Muchas gracias a T. por este genial regalo
de sus manos y mente creadoras...
Instituto de invisibilización
School, de Kate Tempest
Poema escogido por Hatsue
Traducción propia
School
We wander into school, happy children;
kind and bright and interested in things.
We don't yet know the horrors of the building.
The hatred it will teach. The boredom will bring.
Soon we'll learn to disappear in public.
We'll learn that getting by is good enough.
We'll learn the way it feels to see injustice,
and shut our mouth in case it comes for us.
We'll learn to never think but copy blindly.
To ally with the mean and keep them near.
We'll learn no to be talented or clever,
and the most important lessons
for success in a career:
How to follow orders when you're bordering
on nausea and you're bored and
insecure and dwarfed by fear.
Escuela
Entramos en la escuela como niños felices:
inocentes y alegres y apasionados por todo.
No conocemos todavía los horrores del edificio.
El odio que nos enseñará. El aburrimiento que traerá.
Pronto aprenderemos a desaparecer en público.
Aprenderemos a conformarnos con salir adelante.
Aprenderemos lo que se siente al contemplar la injusticia,
y a cerrar el pico para que no vengan tras nosotros.
Aprenderemos a no pensar, a copiar ciegamente.
A aliarnos con los mezquinos y a mantenerlos cerca.
Aprenderemos a no ser talentosos ni ingeniosos,
así como las lecciones más importantes
para triunfar profesionalmente:
Cómo seguir órdenes cuando estás al borde
de la náusea y te sientes hastiado y
inseguro y encogido por el miedo.
Juego de Tontos
La ficción entra como un bisturí en nuestras vidas y cada día son más los que creen poder seguir respirando alimentándose únicamente a base de celuloide... ni la carne puede respirar aplastada entre las páginas de un libro ni un ente de tinta tienen consistencia suficiente para no deshacerse en la atmósfera terrestre...
Conducimos en contradirección, anhelando que la realidad se transforme en nuestras fantasías en vez de materializar nuestras fantasías en realidad... Ahí está Pedro Sánchez, esquivando la responsabilidad de enfrentarse a su partido porque aún tiene esperanzas de convertirse en héroe de novela... no quiere ser la mano de obra que levante el edificio, quiere ser quien corte la cinta inaugural en el centro del festejo...
Los miembros de su partido levitan y le evitan como si no tuviera nada que ver con ellos, como si no fuera la viva imagen del moribundo partido, como si no los dejara retratados como doriangrays... totalmente desorientados, ciegos a la calle y sordos a las bases, son pura pantomima cinematográfica de thriller en la Casa Blanca, puro plástico de Ken sin barba y de Visa con Barbies...
En Pudiéramos no se subjuntivizaron solos... una gran masa de votos devotos esperaba a Jesucristo (porque los grandes cambios se producen pulsando un simple botón...), pero luego se quedaron consternados y anonadados cuando el partido no consiguió la mayoría absoluta ni su líder fue capaz de caminar sobre las aguas...
En esa matemática falluta que tan bien ejemplificó el acertado David Bravo con su “si a 100 personas les encanta la tortilla y a 20 les encanta la cebolla, la tortilla con cebolla les encantará a 120 personas”, el pecho henchido de Iglesias se desinfló hasta el nivel de las seseras de aquellos que, tras quedarse cortos en las primeras elecciones, decidieron con mayor cortedad de miras negarles su voto como castigo...
Nos quejamos de que los partidos de izquierda se peleen entre sí, pero cuando forman coalición preferimos mantenernos en nuestros martes 13 que intentar sopesar la posibilidad... una altanería que tiene su eco en el propio secretario general de Podemos, quien exigía a Sánchez negociar con él después de haberse meado en su cara día sí, día también... alguien soñó con ser Meñique y se dio contra la pata de la cama...
Ninguno se quiso bajar del burro y prefirieron convertirse en ídem, más preocupados por su puesta en escena que por estar haciendo el payaso sin gracia... siguieron los pasos de una trama política urdida a la perfección sin darse cuenta de que no tenía fallos porque ellos mismos habían sido quienes se la habían inventado... fuera del papel del discurso, verba volant, ætas volat...
Y mientras todo vuela por los aires, en el país de los tontos, el bobo es el presidente... un bobo cuyo partido consiguió el 26J casi ocho millones de votos, el 33% de las papeletas, ganando catorce diputados respecto a las anteriores elecciones pese a las mentiras, los desplantes, los recortes y los casos de corrupción destapados...
