Por la cara
Hay que vigilar la altura de los pómulos, podría ser un asesino... amansar la mirada, relajar las facciones... no es cuestión de apariencias sino de una esencia a flor de piel... se trata del arqueo de las cejas, de las arrugas en las comisuras, de los surcos en la frente, de la nariz aguileña y el hoyuelo de la barbilla...
El periodismo lo recoge todo ya... abraza la morfopsicología como ciencia con la excusa de juntar en la misma página la foto de los dos hijos de puta más conocidos del momento, los que están en la cresta de la ola coagulada del horror... los rasgos no son en absolutos los mismo y, sin embargo, como las cartas del tarot de la fortuna que se paga, retratan lo que le conviene al cliente...
Los hermanos gemelos de los homicidas deberían estar preocupados, deberían mirar desde detrás de los visillos de sus casas por si las sirenas de policía que pasan por el vecindario se detuvieran un día por fin ante su puerta, decididos a ponerlos entre rejas... esa no es la mirada que quiero... esos labios son demasiado finos, muchacho...
Debería haber más denuncias, debería haber más indignación... ¿cómo se atreven a achacar actos de tamaña crueldad, toda esa vida desperdiciada en un golpe enajenado, a la forma de la mandíbula, a una protuberancia en el occipital?... ¿No se le había puesto freno ya a la frenología?... ¿Con un prefijo griego más aceptamos τὸ πλοῖον?...
¿Dónde quedan entonces los discursos de odio y sumisión que se repiten por doquier, dónde guardamos las demencias y la razón, en qué terrario recolocamos a Grissom?... Kimveer Gill y Cho Seung Hui y Rommel Broom encerrados no por el CSI sino por Estée Lauder porque el acusado no supo diferenciar adecuadamente entre la inyección de bótox y la letal...
Sonríe, que vienen las cámaras...
El periodismo lo recoge todo ya... abraza la morfopsicología como ciencia con la excusa de juntar en la misma página la foto de los dos hijos de puta más conocidos del momento, los que están en la cresta de la ola coagulada del horror... los rasgos no son en absolutos los mismo y, sin embargo, como las cartas del tarot de la fortuna que se paga, retratan lo que le conviene al cliente...
Los hermanos gemelos de los homicidas deberían estar preocupados, deberían mirar desde detrás de los visillos de sus casas por si las sirenas de policía que pasan por el vecindario se detuvieran un día por fin ante su puerta, decididos a ponerlos entre rejas... esa no es la mirada que quiero... esos labios son demasiado finos, muchacho...
Debería haber más denuncias, debería haber más indignación... ¿cómo se atreven a achacar actos de tamaña crueldad, toda esa vida desperdiciada en un golpe enajenado, a la forma de la mandíbula, a una protuberancia en el occipital?... ¿No se le había puesto freno ya a la frenología?... ¿Con un prefijo griego más aceptamos τὸ πλοῖον?...
¿Dónde quedan entonces los discursos de odio y sumisión que se repiten por doquier, dónde guardamos las demencias y la razón, en qué terrario recolocamos a Grissom?... Kimveer Gill y Cho Seung Hui y Rommel Broom encerrados no por el CSI sino por Estée Lauder porque el acusado no supo diferenciar adecuadamente entre la inyección de bótox y la letal...
Sonríe, que vienen las cámaras...
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| ADN Plus, 09/12/2011 |
Térreo mundo
La crisis que colea desde 2008 muerde el anzuelo de un luengo sedal afilado por el tiempo y la codicia... los trajes del poder volvieron la mirada hacia otro lado porque aquello de Estados Unidos no iba con el resto del mundo... pero cada vez iba menos con nada y más con todo... se creó un fondo de rescate para los bancos y Cáritas acabó exigiendo un fondo de rescate para personas... la primera potencia mundial asoma la cabeza in extremis mientras sigue hundiendo su cuerpo en un légamo de arenas movedizas...
Permeable, igualmente, sigue siendo el subsuelo de Fukushima, donde se está filtrando como un taladro verde que no es verde el tarquín radiactivo que huye de las perforadas vasijas de contención de los reactores... la información ha ido abriéndose igual camino de manera silenciosa... un mes después del terremoto, el 11 de abril, el nivel del accidente nuclear se elevó de 5 al 7 cuando las camisas del orden y la justicia habían asegurado que los Soles Nacientes no se entierran en Chernobil...
Se ha premiado a los sacrificados, bautizados como "Héroes", y han recogido las medallas uniformes con superávit de galones... no es que tuvieran que soportar quince horas de vuelo los enfermos ni los dañados ni los que se introdujeron en el vientre nuclear de la bestia ni los consumidos ni los sepultados... es el boato por el engaño, es esquivar la etimología de la crisis, es seguir colgando pósteres, no de Raquel Welch sino de Zac Efron, en los boquetes de los arcillosos muros de una alucinada y aluminótica prisión...
Ahora, los medios han pasado página, enfocan vídeos online de limosos dictadores silenciados a golpes bajo los megapíxeles de cámaras de móvil y repiten comunicados de fantasmas con txapela en un enlodado decorado ikea... mañana, habrá otra Melody, otros Hanson Borthers... son momentos históricos convertidos en breves eventos en facebook, trending topics del orgasmo y la saturación, debates de María Teresa Campos para no cambiar de canal... y la red no se acaba...
No sólo la prensa es rosa, las gafas 3D que dan dimensión al mundo de hoy también se visten de seda... ¿dónde están las investigaciones sobre el suelo y las aguas y la salud de la población? ¿quién estaba escuchando al profesor Tatsuhiko Kodama del Radioisotope Center durante su alzamiento frente a la Cámara Baja?... ¿sólo ha sido esto la catástrofe nuclear más grave de la historia de la Humanidad, una noticia de última hora? ¿acaso ya podemos volver a hacer turismo freak en las tiendas de Shibuya? ¿polvo al polvo?...
