VI…
VI los negativos largamente perdidos de Capa, los tres mil, diapositiva a diapositiva, y descubrí que en cada uno de ellos aparecía la sombra de Gerda Taro acompañada de su cámara llena de barro, sucia como una lombriz que sale a la luz después de abrir su propio camino…
VI a Rochom P’ngieng intentando utilizar un tenedor para comer algo que antes comía con las manos sin problemas, intentando pronunciar su propio nombre con una sensación de angustia y fascinación tan cercana a su corazón que era incapaz de describirla con las palabras que le habían dado…
VI Inglaterra convertida en una prisión de cámaras de CCTV donde nadie decía nada más que para saludar cortésmente, charlar del tiempo y sonreír, justo antes de dirigirse al living de sus casas y encerrarse con The Sun entre las manos mientras sobre sus tejados unas nubes espesas de tormenta descargaban una lluvia ensordecedora…
VI a Bobby Fischer agonizando en el fondo del Sneffels mientras recordaba que una vez había sido niño y otra estadounidense y otra refugiado, sabiendo con precisión matemática desde qué punto Lidenbrock, Axel y yo lo observábamos ateridos, sin poder apartar nuestras miradas del abismo que se abría entre las páginas de aquel libro…
VI entonces una bala de paja enorme rodando por la colina, por todas las colinas en realidad, llevándose tras de sí enormes torres petrolíferas y casas, haciendo que los surtidores dispararan descontrolados oro negro sobre una muchedumbre desvaída que abría la boca y se llevaba las manos a la cabeza…
VI un lenguaje que me apartaba y me conectaba a todo en este mundo y a todo en otros universos, paralelos o no, que a veces desafinaba y otras me hacía llorar sin una sola palabra, hasta que los loqueros se dieron cuenta, lo persiguieron y lo encerraron en una celda para que no provocara disturbios…
VI niños salvajes y niños perdidos y niños muertos de miedo y niños muertos de rabia y niños muertos sin más, mientras los senadores le reían la gracias al presidente, qué bueno es usted, Sr. Presidente, pero qué divertido es usted, Sr. Presidente…
VI un peón que podía dar jaque, pero que también podía ser un racista y un hijo de puta, que podía convertirse en reina, o que podía ser Alicia o islandés, podía ser lo que quisiera a su elección pese a que su elección era forzada constantemente a ser lo que sólo unos pocos querían y movían…
VI ajar el mundo por culpa de sus malos gobiernos de paja y espantapájaros…
VI que la falta de amor es el peor de todos los males, o el originador de casi todos ellos y de posiblemente toda la cursilería existente, y corrí a refugiarme en sus brazos esperando y deseando que no me faltaran nunca…
VI que el mar se desbordó hasta en año bisiesto pero que volvimos a aguantar estoicos la respiración hasta que todo volvió a estar bajo control…
VI que en otra dimensión Hugh Everett podía estar abrazando a su hijo Mark, un resultado de la ecuación en el que Elisabeth tampoco se mataba y donde juntos vivían felices a pesar de las típicas riñas familiares, a pesar de todas esas menudencias imperfectas —pullas de hermanos, discusiones con los padres, peleas de pareja…
VI música que a veces surge de alguna parte y de algún momento en cualquier lugar y tiempo inesperados, una melodía hermosa que me recuerda que debemos esforzarnos por seguirla, por mantenerla, por no dejar que se apague…
VI muchas cosas durante estos SEIS meses, tantas que me pregunto si simplemente VI o realmente VIVI.
