Cajas de cambio automático

cajas intermitentes, cajas que no surgen del frío, que desaparecen en la nieve, que se cierran sin previo aviso y se retratan escuetamente en un DIN A4 en Times New Roman a 20 píxeles en el cristal de la entrada cerrada, sucinto cartel descentrado en el tenderete chapado, en la paradita clausurada de los ladrones del templo...

cogen todo y desaparecen, sin una carta, sin un aviso a los clientes... se trasladan dos calles más allá, tres barrios, a otra población... te quedas con el plástico en la mano sin la máquina que escupe dinero con la cara del mayor de los memos... y lo hacen sin vergüenza, sin respeto, sin inmutarse...

en la nueva oficina te saludan acaso con una sonrisa en los labios pero sin adeudar una explicación ni una disculpa... te quieren hacer creer que su existencia es un favor y no un trabajo, que no eres su cliente sino el beneficiario... qué poco miedo tendrán que eliminaron los cristales de seguridad, que abrieron la oficina...

cajas de obra social extinta, nuevos bancos, que no dejan de improvisar movimientos sospechosos, que hoy están aquí y mañana no, que te pueden dejar con los pantalones bajados y un préstamo hasta el cuello... depósitos de desconfianza y dinero, ¿quién nos dice que no acabaremos siendo las gallinas de un corralito?... ellos no avisarán...

Catalunya Caixa - Tres Creus, 162, Sabadell

Cajamar - Psg. Espronceda, 88, Sabadell

Matricidio

mujeres que abortáis, que odiáis la vida, que soñáis con asesinar niños, con destrozar vidas, vampiresas sedientas de sangre, sádicas dietistas de los vientres abultados, aprovechadas de la ley para sustraer vidas, os robamos ese derecho...

úteros eléctricos deshumanizados, robots de la muerte, aceptad la naturaleza, aceptad la precariedad, las deformaciones, la semilla del pecador que os asalta en el callejón, el mandato de los padres decentes... acatad con la mejor de vuestras sonrisas...

putas, desviadas, impúdicas, contenedores de esperma, avergonzaos de lo que sois... haced el amor tras la sagrada unión, asistid a labores del hogar, a canto, a piano, abrazad la fe y desasíos de las paganas clases de ética... poned la otra mejilla...

decid no al condón, al diu, a la química, al sexo anal, al bukkake, al pegging, al safismo, al fist-fucking... quitadle las pilas al consolador, arrojad al fuego ese cetro de lujuria... dejad penetrar en vuestros fueros el orden del mundo, sin obstáculos...

aunque no lo hagáis por diversión o crueldad, aunque lo decidáis por fuerza mayor o necesidad, no hay excusa... aunque os duela, aunque os traumatice, aunque os sintáis turbadas, destrozadas, frágiles, no hay perdón... ahondad en vuestra culpa...

vuestros cuerpos no os pertenecen, sois vasijas dadoras de vida... la solución no está en los anticonceptivos, en la educación sexual, en el conocimiento y el respeto... sólo hay un camino verdadero y no es vuestro...

Suplicio de invierno

ya no se acerca más el invierno, la amenaza está aquí... poco a poco, los copos han ido cayendo hasta cubrirlo todo con un manto invisible... estar en la calle cuesta más, los pies pesan, la respiración se condensa, las consignas se atragantan...

al principio de la mecha, nos incendiamos de indignación pero tras las hogueras no quedó más que un inclemente y desafecto páramo de tierra quemada... ahora volvemos de la compra con el cesto y el rostro y el sueldo congelados...

el frío ya no golpea los huesos como policía repartiendo justicia... se ha instalado una incómoda y gélida neutralidad en el tuétano de nuestro sostén y sustento... aletargados como yetis, vemos el mundo moverse, sin avanzar, sobre nosotros...

el fuego quema, asfixia, grita cuando está matando mientras la víctima se revuelve desesperadamente en un intento de huida... el frío adormece, silencia subrepticiamente como una traidora reforma aprobada el día antes de un puente, como un puñal de hielo que se deshace después de la herida...

las estalactitas, goteo augural del posible deshacimiento de la gruta, parecen crear únicamente estalagmitas que apeligran la propia caída, y la tenue luz no hace más que acrecentar las deformes sombras en los muros de la caverna...

llena la cabeza de nieve, hemos dejado de arrojar bolas de combate para moldear muñecos desnarigados por el hambre... de nuestros úteros llenos de escarcha sólo nacen caminantes blancos, creyentes ciegos de que el lapidario granizo no es más que un inevitable designio del Cielo...

Indultos e insultos

sobre el escritorio, dos hojas del ejemplar de un diario gratuito de febrero de 2012 cuyo titular principal afirma “Delincuentes de cuello blanco, indultados por Rajoy y Zapatero”...

en el artículo, se menciona el indulto al consejero delegado del Banco Santander Alfredo Sáenz y a los ex directivos de Banesto Miguel Ángel Calama Teixeira y Rafael Jiménez de Parga, condenados por presentar una querella falsa... también hablan de los directivos de la Azucarera Ebro Aniceto Martín, Nicolás Valero de Bernabé, Guillermo D'Aubarede y Fernando Pérez, librados de su condena por falsedad documental y fraude en las ayudas recibidas de la Comisión Europea...

también se refieren al futbolista Paúl Abasolo, “miembro de una conocida familia de empresarios vizcaínos” que fue exonerado de tres delitos de agresión sexual... el tema volvió a las portadas este verano con el espeluznante indulto del pederasta español Daniel Galván por parte del rey Mohammed VI... durante el juicio, a la pregunta del magistrado «¿Por qué viniste aquí a abusar de niños marroquíes?», respondió: «Porque no cuestan caro y todo se consigue con dinero»...