Guerras virtuales y enemigos imaginarios
Quejas como sus enemigos: irreales... la mucha crítica, el mucho pataleo virtual, contra invasores que nadie ha visto cruzar la frontera, cuyos restos siguen sin ser encontrados en las excavaciones arqueológicas del asunto...
Tantas y tantas entradas en blogs, en foros, en webs, burlándose de vegetarianos insomnes que acosan y acusan sin descanso a los pobres carnívoros (carniceros, asesinos, desalmados) materializadas en un silencio vegano calmo aparentemente confundido con algo similar a un ruido atronador...
¿Dónde están esos comelechugas que martirizan a los inocentes mascavísceras?... ¿En qué búnker infecto se ocultan esas feminazis con sus tijeras de podar troncos viriles?... ¿Cómo van a escapar sus víctimas si vayan donde vayan son perseguidas, hostigadas, humilladas?...
Hay un rechazo desproporcionado contra sentencias que nadie ha afirmado, y hay un mutismo desconcertante ante leyes que se han aprobado pero nadie parece considerar relevantes... dos fenómenos que se cruzan como dos cables en un cortocircuito de ridiculez...
—¡Igualdad para todas y todos!
—¡Deja de imponer, puta!
Nos venden el motto de "No cambies nunca" como un lema de valiente fidelidad a uno mismo y no como ancoraje sin coraje, tozudez y miedo que socava, insistencia y creencia fútil de que seremos lo suficiente capaces de atravesar el mismo río dos veces, cuatro, ¡seis mil!...
Nada de jugar con lo que ha sido siempre aunque nunca existiera... Pueden modificar, eso sí, todo lo que no nos toca: los derechos civiles, los convenios laborales, el dinero de las pensiones, los servicios públicos,... pero, ay, el jamón, ¿cómo vamos a vivir sin él?...
Queremos ser aquello con lo que nos alimentaron aunque ahora tengamos que vigilar la salud, seguir siendo aquello que pensaban nuestros padres porque hoy en día sigue siendo asequible vivir con un único sueldo en un hogar sin tarjetas black... las tradiciones y las traiciones hay respetarlas...
Lo peor de todo es que el muro se levanta con ladrillos horneados por uno mismo, lanzados sobre la propia cabeza y afianzados con una argamasa caduca, producto de una idea tan equívoca como distópica sobre el feminismo, o fruto de abortados atentados nonatos con hortalizas...
Se piensa que vienen a recortar libertades cuando es el modelo actual el que pone la almohada encima de la cabeza en vez de debajo... una vigilia a la que nos hemos hecho con velas apagadas, telediarios de medianoche y madrugones sin desayuno...
¿Es necesario poner tanta carne en el asador cuando la explotación ganadera genera más dióxido de carbono que la industria del transporte?... ¿Por qué preocupa más reducir la ingesta de carne que el hecho de que en unos años no vayamos a tener ni para pipas?...
Muchas barreras y ningún piquete... Muchedumbre coartada tras una coartada de servidumbre, de irreflexión, de estampida y precipicio, agonistas reales encarados a antagonistas ficticios... infinito juego de espejos contra enemigos invisibles...
Armas de mártires
Entre dos continentes, la península arábiga hierve... los colonos sionistas atacan sin descanso a los palestinos en sus tierras, mientras los yihadistas someten Irak y Siria con sus balas prestadas y sus Humvees robados made in USA... Es un tablero de ajedrez con bajas civiles, un Risk con excesivos riesgos y nauseabundos sesgos...
Mientras la miseria muere asesinada en la miseria por la miseria, los megalómanos de tibias sonrisas descansan confortables sobres sus cojines de gallinas y buitres desplumados... contemplan la destrucción de siglos de Historia petrificada y de endebles casas de adobe a la espera de otro vil empujoncito en las fronteras de sus cuentas nada corrientes...
Podría decirse que hacen la vista gorda, que dan la espalda al problema, pero lo cierto es que ven más que nadie porque los respaldan engrosando sus arcas de medios y miedos... se podría afirmar, entonces, que tienen las manos manchadas de sangre, pero lo cierto es que están tan limpias que ni siquiera apestan al dinero de sus sucios negocios...
Creen que cuando llegue la consecución del objetivo, y el enemigo esté debilitado y capitule o se marche, los devotos a la causa entregarán la munición y abandonarán el poder adquirido y su fe... el de la gasolina piensa que controla al del lanzallamas del mismo modo que el fervoroso se convence de que se aprovecha del diablo sin bailar con él...
