aningunsitioperoquesealejos

Los que roban

2012-01-22T23:51:00.002+01:00

El 19 de enero a las 19:30, concluye desde Megaupload la descarga del séptimo episodio de la cuarta temporada, y termina como un epitafio... con el siguiente, la página deja de cargar... corre por la red la noticia de que el FBI cerró el lucrativo chiringuito y arrestó a cuatro directivos de la compañía acusados de "conspiración de crimen organizado, infracciones de derechos de autor de forma masiva, blanqueo de dinero y dos cargos criminales de violación de la propiedad intelectual"... en ningún lugar se habla de presunción de delito y los detenidos encaran penas de hasta cincuenta años de prisión...

Mientras, un ex presidente valenciano sigue su juicio con altiva mofa desde el banquillo, el nuero de Su Majestad (Majestad de Sí Mismo) se encuentra a la espera de que le den unos cachetitos por malversador, los bancos van a la suya negando créditos sin remordimientos pero con beneficios, los derechos sociales son recortados, la Sanidad copagada por todos se hace de repago, un todavía más malsano fast-food laboral empieza a llegar desde Alemania, y los precios y los alquileres y los transportes públicos suben sin concesiones... las tuercas más y más apretadas y un malestar cada vez más acentuado...

La ONU pide, a su manera tan formal como desvaída, que se respete la libertad de expresión mientras la Stop Online Piracy Act y la Protect IP Act dividen la sociedad mundial como el mar Rojo... al tiempo que una hidra anónima golpea en respuesta al cierre de Megaupload, van almacenándose en el disco duros el resto de capítulos de la serie, directos desde Fileserver, desde VideoBB, desde Videozer... la noticia sobredimensionada de que la Tercera Guerra Mundial será digital crece como el pánico y muchos servidores de descargas comienzan el borrado masivo de material con copyright...

¿En el fondo hay culpa o hay miedo?... No hay santos en el mercado, saben qué les reporta más tráfico y dinero, pero desde ningún otro lado hubo ninguna respuesta, ningún servicio que se compare a lo que ha quedado condenado como "ilegal" y que se opone a lo "establecido" y "sólido" y absurdamente "inamovible"... dispuesto el intercambio de archivos, la aceptación por parte de los usuarios ha sido masiva... el sistema gusta, tiene éxito, es útil, es rápido, es cómodo... ¿con qué se lucran?... ¿se devolverá el dinero y los datos privados a los usuarios que pagaron cuentas Premium?... ¿qué conexiones hay entre los distintos niveles de esta cadena?...

Las preguntas no dejan de brotar de un tema que tiene más implicaciones que la espectacularidad que se le da desde los medios... existen problemas jurídicos, éticos, sociológicos, comerciales... ¿hasta cuándo se seguirán ignorando estas reflexiones, este debate que se niega?... ¿cuántos canales se pueden cerrar y cuántos abrir y quién decide que puedan existir o desaparecer?... en mitad de este debate encendido sobre el menoscabo de nuestros derechos y libertades, el último episodio ha sido bajado a través de P2P... las palomitas ya están listas...

Resumiendo

2011-12-29T21:18:00.000+01:00

Por la cara

2011-12-20T10:00:00.002+01:00

Hay que vigilar la altura de los pómulos, podría ser un asesino... amansar la mirada, relajar las facciones... no es cuestión de apariencias sino de una esencia a flor de piel... se trata del arqueo de las cejas, de las arrugas en las comisuras, de los surcos en la frente, de la nariz aguileña y el hoyuelo de la barbilla...

El periodismo lo recoge todo ya... abraza la morfopsicología como ciencia con la excusa de juntar en la misma página la foto de los dos hijos de puta más conocidos del momento, los que están en la cresta de la ola coagulada del horror... los rasgos no son en absolutos los mismo y, sin embargo, como las cartas del tarot de la fortuna que se paga, retratan lo que le conviene al cliente...

Los hermanos gemelos de los homicidas deberían estar preocupados, deberían mirar desde detrás de los visillos de sus casas por si las sirenas de policía que pasan por el vecindario se detuvieran un día por fin ante su puerta, decididos a ponerlos entre rejas... esa no es la mirada que quiero... esos labios son demasiado finos, muchacho...

Debería haber más denuncias, debería haber más indignación... ¿cómo se atreven a achacar actos de tamaña crueldad, toda esa vida desperdiciada en un golpe enajenado, a la forma de la mandíbula, a una protuberancia en el occipital?... ¿No se le había puesto freno ya a la frenología?... ¿Con un prefijo griego más aceptamos τὸ πλοῖον?...

¿Dónde quedan entonces los discursos de odio y sumisión que se repiten por doquier, dónde guardamos las demencias y la razón, en qué terrario recolocamos a Grissom?... Kimveer Gill y Cho Seung Hui y Rommel Broom encerrados no por el CSI sino por Estée Lauder porque el acusado no supo diferenciar adecuadamente entre la inyección de bótox y la letal...

Sonríe, que vienen las cámaras...

ADN Plus, 09/12/2011

La impresión de que todo vale

2011-11-30T23:48:00.000+01:00

La mayoría de las personas consumen sus vidas sin llegar a presenciar la actuación de alguien que puede realmente interpretar una canción y cantarla como es debido. Lo verán en la tele y lo oirán a través de ridículos altavoces de plástico o, con suerte, asistirán a uno o dos buenos conciertos, pero casi nadie puede hoy darse el placer de escuchar a un gran cantante en un espacio reducido, un local donde puedas sentir su aliento en la cara y el ritmo en la caja de resonancia de una vieja acústica removiendo el ambiente. Es algo brutal, incluso las personas que no saben nada de música saben que están experimentando algo de otro orden. No saben por qué, pero es como si les salieran espinillas de los antebrazos y en la nuca, y saben perfectamente que esa sensación no suele darse escuchando la radio del coche. La vulgaridad de las experiencias habituales sólo se percibe cuando pones algo genuino en la cara de la gente. El resto del tiempo vivimos con la impresión de que todo vale.

La de Dios es Cristo, de John Niven

Ed. papel de liar

Térreo mundo

2011-10-22T22:48:00.006+02:00

La crisis que colea desde 2008 muerde el anzuelo de un luengo sedal afilado por el tiempo y la codicia... los trajes del poder volvieron la mirada hacia otro lado porque aquello de Estados Unidos no iba con el resto del mundo... pero cada vez iba menos con nada y más con todo... se creó un fondo de rescate para los bancos y Cáritas acabó exigiendo un fondo de rescate para personas... la primera potencia mundial asoma la cabeza in extremis mientras sigue hundiendo su cuerpo en un légamo de arenas movedizas...

Permeable, igualmente, sigue siendo el subsuelo de Fukushima, donde se está filtrando como un taladro verde que no es verde el tarquín radiactivo que huye de las perforadas vasijas de contención de los reactores... la información ha ido abriéndose igual camino de manera silenciosa... un mes después del terremoto, el 11 de abril, el nivel del accidente nuclear se elevó de 5 al 7 cuando las camisas del orden y la justicia habían asegurado que los Soles Nacientes no se entierran en Chernobil...

Se ha premiado a los sacrificados, bautizados como "Héroes", y han recogido las medallas uniformes con superávit de galones... no es que tuvieran que soportar quince horas de vuelo los enfermos ni los dañados ni los que se introdujeron en el vientre nuclear de la bestia ni los consumidos ni los sepultados... es el boato por el engaño, es esquivar la etimología de la crisis, es seguir colgando pósteres, no de Raquel Welch sino de Zac Efron, en los boquetes de los arcillosos muros de una alucinada y aluminótica prisión...

Ahora, los medios han pasado página, enfocan vídeos online de limosos dictadores silenciados a golpes bajo los megapíxeles de cámaras de móvil y repiten comunicados de fantasmas con txapela en un enlodado decorado ikea... mañana, habrá otra Melody, otros Hanson Borthers... son momentos históricos convertidos en breves eventos en facebook, trending topics del orgasmo y la saturación, debates de María Teresa Campos para no cambiar de canal... y la red no se acaba...

No sólo la prensa es rosa, las gafas 3D que dan dimensión al mundo de hoy también se visten de seda... ¿dónde están las investigaciones sobre el suelo y las aguas y la salud de la población? ¿quién estaba escuchando al profesor Tatsuhiko Kodama del Radioisotope Center durante su alzamiento frente a la Cámara Baja?... ¿sólo ha sido esto la catástrofe nuclear más grave de la historia de la Humanidad, una noticia de última hora? ¿acaso ya podemos volver a hacer turismo freak en las tiendas de Shibuya? ¿polvo al polvo?...