también resultan violentos los muchos perdones que han recibido los mossos d'esquadra cuyo cuerpo, como el de Cristo en misa, e igualmente a causa de las hostias, está ahora mismo en boca de todos tras la muerte de Andrés Benítez... connivencia que llega hasta Ramón Jorge Ríos Salgado, el kamikaze de Polinyà que circulando en contradirección por la autopista mató a José Alfredo Dolz y cuya defensa legal está a cargo del bufete Uría Menéndez donde trabaja el hijo del ministro de Justicia Ruiz-Gallardón y el hermano del ex secreatrio de Estado Ignacio Astarloa...

ayer mismo resonó la noticia de que han sido absueltos los condenados por el desastre medioambiental del Prestige porque tras diez años de instrucción y nueve meses de juicio “nadie sabe con exactitud cuál pudo ser la causa de lo ocurrido”... tampoco parece que nadie vaya a entender cómo han podido aparecer, repetidas veces, el peculiar DNI de la infanta Cristina y su rúbrica infantil en documentos relacionados con el robo mil millonario del caso Nóos... cabe la posibilidad de que el empalme de su marido no le dejara ver bien lo que firmaba...

y cuando es imposible tapar tanta podredumbre, el cuarto poder ataca a David Fernàndez por llamar “gángster” a Rodrigo Rato, que se ha ido de rositas al igual que todos los bancos que han hundido la economía y cuya deuda privada ha pasado a ser pública privando al público de la justicia comprada, vendida y refollada... el actual presidente del Congreso de los Diputados y futuro Premio Martín Alonso Pinzón de los Valores Constitucionales, Jesús Posada, ha admitido que le dejó un "mal sabor de boca", pues le "duele que le traten así" a Rato, al que considera un "amigo"...

mientras tanto, Miguel Montes Neiro, el preso más antiguo de España acusado de robo y falsificación en numerosas ocasiones y fugado otras tantas, pasó más de treinta y seis años en la cárcel... en la foto del periódico, mira directamente a la cámara... días después del artículo salió libre tras un tercer indulto pero volvió al calabozo un año después por su presunta conexión con un robo perpetrado en un joyería por otros delincuentes... luego, resultó que nada...

el artículo de prensa gratuita incluye un recuadro donde se habla brevemente de Mor Ndiaye, un senegalés condenado a cuatro meses de prisión y 800 euros de multa por vender copias de DVDs que recibió el indulto gubernamental a cambio de trabajos por la comunidad...

tiro el diario a la basura...

Otro día más

Me despierto a las ocho tras seis horas de sueño... recuerdo tener los ojos abiertos como platos en la oscuridad pero no recuerdo qué desayuno... me muevo despacio... el día se ve de un gris plomizo que luego resulta ser un amarillo cálido en pleno noviembre... en la parada un tipo con pinta de campeón de halterofilia dice que ya viene... voy de pie en el autobús...

subo por la escaleras a casa de mi madre... la encuentro en cama, le pregunto qué tal se encuentra, le preparo el café con galletas que me pide... voy al banco a activarle la banca online... están en obras y la cola es, más que larga, abultada... aquí la gente no hace filas sino corrillos... cuando vuelvo me doy cuenta de que lo han hecho mal e intuyo por qué... vuelvo a bajar por el ascensor que estrenó el bloque hace unos meses...

en un despacho, un tipo con cara de bobalicón, pero seguramente con sobrada mala intención, investiga qué sucede... le digo lo que pienso y me da la razón... viene otra a ayudarle a solucionarlo... él le explica a ella la confusión y la otra dice “¡ah!” y me espeta con una risa artificial “¡culpa tuya!” y yo, como siempre, le devuelvo la sonrisa... era una broma... poco tarda en carcomerme por dentro el no haberle respondido...

cuando se va, el tipo intenta venderme un plan de pensiones “porque tal como vamos, a los 80 nos vamos a jubilar tú y yo con sólo 200 o 300 al mes”... qué cara más dura... vuelvo a casa y puedo acceder a la cuenta a través de internet... bajo a comprar lo que necesita mi madre y le pregunto si quiere algo y ella dice que no... le propongo varias cosas y me dice que no... el vaso de café con galletas está vacío en la cocina... mientras estaba fuera, se ha levantado y se ha vuelto a meter en la cama...

compro el pan, llevo a la sucursal un papel que faltaba por firmar y subo hasta el frankfurt donde hacen los bocadillos que le gustan a ella... no recordaba que los miércoles cierran... compro un kebab de vuelta y me lo como frente al televisor después de haber guardado las cosas en la cocina... cuando me estoy quedando dormido, llama mi tía preguntando y le explico todo... al rato, aparece mi abuela con la chica que la cuida... están un rato y se van...

miro un rato más la tele donde hablan del despido al completo de la plantilla de la televisión valenciana... los trabajadores denuncian a los que han decidido cerrar la cadena, sacan toda la mierda que pueden... hasta ahora parece que hacer la vista gorda estaba justificado... recuerdo lo que un día me dijo el encargado del almacén de la librería donde trabajé: “muchos se creen que la empresa es suya pero yo sé que vengo aquí sólo a currar y que me pueden despedir en cualquier momento, no se puede perder la dignidad y menos por un curro de mierda”...

hace un mes, los empleados de Catalunya Caixa hicieron tres días de huelga por los despidos... se debían de preguntar qué culpa tenían ellos en esto de la crisis para que les tocara recibir, más cuando habían acatado vender las hipotecas basura, cuando habían aceptado engañar a los ancianos con las preferentes... y yo tuve que joderme y retrasarme en el pago del alquiler porque ellos habían decidido defender los derechos que habían pisoteado a los demás... con cierto mareo, beso a mi madre y le digo que me marcho...