Es inevitable honrar a los que "representan, con su actitud valiente y entregada, toda la grandeza de espíritu que nos mueve a hacer el bien, a renunciar a todo por los demás, incluso a la propia vida, y que desearíamos ver multiplicada allí donde fuera precisa para terminar con el dolor y la injusticia", pero es asqueroso seguir cavando y descubrir que continúan y continuarán produciéndose desmanes en cadena a cambio de míseros trofeos de barro con pretensiones de tasar una vida que previamente despreciaron...
Creemos ver el mar y decimos que son las olas, sin mirar siquiera bajo nuestros pies ni sobre ellos... germen y semilla ocupan un mismo lugar pero seguimos invirtiendo en medicamientos en lugar de comportamientos... queremos fingir que eso de Japón no va con el resto del mundo mientras las aguas se vuelven iridiscentes e intratables, mientras el suelo se erosiona, lo devoramos y nos entierra... náufragos insepultos tragaremos nuevamente el mismo anzuelo, el mismo sedal, pero entonces puede todo no sea más que desierto...
Más información:
Professor Tatsuhiko Kodama of Tokyo University Tells the Politicians: "What Are You Doing?"
Column of the Day: How many more facts are concealed?
Tokyo-area soil testing finds radioactivity up to Chernobyl relocation levels — 919,000 Bq/m² (MAP)
Explotación laboral estalla en Fukushima
Casi la mitad de los niños que viven cerca de Fukushima-1 están contaminados con yodo radiactivo
Permeable, igualmente, sigue siendo el subsuelo de Fukushima, donde se está filtrando como un taladro verde que no es verde el tarquín radiactivo que huye de las perforadas vasijas de contención de los reactores... la información ha ido abriéndose igual camino de manera silenciosa... un mes después del terremoto, el 11 de abril, el nivel del accidente nuclear se elevó de 5 al 7 cuando las camisas del orden y la justicia habían asegurado que los Soles Nacientes no se entierran en Chernobil...
Se ha premiado a los sacrificados, bautizados como "Héroes", y han recogido las medallas uniformes con superávit de galones... no es que tuvieran que soportar quince horas de vuelo los enfermos ni los dañados ni los que se introdujeron en el vientre nuclear de la bestia ni los consumidos ni los sepultados... es el boato por el engaño, es esquivar la etimología de la crisis, es seguir colgando pósteres, no de Raquel Welch sino de Zac Efron, en los boquetes de los arcillosos muros de una alucinada y aluminótica prisión...
Ahora, los medios han pasado página, enfocan vídeos online de limosos dictadores silenciados a golpes bajo los megapíxeles de cámaras de móvil y repiten comunicados de fantasmas con txapela en un enlodado decorado ikea... mañana, habrá otra Melody, otros Hanson Borthers... son momentos históricos convertidos en breves eventos en facebook, trending topics del orgasmo y la saturación, debates de María Teresa Campos para no cambiar de canal... y la red no se acaba...
No sólo la prensa es rosa, las gafas 3D que dan dimensión al mundo de hoy también se visten de seda... ¿dónde están las investigaciones sobre el suelo y las aguas y la salud de la población? ¿quién estaba escuchando al profesor Tatsuhiko Kodama del Radioisotope Center durante su alzamiento frente a la Cámara Baja?... ¿sólo ha sido esto la catástrofe nuclear más grave de la historia de la Humanidad, una noticia de última hora? ¿acaso ya podemos volver a hacer turismo freak en las tiendas de Shibuya? ¿polvo al polvo?...
Es inevitable honrar a los que "representan, con su actitud valiente y entregada, toda la grandeza de espíritu que nos mueve a hacer el bien, a renunciar a todo por los demás, incluso a la propia vida, y que desearíamos ver multiplicada allí donde fuera precisa para terminar con el dolor y la injusticia", pero es asqueroso seguir cavando y descubrir que continúan y continuarán produciéndose desmanes en cadena a cambio de míseros trofeos de barro con pretensiones de tasar una vida que previamente despreciaron...
Creemos ver el mar y decimos que son las olas, sin mirar siquiera bajo nuestros pies ni sobre ellos... germen y semilla ocupan un mismo lugar pero seguimos invirtiendo en medicamientos en lugar de comportamientos... queremos fingir que eso de Japón no va con el resto del mundo mientras las aguas se vuelven iridiscentes e intratables, mientras el suelo se erosiona, lo devoramos y nos entierra... náufragos insepultos tragaremos nuevamente el mismo anzuelo, el mismo sedal, pero entonces puede todo no sea más que desierto...
Professor Tatsuhiko Kodama of Tokyo University Tells the Politicians: "What Are You Doing?"
Column of the Day: How many more facts are concealed?
Tokyo-area soil testing finds radioactivity up to Chernobyl relocation levels — 919,000 Bq/m² (MAP)
Explotación laboral estalla en Fukushima
Casi la mitad de los niños que viven cerca de Fukushima-1 están contaminados con yodo radiactivo
Intolerable
En 1767, Voltaire cita en el capítulo quince de su Tratado sobre la tolerancia...