Es inevitable honrar a los que "representan, con su actitud valiente y entregada, toda la grandeza de espíritu que nos mueve a hacer el bien, a renunciar a todo por los demás, incluso a la propia vida, y que desearíamos ver multiplicada allí donde fuera precisa para terminar con el dolor y la injusticia", pero es asqueroso seguir cavando y descubrir que continuan y continuarán produciéndose desmanes en cadena a cambio de míseros trofeos de barro con pretensiones de tasar una vida que previamente despreciaron...

Creemos ver el mar y decimos que son las olas, sin mirar siquiera bajo nuestros pies ni sobre ellos... germen y semilla ocupan un mismo lugar pero seguimos invirtiendo en medicamientos en lugar de comportamientos... queremos fingir que eso de Japón no va con el resto del mundo mientras las aguas se vuelven iridiscentes e intratables, mientras el suelo se erosiona, lo devoramos y nos entierra... náufragos insepultos tragaremos nuevamente el mismo anzuelo, el mismo sedal, pero entonces puede todo no sea más que desierto...

Más información:
Professor Tatsuhiko Kodama of Tokyo University Tells the Politicians: "What Are You Doing?"
Column of the Day: How many more facts are concealed?
Tokyo-area soil testing finds radioactivity up to Chernobyl relocation levels — 919,000 Bq/m² (MAP)
Explotación laboral estalla en Fukushima
Casi la mitad de los niños que viven cerca de Fukushima-1 están contaminados con yodo radiactivo

Intolerable

2011-10-19T01:05:00.005+02:00

En 1767, Voltaire cita en el capítulo quince de su Tratado sobre la tolerancia...

"Es impiedad quitar la libertad a los hombres en materia de religión, impedir que escojan una divinidad: ningún hombre, ningún dios, querrían un culto forzado." (Apologética, capítulo XXIV)

"Si se emplease la violencia en defensa de la fe, los obispos se opondrían a ello." (San Hilario, lib.1)

"La religión forzada ya no es religión: hay que persuadir y no forzar. La religión no se ordena." (Lactancio, lib. III)

"Es una herejía execrable querer atraerse por la fuerza, por los golpes, por los encarcelamientos a aquellos a los que no se ha podido convencer por la razón." (San Atanasio, lib.1)

"No hay nada más contrario a la religión que la fuerza." (San Justino, mártir, lib. V)

"No pretendemos destruir los errores por la violencia." (Discurso del clero de Francia a Luis XIII)

"Acordaos de que las enfermedades del alma no se curan por la fuerza y la violencia." (El cardenal Le Camus, Instrucción pastoral de 1688)

"Conceded a todos la tolerancia civil." (Fénelon, arzobispo de Cambrai, al duque de Borgoña)

"La imposición forzosa de una religión es prueba evidente de que el espíritu que la guía es un espíritu enemigo de la verdad." (Dirois, doctor de la Sorbona, libro VI, cap. IV)

"La violencia puede hacer hipócritas; no se persuade cuando se hacen resonar amenazas por todas partes." (Tillemont, Historia eclesiástica, t. VI)

"Nos ha parecido conforme a la equidad y a la recta razón seguir las huellas de la antigua Iglesia, que nunca empleó la violencia para establecer y difundir la religión." (Amonestación del parlamento de París a Enrique II)

"La experiencia nos enseña que la violencia es más capaz de irritar que de curar un mal que tiene su raíz en el espíritu, etc." (De Thou, Epístola dedicatoria a Enrique IV)

"La fe no se inspira a cintarazos." (Cerisiers, Sobre los reinados de Enrique IV y Luis XIII)

"Es un celo bárbaro aquel que pretende implantar la religión en los corazones, como si la persuasión pudiese ser el efecto de la fuerza." (Boulainvilliers, Estado de Francia)

"Pasa con la religión como con el amor: el mandato nada puede, la fuerza aún menos: no hay nada más independiente que amar y creer." (Amelot de La Houssaie, en las Cartas del cardenal de Ossat)

"Si el cielo os ha amado lo bastante para haceros ver la verdad, os ha hecho una gran gracia; ¿pero corresponde a los hijos que tienen la herencia de su padre odiar a los que no la han tenido?" (El espíritu de las leyes, lib. XXV)

En octubre de 2011, se lee en el blog del ITCSS (International Tribunal into Crimes of Church and State), sin que ningún medio generalista se haga eco...

"Grupos pro- y anti-gubernamentales del pueblo Mohawk se unieron la semana pasado para apoyar una investigación particular en torno a las fosas comunes de niños del Mohawk Institute, la primera escuela residencial india de Canadá [fundadas en el siglo XIX, su objetivo era forzar la asimilación de los aborígenes canadienses a la sociedad occidental; para ello se procedía a separar a los hijos de sus padres e internarlos en estas residencias]. Las pesquisas comenzaron el pasado abril a cargo de nueve de los ancianos de los clanes del Lobo y la Tortuga.

La investigación acerca del destino de muchos centenares de niños desaparecidos en la escuela continuó esta semana a través de sondeos con un georradar que revelaron que había enterradas bajo toneladas de suelo sepulturas de críos. Se sospecha que la extensión de la zona de enterramiento llega hasta el perimetro arbolado de la primera escuela, fundada por la Corona e Iglesia de Inglaterra en 1832.

En muchos otros lugares de Canadá, grupos de naciones indígenas entre las que se encuentran los Maliseet, Anishnabe and Sovereign Squamish anunciaron esta semana su intención de impulsar sus propias excavaciones en sus territorios en busca de presuntas fosas comunes en torno a las escuelas residenciales indias, independientemente del proceso gubernamental llamado Truth and Reconciliation Commission (comisión por la reconciliación y la verdad).

Alrededor de la mitad de los estudiantes de escuelas residenciales indias (más de cincuenta mil niños) murieron o desaparecieron entre 1832 y 1996, fecha en que la última residencia fue cerrada."

Más información:
Web de ITCCS [inglés]
Artículo en Truth Frecuency News [ing]
Información traducida en el blog de Atea y Sublevada [español]
Kevin Annet, investigador acerca del genocidio de Canadá [Wikipedia inglés]
Página personal de Kevin Annet con información acerca de sus investigaciones [ing]
Sistema de residencias indias en Candá [Wikipedia inglés]
Comisión Truth and Reconciliation [Wikipedia inglés]
Página del Mohawk Institute [ing]

Decapitulación X

2011-08-16T20:35:00.000+02:00

Pornográficos son los nidos de huecos donde el cemento se impone a la carne, donde el cheque tapa la boca, donde el aire no entra... se levantan ciudades para la vida de quién, coliseos ahistóricos y funcionales donde lo único que funcionan son las transacciones... no hay gente tras las paredes ni frente a ellas: hay muros entre nosotros...

Pornográficos son los paraísos fiscales, que son oasis en mitad del desierto, que son espejismos de verdad... unos se ensalzan y otros se ensartan en un barco capital que se hunde con todos... hay malestar y no huelga decirlo, pues manifestarlo es criminalizarse, es ser poco comprensivo con los trajes y el protocolo de los mercados...

Pornográficos son los mayos bajo las cámaras, los que vinieron y los que siguen llegando, esperpentos de un periodismo que negó los artículos de sus leyes para articular las lecturas del discurso que un día pretendieron corregir... papel mojado y sucio, que se queja de las ventas, y una red que no calla y no calla y que quieren callar...

Pornográficos son los arrestos de los Manning y los Assange y Liu Xiaobo, todavía presos, ahora en silencio... si el teatro de la calle busca romper la cuarta pared, agregar al público, el teatro del cuarto poder busca que se calle lo público... los noticieros gritan hasta que los espectadores quedan sordos y así, todos ciegos, gallinitas en juego...

Pornográficos son los desnudos mineros bajo las cámaras de gran hermano, el merchandising de sus palabras, que no significan sino rentabilizan, que no dejan de contar monedas sino con dientes ajenos, lombrices de tierra en héroes de revista antes que minas antipersona en precariedad, emociones antes que sesgo informativo...

Pornográficos son los cargos sobre las hormigas, exacerbada la pulcritud de las uñas de los mandatarios que no excavan pero urgan, de banqueros, sindicatos... hombros arrimados a presas resquebradas y maletines creando arrecifes antidisturbios contra una marea que sube e inunda calles atestadas de codos y alféizares vacíos...

Pornográficos se sienten los gestos de cariño, los abrazos, caricias, versos, frente a la tormenta que arrecia fuera de ellos... el sentimiento queda como refugio egoísta e íntimo, la felicidad como vergüenza, el cansancio como derrota... pasamos mientras todo sucede, la historia se escribe una vez que, invisible, la acabamos engendrando...

Pornográficos por no decir basta a tiempo, por no ser más fuertes en nuestra multitud, por no ser capaces de cambiarlo, por no repudiarlo, por novelarlo y notificarlo tarde, por normativizarlo y normalizarlo, por noemas como poemas y por gnómicos, por noqueados, por no grafos, por no estar, por nombrar sólo unos cuantos, por nolición...