Es la imparable vanguardia del retroceso azuzada una y otra vez... andanadas de locos aupados por la codicia y la soberbia concentradas... una partida retransmitida en carne viva para telespectadores sobredesinformados y grandes hijos de puta ansiosos por un gasoducto nuevo o una tierra de leyenda reconquistada...
Fingen entristecerse por los desafortunados acontecimientos, mientras niegan la escalada de los actos que financian sin escrúpulo... ¡Que sigan!... Seguid así, hasta tener el filo de sus machetes en vuestros gaznates o la boca de sus fusiles en vuestra sien... Entonces, volved a ofrecerles vuestros billetes embadurnados en miel, y descubrid su auténtico valor...
Decapitulación a las 15:00
Todo se resume en un poema de John Donne citado hasta la saciedad y nunca bien aprendido... las campanas de las tres de la tarde señalan el inicio de la pausa, del descanso... hay felicidad en los paréntesis del amor y de la amistad, de los días soleados y las páginas luminosas, cuando nos recuperamos a nosotros mismos y a los demás...
Alrededor, la sordera y el ruido... las monedas cayendo incesantemente sin fronteras y los cuerpos derrumbándose desvanecidos frente a las vallas... los ejecutores se yerguen impasibles gracias al orgullo enaltecido que destila la invención de los mitos, la fuerza atroz que impulsa la quimera de un nosotros enfrentado entre el nos y el otros...
Cegados por las cataratas de la desinformación, nos estancamos en los pantanos... vehementes discusiones de reproche y odio saturan los sentidos y desbordan la razón, alejándonos de la responsabilidad real... el agotamiento y la desorientación nos llevan a dar la espalda... con papeleta o sin ella, preferimos volver al sueño del ausente, alejarnos del estrépito...
Como títeres anestesiados abandonamos, no sólo la voluntad de lucha, sino el recuerdo de lides pasadas, como si el derecho no hubiera sido enderezado con la fuerza de las manos, como si los entuertos se deshicieran solos... de esta ingenuidad compartida, la sorpresa ante el silbido de las balas y el grito de las bombas en el corazón de nuestras ciudades...
Todo esto ha sido construido aquí, y todo ha sido destruido allí... abrazamos sus penas cuando en el costado nos duele una culpa que no se apacigua... pero el dolor cansa, y si uno abre demasiado los ojos ve hasta las alambradas de su cabeza... preferible es cerrar los párpados, echar una siesta... aunque los grillos no cesen, aunque sus alas se conviertan en lenguas de fuego...
Alrededor, la sordera y el ruido... las monedas cayendo incesantemente sin fronteras y los cuerpos derrumbándose desvanecidos frente a las vallas... los ejecutores se yerguen impasibles gracias al orgullo enaltecido que destila la invención de los mitos, la fuerza atroz que impulsa la quimera de un nosotros enfrentado entre el nos y el otros...
Cegados por las cataratas de la desinformación, nos estancamos en los pantanos... vehementes discusiones de reproche y odio saturan los sentidos y desbordan la razón, alejándonos de la responsabilidad real... el agotamiento y la desorientación nos llevan a dar la espalda... con papeleta o sin ella, preferimos volver al sueño del ausente, alejarnos del estrépito...
Como títeres anestesiados abandonamos, no sólo la voluntad de lucha, sino el recuerdo de lides pasadas, como si el derecho no hubiera sido enderezado con la fuerza de las manos, como si los entuertos se deshicieran solos... de esta ingenuidad compartida, la sorpresa ante el silbido de las balas y el grito de las bombas en el corazón de nuestras ciudades...
Todo esto ha sido construido aquí, y todo ha sido destruido allí... abrazamos sus penas cuando en el costado nos duele una culpa que no se apacigua... pero el dolor cansa, y si uno abre demasiado los ojos ve hasta las alambradas de su cabeza... preferible es cerrar los párpados, echar una siesta... aunque los grillos no cesen, aunque sus alas se conviertan en lenguas de fuego...
Ajenos y solidarios
No man is an island,
Entire of itself,
Every man is a piece of the continent,
A part of the main.
If a clod be washed away by the sea,
Europe is the less.
As well as if a promontory were.
As well as if a manor of thy friend's
Or of thine own were:
Any man's death diminishes me,
Because I am involved in mankind,
And therefore never send to know for whom
/ the bell tolls;
It tolls for thee.
Entire of itself,
Every man is a piece of the continent,
A part of the main.
