Ilusionismo

Como la declaración de independencia, vino y se fue... el fugaz fugitivo a quien las leyes no amparan es la fiel estampa de la pantomima disfrazada de política que nos venden como el mejor sistema posible... aquí no se busca la ley, se busca la foto, el pisotear al adversario, humillar sus ideas... aquí no hay diálogo sino intereses, aquí hay fútbol...

Barcelona contra Madrid... millonarios disputándose un balón mientras los aficionados los vitorean y se pelean entre ellos tras haber pagado una camiseta y una entrada demasiado caras para sus sueldos... llevan a su progenie para que grite también, para que mantenga la tradición... pero al final del partido, los pobres vuelven al asfixiante calor de sus casas, y los ricos a sus mansiones climatizadas...

¿Cuál era la jugada que intentaba hacer?... ¿pretendía ser un driblaje de Ronaldinho, o el truco de los conejitos de espuma del Magia Potagia?... ¿realmente creía que no irían a por él?... Cuesta creer que confiara en poder pasearse por la capital, oídas las traiciones, sabidas las escuchas, visto el tinglado que él mismo articuló para que su huida de película fuera efectiva...

El ambiente no es propicio, es hostil... los jueces se niegan a dar su brazo a torcer, lo quieren de rodillas... españoles de corazón o a la fuerza, hijos de una piel de toro que no entiende otro idioma que el suyo propio, donde la riqueza cultural se mide en patrimonio propio y no en matrimonio común... unos elefantiásicos Llarena y Puigdemont se miden el orgullo mientras la hierba sufre las consecuencias...

Si para su primera escapatoria pidió a los catalanes que defendieran en las calles la independencia que él apenas había sostenido unos segundos, esta vez la organización encargó a los 3500 manifestantes del efusivo discurso en Arc de Triomf que formaran una barrera humana que protegiese al dirigente, obstaculizando así el acercamiento de los Mossos...

cuando llegaron al Parc de la Ciutadella, la incertidumbre de la situación y la gran cantidad de agentes rodeando el Parlament llevó a parte de sus seguidores a intentar saltarse el cordón policial, entendido como una nueva represión de sus libertades... las nubes de gas pimienta, sin embargo, los dispersaron, y cuando pudieron enjugarse las lágrimas, descubrieron que su líder ya no estaba allí...

Llarena y la oposición acusan al Gobierno y a los Mossos de no haberlo detenido... si bien es innegable la ineficiencia de la operación, es absurdo pensar que deberían haber iniciado una carga con tres mil manifestantes rodeando al perseguido... ¿querían que el 8-A fuera el nuevo 1-O?... ¿más ancianos apalizados con porras?... ¿una estampida llena de heridos?...

Es irónico cómo el cuerpo policial ha pasado por todo el espectro ideológico (de fascistas cuando vaciaban ojos con balas de goma a héroes independentistas cuando permitieron la votación pacífica del referéndum) para acabar ocupando ambos extremos... tras los sucesos recientes, schrödingerianamente, son colaboracionistas del independentismo y perros de la represión del estado...

"Als Mossos no se'ls ha de demanar lleialtats a idees i narratives polítiques", asegura Puigdemont en Twitter, de vuelta en Waterloo... que eso, continúa, lo hacen "els espanyols amb la seva Policia i la Guàrdia Civil"... que él mismo los alabe o los critique según vayan a favor o en contra de sus intereses es pura casualidad...

¿Pero se le puede culpar por salir a la carrera?... ¿quién quiere acabar sodomizado por la Madre Patria en una celda donde la reinserción no entiende de misericordia sino de violaciones atroces de la Carta Magna?... ¿y esta última desaparición es amnistiable, o es un delito posterior que le negará para siempre el retorno a su propia casa, el lugar donde no pudo asistir al entierro de su propia madre?...

Es abracadabrante cómo se manipula a la población apelando a sus anhelos más profundos... prestidigitadores que nos hacen desvivirnos por causas estériles que terminan en la represión de los mismos que se desgañitan por aquello que para otros es accesorio porque tienen las facturas cubiertas a fin de mes, porque su gasolina la pagamos el resto... 

el tiempo pasa, pero por arte de birlibirloque "encara som aquí"...

Fuente: Fotografía original de Ivan Chirko en GoodFon