Cementerios

2011-08-04T23:33:00.002+02:00

Listados de Ignasi Aballí

Editorial Belleza Infinita

Fachadismo

2011-07-27T22:55:00.004+02:00

Traje de cemento sin alma, visión de rey que no viste al pueblo, desnudos de una playa sin niños donde los viejos de la Historia dejaron de jugar hace tiempo...

Expatriados de un futuro que los desahucia y arrincona tras cayados y afilados muros de cristales rotos, se ven atrincherados en sus hogares... cañas y barro bajo ladrillos y asfalto bajo vigas y hormigón... silenciosa materia que avanza y no respira, cultivadora de cementerios de anzuelos y ratas, nichos de pescadores degradados con rostros de herrumbre y sal...

Cada noche, el cielo en desplome sobre las ruinas del pueblo del mar, ensombrecidas a golpe de decretazo y planes peristas... comala costero de ocaso gris al que robaron la malvarrosa para alimentar caracolas ciclópeas en conserva y reserva de vidas secuestradas en ensenadas kamikazes, moluscos exacerbantes rodeados de pupilas vigilantes y osamentas resquebrajadas que dejan un impoluto conjunto blanco de mil trescientos millones a la luna de valencia...

Cuadriplicado el presupuesto en aumento para la ciudad de las artimañas y la inconsciencia levantada a los faraones del nuevo milenio, una vía augusta sigue su lucha de plano contra los trazados del BIC, de los siglos y la ley... seiscientos edificios, mil seiscientas viviendas, erosionados lentamente por un bulevar que pretende llegar hasta las arenas privadas evitando giros de limusina innecesarios...

Hipérbole del sueño decimonónico de Antonio Zarranz Beltrán sobre terrenos que en su día fueron de dominio público, las cinco estrellas del hotel balneario colapsan el espacio a su alrededor... abren agujeros negros como estómagos, distorsionan el tiempo y la realidad... como yonkis de la aluminosis sin rehabilitación posible, los tejados y las paredes del patrimonio cultural van siendo abducidos uno a uno, pedazo a pedazo...

Cuanto más inhabitable, más inevitable... el Cabanyal desaparece ante una urbanización inconcebible e inconcedible, bruselización de una capital que no reacciona, que sigue prefiriendo que lo haga Rita y que acabará con naranjas de la China...

así va el mundo: se levantan mausoleos, se entierran bibliotecas...

Ver también:

Forum de Barcelona 2004

[No-res], reportaje sobre la Colònia Castells

Las ciudades oscuras, de Schuiten y Peeters

Hay que escribirlo como sea y donde sea

2011-06-19T23:01:00.000+02:00

Lectora

2011-04-23T12:00:00.018+02:00

Emma
Mansfield Park
Orgullo y prejuicio
Sentido y sensibilidad
Persuasión
La abadía de Northanger
Villette
Wuthering Heights
Jane Eyre
The tenant of Wildfell Hall
Blankets
Scott McCloud
Jimmy Corrigan
Peter Bagge
Daniel Clowes
Dovlatov
Crepúsculo
Jasper Fforde
Nursery Crimes
Gogol
El hombre de mazapán
Olor de colònia
Xocolata desfeta
Canción de Hielo y Fuego
Nana
Reclectura de Harry Potter
Karen M. Moning
Los lagartos terribles
Los dinosaurios de sangre caliente
La guerra de las salamandras
Malinovski's
Argonauts of the Western Pacific
Alegoría del patrimonio
A confederacy of dunces
¿Cuánta tierra necesita un hombre?
Bartleby el escribiente
Bearn o la sala de les nines
Robots Universales Rossum
Ideas negras de Franquin
Guía de supervivencia zombi
The dream hunters
Guerra Mundial Z
Yo maté a Hitler
Trilogia d'Auschwitz
La Mazmorra
Watchmen
Death Note
Espera

2
5
3

Air
Génesis de Crumb
El hogar de Chi
jPod
Generación A
Una novelita lumpen
Los detectives salvajes
Pinocchio de Winshluss
D.R. and Quinch
The catcher in the rye
Tom Strong
Top Ten
Kafka en la playa
The city of ladies
Al sur de la frontera,
al oeste del sol
Allegro ma non troppo
José Enrique Ruiz-Domènech
Junko Mizuno
Hitomi Kanehara
Sei Shonagon
Bakuman
La maravillosa vida breve
de Óscar Wao
Casi Rayuela
El gusto del cloro
La perla de Mishima
Pais de neu
Botchan
Fun Home
Ralf König
El Jueves
Macanudo
Love Junkies
Love Mode
Light of my life
Fire of my loins
Wanted Lovers
El amor
El amor
las mujeres
y la vida
y Benedetti

(bye bye chunky rice)

Mudar los hábitos

2011-03-08T00:14:00.001+01:00

Remover cielo y tierra, separar montañas, dividir las aguas, hacer una mudanza… en el piso viejo, tuvieron que arrancar hasta las estrellas… los astros fosforescentes pegados al techo se iluminaban como ojos al apagar la luz… cuando fueron separados de su bóveda terrestre, escaparon para adherirse como corales al suelo, a las suelas, a la ropa… y no dejaron de brillar…

Al abrir la puerta por primera vez, los perros husmean los rincones nuevos y desconocidos, se mueven de una habitación a otra meneando la cola, agitados, nerviosos… llegan a dar vueltas sobre sí mismos como peonzas imantadas en el polo norte… fatigados, terminan sentándose frente a su dueño con mirada suplicante en busca de consuelo sin entender que la respuesta es un espejo y un portazo…

El amo ahora es tan esclavo como el cuerpo lo es del agua… las posesiones han mostrado su peso real, las mochilas de piedras que son, los monumentos ecuestres de plomo sobre pedestal que restaban, en suma, vacíos en los armarios olvidados de la historia… explicitan cuánta alma en almoneda se reparten los que un día pensó suyos… y unas manos que no abarcan tanto…

La jauría aúlla bajo su pecho mientras aparta, lava, recoge, clasifica, envuelve, empaca, apila, limpia, carga, desciende, transporta, sube, deja, barre, friega, desempolva, abre, reparte, coloca, ordena, reordena… parece quieto atareado en sus verbos pero, adverbialmente, se adjetiva inquieto, desubicado, cansado, harto, desesperado… parece que el parto no acaba nunca y, cuando lo hace, está la luz…

Veinte metros cuadrados más por veinte euros menos es una cifra sonriente, económica y espacial… pero cuando el sol entra por la ventana los primeros días, el espacio se convierte en distancia y el pasillo, en corredor… eliminada la rutina, se yerra, las habitaciones no son las que eran y la búsqueda se convierte en el estribillo de un violinista bajo un tejado asediado por desafines y cantes…

Ya no se oye al vecino loco que sacudía su techo para agitar tu suelo porque oía demasiado ruido y demasiada furia en todas partes, sobre todo en su cabeza de hucha que no dejaba de contar dinero… ahora resuenan en la planta superior gemidos placenteros, como si los ángeles por fin tuvieran sexo y se corrieran de gusto aplastándose contra las paredes, sobre la alfombra, contra los chirriantes muelles del colchón…

Desaparecieron la montaña y el castillo ruinoso en su cima y los edificios obreros de ladrillo apiñados en la loma, y se evaporó el mar que dibujaba el horizonte y que rompían todos los emblemas de Barcelona, reunidos en una única postal brumosa… ahora las ventanas son viñetas de Akira a refugios postapocalípticos, como ciudad Badia o la arquitectura nazificada de Gabreel, donde de noche se iluminan los techos de salones desiertos…

Y fuera todo queda cerca porque todo es conocido… junto al vecino ido, se abrían los cincuenta metros cuadrados de la palma de una mano en medio de un mar de leche… los mapas pueden dibujar lo inimaginable; puede que bajo sus líneas no haya nada o que sea tan inhabitable que acabe siendo pasto de máquinas distópicas, turistas con cartera o engominados de maletín…

Pero una mañana o una noche o un atardecer el puzle dejará de ser un rompecabezas… acabará siendo más fácil acertar el interruptor a tientas que pasear por las calles que vuelven desde la juventud y el pasado… y el caminar acabará devolviendo en el futuro otra mudanza sobre la cara del residente emigrante que, con o sin pertenencias, verá la pertinencia e impertinencia de sus actos, el peso, las consecuencias, lo consiguiente…

y sobre el nuevo suelo, bajo vieja suela, tenaz, fiel, aventurera, ladradora, mordedora, irredenta, seguirá encendida una estrella…

Redecorar una novela

2011-02-05T22:20:00.005+01:00

Comprar una novela, gastarte el dinero, llegar a la página 29 y no entender nada... releer y ver que lo que se tiene frente a los ojos no tiene sentido alguno... cerrar el libro, ir a la página del autor en inglés y, eficientemente enlazado, encontrar que el título del libro redirige a la página de Random House Canadá donde, también muy inteligentemente, se puede leer el principio de las novelas que venden; en este caso, cincuenta y cuatro páginas, que no está nada mal para hacerse una idea...