VI los negativos largamente perdidos de Capa, los tres mil, diapositiva a diapositiva, y descubrí que en cada uno de ellos aparecía la sombra de Gerda Taro acompañada de su cámara llena de barro, sucia como una lombriz que sale a la luz después de abrir su propio camino…
VI a Rochom P’ngieng intentando utilizar un tenedor para comer algo que antes comía con las manos sin problemas, intentando pronunciar su propio nombre con una sensación de angustia y fascinación tan cercana a su corazón que era incapaz de describirla con las palabras que le habían dado…
VI Inglaterra convertida en una prisión de cámaras de CCTV donde nadie decía nada más que para saludar cortésmente, charlar del tiempo y sonreír, justo antes de dirigirse al living de sus casas y encerrarse con The Sun entre las manos mientras sobre sus tejados unas nubes espesas de tormenta descargaban una lluvia ensordecedora…
VI a Bobby Fischer agonizando en el fondo del Sneffels mientras recordaba que una vez había sido niño y otra estadounidense y otra refugiado, sabiendo con precisión matemática desde qué punto Lidenbrock, Axel y yo lo observábamos ateridos, sin poder apartar nuestras miradas del abismo que se abría entre las páginas de aquel libro…
VI entonces una bala de paja enorme rodando por la colina, por todas las colinas en realidad, llevándose tras de sí enormes torres petrolíferas y casas, haciendo que los surtidores dispararan descontrolados oro negro sobre una muchedumbre desvaída que abría la boca y se llevaba las manos a la cabeza…
VI un lenguaje que me apartaba y me conectaba a todo en este mundo y a todo en otros universos, paralelos o no, que a veces desafinaba y otras me hacía llorar sin una sola palabra, hasta que los loqueros se dieron cuenta, lo persiguieron y lo encerraron en una celda para que no provocara disturbios…
VI niños salvajes y niños perdidos y niños muertos de miedo y niños muertos de rabia y niños muertos sin más, mientras los senadores le reían la gracias al presidente, qué bueno es usted, Sr. Presidente, pero qué divertido es usted, Sr. Presidente…
VI un peón que podía dar jaque, pero que también podía ser un racista y un hijo de puta, que podía convertirse en reina, o que podía ser Alicia o islandés, podía ser lo que quisiera a su elección pese a que su elección era forzada constantemente a ser lo que sólo unos pocos querían y movían…
VI ajar el mundo por culpa de sus malos gobiernos de paja y espantapájaros…
VI que la falta de amor es el peor de todos los males, o el originador de casi todos ellos y de posiblemente toda la cursilería existente, y corrí a refugiarme en sus brazos esperando y deseando que no me faltaran nunca…
VI que el mar se desbordó hasta en año bisiesto pero que volvimos a aguantar estoicos la respiración hasta que todo volvió a estar bajo control…
VI que en otra dimensión Hugh Everett podía estar abrazando a su hijo Mark, un resultado de la ecuación en el que Elisabeth tampoco se mataba y donde juntos vivían felices a pesar de las típicas riñas familiares, a pesar de todas esas menudencias imperfectas —pullas de hermanos, discusiones con los padres, peleas de pareja…
VI música que a veces surge de alguna parte y de algún momento en cualquier lugar y tiempo inesperados, una melodía hermosa que me recuerda que debemos esforzarnos por seguirla, por mantenerla, por no dejar que se apague…
VI muchas cosas durante estos SEIS meses, tantas que me pregunto si simplemente VI o realmente VIVI.
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| Foto de Pag Asa, Flickr |
6 comentarios
Viste, viviste y venciste
por qué quién sale airoso de la hostilidad de un país y encima la utiliza para magníficas creaciones literarias?
me ha encantado la parte de Inglaterra, con su lluvia sobre sus tejados... has crado una imagen muy siniestra, que por suerte o por desgracia, creo que es la que te llevas en el corazón, o en la cabeza.
Las fotos encontradas de Capa se están revisando, y se está descubriendo la figura de Gerda Taro, a quién se quiere reivindicar como la gran olvidada tras la sombre de Robert...
http://www.elperiodico.cat/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAT&idnoticia_PK=507350&idseccio_PK=1026
gracias Hatsue, justo quería preguntaros más cosas acerca de Gerda Taro, bueno, y de Capa, aunque sobre todo por sus fotos, me interesa para mi trabajo, que aún estoy acotando, pero... bueno, me interesa saber si hay fotos que reflejen escenas de mucha violencia o no.
Bueno, no sé exactamente cuanta violencia hay en las fotos, pero son escenas de guerra. Capa tiene fotos del desembarco de nOrmandía, aunque la mayoría se perdieron.
Por cierto, como es el aniversario de la creación del estado de Israel, The Independent publicó unas cuantas fotos de Capa de colonos istraelíes, antes del 67 y de toda la violencia. Dios mío, ese hombre estuvo en todo el mundo, lo fotografió todo!!!
Que bonito todo! que bien escribes. Me ha gustado el dedicado a Bobby Fisher, genio o hijoputa, ah! por cierto, también ha muerto ahora Arthur C. Clarke, otro que tal baila, del que todos lo alaban, y yo me incluyo, como escritor de ciencia ficción pero nadie menciona su gusto por las jovencitas muy jovencitas, y que por ello vivío tan agusto en Sri lanka, donde nadie le recriminaría sus gustos sexuales.Malditos genios!
No estoy muy de acuerdo con el dedicado a los ingleses, no es exclusivo de ellos el saludar y hablar trivialmente del tiempo (conversaciones de ascensor), al menos éstos son amables, falsa o verdaderamente.
Un saludo
Por supuesto no es exclusivo de los ingleses, pero creo que ellos lo han elevado un nivel por encima del resto. Además, bueno, también es hacer gracia con el tópico. :)
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