Valor por Tamaulipas

Lamento mucho, y me duele tanto esta maldita situación, ayer en la mañana fue privada de su libertad la compañera Miut3, hoy con horror veo que desde su cuenta colocaron mensajes y fotos de un ángel al que le arrebataron a vida, un ángel que dio todo, su vida, su futuro, su seguridad y tranquilidad, lo dio todo por la gente de bien de nuestro estado.

Valor por Tamaulipas

Escribo deprisa porque no quiero que se vaya el año sin haber escrito sobre ella...

María del Rosario Fuentes Rubio, doctora de cabecera y madre de 36 años de Reynosa, era Miut3 en Twitter y formaba parte de la red colaborativa Valor por Tamaulipas (VxT) encargada de ofrecer información pública de prevención y seguimiento de las llamadas SDR o Situaciones de Riesgo...

las SDR van desde tiroteos o detonaciones hasta robos con rehenes o la presencia de hombres armados... el mapa de bits que dibujan los timelines de VxT perfila una geografía agónica: coches bomba en Nuevo Laredo, camionetas quemadas en Taupico, asesinatos a quemarropa en Altamira,...

no se amedrentan al incluir datos e imágenes de criminales, de sus vehículos, de sus intenciones, diario público con anuncios de ataques futuros y necrológicas desmesuradas... maquiladoras de mano de obra anónima tejen con incesante tesón la ácrona ligereza de la red en un tapiz de horrible verdad y presente...

En octubre la mataron los narcotraficantes... la fotografiaron durante el secuestro, atada y todavía con vida, y tras asesinarla, subieron la imagen al avatar a su cuenta... lo pudo y lo podrá ver todo el mundo junto con las amenazas de desaliento... lo que entra en la red, para bien y para mal, no escapa nunca...

los datos no son claros... la policía no pudo confirmar o desmentir, pues no han encontrado el cuerpo... se apunta al Cártel del Golfo como el ejecutor pero todo es tan disperso y caótico que ni siquiera se ponen de acuerdo entre las diversas plataformas sociales de VxT...

hidra de máscaras sin rostro, grafiteros embozados de los muros sociales, nadie conoce a nadie... no hay lugar para el héroe que no sea póstumo... cualquier amago de personalidad está trazando el camino de las balas... en este mar de incertidumbre, navega la solidaridad y el coraje...

Tamaulipas, junto con Michoacán y Estado de México, es la región más violenta de un país donde los ciudadanos no son "secuestrados" sino "desaparecidos"... Es desolador que gente valiente tenga que convertirse en cadáveres de una guerra tan vil y despreciable...

Descanse en paz...

____________
Más información:

• http://www.vanguardia.com.mx/lideratamaulipasenarmascrimenorganizadoydrogas-2192464.html
• http://aristeguinoticias.com/1710/mexico/difunden-amenazas-a-la-tuitera-asesinada-en-tamaulipas/
• http://www.elimparcial.com/Columnas/DetalleColumnas/1164884-Analisis-sin-Fronteras-Ana-Maria-Salazar.html

Ni pudiéramos ni pudiésemos

subjuntivizamos el presente, el regalo del ahora, pasando de realis a irrealis, de hecho a hipótesis e incerteza... involucionamos la revolución del volitivo reculando un paso, o dos o mil, ante la sospecha... no hagas caso de falsas promesas, no te fíes...

los programas electorales de los partidos conservadores no los lee nadie: los ciudadanos, por ese comprobado y peligroso desapego inculcado, y los beneficiados, porque ellos mismos dictaron el redactado... y aunque fuera cincel en roca, ¿quién ha dicho que donde se dijo Diego no se pueda decir Niego, no se pueda decir Diezmo?...

los dondiegos no valen aquí... lo incumplido es curso natural sin necesidad de disculpa: hoy llueve, hoy no te bajamos los impuestos, mañana hará sol, ¿no ves cómo brillan las chapas doradas de cerveza en las ramas de tu limosnero?... nos hemos abrazado a la desesperanza frente a la desilusión, impostados budistas que, en realidad, esperan que algún día los abrace el nirvana...

no podemos ser confiados ni inocentes, del mismo modo que no podemos recibir con suspicacia cada propuesta nueva cuantificando el número de megatones necesarios para desintegrarla... el bombardeo de preguntas es lícito, la hiroshimización no... la crítica es construcción del conocimiento, no una jenga de sofismas, no una dialéctica de trabalenguas...

nadie reparó en ellos hasta las europeas... apenas los resultados, los sedentes silentes tronaron como destronados con la cara de desorientación del pirómano que despierta en mitad de un maremoto... azuzaron la candela por miedo a que les robasen el fuego pero el abandono de su habitual e imperceptible brasa sólo consiguió revelar el incendio que consumía desde hace tanto tiempo el bosque...

se hizo la lumbre y la penumbra se abrió a la tierra quemada... siempre hay una malsana y cerril fe en las revelaciones... cuando el chapapote desaparece de la superficie, todos quieren nadar, nadie piensa en todas las piedras del fondo que aún quedan por limpiar, en todas la especies que fueron extinguidas del mapa... ¿quién ha guardado la ropa?...

los tiburones avisan a los bañistas de los peligros del mar recordándoles el confort y el abrigo de la ceniza... en mitad de la jolgorio, los que vinieron a barrer las pavesas muestran las escobas... los escualos acusan a los escuálidos de aguafiestas e incendiarios y empuñan las antorchas... oleadas de grises peces se lanzan a dentelladas yugulares y algunos se escaman...