en la parada del autobús un deficiente mental me pregunta si tengo sueño... luego se sienta a mi lado mientras murmura: “me voy a tirar por el balcón, me voy a tirar, y a esas dos de ahí me las follo, me las follo”... creo que el tipo es el mismo que la semana pasada subió en esta misma línea con otra deficiente... ambos se insultaban a grito pelado por algo indecente que él le había hecho a ella... llegaron a las manos en el momento en que yo bajaba... durante ese trayecto, recuerdo que estaba el campeón de halterofilia de esta mañana...

nada más descalzarme, una amiga me llama preguntándome si estoy en casa, que debe entregarme “una cosa”... vuelvo a atarme las botas y espero en el sofá mirando las noticias en el móvil... leo que Fidalgo, ex líder de CC.OO. y ahora colaborador de la fundación FAES, presenta la segunda parte de las memorias de Aznar... formé parte de su sindicato mientras estaba en la librería y me borré de sus listas dos meses después de cambiar de trabajo... estaban más preocupados por ganar elecciones que por hacer algo...

en el libro, el ex presidente ensalza el encuentro de las Azores porque “marcó el punto más alto de la relevancia internacional de España” y la defensa del islote de Perejil porque, desde entonces, “la construcción y la inversión se han disparado en Ceuta”... guarda también palabras de reproche para los familiares de los fallecidos durante el 11M que lo interpelaron e insultaron por la calle haciéndolo responsable de las muertes: “como un puñal cruel y helado se me clavaron estas palabras en el corazón, dichas por alguien que se creía con derecho a ello”...

veo que también su partido gana ventaja al de la oposición a pesar de, bueno, de todo... recibo el mensaje de mi amiga y bajo a encontrarme con ella... sé que es la invitación de boda... se lo agradezco... ha venido con su futuro marido en el coche aprovechando que él debía acercarse a la sede del partido... le comento el tema de la ventaja electoral que les está sacando el partido rival y él contesta que ya no queda duda de que nos gobiernan quienes nos merecemos...

vuelvo a casa, me siento agotado... descalzo en el sofá, arranco la piruleta en forma de corazón que trae la tarjeta de boda... la muerdo, la mastico, la destrozo entre mis dientes... cierta sensación de placer me consuela pero no me tranquiliza...

Taconead

Escribir, más difícil con el tiempo, y sin él... los sucesos como mecha de bomba y los cronómetros como detonadores, nanoscopios temporales que avanzan el tiempo y necrológicas online que preceden el terminus ad quem...

y la primera tecla, ya rezagada, se hunde en un mar de textos e hipertextos gigantes, derrelicta... del abismo de la hoja en blanco a la pantalla nunca libre, pandemonio pantagruélico de información que indigesta e indispone...

¿qué añadir ya?... lo idearon, lo crearon, lo publicaron, lo tuitearon, lo compartieron, le dieron like, lo valoraron +1, lo citaron, lo parafrasearon,... ¿repetir es lo que toca?... dejar caer las manos en el precipicio, abandonar esa letra unigénita, cerrar sin guardar...

y a la inacción, desidia, y a la desidia, acidia, y al ácido olvido, y al olvido, quién se acuerda... y al intentarlo al cabo del tiempo, los dedos ya no bailan, se pisan los unos a otros, el ritmo es torpe, el resultado es pobre...

pero al desastre, cojones, y zapateo y zapatiesta, corazón taconeante, tecleantes palpitaciones, pálpitos que inspiran, púlpitos que gritan y se caen, y aunque el hijo sea un monstruo, quererlo, y aunque se le quiera, matadlo y empezad con el siguiente...

La velocidad del incendio

Si permitimos que promuevan y hagan todo eso en la calle estaríamos muy preocupados por nuestro país, porque nos consideramos gente normal (...) Simplemente vivimos chicos con chicas y chicas con chicos. Viene de la historia. Nunca hemos tenido ningún problema ni queremos tenerlo en el futuro.

Elena Isinbayeva

cada vez más deprisa, saltamos sobre el fuego...

más veloces, nos dirigimos hacia las llamas abrasadoras cada vez más altas de la combustible inmediatez, marcados por la candente actualidad que sin remordimiento deja atrás el tiempo convertido en un enorme desierto en expansión de ilectos documentos apergaminados...

borramos los discos duros para no descubrir nuestras culpas pasadas, enturbiamos las aguas que bebemos, permitimos que el esmog se cierna sobre el mundo en una nube de cal y amianto para el conocimiento y el cariño...

la Historia no marcha en fila ni es transparente ni está escrita... la Historia se esparce, se esconde y se escribe sin abandonar el presente... se enarbolan banderas y saludos tóxicos en fotos de Instagram y nadie aplica filtros porque la pátina rancia es de serie...

una ironía sangrienta quiere que Rusia tome como identitarias las leyes homófobas que ha aprobado en contra de la perversión europea del amor "no tradicional" y gracias a la depravación comunitaria de callar cuando más necesario es un grito...

fue Pedro el Grande quien en el siglo XVIII, buscando convertir la Rusia Moscovita en una potencia europea, llevó a cabo la occidentalización del país... entre sus reformas legales se encuentra la prohibición en 1716 de la sodomía entre los soldados...