"Es impiedad quitar la libertad a los hombres en materia de religión, impedir que escojan una divinidad: ningún hombre, ningún dios, querrían un culto forzado." (Apologética, capítulo XXIV)
"Si se emplease la violencia en defensa de la fe, los obispos se opondrían a ello." (San Hilario, lib.1)
"La religión forzada ya no es religión: hay que persuadir y no forzar. La religión no se ordena." (Lactancio, lib. III)
"Es una herejía execrable querer atraerse por la fuerza, por los golpes, por los encarcelamientos a aquellos a los que no se ha podido convencer por la razón." (San Atanasio, lib.1)
"No hay nada más contrario a la religión que la fuerza." (San Justino, mártir, lib. V)
"No pretendemos destruir los errores por la violencia." (Discurso del clero de Francia a Luis XIII)
"Acordaos de que las enfermedades del alma no se curan por la fuerza y la violencia." (El cardenal Le Camus, Instrucción pastoral de 1688)
"Conceded a todos la tolerancia civil." (Fénelon, arzobispo de Cambrai, al duque de Borgoña)
"La imposición forzosa de una religión es prueba evidente de que el espíritu que la guía es un espíritu enemigo de la verdad." (Dirois, doctor de la Sorbona, libro VI, cap. IV)
"La violencia puede hacer hipócritas; no se persuade cuando se hacen resonar amenazas por todas partes." (Tillemont, Historia eclesiástica, t. VI)
"Nos ha parecido conforme a la equidad y a la recta razón seguir las huellas de la antigua Iglesia, que nunca empleó la violencia para establecer y difundir la religión." (Amonestación del parlamento de París a Enrique II)
"La experiencia nos enseña que la violencia es más capaz de irritar que de curar un mal que tiene su raíz en el espíritu, etc." (De Thou, Epístola dedicatoria a Enrique IV)
"La fe no se inspira a cintarazos." (Cerisiers, Sobre los reinados de Enrique IV y Luis XIII)
"Es un celo bárbaro aquel que pretende implantar la religión en los corazones, como si la persuasión pudiese ser el efecto de la fuerza." (Boulainvilliers, Estado de Francia)
"Pasa con la religión como con el amor: el mandato nada puede, la fuerza aún menos: no hay nada más independiente que amar y creer." (Amelot de La Houssaie, en las Cartas del cardenal de Ossat)
"Si el cielo os ha amado lo bastante para haceros ver la verdad, os ha hecho una gran gracia; ¿pero corresponde a los hijos que tienen la herencia de su padre odiar a los que no la han tenido?" (El espíritu de las leyes, lib. XXV)
En octubre de 2011, se lee en el blog del ITCSS (International Tribunal into Crimes of Church and State), sin que ningún medio generalista se haga eco...
"Grupos pro- y anti-gubernamentales del pueblo Mohawk se unieron la semana pasado para apoyar una investigación particular en torno a las fosas comunes de niños del Mohawk Institute, la primera escuela residencial india de Canadá [fundadas en el siglo XIX, su objetivo era forzar la asimilación de los aborígenes canadienses a la sociedad occidental; para ello se procedía a separar a los hijos de sus padres e internarlos en estas residencias]. Las pesquisas comenzaron el pasado abril a cargo de nueve de los ancianos de los clanes del Lobo y la Tortuga.
La investigación acerca del destino de muchos centenares de niños desaparecidos en la escuela continuó esta semana a través de sondeos con un georradar que revelaron que había enterradas bajo toneladas de suelo sepulturas de críos. Se sospecha que la extensión de la zona de enterramiento llega hasta el perimetro arbolado de la primera escuela, fundada por la Corona e Iglesia de Inglaterra en 1832.
En muchos otros lugares de Canadá, grupos de naciones indígenas entre las que se encuentran los Maliseet, Anishnabe and Sovereign Squamish anunciaron esta semana su intención de impulsar sus propias excavaciones en sus territorios en busca de presuntas fosas comunes en torno a las escuelas residenciales indias, independientemente del proceso gubernamental llamado Truth and Reconciliation Commission (comisión por la reconciliación y la verdad).
Alrededor de la mitad de los estudiantes de escuelas residenciales indias (más de cincuenta mil niños) murieron o desaparecieron entre 1832 y 1996, fecha en que la última residencia fue cerrada."
Más información:
Web de ITCCS [inglés]
Artículo en Truth Frecuency News [ing]
Información traducida en el blog de Atea y Sublevada [español]
Kevin Annet, investigador acerca del genocidio de Canadá [Wikipedia inglés]
Página personal de Kevin Annet con información acerca de sus investigaciones [ing]
Sistema de residencias indias en Candá [Wikipedia inglés]
Comisión Truth and Reconciliation [Wikipedia inglés]
Página del Mohawk Institute [ing]
"Es impiedad quitar la libertad a los hombres en materia de religión, impedir que escojan una divinidad: ningún hombre, ningún dios, querrían un culto forzado." (Apologética, capítulo XXIV)
"Si se emplease la violencia en defensa de la fe, los obispos se opondrían a ello." (San Hilario, lib.1)
"La religión forzada ya no es religión: hay que persuadir y no forzar. La religión no se ordena." (Lactancio, lib. III)
"Es una herejía execrable querer atraerse por la fuerza, por los golpes, por los encarcelamientos a aquellos a los que no se ha podido convencer por la razón." (San Atanasio, lib.1)
"No hay nada más contrario a la religión que la fuerza." (San Justino, mártir, lib. V)
"No pretendemos destruir los errores por la violencia." (Discurso del clero de Francia a Luis XIII)
"Acordaos de que las enfermedades del alma no se curan por la fuerza y la violencia." (El cardenal Le Camus, Instrucción pastoral de 1688)
"Conceded a todos la tolerancia civil." (Fénelon, arzobispo de Cambrai, al duque de Borgoña)
"La imposición forzosa de una religión es prueba evidente de que el espíritu que la guía es un espíritu enemigo de la verdad." (Dirois, doctor de la Sorbona, libro VI, cap. IV)
"La violencia puede hacer hipócritas; no se persuade cuando se hacen resonar amenazas por todas partes." (Tillemont, Historia eclesiástica, t. VI)
"Nos ha parecido conforme a la equidad y a la recta razón seguir las huellas de la antigua Iglesia, que nunca empleó la violencia para establecer y difundir la religión." (Amonestación del parlamento de París a Enrique II)
"La experiencia nos enseña que la violencia es más capaz de irritar que de curar un mal que tiene su raíz en el espíritu, etc." (De Thou, Epístola dedicatoria a Enrique IV)
"La fe no se inspira a cintarazos." (Cerisiers, Sobre los reinados de Enrique IV y Luis XIII)
"Es un celo bárbaro aquel que pretende implantar la religión en los corazones, como si la persuasión pudiese ser el efecto de la fuerza." (Boulainvilliers, Estado de Francia)
"Pasa con la religión como con el amor: el mandato nada puede, la fuerza aún menos: no hay nada más independiente que amar y creer." (Amelot de La Houssaie, en las Cartas del cardenal de Ossat)
"Si el cielo os ha amado lo bastante para haceros ver la verdad, os ha hecho una gran gracia; ¿pero corresponde a los hijos que tienen la herencia de su padre odiar a los que no la han tenido?" (El espíritu de las leyes, lib. XXV)
En octubre de 2011, se lee en el blog del ITCSS (International Tribunal into Crimes of Church and State), sin que ningún medio generalista se haga eco...