los barrenderos elevan la voz usando las mismas armas retóricas mientras presentan propuestas sobre la mesa... imposibles, las tachan en polisemia desde el otro lado, ideas bolivarianas de boli barato, ¡populistas! gritan los populares mientras, analfabetos digitales, aprisionan sus aletas en las redes sociales que arden con la impasividad del silicio...

sin atender a la semántica, tuitean las erratas tipográficas de un discurso sin pausa que inflama el corazón de muchos y a otros tantos requema... su ortografía degenerada busca trazar el contorno de patrias latinoamericanas que vilipendien la falta de definición del diccionario rival mientras los nuevos mantienen su boato sabiendo del peligro que contrae si se dilata...

así, poco a poco, cimientan sus propuestas ya no con hojas de ruta sino con manuales de instrucciones... luchando contra la exigencia de la inmediatez y el microscopio, quieren ratificar la viabilidad de sus argumentos... y en la lluvia de soflamas ad hóminem y ad náuseam, ven cómo quienes los apoyaban se adhieren ad cáutelam al adversario regente...

la ironía de que, quienes siempre los esperaron como futuribles, en su actualidad los repudian por su dudosa facticidad, como si un un millón de votos devotos no les diera algo de credibilidad o las mentiras de los otros durante tanto tiempo fueran un refugio seguro... la inercia del refranero se oye en los rezos: más vale malo conocido que bueno por conocer...

no corramos con flores pero tampoco socavemos el propio suelo, no prendamos los brotes verdes porque no sabemos qué serán y cultivemos sin caer en el tópico de la primavera... esto no va a ser un camino de rosas... de hecho, lo único que sabemos es lo que no debe ser... dejemos de reseguir el mismo círculo vicioso y pintemos nuestro propio ensō...

Ébola de nieve

Desde los años setenta se tienen registrados brotes en África, gente muriendo a causa de fiebres, dolores, vómitos, diarrea y hemorragias sin remedio aparente...

1976 (280 muertos de 318 infectados), 1979 (una persona), 1994 (29 de 49), 1995 (256 de 315), 1996 (68 de 93), 2001-2002 (97 de 122), 2002-2003 (128 de 143), 2003 (29 de 35), 2007 (187 de 264), 2012 (donde un primer brote se cobró 17 vidas y, un segundo, 34)^(Fuente),...

todos pertenecen a la cepa Ébola-Zaire, la más cruenta con una tasa media de mortalidad del 83%... otra cepa, la Ébola-Sudán, ha matado en torno a cuatrocientas personas de casi setecientas cincuenta... otro subtipo acabó con las vidas de muchos chimpancés de los bosques de Thai en Costa de Marfil en 1994... una cuarta variante mató en 2007 a 35 personas de 127 enfermos en Uganda... los estudios apuntan a que los murciélagos de la fruta son los huéspedes naturales del virus en África...

Antes de 2014, ocurrieron otros casos provocados por una quinta cepa fuera de las fronteras del continente... en 1989, aparecieron infectados los macacos de un cargamento enviado desde las Filipinas a Reston (Virginia) y Filadelfia... se repitió lo ocurrido al año siguiente en Texas y, otra vez, en Reston... más simios enfermos aparecieron en Siena (Italia) y, por segunda vez, en Texas... en 2009, los seis mil cerdos de una explotación ganadera en Filipinas fueron sacrificados por ser portadores del virus y haber contagiado a cuatro trabajadores...

Ha habido diversos brotes con alta mortandad durante estos casi cuarenta años... los sucedidos en los bosques de Thai y Reston infectaron a occidentales que pudieron sobrevivir porque dispusieron de hospitales y medios adecuados... es aquí donde emerge el problema nacionalista, de fronteras, de dinero... nadie parece querer invertir en la salud global, en la del “Otro”, un sentimiento de alienación que sufre de absurdas alucinaciones extraterrestres, ultraterrenas, sueños de intocable, como si los límites entre países fueran algo más que rayas en un mapa...

El sufrimiento en una esquina del planeta, donde vivimos todos, acaba afectando, tarde o temprano, al resto de la dormitorio... ¿por qué ser tan idiotas y mirar para otro lado si la Tierra es esférica, geoide?... ir con los ojos clavados en el Cielo sólo sirve para tropezar más de dos veces en las mismas piedras... se deja que en otro lugar (que es el mismo, que es el único) la gente desaparezca por causas evitables por atesorar unos recursos que no faltan pero que sí están siendo malgastados y desperdiciados insultantemente... el orden mundial escupe hacia arriba...

Hay gente ganando a espuertas que, aún así, echa mano a la saca de billetes ajena que, nuevamente, es de todos... se saquean fondos públicos, se precarizan empleos y se recortan hospitales sin seguir la línea de puntos de manera tan torpe como transaccional... dejan que se derrumbe el sistema para crear los argumentos que les faltan y así apoyar la absurda creencia de que lo privado funciona mejor cuando es su lubricidad pecuniaria la que echa sal a los campos... se destruye lo que se ha tardado tanto en construir ignorando las secuelas, haciendo sonar los bolsillos...