Pedro I el Grande

dicha prohibición buscaba ponerse en consonancia con el resto de reinos de Europa donde la homosexualidad no era sólo un pecado, como consideraba la Iglesia Ortodoxa, sino también un crimen perseguido desde el s.XIII por herético...

no fue hasta 1835 que la prohibición se extendió a los civiles, para ser echada abajo por los bolcheviques en 1917 (que, sin embargo, consideraban la homosexualidad una enfermedad mental), para ser resucitada por Stalin en el 33, para ser derogada diez lustros después...

durante la democratización del país, para estar en consonancia con el resto de estados europeos, presionado por el Consejo de Europa, Borís Yeltsin levantó el veto a las relaciones homosexuales, como hiciera Pedro el Grande en dirección contraria...

veinte años después, la Duma ha aprobado la ley que censura la propaganda de las relaciones "no tradicionales" que pueden dar a sus jóvenes la falsa imagen de que son "normales" o "atractivas"... ¿y a qué tradición se refieren?...

la homosexualidad lleva en Rusia tanto como la heterosexualidad y perseguida durante menos siglos que en el resto de Europa... pero eso son maledicencias... incluso, afirma el ministro de cultura, las malas lenguas (y las cartas escritas de su puño y letra) intentan sugerir que Chaikoski era gay...

como puede comprobarse, su ley para proteger a la juventud está siendo todo un exitazo, vista la escalada de violencia documentada y multiplicada en vídeos y fotografías de zagales patrios vejando y apaleando a sus conciudadanos homosexuales...

al COI todo esto le parece bien porque los récords están hechos para superarse y considera que los valores olímpicos, a diferencia de los rostros deformes de esos chavales vapuleados y reventados a patadas, no se verán dañados mientras nadie se pinte las uñas de colores raros en Sochi...

a Europa la han pillado mirando para el otro lado, desgraciadamente... en España se le resta importancia a las fotos documentadas y multiplicadas de banderas aguileñas y saludos de cuarenta grados porque son "chiquilladas", puro amor que no repite la emponzoñada historia del odio...

el fino papel de fumar de la memoria,

las salvajes caladas incendiarias del olvido...

Expresión de libertad

¿Son legítimas dentro de una sociedad con libertad de opinión las afirmaciones en contra de ella?... las democracias suelen colgarse medallas por respetar algo tan fundamental y tan infringido como la Declaración de los Derechos Humanos...

Toda persona tiene los derechos y libertades proclamados en esta Declaración, sin distinción alguna de raza, color, sexo, idioma, religión, opinión política o de cualquier otra índole, origen nacional o social, posición económica, nacimiento o cualquier otra condición. (art. 2 de la Declaración de los Derechos Humanos)

en ella, se describen los derechos civiles y políticos que protegen de la represión las libertades individuales, tales como la libertad de expresión...

Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y de expresión; este derecho incluye el no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y recibir informaciones y opiniones, y el de difundirlas, sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión. (art. 19 de la Declaración de los Derechos Humanos)

la ley rusa contra la "propaganda" homosexual, a falta del texto legal y a falta de especificaciones por parte del gobierno de Putin, es una ley estatal en contra de manifestaciones o expresiones que hagan apología de la homosexualidad con el objetivo de influir, en favor propio, en la sociedad...

En Rusia acusaron a una marca de leche de propaganda homosexual por mostrar un arco iris en su envase...

por otro lado, estos son miembros de las Tropas Aerotransportadas de Rusia con parte del uniforme acosando al activista LGTB Kirill Kalugin...

y este es el beso de las dos atletas rusas Ksenlya Ryzhova y Tatyana Firova...

lo que demuestra que describir algo como "gay" es tan subjetivo como difuso...

ante la imposibilidad de dirimir qué es homosexual y qué no, las condenas no pueden ser menos que aleatorias... esta incertidumbre socava la libertad de expresión y acción... ¿darse un beso en la calle es propaganda?... ¿hablar de la homosexualidad con tus amigos en un café lo es?... ¿y salir con las uñas pintadas de varios colores?...

las leyes de cualquier país que acepte los derechos humanos no pueden contradecirlos... una ley que ataca la libertad de expresión de cierto grupo de ciudadanos no debe ser aprobada... si se aprueba, no se trata de un estado conforme a la Declaración de los Derechos Humanos...

apoyar públicamente leyes o posiciones que vayan en contra de la libertad de expresión es contradictorio, pues se recurre a ese derecho para expresar dicha opinión de apoyo... por coherencia, si uno no acepta el derecho, no hace uso de él... la respuesta, pues, será que esa persona está ejerciendo otro derecho distinto...

su derecho no es universal sino restringido y crea personas con más libertades que otras justificando la desigualdad... ¿cabe, entonces, tratar a una persona que se sustrae voluntariamente de la Declaración de los Derechos Humanos de acuerdo con los principios cuya universalidad niega?... ¿caemos es una paradoja si no los aplicamos?...

si no se consensúa un marco mínimo para el diálogo, no hay entendimiento posible... la libertad de expresión es un pilar básico para ello... aceptar que uno de los oradores no se atenga a ella y el otro sí imposibilita que el segundo pueda defender su opinión en modo alguno pues el primero podrá hacer uso de su derecho a veto cuando quiera...

por lo tanto, las opiniones contrarias a la libertad de opinión no caben dentro del sistema porque lo anulan y nos trasladan a un campo totalmente distinto donde la represión es lícita y la desigualdad, inevitable... los estados democráticos que tantas medallas se cuelgan, tal vez, deberían abrir la puta boca y ganarse esas condecoraciones...

Fin de la cita

"El discurso ha empezado bien, pero las expectativas se han ido disuadiendo. Salida de caballo andaluz y llegada de burro manchego"

"Di crédito a Bárcenas"...

"Me equivoqué"...

"Yo no critico que se haga una oposición dura, casi implacable"...

"No voy a entrar en el «y tú más»"...

"El Estado de Derecho no admite chantajes"...

"Luis, sé fuerte"...