La novela es Jpod de Douglas Coupland, más conocido por su otra novela Generación X, que popularizó el término que Robert Capa acuñó (él, no ella)... en España ha sido publicada por El Aleph Editores, del Grup 62, y comprado para su edición de bolsillo por Quinteto, del Grupo Planeta... peces gordos de obesidad mórbida... Por su parte, la traductora, Raquel Herrera Ferrer, es Doctoranda en Comunicación Social de la Universitat Pompeu Fabra. Licenciada en Comunicación Audiovisual por la misma universidad (2001) y Posgraduada en Teoría y Crítica del Arte Contemporáneo por la Escola Eina (2002)...

Su currículum en la página de ACE Traductores, Sección Autónoma de Traductores de Libros de la Asociación Colegial de Escritores, también apunta que ha adquirido el Proficiency, un grado C2 a nivel europeo gracias al cual uno es poseedor de una jauría de canes sajones: CAN advise on or talk about complex or sensitive issues, understanding colloquial references and dealing confidently with hostile questions; CAN understand documents, correspondence and reports, including the finer points of complex texts; CAN write letters on any subject and full notes of meetings or seminars with good expression and accuracy...

Ningún perro ladró traducción literaria, sin embargo... y la doctoranda tradujo y las editoriales pagaron... de por medio nadie desconfió, del mismo modo que nadie se preocupó en leer lo escrito... pero el cliente pagó, se fue a su casa, se sentó en el sofá y abrió el libro... en la página diecinueve, la que inicia el primer segmento de la novela, se topa con un diálogo al que le faltan las rayas introductorias de dos intervenciones... sigue leyendo mientras las rayas de los diálogos siguen bailando, apareciendo y desapareciendo, como en una convención de cocainómanos prestidigitadores... y la sorpresa llega a justo una hoja de llegar a la página treinta...

–Podríamos enrollarlo en la alfombra y enterrarlo.
–De acuerdo. Vamos a coger la alfombra del cuarto de tu padre y enterrarlo.
Volvimos a subir. Papá trabajaba en una empresa de ingeniería naval. Cuando le despidieron se puso a actuar, sobre todo en la tele, pero últimamente le han dado algunos papeles cortos sin diálogos en estrenos cinematográficos de EE.UU.
Quité y arrinconé todas las maquetas de barcos antiguos y planos náuticos de las estanterías, y en su lugar puse retratos enmarcados: en color y en blanco y negro, serio, animado, "El amante", "El payaso triste", "Policía bueno que se ha vuelto malo"...

¿Subir a por una alfombra para enrollar un cadáver y acabar redecorando el piso?... resulta un giro tan inesperado hasta para la literatura contemporánea que el texto inglés originario prefiere driblarlo y convertirlo en una descripción tradicional...

We went upstairs. Dad used to work for a marine engineering firm. When he was laid off, he got into acting, mostly TV, but lately he'd been copping a few brief non-speaking roles in U.S. theatrical releases.
In his den, all his old models and nauticals maps have been dumped off and heaped in a corner in favour of framed headshots –color and B+W, serious, lighthearted, "the Lover," "The Sad Clown," "The Good Cop Gone Bad–"...

¿Qué se puede esperar una edición que ha pasado por el filtro de dos editoriales pertenecientes a dos de los mayores grupos editoriales del país y que tiene errores tipográficos desde la primera página y que pasa por alto una mala traducción a las diez páginas convirtiendo el texto en un sinsentido?... ¿Cuántos errores más cabe esperar?... ¿Cada vez que el lector se encuentre con algo extraño va a tener que recurrir a la edición original, va a tener que inventarse una explicación si no comprende más lengua que el castellano?... ¿Y qué novela acabaremos leyendo, la de Coupland, en serio?...

Se quejan ya como las discográficas de las descargas de ebooks cuando deberían empezar a analizar la calidad de su propio trabajo y el precio al que lo venden...

Pallaksch

2010-12-18T13:02:00.003+01:00

Hablar con los callejones sin salida
de lo de enfrente,
de su
expatriado
significado;

masticar
este pan, con
dientes que escriben.

Trad. Antonio Bueno

Antología de poetas suicidas (1770-1985)

edición de José Luis Gallero, Ed. Ardora

A la ceguera con-
vencidos ojos.
Su –“un
enigma es brotar
puro”- su
recuerdo de
flotantes torres de Hölderlin, de gaviotas
revoloteadas.

Visitas de carpinteros ahogados con
estas
palabras sumergiéndose:

Si viniera,
si viniera un hombre
si viniera un hombre, hoy, con
la barba de luz de los
patriarcas: sólo podría,
si hablara de este
tiempo, sólo
podría balbucir, balbucir
siempre siempre
sólo sólo.

(“Pallaksch, Pallaksch”.)

Tubinga, enero

Paul Celan, 1963

Lustro

2010-12-09T01:05:00.005+01:00

Doy brillo a estos cinco años...

esta noche, los dos, a las dos, dos millones seiscientos veintinueve mil ocho cientos segundos... ¿y contar hasta cuándo?... esperemos que nos falten dedos...

La Hidra

2010-12-07T22:59:00.011+01:00

Bradley Manning esperaba que hubiera una gran discusión mundial a razón de las filtraciones acerca de la guerra de Iraq... cientos de miles de documentos colgados en la red por Wikileaks demostraban que el gobierno estadounidense había permitido y encubierto masacres contra civiles... si no se daba este debate, declaraba a un confidente, era que estábamos condenados como especie...

Desde entonces, la bola ha hecho de todo menos menguar... el soldado Manning está cerca de cumplir los doscientos días en prisión y, justamente hoy, Julian Assange, el ex-redactor jefe de Wikileaks, se ha entregado a la justicia británica bajo la acusación de presunta violación de dos mujeres en Suecia expedida por las autoridades del país nórdico... un delito que, antes de las nueva filtración masiva, se le imputó y se le retiró por falta de pruebas y que, ahora, como la cabeza cercenada de una hidra, ha vuelto a resurgir...

Julian Assange

El debate, como quería Manning, está servido... los últimos cables que han visto la luz ponen de manifiesto las tareas de presunto espionaje llevadas a cabo por los embajadores estadounidenses a miembros de las Naciones Unidas y de la OTAN, y han levantado ampollas... el cerco a la página de filtraciones ha ido cerrándose, viendo cómo Amazon los expulsaba de su servidor, PayPal y PostFinance-Swiss Postal cancelaban sus cuentas, reduciendo los canales para hacer donaciones, y EveryDNS les retiraba su dominio... y por más bocas que le corten, Wikileaks sigue respirando...

Detractores y defensores se enfrentan en la red... desde los partidarios de la acción de los gobiernos por eliminar este mar de las filtraciones que, según ellos mismos, podría provocar la muerte de inocentes si no es que ya tiene "las manos manchadas de sangre", hasta los protectores de la web, que la erigen con la medalla de la libertad de expresión que un día perdió el periodismo tradicional y que, hoy por hoy, están intentando robar de nuevo los poderosos y potentados de siempre...

Surgen dudas... ¿por qué cuando las filtraciones denunciaban la corrupción y violencia en África se elogiaba su labor informativa y se veía con buenos ojos los premios que recibía y, en cambio, desde que empezó a destaparse lo mismo acerca de los Estados Unidos todo pasó a ser delictivo y peligroso?... ¿por qué justo ahora Amazon, asegurando que no ha sido presionado por el gobierno de Barack Obama, se da cuenta de que Wikileaks iba en contra de las normas de conducta del servidor?... ¿por qué MasterCard y Visa cancelan los pagos de donativos para la plataforma y, en cambio, mantiene los dirigidos a asociaciones racistas como Knights Party, apoyada por el Ku Kux Klan?...

Mientras el gobierno francés se une a la decapitación del monstruo junto al inglés, el australiano y el sueco, entre otros, y los ataques a la web suman y siguen, diferentes servidores empiezan a guardar parte del material de Wikileaks y otros muchos crean servidores espejo que sincronizan con la página y la multiplican... Assange está en manos de las autoridades británicas pero la publicación de la información, han asegurado, seguirá el camino previsto, a la vez que surge una nueva cabeza en la organización, el periodista islandés Kristinn Hrafnsson, especializado en la corrupción bancaria a nivel internacional y con muchas ganas de seguir adelante...