Las consecuencias se apartan con el pie, se dejan crecer bajo la alfombra mientras el farias prende... en diciembre de 2013, un niño de dos años muere a causa de la enfermedad... le siguen su madre, su hermana, su abuela... se documenta en Guéckédou, al sur de Guinea, cerca de las fronteras con Sierra Leona y Liberia... se extiende por Conackri, la capital del país con cerca de dos millones de habitantes... en marzo de 2014, un informe de la OMS apunta que ya hay 70 muertos... Ibrahima Touré, director de la ONG guineana Plan International, avisa: "las pobres condiciones de vida y la falta de agua y saneamiento en la mayoría de los barrios plantean un serio riesgo de que se intensifique (…) la gente no piensa en lavarse las manos cuando no tienen suficiente agua para beber"...

suben el volumen de los himnos patrios, ondean los billetes en el asta de las banderas... se deja que macere, que se pudra... en agosto saltan las alarmas, más de un millar de muertos... un brote de Ébola-Zaire venido a epidemia recuerda por qué no se le debió dar la espalda durante todos estos años... ya se ha extendido por Liberia, Sierra Leona y Nigeria... mientras la ayuda internacional sigue mirando paredes blancas, Cuba es el primer país en mandar ayuda especializada, 62 médicos y 103 enfermeras experimentados en desastres naturales y epidemiológicos... desde su Constitución, la isla caribeña ha apostado por asegurar el acceso a la sanidad universal...

EE.UU. repatria a dos misioneros enfermos que, tras el tratamiento con el suero Zmapp, han salido de peligro y han recibido el alta... es la primera vez que el medicamento experimental ha sido probado en humanos, saltándose los correspondientes ensayos clínicos... Charles Aritzen, experto en biotecnología que colaboró con los científicos que dieron con el suero, afirma que ha sido consecuencia de los proyectos financiados por el Ejército estadounidense en contra de potenciales armas bacteriológicas, tales como el virus de Ébola...

en España, se lleva a cabo el mismo gesto político, esta vez con personal sanitario falto de preparación en el hospital Carlos III, en su día puntero en enfermedades infecciosas y hoy víctima del desmantelamiento de la sanidad pública... un día antes de la llegada del primer misionero, los trabajadores reciben un cursillo de veinte minutos... los trajes no cumplen la normativa y deben ser sellados con cinta aislante... en contra del protocolo, se decide hacer rotaciones cuando lo óptimo es tener a los mismos para minimizar el riesgo de contagio, de propagación... ¿nadie se niega?...

Una de las enfermeras encargadas de la limpieza del segundo sacerdote repatriado y fallecido acaba contrayendo el virus... telefonea varias veces al hospital para avisar de sus síntomas y en ningún caso se actua correctamente, derivándola siempre a otros centros... la mujer está desde el 27 de septiembre hasta el 6 de octubre dando vueltas hasta que, finalmente, confirman que es Ébola y la trasladan al Carlos III... ahora su marido está en cuarentena, junto a gente que tuvo contacto con la paciente y otros colegas de profesión...

En septiembre, un informe de la OMS informaba que la epidemia suma ya dos mil cuatrocientos cuerpos más en la fosa común de la codicia, la insolidaridad y la negligencia...

Hacer su agosto

Quién fue a la playa, quién se relajó, quién desconectó... nos siguen, nos persiguen mientras respiramos, mientras comemos, mientras intentamos dormir...

Quién dejó de imaginar futuras subidas de impuestos o nuevos rescates a la banca en pro de una reactivación económica todavía inaudita en los comederos sociales... quién se olvidó del tratado de libre comercio entre Europa y EE.UU. para socavar aún más la educación y sanidad públicas o quién no ve ya fracs por todas partes enfrascados en fracturar a golpe de fracking el suelo bajo nuestros pies...

Cómo no ser paranoico, cómo no creer cada vez más en las peores conspiraciones si a cada rumor que susurraban en los oídos resulta ahora esconder una verdad mayor y aún más terrorífica...

Julian Assange ya no puede más y anuncia su salida de la embajada ecuatoriana... dos años en los que han muerto su abuelo y su padrastro y ha nacido Edward Snowden destapando la vasta telaraña de espionaje de usuarios por parte de la NSA... en Londres y en Rusia intentan huir de un país que ya ha condenado al soldado Manning, ahora Chelsea, a 35 años de cárcel después de repetidas torturas psicológicas...

a puertas de vacaciones, se aprobó la ambigua redacción del "canon AEDE" por mayoría Popular (con mayúscula)... en su afán de "justicia" persiguen "proteger" como "derecho irrenunciable" el lucro sobre la "propiedad" "intelectual" sin diferenciar comillas textuales de ironía, obligando a pagar por los contenidos de quien no quiere cobrar a alguien que no ostenta autoría alguna...

entre tanto, los socialistas con sus oxímoros, su nuevo viejo candidato, su federalismo independentista y su república monárquica no consiguen espantar más fantasmas que el de su fundador, que ha montado un partido por el que hasta hace dos días nadie daba un euro y ahora es perentorio reformar por vía exprés sin Carta Magna la ley electoral para las próximas municipales...

Hacen su agosto, no dejan de hacerlo... suyo, lo arrebataron y dejaron septiembre pese a la oposición del calendario, todavía estático en la octava hoja del año... incluso la climatología le dio la razón a medias, dos semanas de nubes de vuelta al cole...

quitaron julio, quitaron abril...

Colonia-Berlín

I

Köln
umlaut
llegamos con el sol...

