Decapitulación XVII·VIXI

Placa con inscripción funeraria (British Museum)

La ultraderecha y el ultravioleta ascienden en polos opuestos... Pero mientras la distopía recibe cándidos reproches, la esperanza es atacada en manada desde todos los frentes... Violados sus derechos y sus cuerpos, bracean en una vigilia de pesadilla en la que les está vetado decir ni pío... Sin descanso, bajo amenazas de muerte, se cosen las alas que les arrancan día tras día...

Las mejores braguetas de Europa no atienden y siguen estrechando el cerco para controlar internet... Se aparta a los jueces de las decisiones en favor de órganos administrativos, se culpa a los internautas antes de que actúen y se persigue duro a quien destapó los asesinatos que nos querían esconder... El odio crece sin freno mientras se persigue con denuedo la piratería y la libertad de prensa...

Con distancia cinematográfica, observan la guerra, abierta como una herida que infecta nuestra sociedad... Matanzas racistas y misóginas se propagan sin que nadie en su insano prejuicio las tache de terroristas... Vierten agua tibia sobre el corte gangrenado y sonríen... La promesa de una posible cura se desdibuja en disputas internas estériles inyectadas de nefastas decisiones...

Frente a la cosecha de malas hierbas que emponzoña los campos, dependen de sí mismas... cada 8 de marzo deben precipitar la primavera para descongelar la nieve que sepulta nuestras cabezas... En los momentos más terribles sólo queda gritar a pleno pulmón para que todo el mundo oiga... demasiados epitafios para que VIXI sea un anagrama de la mala suerte y no una razón para que la lucha continúe...

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Inscripción de la imagen: ossa sita Paquviae C(aii) Paquvi Rufi l(ibertae) Agel(a)e vixit ann(is) XXV
Traducción: Aquí yacen los huesos de Paquvia Agela, liberta de Caius Paquvius Rufus. Vivió 25 años.

Teme hoy el odio que sembraste ayer

Ahora temen el odio, ahora lo sacan a pasear, a exigirle urgencias al elector medio: es TU responsabilidad... ¿nadie lo preveía?... ningún traje hace más que poner parches, y ninguna corbata hace otra cosa que servir de soga... la injusticia campa a sus anchas, vuelve a asomar la cabeza el fascismo y barre como ya lo hiciera antaño...

La historia se cicla pero no se fortalece, se deforma de manera monstruosa para poder ocultar los tumores todavía inflamados del pasado, disimulados con spray autobronceador para lucir bien en la pasarela del progreso... ¿no véis cómo avanzamos?... ¡nuevos móviles, más grandes, más rápidos, más caros!...

¡Pero el mismo precipicio!... El radio de acción se expande como el número de caídos sin combate, y los que trazan el círculo creen que el compás nunca se volverá para clavarse en sus ojos... de otro modo, dejarían de estar tan ciegos: cambiarían, no para seguir jugando con las mismas reglas, sino para arreglar este tablero desigual...

No les importa, su sorpresa es fingida, su rumbo inalterable... aprovechan la casilla de la muerte para avanzar y los dados trucados para saltarse la celda de la prisión, mientras las dentelladas están ahí abajo, entre urnas de plástico y SMI, símbolos y enseñas, filas kilométricas de hambre por unos míseros escupitajos, ...

¿Y si, a base de mentiras, ya nadie cree que viene el lobo?... No hay flores espontáneas, de todo lo sembrado viene la raíz de lo que está por llegar... tan acostumbrados a la fantasía de que todo se soluciona por sí solo, laissez faire laissez mourir, los acontecimientos se repiten una y otra vez en una paulatina extinción de la luz al final del túnel...

Pan de oro

Arrestado... como un gurú desquiciado, como un loco que nunca ha tenido razón, convertido en un monigote a base de tecla ajena y propia, el que fuese erigido héroe de la verdad, enemigo de la mentira y descubridor del horror conocido pero escondido, fue sacado como saco de patatas de la embajada de Ecuador en Londres...

Hace siete años, Julian Assange se refugiaba en el número 3 de Hans Cres en el barrio de Knightsbridge bajo la protección del gobierno del presidente Rafael Correa... las relaciones con el programador y periodista se fueron volviendo cada vez más tensas a raíz de sus opiniones políticas en redes sociales, magnificadas por la fuerte presión internacional...

Hoy, 11 de abril de 2019, el presidente Lenín Moreno, sucesor de Correa, le ha retirado el asilo y las autoridades británicas han entrado en la embajada... el suceso no ha pillado por sorpresa a los que seguían las previsiones necrológicas de los últimos meses... sin embargo, no cabe duda de que para la mayoría Assange era ya apenas un tuit esporádico en el imparable timeline de la desinformación...

¿Qué sucederá ahora con él?... ¿Lo extraditarán al país que quedó en evidencia tras sus filtraciones de la guerras de Afganistán e Irak, de Guantánamo y de tantos otros atentados contra los Derechos Humanos?... Ya han ironizado en redes asegurando que "El Gobierno de Estados Unidos ya sabe de qué manera se suicidará Julian Assange"...

No hace falta mucha imaginación para vaticinar qué pudiera sucederle... Chelsea Manning, la fuente que destapó la información clasificada del Pentágono, fue aislada en una celda de la base militar de Quantico... vetado cualquier tipo de ejercicio, sentada, obligada a responder cada cinco minutos sobre estado de salud, era despertada en mitad del sueño si los soldados no podían verla...

Como ya han apuntado varios analistas, las acusaciones contra Assange por parte del país de las barras y estrellas ponen en jaque la libertad de prensa, ya que criminalizan actos como ayudar a la fuente a obtener la información o mantener su anonimato... De aceptarse, la antorcha de la estatua de la corona de rayos dejará de iluminar igual... Pan de oro que encandila pero no alimenta...