"Grupos pro- y anti-gubernamentales del pueblo Mohawk se unieron la semana pasado para apoyar una investigación particular en torno a las fosas comunes de niños del Mohawk Institute, la primera escuela residencial india de Canadá [fundadas en el siglo XIX, su objetivo era forzar la asimilación de los aborígenes canadienses a la sociedad occidental; para ello se procedía a separar a los hijos de sus padres e internarlos en estas residencias]. Las pesquisas comenzaron el pasado abril a cargo de nueve de los ancianos de los clanes del Lobo y la Tortuga.
La investigación acerca del destino de muchos centenares de niños desaparecidos en la escuela continuó esta semana a través de sondeos con un georradar que revelaron que había enterradas bajo toneladas de suelo sepulturas de críos. Se sospecha que la extensión de la zona de enterramiento llega hasta el perimetro arbolado de la primera escuela, fundada por la Corona e Iglesia de Inglaterra en 1832.
En muchos otros lugares de Canadá, grupos de naciones indígenas entre las que se encuentran los Maliseet, Anishnabe and Sovereign Squamish anunciaron esta semana su intención de impulsar sus propias excavaciones en sus territorios en busca de presuntas fosas comunes en torno a las escuelas residenciales indias, independientemente del proceso gubernamental llamado Truth and Reconciliation Commission (comisión por la reconciliación y la verdad).
Alrededor de la mitad de los estudiantes de escuelas residenciales indias (más de cincuenta mil niños) murieron o desaparecieron entre 1832 y 1996, fecha en que la última residencia fue cerrada."
Más información:
Web de ITCCS [inglés]
Artículo en Truth Frecuency News [ing]
Información traducida en el blog de Atea y Sublevada [español]
Kevin Annet, investigador acerca del genocidio de Canadá [Wikipedia inglés]
Página personal de Kevin Annet con información acerca de sus investigaciones [ing]
Sistema de residencias indias en Candá [Wikipedia inglés]
Comisión Truth and Reconciliation [Wikipedia inglés]
Página del Mohawk Institute [ing]
Decapitulación X
Pornográficos son los nidos de huecos donde el cemento se impone a la carne, donde el cheque tapa la boca, donde el aire no entra... se levantan ciudades para la vida de quién, coliseos ahistóricos y funcionales donde lo único que funcionan son las transacciones... no hay gente tras las paredes ni frente a ellas: hay muros entre nosotros...
Pornográficos son los paraísos fiscales, que son oasis en mitad del desierto, que son espejismos de verdad... unos se ensalzan y otros se ensartan en un barco capital que se hunde con todos... hay malestar y no huelga decirlo, pues manifestarlo es criminalizarse, es ser poco comprensivo con los trajes y el protocolo de los mercados...
Pornográficos son los mayos bajo las cámaras, los que vinieron y los que siguen llegando, esperpentos de un periodismo que negó los artículos de sus leyes para articular las lecturas del discurso que un día pretendieron corregir... papel mojado y sucio, que se queja de las ventas, y una red que no calla y no calla y que quieren callar...
Pornográficos son los arrestos de los Manning y los Assange y Liu Xiaobo, todavía presos, ahora en silencio... si el teatro de la calle busca romper la cuarta pared, agregar al público, el teatro del cuarto poder busca que se calle lo público... los noticieros gritan hasta que los espectadores quedan sordos y así, todos ciegos, gallinitas en juego...
Pornográficos son los desnudos mineros bajo las cámaras de gran hermano, el merchandising de sus palabras, que no significan sino rentabilizan, que no dejan de contar monedas sino con dientes ajenos, lombrices de tierra en héroes de revista antes que minas antipersona en precariedad, emociones antes que sesgo informativo...
Pornográficos son los cargos sobre las hormigas, exacerbada la pulcritud de las uñas de los mandatarios que no excavan pero urgan, de banqueros, sindicatos... hombros arrimados a presas resquebradas y maletines creando arrecifes antidisturbios contra una marea que sube e inunda calles atestadas de codos y alféizares vacíos...
Pornográficos se sienten los gestos de cariño, los abrazos, caricias, versos, frente a la tormenta que arrecia fuera de ellos... el sentimiento queda como refugio egoísta e íntimo, la felicidad como vergüenza, el cansancio como derrota... pasamos mientras todo sucede, la historia se escribe una vez que, invisible, la acabamos engendrando...
Pornográficos por no decir basta a tiempo, por no ser más fuertes en nuestra multitud, por no ser capaces de cambiarlo, por no repudiarlo, por novelarlo y notificarlo tarde, por normativizarlo y normalizarlo, por noemas como poemas y por gnómicos, por noqueados, por no grafos, por no estar, por nombrar sólo unos cuantos, por nolición...
Fachadismo
Traje de cemento sin alma, visión de rey que no viste al pueblo, desnudos de una playa sin niños donde los viejos de la Historia dejaron de jugar hace tiempo...