Nos esperan
los abrazos, el tren, Kalk
(nuevamente)
la zona industrial
el precioso parque para drogodependientes
el centro para politoxicómanos
el carril bici
Sünner Keller, Kölsch, Rhabanilla...

ni persianas ni VISA ni billetes
sólo monedas y Maestro
toneladas de calderilla para un transporte público que no pagamos

/ porque no tenemos cambio...

Eau de Cologne
en Farina Haus y en 4711
de punta a punta
la fuente de colonia que no cesa
y la Heinzelmännchenbrunnen
los fragmentos de la antigua muralla
los quinientos nueve escalones del Gran Dom
caramelos artesanales de fresa y vainilla
casas de prostitutas con números gigantes
una plaza secreta con un monumento dedicado al carnaval
y una inscripción en dialecto fráncico ripuario
la pulida nariz de una estatua que da suerte
el edificio que veía cada mañana ayer hoy derruido
la perorata latinoamericana sobre el riel de la muerte
el Rin, el puente coloreado de candados
un lavabo demasiado alto para poder apoyar los pies
el humor alemán...

el descanso
el tapón imantado de la bañera, el agua perfectamente regulada
todas las puertas con cerradura, hasta la que conecta el salón

/ con la cocina

desayunos pantagruélicos, deliciosas tapas colonienses para cenar...

recorrer la ciudad con bicis y sin frenos
disfrutar de un SPA digno de césares
la explosión de flores del jardín botánico
las graciosas estatuas de jubilados en bañador
las mimosas púdicas
el sol inclemente, los sombreros gratuitos
los conductores respetuosos
el currywurst de Gereonswall
el Eis Café de Neumarkt
la indigesta traducción de Becher por tarrina
la ajustada para Rathaus
donde cada hora un reloj saca la lengua
a un niño que hace un calvo en la fachada de enfrente
el luminoso paseo comercial fantasma cuando todo ha cerrado
el sereno botellón en un parque concurrido y oscuro
la todavía más impresionante silueta de la Catedral

/ recortada en el cielo nocturno

las cuerdas de la guitarra del último día...

II

la despedida
los abrazos, el tren, el aeropuerto
(nuevamente)
el control y el arco de seguridad
los viajeros acostados ocupando tres asientos
bocadillos de carne rebozada
el delayed
el despegue, el aterrizaje, Berlín...

ni suficientes carteles en inglés ni máquinas de billetes
sólo empujones y sudor
como ganado o algo infinitamente peor en el autobús que conduce

/ hasta Alexanderplatz...

el metro amarillo, el hotel naranja
Virgilio o Beatriz saliendo del trabajo para guiarnos
las plazas y calles sucias de modernos y cristales rotos en Barcelona-2
la cúpula de la catedral y la estatua de Marx y Engels
la enormidad, Schlossbrücke, tenderetes
tuberías proletarias o steampunk invadiendo la ciudad
Unter dem Linden under construction
la luz cayendo sobre la Piedad de Kollwitz
(en realidad titulada “Madre con su hijo muerto”)
y un atardecer futuro sobre el lapidario Monumento del Holocausto
(en realidad llamado “Monumento a los judíos de Europa asesinados”)
la puerta de Brandemburgo sitiada por un festival francoalemán
el Reichstag, el Bundestag, “Dem Deutsche Volke”
los aspersores para escapar de las autoritarias temperaturas
el Spree, comer viendo pasar los barcos, dar de comer a los gorriones
visitar Bellevue, recorrer Tiergarten, rendirse ante Siegessäule
acabar el día bebiendo en la calle junto a un tétrico colegio abandonado...

la twin room,
el lavabo con paredes translúcidas, el papel del WC con dibujitos de la WC,
las camas separadas, el techo inclinado de la buhardilla
cena bio-vegetariana en Neukölln, Pflaumenschnecke con Kirschsaft

/ para desayunar...

pedalear hasta Krumme Lanke para bañarse
y comprar after sun en el Rossman por 48 céntimos
un concierto de jazz en un bar de cócteles
un izakaya de mierda, una pizzería deliciosa, un vietnamita romántico
un halloumi, un falafel, tantas especialidades alemanas
una exposición universitaria en la facultad de Bellas Artes
el solitario busto de Nefertiti, el zoológico de Rembrandt Bugatti
la achicharrante cola de dos horas en el Pergamonmuseum
para contemplar la grandiosidad perpetua de la puerta de Istar
y olvidar la banalidad turística de Checkpoint Charlie
la sobrecogedora musealización del Muro en Bernauerstrasse
y la mal hilada tendenciosidad del Jüdisches Museum
(capitalismo / comunismo, asquenazí / sefardí)
los grafitis históricos del East Side Gallery con pollas pintarrajeadas
el barrio de Kreuzberg de Oberbaumbrücke hasta Kottbusser Tor
los 0,75L de agua a 6,50€ en los impagables jardines de Charlottenburg
las gotas de lluvia en la ventana del último día...

No esperan
el check-out, el U-Bahn, el vuelo
(finalmente)
la terminal
la cinta transportadora
el nostalgia en la sala de espera
los recuerdos agolpados en el estómago
Zum Paddenwirt, Berliner Weisse, fritz-kola...

ni ganas ni deseos ni alegría
sólo eterno retorno
gigabytes de fotografías para unas vacaciones que abandonamos

/ porque no tenemos cambio...