"¿Cabe imaginar que el señor Bárcenas se invente una contabilidad falsa 20 años después? No"...

"Usted ha utilizado mis citas y yo voy a utilizar sus SMS"...

"Luis, hacemos lo que podemos"...

"Ya que no respeta el Parlamento, respete la inteligencia de los ciudadanos"...

"Sr. Presidente, en política las cosas no son como son, sino como parece que son"...

"Nada de eso se ha hecho. Al contrario. En este tiempo hay una noticia negativa: la militancia del presidente del Constitucional"...

"En este país algunos se han corrompido por encima de nuestras posibilidades"...

"Es usted un corrupto. Si encuentran un sinónimo mejor para definir este nivel de corrupción, me lo dicen"...

"¿No le da vergüenza que se tenga que explicar fuera el significado de la palabra «chorizo»?"...

"El caso Bárcenas se ha convertido en el caso Rajoy, y es culpa del propio presidente"...

"Es que me gustaría que me escuchara"...

"No estamos locos, que sabemos lo que queremos"...

"El «Me equivoqué» me recuerda al «Me equivoqué, no volverá pasar»"...

"A usted le han traído aquí la prensa internacional y los bancos internacionales que se lo han pedido"...

"Yo no espero nada de usted"...

"Hay un discernible tufillo a corrupción"...

"Usted confunden el estado de derecho con el estado de provecho"...

"El problema no son los sobresueldos. El problema es el propio modelo corrupto de estado"...

"Delenda est Mariano. Fin de la cita y fin de la fiesta"...

"Usted debería ser Marciano, no Mariano, porque no se enteraba de lo que sucedía en su partido"...

"Usted linda con la poca inteligencia"...

"No me diga que no sabe o no puede abrir sobres"...

"El bochorno de España en el exterior es de usted y de su partido"...

"No nos vale una batería ambiciosa de medidas para impedir aquello de lo que usted no quiere hablar"...

"El señor Botch ha dicho que Rajoy tiene que ser destrozado"...

"Bárcenas habla mal del Presidente y es tomado por cierto automáticamente, cuando no hay ninguna prueba de ello "...

"Los enemigos de sus enemigos son sus amigos"...

"Este partido también tiene derecho al honor"...

"El Presidente de un Gobierno intachable"...

"Pobreza de argumentos"...

"Han pedido mi dimisión. Les responderé de forma clara y directa: No"...

"No se me piden explicaciones sino que me declare culpable"...

"Presunción de veracidad"...

"Soy una persona recta y honrada"...

"Pero hombre, si ustedes nombraron director de la Guardia Civil a quien nombraron"...

"Berlusconización"...

"Voy a explicar un cuento sobre La Familia"...

"Contesta a Bárcenas pero no contesta ni una de las 20 preguntas de mi partido"...

"Dice que no va a dimitir, pero permítame guardar la esperanza. Dijo que no iba a comparecer y ha comparecido"...

"Apelo a todos"...

Dodecapitulación

Desde hace doce meses y en dos medias docenas con cada vez menos huevos... prueba de cómo marchó 2012 con las manifestaciones y lo sustituyó este trece en la perfección docenaria de la bandera de una Europa a lomos de toros ya ni blancos ni olímpicos ni geométricos... más bien negros, de muerte, como ciertos son los toros...

metamorfosis de doce estrellas a doce nadas, a bobos bóvidos cornudos pillados por sí mismos con testuz presente y rodilla hincada ante los logotipos... en esta santa cena hay un insulto perpetuo de fallas constantes, incendio que lo quema todo sin que nadie levante el trasero ni lo mueva a la espera de que llegue su plato...

siguen tragando mientras el público traga bicéfalo, tricéfalo, dodecacéfalo como diáspora de tribus, con más cansancio que unión, hartazgo, desorganización, agonizantes... entre los que huyen al relax del olvido mientras la tempestad arrecia fuera y los que siguen las normas como raíles hasta la curva...

los que viajan o mudan sin encontrarse, sin dejar de oír el ruido en los muros, pero que se acostumbran a ver flotar cetáceos en tornados de fuerza doce... mucho aire pero irrespirable, y hasta que lo cobren... caerán toneladas de carne cuando el aire acabe porque las ballenas no vuelan, sólo se enredan en red de portería como gol descuadre...

y luego, los que luchan para su descrédito por el de todos en este erial sin grial, de pe a PAH, de Manning a Snowden, criminalizados por los delincuentes, espías de espías, ladrones de ladrones sin siglos de perdón... maestros impagables contra políticos docenales, putas de calle contra putas de banco, perros contra lobos y lobbies...

contra la herejía docética donde se niega el sufrimiento de esta crucifixión, contra la sinfonía dodecafónica que desconcierta y agota a la audiencia... luchadores en la masa, malacostumbrada a la facilidad del mando a distancia y el control remoto, siguen en pie, por la dignidad y el derecho, contra la indocencia y el adocenamiento...

El prisma desde donde se mira

Traidores de las patrias que traicionan a sus patriotas hacen descender en pleno verano los termómetros, de Hawái a Hong Kong hasta Rusia... de la etimológica patria que es Hawái partió Edward Snowden para entrevistarse en Puerto Fragante con Glenn Greenwald para The Guardian contra sus guardianes, el protector del tesoro de la montaña nevada confesándose al hombre del valle del bosque verde...

El 6 de junio las páginas del diario londinense destapaban en portada que la NSA (National Security Agency) estadounidense estaba vigilando y controlando las comunicaciones privadas a través de teléfono e internet de millones de ciudadanos del mundo con el programa de vigilancia PRISM... mientras, el GCHQ (Government Communications Headquarters) británico con Tempora en Inglaterra y la DGSE (Direction Générale de la Sécurité Extérieure) en Francia hacían lo propio...