Expatriados de un futuro que los desahucia y arrincona tras cayados y afilados muros de cristales rotos, se ven atrincherados en sus hogares... cañas y barro bajo ladrillos y asfalto bajo vigas y hormigón... silenciosa materia que avanza y no respira, cultivadora de cementerios de anzuelos y ratas, nichos de pescadores degradados con rostros de herrumbre y sal...
Cada noche, el cielo en desplome sobre las ruinas del pueblo del mar, ensombrecidas a golpe de decretazo y planes peristas... comala costero de ocaso gris al que robaron la malvarrosa para alimentar caracolas ciclópeas en conserva y reserva de vidas secuestradas en ensenadas kamikazes, moluscos exacerbantes rodeados de pupilas vigilantes y osamentas resquebrajadas que dejan un impoluto conjunto blanco de mil trescientos millones a la luna de valencia...
Cuadriplicado el presupuesto en aumento para la ciudad de las artimañas y la inconsciencia levantada a los faraones del nuevo milenio, una vía augusta sigue su lucha de plano contra los trazados del BIC, de los siglos y la ley... seiscientos edificios, mil seiscientas viviendas, erosionados lentamente por un bulevar que pretende llegar hasta las arenas privadas evitando giros de limusina innecesarios...
Hipérbole del sueño decimonónico de Antonio Zarranz Beltrán sobre terrenos que en su día fueron de dominio público, las cinco estrellas del hotel balneario colapsan el espacio a su alrededor... abren agujeros negros como estómagos, distorsionan el tiempo y la realidad... como yonkis de la aluminosis sin rehabilitación posible, los tejados y las paredes del patrimonio cultural van siendo abducidos uno a uno, pedazo a pedazo...
Cuanto más inhabitable, más inevitable... el Cabanyal desaparece ante una urbanización inconcebible e inconcedible, bruselización de una capital que no reacciona, que sigue prefiriendo que lo haga Rita y que acabará con naranjas de la China...
así va el mundo: se levantan mausoleos, se entierran bibliotecas...
Expatriados de un futuro que los desahucia y arrincona tras cayados y afilados muros de cristales rotos, se ven atrincherados en sus hogares... cañas y barro bajo ladrillos y asfalto bajo vigas y hormigón... silenciosa materia que avanza y no respira, cultivadora de cementerios de anzuelos y ratas, nichos de pescadores degradados con rostros de herrumbre y sal...
Cada noche, el cielo en desplome sobre las ruinas del pueblo del mar, ensombrecidas a golpe de decretazo y planes peristas... comala costero de ocaso gris al que robaron la malvarrosa para alimentar caracolas ciclópeas en conserva y reserva de vidas secuestradas en ensenadas kamikazes, moluscos exacerbantes rodeados de pupilas vigilantes y osamentas resquebrajadas que dejan un impoluto conjunto blanco de mil trescientos millones a la luna de valencia...
Cuadriplicado el presupuesto en aumento para la ciudad de las artimañas y la inconsciencia levantada a los faraones del nuevo milenio, una vía augusta sigue su lucha de plano contra los trazados del BIC, de los siglos y la ley... seiscientos edificios, mil seiscientas viviendas, erosionados lentamente por un bulevar que pretende llegar hasta las arenas privadas evitando giros de limusina innecesarios...
Hipérbole del sueño decimonónico de Antonio Zarranz Beltrán sobre terrenos que en su día fueron de dominio público, las cinco estrellas del hotel balneario colapsan el espacio a su alrededor... abren agujeros negros como estómagos, distorsionan el tiempo y la realidad... como yonkis de la aluminosis sin rehabilitación posible, los tejados y las paredes del patrimonio cultural van siendo abducidos uno a uno, pedazo a pedazo...
Cuanto más inhabitable, más inevitable... el Cabanyal desaparece ante una urbanización inconcebible e inconcedible, bruselización de una capital que no reacciona, que sigue prefiriendo que lo haga Rita y que acabará con naranjas de la China...
así va el mundo: se levantan mausoleos, se entierran bibliotecas...
Ver también:
Lectora
Emma
Mansfield Park
Orgullo y prejuicio
Sentido y sensibilidad
Persuasión
La abadía de Northanger
Villette
Wuthering Heights
Jane Eyre
The tenant of Wildfell Hall
Blankets
Scott McCloud
Jimmy Corrigan
Peter Bagge
Daniel Clowes
Dovlatov
Crepúsculo
Jasper Fforde
Nursery Crimes
Gogol
El hombre de mazapán
Olor de colònia
Xocolata desfeta
Canción de Hielo y Fuego
Nana
Relectura de Harry Potter
Karen M. Moning
Los lagartos terribles
Los dinosaurios de sangre caliente
La guerra de las salamandras
Malinovski's
Argonauts of the Western Pacific
Alegoría del patrimonio
A confederacy of dunces
¿Cuánta tierra necesita un hombre?
Bartleby el escribiente
Bearn o la sala de les nines
Robots Universales Rossum
Ideas negras de Franquin
Guía de supervivencia zombi
The dream hunters
Guerra Mundial Z
Yo maté a Hitler
Trilogia d'Auschwitz
La Mazmorra
Watchmen
Death Note
Espera
2
5
3
Air
Génesis de Crumb
El hogar de Chi
jPod
Generación A
Una novelita lumpen
Los detectives salvajes
Pinocchio de Winshluss
D.R. and Quinch
The catcher in the rye
Tom Strong
Top Ten
Kafka en la playa
The city of ladies
Al sur de la frontera,
al oeste del sol
Allegro ma non troppo
José Enrique Ruiz-Domènech
Junko Mizuno
Hitomi Kanehara
Sei Shonagon
Bakuman
La maravillosa vida breve
de Óscar Wao
Casi Rayuela
El gusto del cloro
La perla de Mishima
Pais de neu
Botchan
Fun Home
Ralf König
El Jueves
Macanudo
Love Junkies
Love Mode
Light of my life
Fire of my loins
Wanted Lovers
El amor
El amor
las mujeres
y la vida
y Benedetti
Mansfield Park
Orgullo y prejuicio
Sentido y sensibilidad
Persuasión
La abadía de Northanger
Villette
Wuthering Heights
Jane Eyre
The tenant of Wildfell Hall
Blankets
Scott McCloud
Jimmy Corrigan
Peter Bagge
Daniel Clowes
Dovlatov
Crepúsculo
Jasper Fforde
Nursery Crimes
Gogol
El hombre de mazapán
Olor de colònia
Xocolata desfeta
Canción de Hielo y Fuego
Nana
Relectura de Harry Potter
Karen M. Moning
Los lagartos terribles
Los dinosaurios de sangre caliente
La guerra de las salamandras
Malinovski's
Argonauts of the Western Pacific
Alegoría del patrimonio
A confederacy of dunces
¿Cuánta tierra necesita un hombre?