Kristinn Hrafnsson

Esta batalla muestra la debacle existente en el sistema moral de la democracia, muy lejos de cumplir sus doce pruebas... ha tenido que condenar, y busca clausurar ahora, un servicio cuyas filtraciones, si bien pudieran ser ilegales, no dejan de denunciar hechos igualmente opuestos a la legalidad pero amparados, en este caso, por los gobiernos... lo que es más, se demuestra fehacientemente lo revolucionario que es este medio llamado internet al que soslayada o frontalmente se intenta mutilar y por el que habrá que luchar, sin duda, en aras de mantener la libertad actual que nos otorga...

Una guerra múltiple, donde se conjugan poder, legalidad y ética, ha comenzado... como deseó Manning, al menos en la red, la discusión y el diálogo están candentes, y se demuestra que ni todo nos resulta indiferente ni tampoco inocuo... puede que en la realidad sea prácticamente imposible que David venza a Goliat, pero tal vez una Hidra de anónimas cabezas...

Tienda de humo

2010-11-10T18:13:00.007+01:00

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),
dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente,
con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres,
con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres,
con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada.

Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.
Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme
y no tuviese otra fraternidad con las cosas
que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle
la fila de vagones de un tren, y una partida pintada
desde dentro de mi cabeza,
y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos a la ida.

Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado y opinado y olvidado.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo
a la tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.

He fracasado en todo.
Como no me hice ningún propósito, quizá todo no fuese nada.
El aprendizaje que me impartieron,
me apeé por la ventana de las traseras de la casa.
Me fui al campo con grandes proyectos.
Pero sólo encontré allí hierbas y árboles,
y cuando había gente era igual que la otra.
Me aparto de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué voy a pensar?
¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos!
¿Un genio? En este momento
cien mil cerebros se juzgan en sueños genios como yo,
y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno,
ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos perdidos con tantas convicciones!
Yo, que no tengo ninguna convicción, ¿soy más convincente o menos convincente?

No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
no hay en estos momentos genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas
-sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-,
y quién sabe si realizables, no verán nunca la luz del sol verdadero
ni encontrarán quien les preste oídos?
El mundo es para quien nace para conquistarlo
y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
He soñado más que lo que hizo Napoleón.
He estrechado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo,
he pensado en secreto filosofías que ningún Kant ha escrito.
Pero soy, y quizá lo sea siempre, el de la buhardilla,
aunque no viva en ella;
seré siempre el que no ha nacido para eso;
seré siempre el que tenía condiciones;
seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta
y cantó la canción del Infinito en un gallinero,
y oyó la voz de Dios en un pozo tapado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Derrámame la naturaleza sobre mi cabeza ardiente
su sol, su lluvia, el viento que tropieza en mi cabello,
y lo demás que venga si viene, o tiene que venir, o que no venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama;
pero nos despertamos y es opaco,
nos levantamos y es ajeno,
salimos de casa y es la tierra entera,
y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.

(¡Come chocolatinas, pequeña,
come chocolatinas!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que las chocolatinas,
mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, pequeña sucia, come!
¡Ojalá comiese yo chocolatinas con la misma verdad con que comes!
Pero yo pienso, y al quitarles la platilla, que es de papel de estaño,
lo tiro todo al suelo, lo mismo que he tirado la vida.)

Pero por lo menos queda de la amargura de lo que nunca seré
la caligrafía rápida de estos versos,
pórtico partido hacia lo Imposible.
Pero por lo menos me consagro a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
noble, al menos, en el gesto amplio con que tiro
la ropa sucia que soy, sin un papel, para el transcurrir de las cosas,
y me quedo en casa sin camisa.

(Tú, que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
o diosa griega, concebida como una estatua que estuviese viva,
o patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
o princesa de trovadores, gentilísima y disimulada,
o marquesa del siglo dieciocho, descotada y lejana,
o meretriz célebre de los tiempos de nuestros padres,
o no sé qué moderno -no me imagino bien qué-,
todo esto, sea lo que sea, lo que seas, ¡si puede inspirar, que inspire!
Mi corazón es un cubo vaciado.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus, me invoco
a mí mismo y no encuentro nada.
Me acerco a la ventana y veo la calle con absoluta claridad,
veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,
veo a los entes vivos vestidos que se cruzan,
veo a los perros que también existen,
y todo esto me pesa como una condena al destierro,
y todo esto es extranjero, como todo.)

He vivido, estudiado, amado, y hasta creído,
y hoy no hay un mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
Miro los andrajos de cada uno y las llagas y la mentira,
y pienso: puede que nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado ni creído
(porque es posible crear la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);
puede que hayas existido tan sólo, como un lagarto al que cortan el rabo
y que es un rabo, más acá del lagarto, removidamente.

He hecho de mí lo que no sabía,
y lo que podía hacer de mí no lo he hecho.
El disfraz que me puse estaba equivocado.
Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí.
Cuando quise quitarme el antifaz,
lo tenía pegado a la cara.
Cuando me lo quité y me miré en el espejo,
ya había envejecido.
Estaba borracho, no sabía llevar el dominó que no me había quitado.
Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario
como un perro tolerado por la gerencia
por ser inofensivo
y voy a escribir esta historia para demostrar que soy sublime.

Esencia musical de mis versos inútiles,
ojalá pudiera encontrarme como algo que hubiese hecho,
y no me quedase siempre enfrente de la tabaquería de enfrente,
pisoteando la conciencia de estar existiendo
como una alfombra en la que tropieza un borracho
o una estera que robaron los gitanos y no valía nada.

Pero el propietario de la tabaquería ha asomado por la puerta y se ha quedado a la puerta.
Le miro con incomodidad en la cabeza apenas vuelta,
y con la incomodidad del alma que está comprendiendo mal.
Morirá él y moriré yo.
Él dejará la muestra y yo dejaré versos.
En determinado momento morirá también la muestra, y los versos también.
Después de ese momento, morirá la calle donde estuvo la muestra,
y la lengua en que fueron escritos los versos,
morirá después el planeta girador en que sucedió todo esto.
En otros satélites de otros sistemas cualesquiera algo así como gente
continuará haciendo cosas semejantes a versos y viviendo debajo de cosas semejantes a muestras,
siempre una cosa enfrente de la otra,
siempre una cosa tan inútil como la otra,
siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
siempre el misterio del fondo tan verdadero como el sueño del misterio de la superficie,
siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni la otra.

Pero un hombre ha entrado en la tabaquería (¿a comprar tabaco?),
y la realidad plausible cae de repente encima de mí.
Me incorporo a medias con energía, convencido, humano,
y voy a tratar de escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarrillo al pensar en escribirlos
y saboreo en el cigarrillo la liberación de todos los pensamientos.
Sigo al humo como a una ruta propia,
y disfruto, en un momento sensitivo y competente,
la liberación de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de encontrarse indispuesto.

Después me echo para atrás en la silla
y continúo fumando.
Mientras me lo conceda el destino seguiré fumando.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
a lo mejor sería feliz.)
Visto lo cual, me levanto de la silla. Me voy a la ventana.

El hombre ha salido de la tabaquería (¿metiéndose el cambio en el bolsillo de los pantalones?).
Ah, le conozco: es el Esteves sin metafísica.
(El propietario de la tabaquería ha llegado a la puerta.)
Como por una inspiración divina, Esteves se ha vuelto y me ha visto.
Me ha dicho adiós con la mano, le he gritado ¡Adiós, Esteves!, y el Universo
se me reconstruye sin ideales ni esperanza, y el propietario de la tabaquería se ha sonreído.

Tabaquería
Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)
Fuente de esta traducción
Tabacaria, original en portugués

Demasiado humanos

2010-10-29T23:11:00.057+02:00

El exceso de la información no detiene las rotativas... pero la cantidad es tan enorme que es necesaria la descomposición en píldoras y su disolución en agua... los datos complejos se sustraen y se dejan las tiernas vísceras... no se recordará qué sucedió en 1991 pero sí la última ruptura sentimental... hay tanto YO que la conciencia no puede asimilar nada más... se la debe engañar para que interprete ya no como propio lo ajeno sino para que lo engulla como alimento imprescindible... zombis no de cerebros sino del corazón...

La frase del minero José Ojeda fue registrada a su nombre.

Treinta y tres hombres trabajadores con maldades obliteradas en la santificación de un Gran Hermano mundial crean país, planeta, mercado y unión en torno a un fuego que feria como fiera el tinglado tecnológico ultraplano y táctil de la contemporaneidad... el juego es conseguir lo antes imposible, robar de nuevo a los dioses, buscando en el acto una especie de salvación beatífica no de las víctimas sino de los rescatadores regentes... Se licuó la naranja desde los exprimidores de la comunicación como una historia humana de familias rotas humildes y héroes jobianos, pacientes topos ante la muerte, y se aplaudió el happy ending... no tardaron, cuando se acabó el suceso, en sacar souvenirs y revolver los trapos sucios para continuar la novela... Los medios apenas hablaron de la precaria situación de las minas en Chile y en tantos otros países y en tantas otras profesiones, en estado de esclavitud y semiesclavitud, porque esa realidad lejana estaba repleta de demasiados rostros anónimos inidentificables para el espectador, masa amorfa y silenciosa que conforma los inevitables daños colaterales de la sociedad del bienestar...

