Treinta

Cuando avanzo a tientas a través de la insegura oscuridad del dormitorio y, al enterrarme bajo la colcha caliente, tiendes tus dedos sonámbulos hacia mí, y dices mi nombre, y me tocas, y me aseguras que estoy ahí...

Cuando tu madre niega que necesite a nadie y sacrificas el día libre para ayudarla...

Cuando tu hermana se desespera con los infinitos códices legales, con los asesinos exámenes universitarios, y la telefoneas, y le hablas, y la escuchas, y la calmas...

Cuando agarras un libro de dos mil páginas y decides terminarlo...

Cuando todos quieren viajar al último confín del mundo pero nadie pretende moverse para coger un lápiz y empezar a trazar la ruta...

Cuando cabe solucionar el dramático conflicto del aire acondicionado en la oficina...

Cuando la gripe se cobra sus bajas y hay que pringar donde sea...

Cuando alguien tiene que llevar al abuelo al hospital por una verruga mientras despotrica que tiene cáncer y se va morir y nadie le hace caso...

Cuando no se tiene plan para el fin de semana...

Cuando es necesario elegir restaurante...

Cuando un museo merece ser visitado y no hay nadie lo suficiente valiente para recorrerlo por completo...

Cuando la maraña de la Historia ha de ser desanudada y tricotada para poder ser contemplada como un tapiz fascinante e inteligible...

Cuando un suceso cotidiano carece de un haiku que emocione...

Cuando una cerveza necesita un buche...

Cuando aún queda una bandeja de calçots...

Cuando el trabajo se me acumula en exasperante y malsana costumbre, conocidas montañas de código, viejas pilas de relojes atrasados,y caritativamente saltas mi turno de cocina...

Cuando tu prima pequeña, tenaz sordomuda voluntaria, tiene problemas con el inglés y le preparas clases de repaso llenas de juegos...

Cuando piden en recepción que dirijan una llamada al señor Baumgaertner o al señor Fenstermacher y es imposible entender qué están diciendo...

Cuando, peor aún, hay que hacer una llamada al servicio técnico en la India...

Cuando hace falta saber qué tiempo hará...

Cuando una visión romántica está pidiendo a gritos una opinión política veraz...

Cuando se busca asiento en un vagón en hora punta...

Cuando las ganas de follar nos queman...

Cuando las ganas de abrazarnos nos empequeñecen...

Cuando había que estar allí...

Cuando debes mantenerte firme en la redacción de un proyecto de musealización mientras la esposa del director, más gula que sirena, cruza frente a ti los manjares más deliciosos...

Cuando hincar codos para un examen es la obligación para sacar la mejor nota...

Cuando hay que traer algún souvenir original de todas las ciudades que visitamos...

Cuando llegan las fechas de hacer regalos por Navidad...

Cuando toca celebrar un cumpleaños...

...Tú cumples

El día de los enamorados

Manifestación contra la Ley del Aborto

14 de febrero de 2014, Barcelona

13x13. Decapitulación

Trece...

Hubiera sido ideal que cayera en martes o que hubiera sido durante el año anterior pero, por descontado, ni siquiera va a ser publicado el día que tocaba... ya es bastante sorpresa haber llegado a tal denostado número transcurridos ocho años, ciento setenta publicaciones después...

empezó en negro para volverse gris... el texto verde esperanza sobre la noche más oscura se convirtió en más tinta sobre blanco... los temas dejaron de ser la incipiencia del amor o la vivienda digna o los enfrentamientos en la calle por okupación para encontrar una conciencia menos segura y más desorientada en un mundo cada vez menos comprehensible y más combustible...

el problema de la vivienda propia dejó de ser ajeno cuando las propias viviendas empezaron a ser enajenadas e, inevitablemente, la okupación acabó por superar la ocupación... el amor dejó de ser un principio romántico íntimo para convertirse en el principio universal necesario frente a leyes de castas homófobas y chiquilladas de apologéticas supremacista...

defensa del odio en discursos en diferido, eufemísticos y tergiversadores, en boca de saltimbanquis y salteadores y saltadores de pértiga, hipócritas e incultos dopados brincando juntos, presidentes mologuistas que comparecen por presiones de mercados y bancos insultantemente enriquecidos con dinero público sin escuchar a la calle grita y paga hasta cansarse desde los adoquines...

derechos humanos convertidos en desechos de una exprimida expresión de libertad... incendios que arden hasta convertir el mundo en un invierno de pólvora donde, pese a la fría calma, cualquier chispa vuelve a prender la mecha... hipoacusia tras las explosiones de rabia y afonía ante una inefable y olvidadiza realidad...