If a clod be washed away by the sea,
Europe is the less.
As well as if a promontory were.
As well as if a manor of thy friend's
Or of thine own were:
Any man's death diminishes me,
Because I am involved in mankind,
And therefore never send to know for whom
/ the bell tolls;
It tolls for thee.
John Donne (1647)
La matanza de Orlando fue un crimen homófobo... como apuntó Owen Jones antes de abandonar el plató de Sky News a raíz de la negativa del presentador a aceptar esta afirmación, de haber sido un ataque en una sinagoga todos los periodistas y los mandatarios de los distintos países estarían hablando de ataque antisemita...
Una ceguera que se extiende a cobijo de la discapacidad que contagia... El modo de hablar y enfocar la noticia en ciertos medios, a diferencia de los atentados de París o Bruselas, se perfila más en un "les han atacado" que en un "nos han atacado", como si, por generosidad misericorde, en estos momentos de duelo, abriéramos los brazos para aceptar un mal ajeno...
Ya no se trata de que no se preste atención a las masacres de otros países fuera del autogalardonado Primer Mundo, sino de tener una actitud inconscientemente homófoba para denunciar el odio al semejante... La masacre tiene una motivación homofóbica, sea por Alá o por Engels, pero nos afecta a todos, del mismo modo que lo hace la misoginia, el racismo o la pobreza...
Todos los que siembran basura en internet contra el feminismo denostándolo, ¿acaso no ven que la desigualdad es un bumerán?... ¿Que el hecho de que ella no pueda votar hoy será la justificación para prohibir tu voto mañana?... ¿Que la herramienta con la que recortan los derechos del otro sirve también para cercenarte las piernas, las manos, la voz?...
Cada vez más indicios apuntan que el asesino tenía un problema de aceptación de sí mismo... durante tres años visitó mensualmente el club Pulse, donde sus problemas para socializar provocaban rechazo entre la gente... era asiduo en las apps de citas para contactar con hombres y había confesado que su padre y su matrimonio lo atormentaban... ¿únicamente preparaba el atentado?...
Como aquellos que dicen que van provocando, que deberían ir con más ropa o que sus besos en público son una mala influencia para los niños... ¿Quién piensa mal aquí y no acierta?... La esencia del odio es un espejo que no queremos mirar, demasiado nítido, demasiado visceral... una superficie de heridas que a todos refleja y a todos deforma por igual...
Plazas de mayo sin madres
Un primero de mayo amable y cálido como una madre pero inconsciente y lego como un recién nacido vino a recibirnos este año... lo que tanto criticaba en el pasado, la ausencia, se ha hecho presente y propio... la dejadez y el amoldamiento a través del cansancio se ha alzado para derrumbarme no como un boxeador sobre la lona sino como un oficinista sobre el sofá...
Llegamos a la estación del centro a las doce, como cada primavera, pero allí no había ninguna bandera... Había una paz muda y agradable... en las pantallas táctiles no aparecían las noticias, en los medios no se hablaba del día de hoy... el logo del buscador había preferido celebrar el Día de la Madre por encima del dedicado al Trabajador, como si éste no la incluyera mejor, con más derechos y recompensa a su esfuerzo, que los regalos ñoños de última hora...
Reseguimos la ruta habitual y no vimos carteles ni pancartas ni pintadas ni huevos contra los cristales de los bancos ni cajeros vandalizados... llegamos hasta la Rambla de la ciudad, que estaba preciosa y tranquila, y bajamos hasta la Gran Vía, y subimos por ella, y no había rastro alguno ni bajo nuestras suelas ni bajo nuestras yemas... los periodistas, como la población, estaban afónicos, ciegos o sordos...
Había doble sentimiento de culpa: por no haberse informado con antelación y por estar terriblemente a gusto... la calma era idílica y, por no rugir, ni el asfalto gritaba... no había coches ni furgonetas de policía patrullando y la ciudad era un remanso de terrazas de bar, con copas de cerveza fría y familias eterizadas que reían en sus nubes... aquí-no-pasa-nada...
Una hora después, en casa, algún artículo breve hacía mención a las manifestaciones... «decenas de miles de personas salen a las calles de 76 ciudades contra la desigualdad y el austericidio»... "decenas de miles", "setenta y seis", y a esos números ínfimos había restado yo mi uno de mayo... en nuestra ciudad la habían convocado pero en un barrio distinto y con una ruta diferente... la noticia describía la participación como la más «discreta» en mucho tiempo...