Un único señor en una cárcel junto a otros en la sombra y a la sombra recibe el Nobel de la Paz y gana un nombre, un premio que el año anterior recibió otro hombre que vive en un palacio con su mujer, hijas y perro y hace la guerra para buscar el final de las guerras cuando apenas llevaba dos días en el cargo... desprestigiado, se lo entregan a quien verdaderamente lucha, y una China futura aplasta el presente y dice NO... China es el miedo... ¿dictará realmente un mañana todavía peor?... Liu Xiaobo no irá a recoger su galleta, de la misma manera que no podrán los disidentes que fueron detenidos por festejar el resultado ni su esposa Liu Xia, alejada de la prensa bajo custodia policial porque los periodistas tienen pase vip SÓLO si los Vips quieren que lo tengan... Los gobiernos mandan formales comunicados que sin duda comunicarán, ONUs que no piden ni despiden sino impiden un oneroso onus probandi que lastra los maletines demasiado negros de todos ellos, y más por la buena fe que por la buena voluntad de hacer algo imprimen sus cartas de amor y odio...

Protesta en favor de la liberación de Liu Xiaobo.

Se refieren los papás del poder y de las ondas a una injusticia intangible muy mala en la libertad de un hombre muy bueno, cuando son millones, y a lo terribles que son los malos, que siempre son pocos pero joden mucho... siempre eluden una visión adulta de lo que sucede, firman un eslógan con moraleja y se olvidan de citar por dónde van las fuentes y los tiros... a las nucas desnudas llegan, así, contenidos cojos y bizcos, normativizados con rímel, a los que se ha bautizado con agua del grifo como 'noticias', seguramente más porque infaman y vituperan que porque observen y señalen... el cuarto poder se dedica a describir y reescribir el crecimiento del cuarto mundo (y tantos otros) con conscientes informes informes, vacíos, grotescos, ridículos, falazmente verosímiles, llenos de fotografías impactantes con niños de cabezas abiertas por el fuego amigo, reforzando con hormigón armado la cuarta pared de este circense teatro beckettiano que un día juraron ayudar a tumbar...

Poco a poco se vendieron, poco a poco los compramos, sin reproches ni juicios ni quejas ni amargor ni escozor, sin darnos cuenta ni importarnos ni avisar... ¿cómo resucitar ahora aquel periodismo libre de títeres y esclavo de la verdad?... ¿cómo volver sin devolver ni ingenuidad a unos orígenes de sinceridad y profesionalidad y solidaridad crítica?... ¿cómo volver a ser humanos en nuestra justa medida, sin excesos, y no atroces caníbales de un mundo en demasía?...

Siete mil millones

2010-09-22T01:56:00.003+02:00

Molinos de hormigas, espirales de la muerte... en la red los vi, inescapables... y, acercándose, el 29S como un desastre que hay que seguir...

Lo han hecho tan mal, lo siguen haciendo tan torpemente... los que suponen que son los guías han perdido el rastro, nos llevan a un desierto...

No se levantaron cuando era el momento, y el momento es cuando pasa y no cuando ha pasado... es como el pataleo patético de los que no pueden o quieren hacer nada más...

Anunciar una huelga general, con todas las de la ley, es algo infinitamente derrotado... las leyes amparan las huelgas pero no las apoyan, las previenen...

Avisar con antelación de que te vas a quejar es como mandar un fax de preaviso para gritar por el martillazo que te ha reventado el dedo...

Hay momentos en los que no se pueden seguir los cauces, y este momento hace tiempo que dura, pero ni los que dirigen se organizan ni los que deberíamos organizarnos nos dirigimos...

No queda otra que apoyar la huelga sin resquicio, no se puede soportar más este abuso, pero los sindicatos tampoco pueden quedar indemnes... si quieren luchar, hay que luchar...

No se vale cobrar y esconder la cabeza debajo del ala... se debe incluso olvidar ese dinero e ir hasta las últimas consecuencias... ¿quién es el primero?...

Ovejas negras de seis patas, en fila india, con la cabeza agachada aunque alcemos el puño, porque al día siguiente habrá silencio en la oficina, y al otro olvido...

Será humillante estar ahí, que nos acaben utilizando para sus electoralismos, ¿pero acaso no es peor que nuestros empresarios sigan beneficiándose de nuestro trabajo cuando nos han dado la espalda en estos tiempos aciagos?...

Debemos estar agradecidos de tener oficio, aunque nos recorten beneficios, aunque nos congelen los sueldos, aunque al final acaben despidiéndonos...

Sé de uno que ha estado más de treinta años haciendo turno de noche a doce horas y, a tres años de la prejubilación, lo han echado como a un perro... eso tiene un nombre: Hijos de Puta...

Y no perdamos del punto de mira a los bancos que recibieron nuestro dinero, y a los que se lo seguimos ingresando... no vemos... con anteojeras seguimos el camino marcado...

Debemos romper este círculo vicioso, dejar de apiñarnos en la muerte, el estatismo de la piedra, alejarnos de los que lideran y empezar a crear nuestras propias colonias...

Decapitulación: 09·2010

2010-09-02T22:09:00.000+02:00

Dices que tienes corazón, y sólo
lo dices porque sientes sus latidos.
Eso no es corazón...; es una máquina,
que, al compás que se mueve, hace ruido...

Bradley Manning se esfumó en las entrañas del Estado que vomitó sobre la convención de Ginebra, desaparecido como las personas que Toru Arakawa quería ayudar a exhumar en su generosidad infinita, fosas comunes de esta guerre si vile cuya oscuridad y terrible verdad se multiplica en Haití en pancartas encorbatadas y corrupción miserable...

¿Dónde fueron a parar las ayudas? ¿Cuánto se guardaron los bancos, cuánto llegó, cuánto se repartió? ¿Dónde estabas, Preval, vendido hijo de puta, mientras tu pueblo moría?... Expolio constante y sin tregua de la memoria y el futuro, de la voluntad del presente...

Nuestras manos son piratas frente a los barcos del mercado, legislaciones b/votadas por un petit comité de GRANDS HOMMES que busca disminuirnos, convertirnos en hormigas desamparadas e indiferentes las unas de las otras, puntos que se ahogan en un salivazo propio de desprecio común...

No vemos, lo cubren todo con su nieve, imparable, incesante... caspa sobre las autopistas del futuro y de la información... las fotos se pudren fuera del marco digital y la falsa intemporalidad del bit nos engaña, nos mantiene jóvenes, pero morimos y nos matan y nos dejamos arrebatar lo más preciado... estáticos con una sonrisa, los archivos se corrompen y, sin previo aviso, un día desaparecen y no queda ni rastro ni "somos"...

Oyes música, te bañas en nostalgia, juegas a construir un pasado de conexiones donde montar el armazón carcelario del Yo, te detienes en las asibles pequeñas cosas para ser ~~real~~controladamente feliz... pero te quedas ahí... no hay una magnificación de esos minúsculos instantes, no hay un "basta", no hay un por qué...

Contentarse es lo más cercano a morir... encarar la muerte lo más ajustado a la vida, lo más justo con ella... pero olvidamos a conciencia los cadáveres que seremos, los dejamos bajo las piedras, para que no molesten, para que dejen de estorbar, para que no intercedan en el torrente de pálpitos y palpitaciones que soñamos que son nuestros latidos...

Ni siquiera un crudo derrame de infamia nos levanta... impasibles, somatizados y sodomizados, porque ya crecemos vencidos... la ilusión nos la destrozan a palos en el colegio, en el trabajo... el nihilismo se malentiende y devuelve pasotismo, y otro verano de luz de nuevo se torna agrio septiembre, este mes de mierda que nos rebota hasta la casilla de salida de este juego donde se cambian fichas pero se conserva tablero...

Patrias y Parias

2010-08-01T10:26:00.018+02:00

Espero que haya una gran discusión mundial, debates, reformas.
Si no es así, estamos condenados como especie.
Bradley Manning

El diario El Pais encabeza su artículo de hoy sobre Bradley Manning con el titular "Los peligrosos sueños de gloria del soldado Manning" como si el chaval de 22 años hubiera sacado información confidencial para ganar American Idol...

En la descripción del joven soldado, analista de inteligencia del ejército de los EE.UU. en Irak acusado de filtrar información clasificada, aparecen detalles como la "amargura", la "soledad del aislamiento", el creciente "desapego que sentía hacía su país" por esta "batalla que no sentía como suya", sin olvidar que tomaba "pastillas como un loco" y "no tenía una relación especialmente cercana con su padre ni con su madre", ni por lo visto con Dios por que "fue educado en el catolicismo, pero en su placa del Ejército lucía la palabra «humanista»"... en resumen, que "se sentía un don nadie y soñaba con cambiar el mundo" y "convertirse en un héroe denunciando el cinismo occidental"...