Central de la NSA, Fort Meade, Maryland

es decir, la rumorología y la conspiranoia apócrifas recibían las pruebas irrefutables para su canonización... la terribles pesadillas literarias de Orwells, Bradburys, Zamiatins y Huxleys encontraban ya no sus películas sino sus documentales... al igual que con las filtraciones de Wikileaks, el periodismo volvía a recuperar algo del respeto perdido de modo involuntario mientras Snowden pasaba de ser un informador anónimo a, poco después, una entrada en la enciclopedia y uno de los fugitivos más buscados...

voló el 23 de junio hasta la tierra de los Rus acompañado de su nueva asesora legal Sarah Harrison, también involucrada en la defensa de Wikileaks junto al juez Garzón, un viaje in extremis el mismo día que su pasaporte era revocado por el gobierno de EE.UU., quien pedía su extradición inmediata acusándolo irónicamente de espionaje y robo de propiedad gubernamental... atascado desde ese día en la terminal E del aeropuerto de Sheremetyevo, uno de los tres mayores de Rusia, busca ayuda internacional para no acabar encarcelado ni torturado como el soldado Bradley Manning...

Bradley Manning al comienzo del juicio

ha pedido asilo a Islandia como hizo en 2005 el ajedrecista Bobby Fischer perseguido por haber realizado en 1992 una partida contra Spassky en una Yugoslavia bajo embargo, pero le ha sido denegado... ha pedido asilo en Ecuador, que sí ofreció asilo a Julian Assange en verano de 2012 aunque siga recluido en su embajada en Londres, pero también le ha sido denegado... otros muchos países se han desentendido alegando que el asilo político sólo puede pedirse estando en el territorio del país al que se demanda...

el único hasta la fecha que le ha ofrecido "asilo humanitario" ha sido el mandatario venezolano Nicolás Maduro... el menos carismático sucesor de Hugo Chávez retaba así el 9 de julio a la aún primera potencia mundial durante la finalización del encuentro de presidentes latinomaericanos organizado en Cochamba (Bolivia) tras lo sucedido al presidente Evo Morales en Cochambre (Europa), cuando su avión presidencial se vio obligado a aterrizar de urgencia en Austria tras serle prohibido cruzar el espacio aéreo de España, Francia, Italia y Portugal bajo la sospecha errónea de que Edward Snowden viajaba con él... de esos viejos títeres, este cobarde continente...

Diapositiva de la información que proveen las compañías a PRISM

aunque el informador no ha rechazado el asilo, ni rechazará ninguno como ha asegurado, espera ver si Rusia le concede "asilo temporal" dado el peligro de embarcarse en vuelo alguno... pero la decisión de Rusia podría demorarse hasta tres meses, tiempo en el que algunos analistas especulan que EE.UU. podría llegar a asesinarlo... el gobierno de Obama, por su parte, todavía en conversaciones con el gobierno de Putin, ha tenido que garantizar verbalmente que no torturará ni pedirá la pena de muerte para el exanalista de la CIA tal como hizo con Manning o los presos en Guantánamo...

todos tenemos la mirada clavada en el destino de ese hombre con gafas y barbilla pero PRISM sigue radiografiando nuestro tráfico... un programa que las compañías implicadas (Microsoft, Facebook, Yahoo, AOL, Apple, Slype, Youtube, Paltalk) negaron conocer y que luego confesaron con un "sí, pero" del mismo que los sorprendidos dirigentes mundiales después parecieron conocerlo pero "no todo"...

los hombres justos espían y roban descaradamente a los ciudadanos que los votaron y pagaron las camas donde siguen hoy durmiendo impunes como benditos delincuentes... mientras, los Manning, Snowden y Assange velan en embajadas, aeropuertos y celdas como malditos héroes mendicantes temiendo por sus vidas... y entretanto el resto, ¿qué? ¿dónde nos quedamos? ¿en la calle?...

Edward Snowden

Lleide, vida

salimos de casa, de la ciudad... los cuatro, en un coche, en una autopista, nos dirigimos sin ironía a la depresión central... hablamos durante todo el trayecto... las palabras llevaban a más palabras, a más proyectos... estábamos despiertos...

al llegar, tuvimos que esperar a que nos acompañaran en el aparcamiento de una cooperativa de frutas desértica... tuvimos que comprar los bañadores que nos olvidamos, dirigirnos al hotel, dejar algunas cosas...

en la casa de nuestro amigo, preparamos la comida y comimos juntos... la conversación no se detenía, las bromas, las anécdotas... horas después fuimos a bañarnos a la piscina comunitaria donde el sol ya no tocaba... había una microscópica sensación de frío...

algunos patios de edificios colindantes daban, literalmente, al agua... abrir la puerta y caer, zambullirse... parecía que aquello no debía estar allí... era un retazo azul en el centro de un cementerio de barracas verticales... era un lugar tan pacífico como incomprensible...

jugamos como niños, lanzándonos de cabeza, buceando, haciendo carreras... no pensaba en nada en especial pero recordaba ciertas sensaciones... era como dejarse llevar en la corriente mansa de un río... disfrutaba relajadamente del momento...

paseamos por el centro y fuimos hasta la Seu... desde arriba, desde donde se divisa esa ciudad que no es precisamente bonita, continuamos hablando en la terraza de La Sibil•la... pasaron las horas mientras el cielo oscurecía...

eran casi las once cuando llegamos al restaurante... habían pasado seis años desde la última vez... un buen lugar con buen servicio e ingentes cantidades de comida por poco precio... cenamos sin dejar de conversar... una velada muy agradable...