Bartleby el escribiente
Bearn o la sala de les nines
Robots Universales Rossum
Ideas negras de Franquin
Guía de supervivencia zombi
The dream hunters
Guerra Mundial Z
Yo maté a Hitler
Trilogia d'Auschwitz
La Mazmorra
Watchmen
Death Note
Espera
2
5
3
Air
Génesis de Crumb
El hogar de Chi
jPod
Generación A
Una novelita lumpen
Los detectives salvajes
Pinocchio de Winshluss
D.R. and Quinch
The catcher in the rye
Tom Strong
Top Ten
Kafka en la playa
The city of ladies
Al sur de la frontera,
al oeste del sol
Allegro ma non troppo
José Enrique Ruiz-Domènech
Junko Mizuno
Hitomi Kanehara
Sei Shonagon
Bakuman
La maravillosa vida breve
de Óscar Wao
Casi Rayuela
El gusto del cloro
La perla de Mishima
Pais de neu
Botchan
Fun Home
Ralf König
El Jueves
Macanudo
Love Junkies
Love Mode
Light of my life
Fire of my loins
Wanted Lovers
El amor
El amor
las mujeres
y la vida
y Benedetti
(bye bye chunky rice)
Mudar los hábitos
Remover cielo y tierra, separar montañas, dividir las aguas, hacer una mudanza… en el piso viejo, tuvieron que arrancar hasta las estrellas… los astros fosforescentes pegados al techo se iluminaban como ojos al apagar la luz… cuando fueron separados de su bóveda terrestre, escaparon para adherirse como corales al suelo, a las suelas, a la ropa… y no dejaron de brillar…
Al abrir la puerta por primera vez, los perros husmean los rincones nuevos y desconocidos, se mueven de una habitación a otra meneando la cola, agitados, nerviosos… llegan a dar vueltas sobre sí mismos como peonzas imantadas en el polo norte… fatigados, terminan sentándose frente a su dueño con mirada suplicante en busca de consuelo sin entender que la respuesta es un espejo y un portazo…
El amo ahora es tan esclavo como el cuerpo lo es del agua… las posesiones han mostrado su peso real, las mochilas de piedras que son, los monumentos ecuestres de plomo sobre pedestal que restaban, en suma, vacíos en los armarios olvidados de la historia… explicitan cuánta alma en almoneda se reparten los que un día pensó suyos… y unas manos que no abarcan tanto…
La jauría aúlla bajo su pecho mientras aparta, lava, recoge, clasifica, envuelve, empaca, apila, limpia, carga, desciende, transporta, sube, deja, barre, friega, desempolva, abre, reparte, coloca, ordena, reordena… parece quieto atareado en sus verbos pero, adverbialmente, se adjetiva inquieto, desubicado, cansado, harto, desesperado… parece que el parto no acaba nunca y, cuando lo hace, está la luz…
Veinte metros cuadrados más por veinte euros menos es una cifra sonriente, económica y espacial… pero cuando el sol entra por la ventana los primeros días, el espacio se convierte en distancia y el pasillo, en corredor… eliminada la rutina, se yerra, las habitaciones no son las que eran y la búsqueda se convierte en el estribillo de un violinista bajo un tejado asediado por desafines y cantes…
Ya no se oye al vecino loco que sacudía su techo para agitar tu suelo porque oía demasiado ruido y demasiada furia en todas partes, sobre todo en su cabeza de hucha que no dejaba de contar dinero… ahora resuenan en la planta superior gemidos placenteros, como si los ángeles por fin tuvieran sexo y se corrieran de gusto aplastándose contra las paredes, sobre la alfombra, contra los chirriantes muelles del colchón…
Desaparecieron la montaña y el castillo ruinoso en su cima y los edificios obreros de ladrillo apiñados en la loma, y se evaporó el mar que dibujaba el horizonte y que rompían todos los emblemas de Barcelona, reunidos en una única postal brumosa… ahora las ventanas son viñetas de Akira a refugios postapocalípticos, como ciudad Badia o la arquitectura nazificada de Gabreel, donde de noche se iluminan los techos de salones desiertos…
Y fuera todo queda cerca porque todo es conocido… junto al vecino ido, se abrían los cincuenta metros cuadrados de la palma de una mano en medio de un mar de leche… los mapas pueden dibujar lo inimaginable; puede que bajo sus líneas no haya nada o que sea tan inhabitable que acabe siendo pasto de máquinas distópicas, turistas con cartera o engominados de maletín…
Pero una mañana o una noche o un atardecer el puzle dejará de ser un rompecabezas… acabará siendo más fácil acertar el interruptor a tientas que pasear por las calles que vuelven desde la juventud y el pasado… y el caminar acabará devolviendo en el futuro otra mudanza sobre la cara del residente emigrante que, con o sin pertenencias, verá la pertinencia e impertinencia de sus actos, el peso, las consecuencias, lo consiguiente…
y sobre el nuevo suelo, bajo vieja suela, tenaz, fiel, aventurera, ladradora, mordedora, irredenta, seguirá encendida una estrella…
Al abrir la puerta por primera vez, los perros husmean los rincones nuevos y desconocidos, se mueven de una habitación a otra meneando la cola, agitados, nerviosos… llegan a dar vueltas sobre sí mismos como peonzas imantadas en el polo norte… fatigados, terminan sentándose frente a su dueño con mirada suplicante en busca de consuelo sin entender que la respuesta es un espejo y un portazo…
El amo ahora es tan esclavo como el cuerpo lo es del agua… las posesiones han mostrado su peso real, las mochilas de piedras que son, los monumentos ecuestres de plomo sobre pedestal que restaban, en suma, vacíos en los armarios olvidados de la historia… explicitan cuánta alma en almoneda se reparten los que un día pensó suyos… y unas manos que no abarcan tanto…
