (Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica) se marchó a España con el recorte del artículo y una foto de Santiago Macías, uno de los fundadores de la iniciativa... tras una inesperada y sui generis aparición, le proporcionaron casa y comida mientras ayudaba sin pedir nada a cambio en diversas exhumaciones, un total de veintidós a lo largo de los veranos que acudió a Galicia para cooperar en las labores de recuperación... desde 2006, este ex profesor de inglés de casi 70 años, interesado por la lengua española y la guerra civil, trabajó duramente en las fosas comunes con una idea muy clara, tan clara que nos ciega en nuestra ignorancia...

y mientras en la otra punta del mundo ese hombre se va para siempre, la bota de Europa se llena de un rarefacto vino que finge ser sangre de Cristo, calabriada que busca diluir bajo su blanco suelo el tinte que lo siembra, mejunje peleón que apalea hasta matar si es necesario, hasta que se sometan o revienten... que ya no existe la esclavitud porque nadie ve a las putas ni nadie ve a los que se agachan ni a los que andan a ras de polvo... sus cuerpos desterrados caminan como sombras debajo de las suelas de los rosarnosos que pisan con la barbilla bien alta, que no la frente, descalabrados, aplastados ya no en el olvido sino en la vida, huellas que se hunden en un limo que las devora, se las traga y las hace desaparecer como se borra de nuestras mentes lo que Toru-san recordaba y sabía y lloraba sobre sus uñas y sus dedos, y nuestras uñas y nuestros dedos, y las de todos...

O teito é de pedra.
De pedra son os muros
i as tebras.
De pedra o chan
i as reixas.
As portas,
as cadeas,
o aire,
as fenestras,
as olladas,
son de pedra.
Os corazós dos homes
que ao lonxe espreitan,
feitos están
tamén
de pedra.
I eu, morrendo
nesta longa noite
de pedra.

Longa noite de pedra, de Celso Emilio Ferreiro

Expolio

¿Quién posee a quién?... ¿Julio Cortázar a su reloj, o Seat a Julio y su roñoso reloj de pulsera?... ¿o tal vez Audi es propietaria de Seat y de Julio y de las manijas viejas que marcan la hora y, también, de Nina Simone, quien no teniendo ni para zapatos puede, por lo visto, hacerse con un coche de treinta mil euros?...

Rajoy ya lo dijo, "Venceréis pero convenceréis", porque si realmente queréis ser eficientes debéis dominar la Programación Neurolingüística... El vigésimosegundo número de la revista Glamour, en su artículo "PNL, la clave del éxito", ya nos aclaraba que no tenemos "problemas" sino "retos", pues "no es lo mismo ir al trabajo con actitud negativa que agradecer, sobre todo en tiempo de crisis, que tenemos un sitio donde dirigirnos cada día"... En él, ya nos "cuenta Geni Millán del Insituto de Potencial Humano" las lecciones de Gandhi, ese líder pro-empresa que aleccionaba a sus seguidores con un "Se tú la transformación que quieres ver en el mundo"...

Miguel Barcala siguió el consejo del sabio hindú y publicó un libro "en honor" de Miguel Hernández, poem-ario donde arremete contra Carrillo, Zapatero o Gallardón mientras lanza flores a la esperanza de Madrid, fuera un 28 de marzo o sea un 26 de octubre, recordándonos que el autor de El rayo que no cesa fue "abandonado a su suerte" para ser recogido, luego, por "gente de derechas" amantísima de los versos... y es que debe de ser duro ser un artista "superior" en un país donde sólo reciben premios los "masones"...

Y como Unamuno y Hernández se los quedara la diestra, la siniestra se apoderó de Lorca y lo metió a republicano en el libro Cuatro poetas en guerra, cuando el artista nunca dijo nada y, si lo dijo, tal vez fuera ante los tipos que le pegaron el tiro en la nuca... Y también se quedaron con la pana para plancharla, ¿para qué partirla?, con sus cuellos abiertos y sus camisas arremangadas enseñando sus brillantes relojes bajo las pancartas sindicales...

Ni hablemos de los tipos que venden sus páginas bajo el título de Jesucristo era marica, no porque hayan datos históricos o siquiera una buena ocurrencia o un dedo feroz en la llaga sino porque la polémica y el insulto planos venden en cualquier televisor, en cualquier hoja de cualquier magacín de papel cuché, palabras que anuncian la acrítica inconsistencia de esta cerrada apertura con que pintamos "Libertad" en los muros que nos rodean...

No quedan lados en las tres dimensiones por los que moverse, constantemente siendo y no siendo con un cráneo que no pertenece a la escena, porque fue abolida la cuarta dimensión bajo el eslógan de un "carpe diem" inasible... en esta mezcolanza enrarecida y venenosa de relativismo tan absoluto como absolutista, una mano y otra roban las palabras de la boca con el fin de poseer la camiseta del Che que le arrebataron a Korda, impresa común(ista)mente en capital de tres pesos de insoportable ligereza...

Retretes de elegancia, cagan correctamente:
hijos de puta ansiosos de politiquerías,
publicidad y bombo, se corrigen la frente
y preparan el gesto de las fotografías.

Los hombres viejos
EL HOMBRE ACECHA (1937-1939)