Scheiße
eszett
nos vamos con el sol...

El papel de la prensa

Los medios cada vez se muestran más polarizados, más radicales en unas opiniones que saltan de un acantilado a otro sin apenas mojarse mientras abajo siguen ahogándose los mismos... hay ataques yermos pero no existen críticas influyentes...

no sólo la publicidad pierde la fe en las páginas de los periódicos... si no hay bocadillo que envolver o suelos fregados de una casa que pisar, qué tinta, qué negro sobre blanco... se puede decir sin cortapisas: sin cortapizzas, para qué...

en el terrible descrédito de la clase política, los periodistas se ven arrastrados... y pese a ello, frente a la putrefacción de la clase gobernante, los medios se pisan entre ellos por tomar partido los primeros de la manera más evidente posible...

da al terrible sensación de que hay que tomar posiciones cuanto antes, de que se va a desatar una buena que, en realidad, es terriblemente mala... el negocio llevó la negociación a la negación, convirtiendo un servicio al ciudadano en un hediondo váter público a monedas...

Nada del otro Jueves

Elecciones

Tenemos que creer en el libre albedrío. No nos queda otra opción.

Isaac Bashevis Singer

Podemos elegir pero parece que nos da pereza o que, como dice el refrán, más vale malo conocido que bueno por conocer...

Pese a que parece haber noticias muy positivas para los que anhelan desbancar a los dos partidos mayoritarios, cuyo retroceso ha sido grande, bajando del 61% al 54% aun cuando para este nuevo periodo había quince escaños más, ambos siguen reteniendo más del 50% de los asientos parlamentarios, 405 de 751...

Con todo lo que está sucediendo, el voto sigue dirigiéndose, como imantado, a los mismos puñales... hay quienes, desesperanzados totalmente, sabedores de lo corrupto y desigual del sistema, se niegan a depositar sus preferencias en una urna... desde 1979, la media de participación ha caído de un 62% a un 43%...

Gente que se abstuvo, tacharon las elecciones de fracaso absoluto... pero esta acción reivindicativa, como se ha demostrado en otros casos, no les hace ni frío ni calor a las fuerzas políticas mayoritarias... el sistema puede encajar cualquier porcentaje inferior a la totalidad (en Jamaica en 1983, se siguió adelante con un 97% de insumisos) porque, claro, los candidatos y los interesados no van a dejar de votarse...

más irónicos e hirientes con esta postura son los titulares en que la derecha achaca su descenso a la abstención de sus propios votantes... así, ese 57% de papeletas y de esperanza sin depositar no es una masa homogénea que denuncia el fraude de todo este tinglado sino que aglutina también a los pasotas, a los que no pudieron, a los que castigan a su partido,...

Cabe prestar atención en qué llena las portadas de los voceros, a quién lanza dentelladas la prensa que de todo quiere hacer vino que se fue o avinagró... saturación de la formación Podemos, críticas feroces desde el primer minuto, ataques ad hominem a su mediático candidato y consunción hasta el hartazgo de comparaciones absurdas con los más variopintos dictadores...

Ocupan más planas en España los cinco eurodiputados conseguidos por dicha formación que los 24 del Frente Nacional en Francia... parece que el avance sin reparos de la ultraderecha en Reino Unido, Austria, Alemania, Grecia, Dinamarca o Hungría apenas da miedo, que las segregadoras políticas del odio siempre son menos peligrosas que una zurda tendencia de voto...

No hay que ignorar que todos estos partidos han sido alzados por la misma gente que está siendo aplastada por la crisis; que, pese a todo, muchos siguen confiando en los mismos y que tantos otros se han olvidado de lo que está escrito en los libros de Historia...

Más cámaras que acción

la bronceada morena con su pequeña cámara digital protegida por una funda rosa de silicona...

la sonriente chica asiática con su móvil de última generación tuneado con pegatinas de Hello Kitty...

el pintoresco anciano con bermudas sosteniendo temblorosamente su enorme cámara Nikon de toda la vida casi nueva...

la rubia pálida con su iPhone blanco enarbolado como una bandera de Prada...

el señor gordo con sombrero de pescador agitando una camcorder HD de un lado a otro en travellings y zooms casi ilegales...

la madre de familia con pulso tembloroso y concentración máxima en mitad de una foto con la tablet que le regalaron sus hijos...

un señor mayor muy serio con la cámara colgando del cuello y el brazo izquierdo en alto...

el periodista de televisión vestido como un okupa con su mastodóntica videocámara negra apoyada en la cintura sin estabilizador...

el cuarentón calvo con barba con su Nokia lleno de golpes y rayadas...

el joven hacker con su Android rooteado utilizando su propia aplicación no oficial todavía en fase alfa...

el fotógrafo profesional con un teleobjetivo capaz de captar la transpiración de los poros de la piel...

hace calor, todos nos miran como algo excepcional, como un desfile más que una marcha por los derechos laborales...

los fotografío a todos, los guardo para siempre en la memoria de mi smartphone...