Este retrato recuerda sin duda a los de otros como Cho Seung Hui o Kimveer Gill, dos chavales que fueron tachados de psicológica y emocionalmente inestables, marginados sociales que decidieron matar a tiros a sus compañeros de clase y que, vamos, no estaban dentro del grueso de ciudadanos decentes y honrados y con dos dedos de frente que conforman la civilización occidental... puede que estos chavales fueran muchas cosas, infinidad, pero nadie fue al por qué habían llegado a serlo... simplemente, se culpó al mar, a la naturaleza que a veces engendra hijos defectuosos como puede estarlo un iPod o una máquina de expender condones...

¿Pero era un paria abandonado buscando reconocimiento o simplemente no pudo soportar más las informaciones que debía introducir y transmitir cada día a través de las redes ultrasecretas del Pentágono?... Bradley Manning fue arrestado en Irak y trasladado a Kuwait en mayo, donde estuvo confinado sin cargos cerca de un mes en el campamento de Arifjan hasta que fue enviado a la basa militar de Quantico, en Virginia, el pasado 30 de julio para que un jurado de acusación decidiera si se le debería abrir un juicio o no... el analista había sido delatado por Adrian Lamo, un reputado hacker con el que había mantenido conversaciones en las que había descargado la mala conciencia y las dudas que le provocaba haber filtrado dicha información, documentos que posteriormente sacó a la luz pública y mundial la web de Wikileaks...

No sólo Lamo ha acusado al sitio web de haber manipulado al soldado sino que "tanto el presidente de Afganistán, Hamid Karzai, el de EE UU, Barack Obama, como el jefe del Estado Mayor Conjunto norteamericano, Mike Mullen, han asegurado que la filtración de los documentos de Afganistán provocará, probablemente, las muertes de soldados y colaboradores afganos"... en concreto, Mullen ha afirmado que Wikileaks y sus gestores "pueden tener ya las manos manchadas por la sangre de algún joven soldado o de alguna familia afgana"... Esto puede resultar de risa si uno compara estas declaraciones con el espeluznante vídeo top-secret que la web colgó tiempo atrás en internet mostrando el tiroteo cruel y sin razón de un helicóptero estadounidense sobre civiles iraquíes...

Julian Assange, portavoz y fundador de Wikileaks, se defiende alegando que debido a la antigüedad de los documentos, siete meses, difícilmente puede nadie estar en peligro... en una entrevista en la MSNBC con Dylan Ratigan, Assange no ha confirmado ni desmentido que la fuente de alguno de los 92000 documentos clasificados del Ejército norteamericano desvelados por su web fuera el joven analista de inteligencia, pero sí ha remarcado que queda por explicar qué le ha sucedido al soldado Manning durante su confinamiento en el campo de Arifjan, dando a entender si no puede haberse abierto un nuevo Guantánamo en Kuwait...

Soldado Bradley Manning

Las cosas, sin embargo, se van moviendo... en Islandia, el Parlamento aprobó en junio la Iniciativa Islandesa de Medios Modernos (IMMI), un proyecto de ley de libertad de prensa impulsado por Assange que busca blindar y reforzar la ley de prensa para ofrecerle más libertad y confidencialidad... Al delator Lamo ya le han declarado una fetua contra su vida por parte de hackers musulmanes, mientras que para Bradley Manning no dejan de abrirse páginas en su apoyo a pesar de que la opinión pública esta dividida y muchos lo consideran un traidor a la Patria...

Se habla a menudo de traidores a las Patrias, de desleales a las banderas, ¿pero cuántas "patrias" han sido desleales a sus ciudadanos, cuántas mentiras les han contado? ¿a quiénes representan y a quiénes benefician estas "naciones"?... ¿Por qué tanta insistencia en que no haya diálogo y tanto desprestigio contra sus detractores si afirman tener las manos limpias, estos "patriotas"?...

Ante casos tan flagrantes, no sólo hay que seguir defendiendo la integridad y libertad de los ciudadanos frente a la opresión del poder, sino que hay que proteger y asegurar el acceso universal a la red como medio para una globalización justa e igualitaria en contra del sistema caníbal y mercantil actual que nos escinde, anula y elimina...

________________
Para más información:
Help Bradley Manning
El arresto de Bradley Manning, en Wikipedia

El capital pena

2010-07-11T00:53:00.005+02:00

«Si bien la actividad mercantil en sí misma no es condenable, nuestro proyecto pone necesariamente en tela de juicio el capitalismo en razón de dos de sus características, que lo transforman, desde nuestro punto de vista, en un sistema incompatible con nuestro modelo de desarrollo:

La rentabilidad del capital como objetivo principal y único
El capitalismo organiza el conjunto de los factores de producción (humanos y materiales) en función de su objetivo principal de rentabilidad. Si toma en cuenta la dimensión medioambiental o los requerimientos sociales y éticos es por el propio instinto de conservación del sistema o por un posicionamiento estratégico o de “marketing”.
Si bien la comprensión y la denuncia de las diferentes formas de capitalismo (financiero, liberal,...) nos permiten adaptar nuestras formas de acción, estimamos que estas diferentes formas recubren en realidad varias facetas de un único y mismo modelo. En realidad, no existen un “buen” capitalismo.
El carácter globalizante o sistémico del capitalismo
Una de las grandes fuerzas de este sistema es la de hacerse pasar por una herramienta “técnica”. También se intenta hacernos creer que esta herramienta no sería ni “buena” ni “mala” en sí misma, sino simplemente un modo de regulación de los intercambios que permite ajustar la oferta a la demanda. Esta falsa imagen del capitalismo, profundamente integrada como real por toda la sociedad, constituye el punto de apoyo principal de legitimación del sistema. Sin embargo, el capitalismo es globalizante y globalizador por naturaleza, tanto para el individuo como para la sociedad. Al transformar los deseos en necesidades, erigiendo el trabajo en valor y mérito, al establecer su escala económica y social como la jerarquía natural de las relaciones humanas, el capitalismo desborda con creces el campo “económico” para condicionar, sin decirlo, la casi totalidad de las relaciones sociales. También comporta un carácter totalitario en la producción del mundo, es decir, en la producción de los lazos fundadores de la vida en sociedad y de nuestra historia común. Además, encierra el imaginario y limita las posibilidades de encarar una nueva relación del ser humano con el mundo.

La situación actual del capitalismo agrava todavía más estas características: la apertura de los mercados (de bienes, de servicios, de capitales) priva a las naciones de sus facultades para determinar libremente sus políticas económicas, fiscales, de redistribución, de medio ambiente. Por otro lado, el dogma de la competencia pura y perfecta implica una regresión de los sectores públicos y de las políticas sociales.»

Extracto del Manifiesto Utopia
Más información en Mouvement Utopia

Może Morze

2010-06-11T21:30:00.001+02:00

Tal vez el mar, un día, decida tomar la justicia por su cuenta y en un breve impulso, un impulso inimaginable que corte la respiración, se abalance sobre los pastos del planeta como un puño de hielo inmisericorde, precipicio piafante de agua inconmensurable que se desmoronará sobre nuestras cabezas sin piedad ni concesiones…

Tal vez el mar, empapado por la ira, engulla la tierra e inunde las calles de aquéllos que se la han jugado, de aquéllos que han mirado al cielo cuando desconocen la oscuridad de las profundidades, que se han quedado en la superficie como una balsa de aceite sin imaginar que el veneno se extiende y mata también por los bajíos…

Tal vez el mar, en este futuro, no necesite venganza ni la espere, y sólo se deje morir de pena como un perro en un laboratorio de cosméticos o una niña en el sótano de un narco mexicano, y se vaya apagando poco a poco, llama líquida, hasta quedar convertido en un poso negro y maldito que mate las aves de los cielos y alimente los motores de la tierra…

Tal vez el mar, inconsolable, sea culpado aun ese día por todas las olas perdidas que dejaron de llegar a la orilla, por todos los veranos embravecidos y revueltos que no nadamos con su marea de banderas rojas, por todas las vacaciones sucias en las que llenó nuestras pisadas de compresas y condones y algas negras y medusas muertas…

Tal vez el mar, ahogado casi por completo, con sus fosas abisales taponadas por las células de la vida artificial que tan orgullosos abanderamos y modificamos, Manus Dei, se rinda finalmente ante taladros de petróleo y ciudades de devastación, patentes del canibalismo absurdo que van devorando sin remedio nuestro tiempo y nuestro espacio y nuestros cuerpos…

Tal vez el mar, entonces, sin decir nada ni nada más, en silencio, se repliegue sobre sí, se deslice hacia el horizonte, se aleje, y la tierra quede desnuda y gris como la mano de ceniza de un niño, quebradiza como un trozo de madera calcinada que parece entero pero que, en realidad, se parte entre los dedos con sólo tocarlo…

y se convierte en polvo…

y desaparece…

Tal vez…

Sobrevivientes

2010-05-13T20:27:00.018+02:00

No, miraba una foto y no decía: Esto que miro sucedió; decía: Esto que miro sucedió y ha muerto y yo he sobrevivido.