En las matemáticas de las concentraciones, la falta de suma es resta a la unidad... la gente andamos agotada por demasiadas cosas, importantes y banales, pero hay que evitar el sopor, el letargo... hay que estar porque nadie va a llevarte de la mano adonde tienes que ir con el puño enarbolando un mensaje... ¿qué favor le hacemos a las madres que pelearon?... ¿qué orgullo o qué homenaje les concedemos?...
Escribo esto con infinitas ganas de dormir... pero hay que seguir despierto...
 |
| Fotos de J.d.A. para iSabadell (Ver más fotos en su Flickr) |
La manifestación de Sabadell fue convocada una vez más por la plataforma Vallès Anticapitalista. Han participado entidades como la PAH de Sabadell, el "Centro Social Liberado" L’Obrera, la Plataforma Asamblearia de Trabajadores del Taulí (PATT), Corrent Roig y el sindicato CGT.
Titirimundi
MUNDO.
Ya que he cobrado augustas majestades,
ya que he borrado hermosas perfecciones,
ya que he frustrado altivas vanidades,
ya que he igualado cetros y azadones,
al teatro pasad de las verdades,
que este el teatro es de las ficciones.
Ya que he cobrado augustas majestades,
ya que he borrado hermosas perfecciones,
ya que he frustrado altivas vanidades,
ya que he igualado cetros y azadones,
al teatro pasad de las verdades,
que este el teatro es de las ficciones.
El gran teatro del mundo (1655)
Calderón de la Barca
DIRECTOR. Usted, como poeta, no tiene derecho a descubrir el secreto con el cual vivimos todos.
POETA. Sí, señor.
POETA. Sí, señor.
Retablillo de don Cristóbal (1931),
Federico García Lorca
Apenas hay que esforzarse por imaginar metáforas ya, ni tan sólo es necesario citarlas, se representan ellas solas en el teatro del mundo...
A esta sociedad, cada día más empobrecida por el desejercicio de las neuronas y la sobreutilización de las yemas en lugar de las manos, harta de tocar(se) los huevos y las palmas, le viene todo dado... los amables periódicos han convertido todas las noticias en artículos de opinión para que el lector no tenga que dar la suya, para que pueda guardársela en estos tiempos tan austeros de régimen...
Salta la noticia, no como liebre sino como fiebre de una enfermedad que llevamos tiempo incubando, cuyas mediciones termométricas hemos ignorado sistemáticamente, del arresto de dos faranduleros a manos de los camanduleros, porque la obra representada supuestamente hacía apología de lo que han echado tanto de menos los justicieros en las justificaciones de sus ajusticiamientos...
No los acusaron de que la función de títeres fuera más o menos adecuada para el público infantil, que en todo caso se quedó en un agravante, sino por enaltecer el terrorismo de una banda inventada de asesinos arábigovascuences... y el quid no está sólo en la realidad o en la ficción de estos derramadores de sangre sino en la manipulación de la verdad de la mentira...
El espejismo que es el teatro, reflejo de la calle que lo rodea, encuentra que su engaño verosímil choca contra la cuarta pared del cuarto poder, cuya tergiversación de una representación de monigotes convirtió, por efectó dominó de dominantes, una caza literal de brujas en una maza liberal de cómicos...
El policía que colgaba el cartel de "Gora Alka-Eta" para inculpar a la denostada bruja en la obra, sabiendo ya de qué iba la función, salió entre bambalinas para pillar a los titiriteros con las manos en la masa y llevarlos ante los que verdaderamente movían las hilos... la titiritaina de la tarantela mediática alegró a más de una tarántula con la tarada noticia...
Lo mismo que denunciaban los denunció sin contar con la ironía o las libertades civiles, tachando en vendaval el acto carnaválico de más que vandálico, tejiendo las arañas sus redes proetarras en su juego de unir los puntos a ver si aparecía la silueta de un cuchillo criminal en lugar de un sobre incriminatorio...
Cuatro días pasaron en Soto del Real porque la autoritaria autoridad se impuso a sinrazón en razia contra los autores desautorizados sin que estos pudieran guiñarse del guiñolesco guiñapo... una mala broma sin gracia que nos desgracia a todos y nos recuerda el olvido constante, el acuerdo que aceptamos por omisión... porque dar la espalda es dar la nuca...
Apenas hay que esforzarse por imaginar metáforas ya, los titulares cada vez son menos vagos y más maleantes... titiriteros y títeres, sólo hay que seguir los hilos o la mano que tienen metida en el culo...
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