Hospital y tiempo

El extrañamiento que nadie extraña de los hospitales, su tiempo raro, estático, subrayado por el malestar, por la ausencia de indicios, paredes grises, luz ceniza...

fluorescentes que se encienden en urgencias y se apagan durante un breve espacio nocturno, entre la toma de temperatura de las doce o la una y la siguiente medición de las ocho o las seis de la mañana... el techo, como la vigilia, parece no terminar nunca, iluminado o a oscuras, contemplado como un firmamento porque de costado duele, porque la vía molesta, porque el tubo del suero se enreda...

no hacer nada, estar en la cama o, cuando hay mejoría, en el sillón... dejar transcurrir el tiempo sin pensar en demasiadas cosas, meditación sin postura del loto, conscientes del propio cuerpo que aúlla o, por fortuna, aletargados bajo el efecto de algún primo lejano del opio... no importa demasiado estar de brazos cruzados porque no hay aburrimiento, hay un paso continuo pero calmo de segundo a segundo sin que estos segmentos del día tengan nombre ni volumen...

pese a las drogas, la incomodidad siempre vuelve, el malestar o, peor, el dolor se clava de nuevo... los antibióticos y los calmantes endovenosos terminan por destrozar las carreteras, por incendiar los túneles... retorcerse de nuevo en la cama, avisar a las enfermeras que acuden para sólo dejar ir alguna frase vaga, que miran con una mezcla confusa de compasión e indiferencia y luego se marchan del box porque todavía no es hora de una nueva dosis...

el desconocimiento es horror, magnifica con su miedo el suplicio hasta cotas insospechadas... saber tranquiliza, lo hace soportable, asible... pero el dolor, como gota incansable en la pétrea carne, hace mella y, con el paso de los días como sombras de vagones de trenes de mercancías, el paciente es menos paciente, se encuentra más agotado, más harto, menos estoico, y las quejas crecen y los males se multiplican...

cuando lo suben de urgencias a planta porque quedó una cama libre en el panal masificado de la Sanidad recortada a tijeretazo vil, bancos con beneficios y niños desnutridos en barracones con libros electrónicos de alta tecnología, vuelven las ventanas y la luz natural que, siempre, desde los hospitales, brilla más y mejor, es más hermosa, más apacible, más terapéutica, más anhelada...

a veces las hojas del calendario se perciben en el compañero que es sustituido por otro, y otras veces ninguno se mueve, como en una fotografía, pero siempre hay otro cuerpo ahí al lado que, aun sin palabras, comprende y recuerda también que todos estamos jodidos o muy jodidos en algún momento o casi toda la vida y que, pese a todo, no estamos solos, no somos los únicos en este mal trago de este océano inmenso...

empiezan las cariñosas visitas que demandan la misma explicación una y otra vez, uroboros de la preocupación y el amor que vienen de ese otro lado donde los relojes cuentan pero el tiempo carece de atención... sus palabras se suman a los interminables e inacabados autodefinidos, a las desbordadas sopas de letras, a las revistas más que a los libros...

el papel vence a la piedra y a la pantalla... donde la tablet y el móvil agotan, el papel prevalece porque sigue estando en blanco... en él se puede seguir escribiendo, o garabateando, o pintando bigotes ridículos que obliteran la gravedad que insistimos en conferirle a este mundo... y el techo no deja de crecer, lienzo perfecto que requeriría un poema si en la cabeza cupieran trascendencias...

el tiempo pasa así, sin equipaje, incluso feliz por la ausencia de responsabilidades, pero consciente de su paso y de su marcha, de la necesidad de aprovecharlo, de exprimir hasta la última gota, hasta la última piedra...

Treinta

Cuando avanzo a tientas a través de la insegura oscuridad del dormitorio y, al enterrarme bajo la colcha caliente, tiendes tus dedos sonámbulos hacia mí, y dices mi nombre, y me tocas, y me aseguras que estoy ahí...

Cuando tu madre niega que necesite a nadie y sacrificas el día libre para ayudarla...

Cuando tu hermana se desespera con los infinitos códices legales, con los asesinos exámenes universitarios, y la telefoneas, y le hablas, y la escuchas, y la calmas...

Cuando agarras un libro de dos mil páginas y decides terminarlo...

Cuando todos quieren viajar al último confín del mundo pero nadie pretende moverse para coger un lápiz y empezar a trazar la ruta...

Cuando cabe solucionar el dramático conflicto del aire acondicionado en la oficina...

Cuando la gripe se cobra sus bajas y hay que pringar donde sea...

Cuando alguien tiene que llevar al abuelo al hospital por una verruga mientras despotrica que tiene cáncer y se va morir y nadie le hace caso...

Cuando no se tiene plan para el fin de semana...

Cuando es necesario elegir restaurante...

Cuando un museo merece ser visitado y no hay nadie lo suficiente valiente para recorrerlo por completo...

Cuando la maraña de la Historia ha de ser desanudada y tricotada para poder ser contemplada como un tapiz fascinante e inteligible...

Cuando un suceso cotidiano carece de un haiku que emocione...

Cuando una cerveza necesita un buche...

Cuando aún queda una bandeja de calçots...

Cuando el trabajo se me acumula en exasperante y malsana costumbre, conocidas montañas de código, viejas pilas de relojes atrasados,y caritativamente saltas mi turno de cocina...

Cuando tu prima pequeña, tenaz sordomuda voluntaria, tiene problemas con el inglés y le preparas clases de repaso llenas de juegos...

Cuando piden en recepción que dirijan una llamada al señor Baumgaertner o al señor Fenstermacher y es imposible entender qué están diciendo...

Cuando, peor aún, hay que hacer una llamada al servicio técnico en la India...

Cuando hace falta saber qué tiempo hará...