taconeo triscadeicafóbico de letras en mitad de este alboroto de silencio, baile pesimista de la raźon... los días pasan sin que dé tiempo a asirlos, las protestas se suceden como cambios de chaqueta, judas y brutos que siguen libres de traición a base de indulto y talonario, autores de secuestros inconcebibles de úteros que alumbran a su pesar un futuro cada vez menos brillante...

sucursales orgullosas que se van sin saludar pero despidiendo, trabajadores cómplices que piden justicia y no perdón cuado deberían estar recogiendo su cara caída de vergüenza por criminalizar los baluartes burgaleses levantados contra los bulevares embargantes de la especulación y el robo, saqueo custodiado por antidisturbios, infantas infanticidas intocables...

avanzar hacia los guarismos de la superstición no ha traído más que retroceso, nodos atados y bien atados, una terrible incertidumbre hacia dónde nos puede vomitar todo esto, si acaso la situación no se está convirtiendo en un déjà vu no tan paradójicamente distópico...

Trece, ni su rima ya consuela...

No sabe / No se acuerda

"Soy, antes que nada, Infanta", nos ha dicho con su gesto y su decisión.

Antoni Gutiérrez-Rubí

Ella es inocente, lo dice ella, lo creo yo, y, tan pronto como lo explique, lo va a ver toda España.

Jesús María Silva

en España, donde las malas decisiones (y las peores acciones) políticas se asumen de una manera casi climatológica, con la sumisión de quien acepta que llueva por mucho que le joda por esa irrevocabilidad que tienen los actos del Cielo pero mentando la madre cuando se destapan pronósticos desfavorables, las noticias sobre corrupción deberían comenzar a aparecer hacia el final de los informativos, durante el parte meteorológico...

abogados mediante, SAR decidió “comparecer voluntariamente ante el Ilmo. Sr. Juez Instructor” tras los amenos 227 folios que éste le dedicó en exclusiva para citarla en su segundo intento, lejos de la simple providencia habitual... pese a mostrar su “absoluta y firme discrepancia” con el auto, y desde su eterna bondad y magnificencia, SAR renunció “al derecho al recurso que, como ciudadana, les es conferido por la Constitución” para demostrar con su sacrificio que “todos somos iguales ante la ley” y que ella no tiene “ningún aforamiento ni ningún privilegio” más allá de su váter exclusivo que se le reservó...

el deseo de justicia de la ahora SARI (Su Alteza Real Imputada, la primera de su especie) es tan grande que pidió por favor que adelantaran la fecha, pues desde 2011 que empezó todo no había tenido tiempo dada su numerosas obligaciones, oponiéndose a la petición de tantos de que no lo hiciera y contraviniendo la “imposibilidad ontológica” esgrimida por SM paterna... ya absuelta moralmente por el actual Presidente del Gobierno, su mayor miedo estaba en que el pobre juez Castro fuera “desactivado” antes de que pudiera tomarle declaración...

en una colaboración ejemplar de seis horas y media en la que ha podido contestar 15 de las 400 preguntas “con todo el escrúpulo y la meticulosidad necesaria”, “ha declarado”, en palabras de su abogado, “su verdad”... desgraciadamente, no sabía ni ha podido recordar la mayoría de acontecimientos porque la agenda la lleva su secretaria, la misma que se lió al organizarle las diez tarjetas de crédito, ofreciéndole, sin SARI saberlo, la Visa Oro de Aizoon, la empresa con la que participaba a pachas con su marido y con la que, supuestamente, defraudaron a Hacienda...

Aunque de esto, pese a los documentos con su DNI y las facturas falsas, Hacienda apenas tiene noticia de infracción por parte de la séptima en la sucesión al trono... porque, ¿en qué cabeza cabe que esta dulce esposa engañada como Ana Mato, como Rosalía Iglesias, pueda haber cometido un delito conscientemente sin que haya siquiera un kilo de confeti por medio?... ¿y dónde se encuentra la PAH cuando amenazan a esta alma cándida con expropiarle su Palacio?... si hasta le han hackeado el blog cambiando su retrato por un chorizo de cantimpalo y la televisión pública del Estado se ha negado a emitir su testimonio... ¿qué más tiene que padecer, qué?...

expatriada, ha tenido que marcharse a Suiza en primera clase, donde ha conseguido emitir unas ligeras sonoras carcajadas en el avión, con lágrimas en los ojos, descargando la tensión que tanta sequedad de garganta le ha producido un interrogatorio que ni ocho botellas de agua y una caja de juanolas han podido paliar... ¿y cómo no caer en contradicciones constantes cuando no te dejan chupar una triste pastilla de Strepsils?... ¿acaso hay alguien en España que pueda llegar a pensar que esta santa mujer no ha chupado ya suficiente?... las previsiones apuntan a que va a llover sobre mojado...