al día siguiente tampoco había nada planeado... decidimos pasear por el río pero el calor era abrasador, nos ahogábamos... estuvimos bajo las sombrillas de un bar antes de volver a casa a comer... la digestión fue pesada porque la temperatura no dejaba de subir...

no cabía duda de que estábamos cansados, hablábamos menos y los silencios se cruzaban... de regreso en el coche no guardaba un mal sabor de boca... las ventanas estaban abiertas, el aire entraba con fuerza y no nos podíamos oír... la música estaba puesta...

pensaba en el cansancio de otros veranos volviendo de la playa... no era agotamiento ni derrota... es la pesadez del cuerpo tras el esfuerzo de correr por la arena, de saltar sobre las olas, de avanzar contracorriente...

a veces sentado en una habitación que no se mueve, frente a una pantalla fija con vídeos de un mundo móvil, se puede llegar a pensar como una piedra... merece la pena, entonces, que de la costa te vuelvan a lanzar al interior, a lo profundo...

Erial

un paisaje seco en la rodilla...

parques de óxido y hueso, cementerios de elefantes, playas de ballenas donde juegan los niños flacos, futuros huecos...

campos de sal y piscinas de sulfato de cobre, cámaras de videovigilancia enfocando plazas de cemento, barranquismo vertical a la sombra de arquitecturas imperiales, aluminosis de la ética, trencadís del corazón, alveolos cerrados a cal y amianto, abejas desahuciadas con la noche, farolas apagadas a patadas, troncos desnudos, hojas de herrumbre en los paseos, primaveras otoñales...

en la fría madrugada, sábanas de fantasmas y metropolitanos fúnebres, desoladores autobuses en hora punta, monovolúmenes repletos de tuppers, quermes en la tribuna de los tronos, grana de sangre de toro en el coso, coliseos con fieras de doma, pistas de arcilla sin zurdos, jugando a derechas sin acierto, siniestro peloteo de traidores, púlpitos a la gallega, faraones en estafas piramidales, candidaturas de cadalsos y catafalcos, estatuas ecuestres...

clamar, reclamar, atravesar un desierto de aserraduras...

piel sin cultivo ni labranza, yermo vil, triste páramo...

Sabemos qué día es hoy

Sabemos qué día es hoy, y la gente está en la calle... firmes, tensos por lo que pueda pasar, pero al pie del cañón... se respira incertidumbre... pero aunque todo esté en contra, hay un gramo de esperanza que no se corta...

la conciencia de que hay que luchar hasta el último minuto, de que no se puede dar todo por perdido... apiñados en el frío frente a la adversidad, dispuestos a encarar juntos al enemigo para defender lo que realmente nos importa...

mientras el mundo gira, los perros pasean plácidamente por los parques bajo la indolente mirada de sus amos, con la vieja correa todavía colgando entre sus dedos siseando "no te vayas lejos, volverás siempre"...

aspiran la calma que no llega a los adoquines, donde el ambiente se crispa y los silbidos empiezan, donde las proclamas y la indignación se incendian por la injusticia... pero se canta con pasión, con orgullo, esto es lo que somos, esto es lo que vivimos...

esto es lo que nos merecemos...

El ruido en los muros

Como un lamento, recorren las paredes ballenas melancólicas, navegan a través de los tabiques sin que nadie pueda verlas, su eco se extiende como un sudario fantasmagórico, un cementerio en el cemento de los muros de cetáceos moribundos arrastrándose pesadamente a través de estas aguas artificiales, a través de cañerías y radiadores, cruzando los zócalos y la luz de las lámparas, pesadas sillas arrastradas en el piso superior por ancianas seniles a quien no puedes gritar, con quien no puedes enfadarte, pero a quien sin duda deseas la más pronta de las ausencias...

La convivencia se ha convertido en una onerosa rutina, la salvación ha sido aplomada por el recalcitrante solipsismo impuesto desde los pupitres catódicos... no queremos que nadie más exista, nada de dolor ajeno pese a la inevitable decadencia de la materia, carne y barro que ahora parecen corporeizar tantas cosas que creíamos intocables... de noche, la mujer separa minuciosamente mesillas de camas, sillas de mesas, escritorios de armarios, sofás de estanterías, con la excusa de evitar el incendio, de que se extienda el fuego, pero construyendo un laberinto de pasillos inermes hacia su cuerpo...

Yo no he visto arder ni la carne ni el barro, la he visto cocinarse suavemente o con furia, lo he visto moldearse e imitar a otros objetos, pero no los he visto consumirse, no he vivido un gran incendio... es probable que no lo veamos... las mangueras, como maromas y como sogas en cada pared (no en sus receptáculos para romper si se diera el caso sino a la vista para evitar los martillos, la violencia), nos recuerdan que el caso ni lo habrá ni se hará... cada vez más visibles, menos avergonzadas, menos rojas... los trajes de carne cada vez más hediondos, el maloliente barro deslizándose por debajo de la pernera de los pantalones y del dobladillo de las faldas, dibujando el camino que han recorrido, que ya ni nos pagan por limpiar ni nos felicitarán por deglutir...

Es lo que hay, será la respuesta, y todo lo que consideramos sagrado se hará carne y se hace barro, absolutamente todo se hace tangible, contemplas las franjas negras en tu chándal dibujadas por la luz entorpecida por las barras y estrellas la mirada y la voz en el hueco cercenado y sin retorno, se apagan en la inmensidad de ese recorte de cielo centelleante imposible de mirar... parece que todas las medidas están dispuestas y alerta, que el código fuente tiene insecticida suficiente, que lo que creías poseer definitivamente te empuja hacia un filo ciegamente...