Cuando una visión romántica está pidiendo a gritos una opinión política veraz...

Cuando se busca asiento en un vagón en hora punta...

Cuando las ganas de follar nos queman...

Cuando las ganas de abrazarnos nos empequeñecen...

Cuando había que estar allí...

Cuando debes mantenerte firme en la redacción de un proyecto de musealización mientras la esposa del director, más gula que sirena, cruza frente a ti los manjares más deliciosos...

Cuando hincar codos para un examen es la obligación para sacar la mejor nota...

Cuando hay que traer algún souvenir original de todas las ciudades que visitamos...

Cuando llegan las fechas de hacer regalos por Navidad...

Cuando toca celebrar un cumpleaños...

...Tú cumples

El día de los enamorados

Manifestación contra la Ley del Aborto

14 de febrero de 2014, Barcelona

13x13. Decapitulación

Trece...

Hubiera sido ideal que cayera en martes o que hubiera sido durante el año anterior pero, por descontado, ni siquiera va a ser publicado el día que tocaba... ya es bastante sorpresa haber llegado a tal denostado número transcurridos ocho años, ciento setenta publicaciones después...

empezó en negro para volverse gris... el texto verde esperanza sobre la noche más oscura se convirtió en más tinta sobre blanco... los temas dejaron de ser la incipiencia del amor o la vivienda digna o los enfrentamientos en la calle por okupación para encontrar una conciencia menos segura y más desorientada en un mundo cada vez menos comprehensible y más combustible...

el problema de la vivienda propia dejó de ser ajeno cuando las propias viviendas empezaron a ser enajenadas e, inevitablemente, la okupación acabó por superar la ocupación... el amor dejó de ser un principio romántico íntimo para convertirse en el principio universal necesario frente a leyes de castas homófobas y chiquilladas de apologéticas supremacista...

defensa del odio en discursos en diferido, eufemísticos y tergiversadores, en boca de saltimbanquis y salteadores y saltadores de pértiga, hipócritas e incultos dopados brincando juntos, presidentes mologuistas que comparecen por presiones de mercados y bancos insultantemente enriquecidos con dinero público sin escuchar a la calle grita y paga hasta cansarse desde los adoquines...

derechos humanos convertidos en desechos de una exprimida expresión de libertad... incendios que arden hasta convertir el mundo en un invierno de pólvora donde, pese a la fría calma, cualquier chispa vuelve a prender la mecha... hipoacusia tras las explosiones de rabia y afonía ante una inefable y olvidadiza realidad...

taconeo triscadeicafóbico de letras en mitad de este alboroto de silencio, baile pesimista de la raźon... los días pasan sin que dé tiempo a asirlos, las protestas se suceden como cambios de chaqueta, judas y brutos que siguen libres de traición a base de indulto y talonario, autores de secuestros inconcebibles de úteros que alumbran a su pesar un futuro cada vez menos brillante...

sucursales orgullosas que se van sin saludar pero despidiendo, trabajadores cómplices que piden justicia y no perdón cuado deberían estar recogiendo su cara caída de vergüenza por criminalizar los baluartes burgaleses levantados contra los bulevares embargantes de la especulación y el robo, saqueo custodiado por antidisturbios, infantas infanticidas intocables...

avanzar hacia los guarismos de la superstición no ha traído más que retroceso, nodos atados y bien atados, una terrible incertidumbre hacia dónde nos puede vomitar todo esto, si acaso la situación no se está convirtiendo en un déjà vu no tan paradójicamente distópico...

Trece, ni su rima ya consuela...

No sabe / No se acuerda

"Soy, antes que nada, Infanta", nos ha dicho con su gesto y su decisión.

Antoni Gutiérrez-Rubí

Ella es inocente, lo dice ella, lo creo yo, y, tan pronto como lo explique, lo va a ver toda España.

Jesús María Silva

en España, donde las malas decisiones (y las peores acciones) políticas se asumen de una manera casi climatológica, con la sumisión de quien acepta que llueva por mucho que le joda por esa irrevocabilidad que tienen los actos del Cielo pero mentando la madre cuando se destapan pronósticos desfavorables, las noticias sobre corrupción deberían comenzar a aparecer hacia el final de los informativos, durante el parte meteorológico...

abogados mediante, SAR decidió “comparecer voluntariamente ante el Ilmo. Sr. Juez Instructor” tras los amenos 227 folios que éste le dedicó en exclusiva para citarla en su segundo intento, lejos de la simple providencia habitual... pese a mostrar su “absoluta y firme discrepancia” con el auto, y desde su eterna bondad y magnificencia, SAR renunció “al derecho al recurso que, como ciudadana, les es conferido por la Constitución” para demostrar con su sacrificio que “todos somos iguales ante la ley” y que ella no tiene “ningún aforamiento ni ningún privilegio” más allá de su váter exclusivo que se le reservó...

el deseo de justicia de la ahora SARI (Su Alteza Real Imputada, la primera de su especie) es tan grande que pidió por favor que adelantaran la fecha, pues desde 2011 que empezó todo no había tenido tiempo dada su numerosas obligaciones, oponiéndose a la petición de tantos de que no lo hiciera y contraviniendo la “imposibilidad ontológica” esgrimida por SM paterna... ya absuelta moralmente por el actual Presidente del Gobierno, su mayor miedo estaba en que el pobre juez Castro fuera “desactivado” antes de que pudiera tomarle declaración...

en una colaboración ejemplar de seis horas y media en la que ha podido contestar 15 de las 400 preguntas “con todo el escrúpulo y la meticulosidad necesaria”, “ha declarado”, en palabras de su abogado, “su verdad”... desgraciadamente, no sabía ni ha podido recordar la mayoría de acontecimientos porque la agenda la lleva su secretaria, la misma que se lió al organizarle las diez tarjetas de crédito, ofreciéndole, sin SARI saberlo, la Visa Oro de Aizoon, la empresa con la que participaba a pachas con su marido y con la que, supuestamente, defraudaron a Hacienda...