La jauría aúlla bajo su pecho mientras aparta, lava, recoge, clasifica, envuelve, empaca, apila, limpia, carga, desciende, transporta, sube, deja, barre, friega, desempolva, abre, reparte, coloca, ordena, reordena… parece quieto atareado en sus verbos pero, adverbialmente, se adjetiva inquieto, desubicado, cansado, harto, desesperado… parece que el parto no acaba nunca y, cuando lo hace, está la luz…
Veinte metros cuadrados más por veinte euros menos es una cifra sonriente, económica y espacial… pero cuando el sol entra por la ventana los primeros días, el espacio se convierte en distancia y el pasillo, en corredor… eliminada la rutina, se yerra, las habitaciones no son las que eran y la búsqueda se convierte en el estribillo de un violinista bajo un tejado asediado por desafines y cantes…
Ya no se oye al vecino loco que sacudía su techo para agitar tu suelo porque oía demasiado ruido y demasiada furia en todas partes, sobre todo en su cabeza de hucha que no dejaba de contar dinero… ahora resuenan en la planta superior gemidos placenteros, como si los ángeles por fin tuvieran sexo y se corrieran de gusto aplastándose contra las paredes, sobre la alfombra, contra los chirriantes muelles del colchón…
Desaparecieron la montaña y el castillo ruinoso en su cima y los edificios obreros de ladrillo apiñados en la loma, y se evaporó el mar que dibujaba el horizonte y que rompían todos los emblemas de Barcelona, reunidos en una única postal brumosa… ahora las ventanas son viñetas de Akira a refugios postapocalípticos, como ciudad Badia o la arquitectura nazificada de Gabreel, donde de noche se iluminan los techos de salones desiertos…
Y fuera todo queda cerca porque todo es conocido… junto al vecino ido, se abrían los cincuenta metros cuadrados de la palma de una mano en medio de un mar de leche… los mapas pueden dibujar lo inimaginable; puede que bajo sus líneas no haya nada o que sea tan inhabitable que acabe siendo pasto de máquinas distópicas, turistas con cartera o engominados de maletín…
Pero una mañana o una noche o un atardecer el puzle dejará de ser un rompecabezas… acabará siendo más fácil acertar el interruptor a tientas que pasear por las calles que vuelven desde la juventud y el pasado… y el caminar acabará devolviendo en el futuro otra mudanza sobre la cara del residente emigrante que, con o sin pertenencias, verá la pertinencia e impertinencia de sus actos, el peso, las consecuencias, lo consiguiente…
y sobre el nuevo suelo, bajo vieja suela, tenaz, fiel, aventurera, ladradora, mordedora, irredenta, seguirá encendida una estrella…
Redecorar una novela
Comprar una novela, gastarte el dinero, llegar a la página 29 y no entender nada... releer y ver que lo que se tiene frente a los ojos no tiene sentido alguno... cerrar el libro, ir a la página del autor en inglés y, eficientemente enlazado, encontrar que el título del libro redirige a la página de Random House Canadá donde, también muy inteligentemente, se puede leer el principio de las novelas que venden; en este caso, cincuenta y cuatro páginas, que no está nada mal para hacerse una idea...
La novela es Jpod de Douglas Coupland, más conocido por su otra novela Generación X, que popularizó el término que Robert Capa acuñó (él, no ella)... en España ha sido publicada por El Aleph Editores, del Grup 62, y comprado para su edición de bolsillo por Quinteto, del Grupo Planeta... peces gordos de obesidad mórbida... Por su parte, la traductora, Raquel Herrera Ferrer, es Doctoranda en Comunicación Social de la Universitat Pompeu Fabra, Licenciada en Comunicación Audiovisual por la misma universidad (2001) y Posgraduada en Teoría y Crítica del Arte Contemporáneo por la Escola Eina (2002)...
Su currículum en la página de ACE Traductores, Sección Autónoma de Traductores de Libros de la Asociación Colegial de Escritores, también apunta que ha adquirido el Proficiency, un grado C2 a nivel europeo gracias al cual uno es poseedor de una jauría de canes sajones: CAN advise on or talk about complex or sensitive issues, understanding colloquial references and dealing confidently with hostile questions; CAN understand documents, correspondence and reports, including the finer points of complex texts; CAN write letters on any subject and full notes of meetings or seminars with good expression and accuracy...
Ningún perro ladró traducción literaria, sin embargo... y la doctoranda tradujo y las editoriales pagaron... de por medio nadie desconfió, del mismo modo que nadie se preocupó en leer lo escrito... pero el cliente pagó, se fue a su casa, se sentó en el sofá y abrió el libro... en la página diecinueve, la que inicia el primer segmento de la novela, se topa con un diálogo al que le faltan las rayas introductorias de dos intervenciones... sigue leyendo mientras las rayas de los diálogos siguen bailando, apareciendo y desapareciendo, como en una convención de cocainómanos prestidigitadores... y la sorpresa llega a justo una hoja de llegar a la página treinta...
–Podríamos enrollarlo en la alfombra y enterrarlo.