Ahí, sin duda, los dirigentes nos invitan, con sus sonrisas de barro y sus santas medallas de carne, sin cortes pero con caricias en el cuello de frío metal, donde estemos y estén tranquilos, donde sepamos y sepan que es mejor mantener la vista en el futuro que a los lados, que si nos giramos sea con envidia y con enfado, que odiemos el atronador ruido de los muros y no nos preguntemos por qué llora una ingrávida bestia de ciento veinte toneladas, de por qué esa mujer está sola y tiene miedo de convertirse en ceniza, de por qué cada vez condenamos más a los que viven con nosotros y como nosotros e indultamos con olvido y sin reparo a los que viven de nosotros y contra nosotros...

Como si otros muros no se hubieran levantado, como si nuevamente no tuviéramos que derribarlos...

Reconstrucción

Las mudanzas son terribles; la acumulación, una daga silenciosa; la gripe, un caballo de Troya... mezclarlo todo es crear el cóctel que cerraría cualquier bar en su primera noche... el malestar resultante se define por sí mismo: no estar bien, no estar en el lugar correcto...¹

No encontrarse de nuevo en las nuevas habitaciones, pese a ser más pequeñas, pese a ser más cálidas y luminosas, es entristecedor... es un espacio indómito y ajeno, no es tu casa, no hay recuerdos... el único pasado es un infame traslado exprés, con fiebre y sudores fríos y trastos demasiado grandes y demasiado pesados...

Hay que reconstruir otra vez, edificar sin especular, ser honestos, hacer...

cocinar un par de huevos fritos y saber, al mojar el pan, que puede haber esferificaciones más complejas pero puede que no tan gratificantes... paladear una nueva mini tableta de chocolate con leche con relleno de yogur de fresas mientras tu pareja prueba otra con cremoso dulce de leche, compartirlas y preferir cada uno la propia...

ver como ella come pipas en cualquier rincón de la casa con fruición...

descubrir a Foster Wallace recostado en el sofá viendo el sol iluminar la fachada del edificio de enfrente a través del gran ventanal del salón y descubrir que, así tendido y gracias al armatoste del aire acondicionado, uno puede quedar oculto de la vista de los demás y cascarse una paja con toda tranquilidad...

(aun habiendo probablemente leído como cinco veces más en su e-book, T. no ha conseguido todavía desbancarme en lo otro...)

ver, el día siguiente, que al otro lado de esos mismos cristales llueve y llueve y llueve sin parar... observar, como un anciano cotilla tras la cortina, la gente que cruza por la calle peatonal y constatar la enorme variedad de yoes que existen y detestar la enormidad creciente y gritante de chusma que los acaparan...

encontrar más razones para seguir siendo un mediocre misántropo de mierda...

ratificar que en el edificio de delante no se asoma ni el tato pese a que en una de las casas se ve un sillón orejero encarado a la calle de manera descarada... escuchar el zumbido del tráfico rodado de la Gran Vía y acostumbrarse a él a una velocidad mayor de la permitida... darse la primera ducha sin escaldarse, tener el primer baño juntos, caminar en pelotas por la casa, escribir...

leer las aventuras de Umpa-pá y sumarle otro punto al tándem Goscinny-Uderzo (y de paso restarle dieciocho a Hergé porque me apetece)...

ser atendido de manera excelente por el técnico de Telefónica después de dos semanas de retraso por culpa de los inútiles de Jazztel y querer darle propina casi llorando... llegar incluso a pensar en cambiar de compañía pero ver que lo que ellos llaman ofertas yo lo llamo el-servicio-público-que-pagamos-todos-y-que-nos-robaron-y-nos-sigue-robando...

recibir al cabo de ciento cuarenta y cuatro horas un pedido de entrega en veinticuatro horas de Amazon y obtener el reembolso de los gastos de envío después de quejarme por chat con una chica simpatiquísima (a saber si era un bot) del servicio de atención al cliente sobre el desastre que son MRW y SEUR en mi ciudad...

(es patético y sintomático conmoverse con una atención al cliente eficiente, casi tanto como emocionarse porque a uno le sirvan unos kikos con la bebida...)

sentarse en el sillón azul frente a la tele para ver Cazatesoros bajo una manta o estar frente al portátil con una bolsa de Doritos con guacamole y un buen puñado de teleseries... viciarse por primera vez en pareja con las siglas del SSFIV AE PC y hacerse el gallito pese a ser un patata venciendo al malo final...

echar unos cuantos polvos bien echados, no tirados, siempre arrojados...

aprender lo que son los pliegues epicánticos y quitarse de encima dos trabajos de la UNED tan insoportables como carentes de interés... encontrar sitio para todo en diez o quince metros cuadrados menos y donar libros a la biblioteca y llevar bolsas de ropa a los contenedores naranjas para vaciar los armarios...

cambiar la cortina del baño y bombillas, poner lavadoras, limpiar y ordenar sin demasiadas prisas, desordenar como antes...

sentirse cariñosamente estúpido, por esos affaires de l'amour, al ser engañado como en el antiguo piso por T., primero permitiendo con amable ingenuidad que se recueste junto a mí en el sofá y luego siendo, sutil pero irremediablemente, expulsado de los límites del mismo... coger otro asiento y tantear la posibilidad, como en tantas otras siestas, de meterle mano...

darle tropecientas vueltas al colchón hasta encontrar nuevamente el hueco... volver, por fin, a dormir a pierna suelta...

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¹ Puede resultar indecente hablar en los tiempos que corren (a palos) de abundancia, y aún más hablar mal... peor si además incluye un cambio de domicilio cuya razón no es un desahucio... pero más grave es sin duda que a los auténticos ladrones ni se les pase por la cabeza...