Aunque de esto, pese a los documentos con su DNI y las facturas falsas, Hacienda apenas tiene noticia de infracción por parte de la séptima en la sucesión al trono... porque, ¿en qué cabeza cabe que esta dulce esposa engañada como Ana Mato, como Rosalía Iglesias, pueda haber cometido un delito conscientemente sin que haya siquiera un kilo de confeti por medio?... ¿y dónde se encuentra la PAH cuando amenazan a esta alma cándida con expropiarle su Palacio?... si hasta le han hackeado el blog cambiando su retrato por un chorizo de cantimpalo y la televisión pública del Estado se ha negado a emitir su testimonio... ¿qué más tiene que padecer, qué?...

expatriada, ha tenido que marcharse a Suiza en primera clase, donde ha conseguido emitir unas ligeras sonoras carcajadas en el avión, con lágrimas en los ojos, descargando la tensión que tanta sequedad de garganta le ha producido un interrogatorio que ni ocho botellas de agua y una caja de juanolas han podido paliar... ¿y cómo no caer en contradicciones constantes cuando no te dejan chupar una triste pastilla de Strepsils?... ¿acaso hay alguien en España que pueda llegar a pensar que esta santa mujer no ha chupado ya suficiente?... las previsiones apuntan a que va a llover sobre mojado...

Infinitivamente

¿Qué más puede hacer esa gente que teatro? ¿Les queda alguna otra posibilidad?

Milan Kundera

Ir solo a una manifestación, sin acompañante ni acento, introducirse en el panal de ciudadanos y pancartas, sumar uno al conjunto, preguntarse si uno vale algo, respirar el omnipresente tufo a costo, asomar la cabeza por encima del mar de cabellos, hacer malas fotos con el móvil, mirar a un lado y a otro, sentirse idiota...

llegar a pensar en colocarse los auriculares y escuchar música pero desechar la idea porque haría aún más estúpida la propia presencia...

avanzar con el grupo, asombrosamente puntual en su arranque, y seguir la ruta prefijada mientras las fuerzas del orden envuelven indisimuladamente la marcha con sus azules enjambres de luciérnagas intermitentes e intimidantes... pedalear con el pelotón, escuchar proclamas en la vanguardia y en la retaguardia: unas nuevas, otras clásicas, todas descoordinadas...

mirar la noche, conocer la desolación a través de la luz amarilla de las farolas, a través de los rostros de la gente que sólo mira... leer carteles, rótulos de tiendas, ver a lo lejos un feísimo Messi gigante, fijarse en el anuncio de una función teatral de los Morancos y confundir “improrrogable” con “imperdonable”... reírse pero luego ponerse muy serio...

empezar a aplaudir, a sacar un hilillo de voz sin saber a qué cánticos atenerse, si los de proa o los de popa...

reseguir la ondulación de las banderas rojas, de las hoces amarillas, repetir las menciones al pueblo, a la lucha obrera, preguntarse si todo esto sigue vigente, si no es anacronismo, un autoengaño, si en realidad no suena demasiado romántico o si el equivocado es uno mismo, si fuimos desligados para ser encadenados, si habría que refundar el lenguaje, si menos teoría y más práctica...

clavar la mirada en un tipo con una chaqueta Alpha, con braga negra, sin capucha, con pintas de querer algo más que una reivindicación descafeinada... oírlo a él y semejantes desgañitarse al pasar delante de las lecheras con ganas de despedazar a alguien... recordar a los matones del colegio, intentar decidir qué opción es válida, intentar listarlas, desistir confuso e indefenso...

alejarse de los provocadores, subirle la voz al transistor mental, poner los altavoces, intentar acallar esta incómoda sensación de mareo...

remar, situarse sobre el mascarón, abandonar el río revuelto, virar hacia un afluente menor, desembocar en la ensenada de siempre, echar el ancla frente al arrecife de vallas, frente al dique de antidisturbios, frente al puerto del ayuntamiento mientras todos llegan... acumularse con un cierto rumor pero sin apenas ruido, final de fiesta sin lectura del manifiesto...

recordar que es algo improvisado, que lo que importaba era la muestra de apoyo al pueblo de Gamonal... advertir cómo los que encabezaban la protesta señalan las diferentes entradas a la plaza, llenas de agentes de la ley, y empiezan a recoger y a salir de la ratonera... marchar, abandonar al resto sin saber qué coño sucede, sin querer quedarse para averiguarlo, montarse una película...

de vuelta, saber que no pasó nada en la plaza pero que un grupo de cafres la armó en Las Ramblas... escuchar cómo, en el informativo, intentan ligarlo todo...

Malas fotos de buenas acciones

Manifestación en Barcelona

del 17 de enero de 2014

en apoyo al pueblo de Gamonal