–De acuerdo. Vamos a coger la alfombra del cuarto de tu padre y enterrarlo.
Volvimos a subir. Papá trabajaba en una empresa de ingeniería naval. Cuando le despidieron se puso a actuar, sobre todo en la tele, pero últimamente le han dado algunos papeles cortos sin diálogos en estrenos cinematográficos de EE.UU.
Quité y arrinconé todas las maquetas de barcos antiguos y planos náuticos de las estanterías, y en su lugar puse retratos enmarcados: en color y en blanco y negro, serio, animado, "El amante", "El payaso triste", "Policía bueno que se ha vuelto malo"...
¿Subir a por una alfombra para enrollar un cadáver y acabar redecorando el piso?... resulta un giro tan inesperado hasta para la literatura contemporánea que el texto inglés originario prefiere driblarlo y convertirlo en una descripción tradicional...
We went upstairs. Dad used to work for a marine engineering firm. When he was laid off, he got into acting, mostly TV, but lately he'd been copping a few brief non-speaking roles in U.S. theatrical releases.
In his den, all his old models and nauticals maps have been dumped off and heaped in a corner in favour of framed headshots –color and B+W, serious, lighthearted, "the Lover," "The Sad Clown," "The Good Cop Gone Bad–"...
¿Qué se puede esperar una edición que ha pasado por el filtro de dos editoriales pertenecientes a dos de los mayores grupos editoriales del país y que tiene errores tipográficos desde la primera página y que pasa por alto una mala traducción a las diez páginas convirtiendo el texto en un sinsentido?... ¿Cuántos errores más cabe esperar?... ¿Cada vez que el lector se encuentre con algo extraño va a tener que recurrir a la edición original, va a tener que inventarse una explicación si no comprende más lengua que el castellano?... ¿Y qué novela acabaremos leyendo, la de Coupland, en serio?...
Se quejan ya como las discográficas de las descargas de ebooks cuando deberían empezar a analizar la calidad de su propio trabajo y el precio al que lo venden...
La novela es Jpod de Douglas Coupland, más conocido por su otra novela Generación X, que popularizó el término que Robert Capa acuñó (él, no ella)... en España ha sido publicada por El Aleph Editores, del Grup 62, y comprado para su edición de bolsillo por Quinteto, del Grupo Planeta... peces gordos de obesidad mórbida... Por su parte, la traductora, Raquel Herrera Ferrer, es Doctoranda en Comunicación Social de la Universitat Pompeu Fabra, Licenciada en Comunicación Audiovisual por la misma universidad (2001) y Posgraduada en Teoría y Crítica del Arte Contemporáneo por la Escola Eina (2002)...
Su currículum en la página de ACE Traductores, Sección Autónoma de Traductores de Libros de la Asociación Colegial de Escritores, también apunta que ha adquirido el Proficiency, un grado C2 a nivel europeo gracias al cual uno es poseedor de una jauría de canes sajones: CAN advise on or talk about complex or sensitive issues, understanding colloquial references and dealing confidently with hostile questions; CAN understand documents, correspondence and reports, including the finer points of complex texts; CAN write letters on any subject and full notes of meetings or seminars with good expression and accuracy...
Ningún perro ladró traducción literaria, sin embargo... y la doctoranda tradujo y las editoriales pagaron... de por medio nadie desconfió, del mismo modo que nadie se preocupó en leer lo escrito... pero el cliente pagó, se fue a su casa, se sentó en el sofá y abrió el libro... en la página diecinueve, la que inicia el primer segmento de la novela, se topa con un diálogo al que le faltan las rayas introductorias de dos intervenciones... sigue leyendo mientras las rayas de los diálogos siguen bailando, apareciendo y desapareciendo, como en una convención de cocainómanos prestidigitadores... y la sorpresa llega a justo una hoja de llegar a la página treinta...
–Podríamos enrollarlo en la alfombra y enterrarlo.
–De acuerdo. Vamos a coger la alfombra del cuarto de tu padre y enterrarlo.
Volvimos a subir. Papá trabajaba en una empresa de ingeniería naval. Cuando le despidieron se puso a actuar, sobre todo en la tele, pero últimamente le han dado algunos papeles cortos sin diálogos en estrenos cinematográficos de EE.UU.
Quité y arrinconé todas las maquetas de barcos antiguos y planos náuticos de las estanterías, y en su lugar puse retratos enmarcados: en color y en blanco y negro, serio, animado, "El amante", "El payaso triste", "Policía bueno que se ha vuelto malo"...
¿Subir a por una alfombra para enrollar un cadáver y acabar redecorando el piso?... resulta un giro tan inesperado hasta para la literatura contemporánea que el texto inglés originario prefiere driblarlo y convertirlo en una descripción tradicional...
We went upstairs. Dad used to work for a marine engineering firm. When he was laid off, he got into acting, mostly TV, but lately he'd been copping a few brief non-speaking roles in U.S. theatrical releases.
In his den, all his old models and nauticals maps have been dumped off and heaped in a corner in favour of framed headshots –color and B+W, serious, lighthearted, "the Lover," "The Sad Clown," "The Good Cop Gone Bad–"...
¿Qué se puede esperar una edición que ha pasado por el filtro de dos editoriales pertenecientes a dos de los mayores grupos editoriales del país y que tiene errores tipográficos desde la primera página y que pasa por alto una mala traducción a las diez páginas convirtiendo el texto en un sinsentido?... ¿Cuántos errores más cabe esperar?... ¿Cada vez que el lector se encuentre con algo extraño va a tener que recurrir a la edición original, va a tener que inventarse una explicación si no comprende más lengua que el castellano?... ¿Y qué novela acabaremos leyendo, la de Coupland, en serio?...
Se quejan ya como las discográficas de las descargas de ebooks cuando deberían empezar a analizar la calidad de su propio trabajo y el precio al que lo venden...
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