El pasado, de Alan Pauls

Y yo me pregunto entonces: si la foto que miraba era un autorretrato, ¿quién diablos había sobrevivido?...

Caminamos

2010-05-04T17:38:00.015+02:00

No hay camino
Machado

Paseo, Abel Coca Marín

Quedamos a la salida de mi trabajo, compramos unos zumos en el supermercado, vamos hasta la playa, nos sentamos en la arena, sacamos los bocadillos, comemos frente al mar…

Hablamos, todo lo que pasa, todo lo que queda, el aire sopla en una brisa, mis pies descalzos, la arena fría, y una calma que nos protege de esos enormes, horribles rascacielos a nuestras espaldas…

Acabamos, depositamos los envoltorios y la bolsa en un cubo gris, atravesamos la playa, subimos una rampa, pisamos asfalto, seguimos viendo el mar, bajamos de nuevo hasta que nuestros zapatos se hunden en la arena…

Nos contamos, relatamos, qué ha pasado en tanto tiempo o no tanto, aunque siempre acaba siéndolo, sin resumen, sin límites, en un océano difuso de palabras en el que nadamos y paseamos, en la tierra y en la piedra y el cemento y la saliva…

A paso lento, las bocas se mueven parsimoniosamente, sin prisa, nos volvemos a detener frente a un chiringuito, él invita a unos helados, los disfrutamos mientras seguimos avanzando o alejándonos…

Subimos, enderezamos por un amplio carril de bicicletas, vemos un campo de fútbol completamente dejado, un puente, una ligera cuesta, un parque verde con esculturas de quillas oxidadas…

Me pregunta cómo va mi espalda, le contesto que las pruebas salieron bien pero que no debería haber comprado libros hoy, la maleta pesa cada vez más, como una culpa infinita, que él se ofrece a cambiar por la suya, y no nos detenemos…

Empieza el paseo marítimo, extranjeros bebiendo cerveza, fumando en mitad de una fiesta con música estridente, camisetas de un mismo color para el partido, rojo sangre, y los recuerdos que se moldean y se guardan en medio de este carnaval…

Nos sentamos en un pretil de piedra lejos de la zona, descansamos, y un guía con dos turistas en una ruta en segway se detiene frente a nosotros, señalándoles la coraza metálica en forma de pez que tenemos delante, descomunal, hueca…

Cuenta algo acerca de los Juegos Olímpicos y el descubrimiento de América, seguramente inventado, y una anécdota sobre las dos torres que custodian el pescado, sin duda necesitadas de un avión, abominables, imbonitas...

Luego se van, sin notar el suelo, y nosotros comenzamos a charlar de nuevo, del futuro, de la imposibilidad de planificar, y él se preocupa por su hermana y yo le escucho, y seguimos comentando qué hacemos y hacia dónde nos dirigimos, sin respuesta…

Nos volvemos a poner sobre nuestros talones, vemos al rato unos edificios viejos que nos suenan de algo, acabamos llegando hasta un hotel en forma de vela que se come la costa, refulgente como el cuchillo de un matarife, nos desorientamos…

Volvemos sobre nuestros pasos, nos dirigimos hacia el interior, subimos el paseo, reconocemos de nuevo las casas de antes, nos reubicamos, él saca fotografías de las barcas, dejamos a un lado la parada del metro, reseguimos el litoral un poco más…

Decimos adiós al agua y enfilamos el ruidoso río de la calle hasta el museo de historia, en uno de cuyos afluentes nos perdemos, y entramos en una tetería minúscula donde las camareras son guapas y estúpidas; el chocolate, aguado; los churros, congelados; los pasteles, asquerosos; las infusiones, insípidas…

No volveremos, pero tampoco será lo que recordemos, decimos, y nos metemos en la boca del metro sin prisa, descendemos las escaleras, esperamos, vamos de pie en el vagón durante veinte minutos hasta el final de la línea, y él inevitablemente cambiará de tren…

Nos despedimos, satisfechos, ha sido tan agradable, cada paso una palabra, sobre tantas cosas y nada, las puertas se cierran, se aleja, se va, desaparece, pero seguimos, por separado pero seguimos, nuestro paseo no se detiene…

la senda se abre, no se cierra…

Vergüenza ajena, dinero también

2010-04-15T18:15:00.007+02:00

Han aparecido nuevas licencias que genéricamente se conocen bajo la denominación Copyleft. Basadas originariamente en el principio de software libre, nacen en el ámbito informático aunque se aplican de forma análoga en la creación artística, literaria y científica. Dentro de ellas, se encuentran las licencias Creative Commons, más orientadas a contenidos de tipo artístico. Suele decirse de ambas que son un sistema alternativo al copyright, a la propiedad intelectual. Se trata de licencias prediseñadas que, partiendo del derecho exclusivo del autor a explotar sus obras como mejor considere, permiten que el usuario pueda utilizarlas, modificarlas y redistribuirlas, incluyendo versiones derivadas, siempre que la difusión de estos trabajos derivados mantenga las mismas condiciones de utilización y difusión.

En resumen, ambas pretenden sentar las bases para que la red sirva como espacio común para la creación, el intercambio de información y, en definitiva, la libre difusión del conocimiento. Pero en la práctica, pueden implicar perder en buena medida el control de la obra ya que, aunque el autor ejerce su derecho a decidir si su obra se usa o modifica y en qué condiciones, la difusión masiva de un libro electrónico bajo licencia Copyleft hará que existan cientos de potenciales licenciatarios y licenciatarios de licenciatarios y así sucesivamente.

A este problema se añaden otros de carácter jurídico. Por un lado, su posible naturaleza de contratos, que de acuerdo con Marta García León parece discutible, ya que el sistema de autorizaciones en cadena implica que el autor –primer licenciante- desconozca a quién ha licenciado el uso de su obra, requisito recogido en nuestro ordenamiento jurídico para poder alcanzar tal consideración; o incluso, el autor podría no tener conocimiento nunca de la aceptación de su oferta, lo que implicaría que el contrato no sería efectivo. Por otro lado, hay
determinados derechos configurados por el TRLPI que son irrenunciables y cuyo ejercicio además no corresponde al autor licenciante sino a entidades de gestión. Entre otros, los derechos morales y algunos derechos de remuneración, que vienen definidos como irrenunciables y de gestión colectiva obligatoria -tal es el caso del derecho a remuneración por
copia privada-. Esto significa que las entidades de gestión vienen obligadas por Ley a hacer efectivos estos derechos de remuneración incluso aunque el autor hubiera decidido regalar su obra o no cobrar las cantidades recaudadas a su nombre.

Extraído de las pp-18-19 de El libro electrónico
a cargo de Observatorio de la Lectura y el Libro
Vía: ITexpress.es

The Day the Music Died

2010-04-10T19:03:00.034+02:00

Flow

2010-03-19T21:04:00.004+01:00

En 2007 comparto piso en Sagrera y trabajo colocando libros... cada fin de semana, cojo el metro hasta la biblioteca especializada en tebeos de Barcelona, a dos paradas de donde vivo...

Dejo el trabajo y dejo el piso y me voy con T. a Inglaterra... volvemos nueve meses después, recupero el antiguo curro y enchufo a una amiga de T...

Es 2009 y vivo con T. en Trinitat Nova... colocando la sección de siempre, un cómic me llama fuertemente la atención: Romance Killer... me digo que lo cogeré pero no lo hago...

Meses antes de descubrir ese cómic, que es un mamotreto enorme de casi novecientas páginas, quiero comprar R.U.R. de Karel Čapek pero está descatalogado...

Busco en el Mercat dels Encants y un vendedor me vacila... de la rabia, estoy por adquirirlo a través de Amazon pero acabo encontrándolo en una biblioteca de Barcelona...

La biblioteca está justo al lado de donde vivía en 2007... me quedo alucinado por no haberlo sabido antes...

Me doy cuenta de que además de la biblioteca a la que iba, hay otra que tiene mucho material de viñetas... está justo al lado de donde vive la amiga de T...

En enero de 2010 empiezan las devoluciones del sobrestock de libros post campaña navideña y, entre los elegidos para el cadalso, están los tres ejemplares de Romance Killer... salvo uno de la quema...

Un mes después, la amiga de T., finalmente, consigue una beca para estudiar unos documentos medievales de L'Hospitalet, su ciudad, y deja el trabajo para dedicarse a tiempo completo...

Una semana más tarde, por fin, me decido a coger el libro de préstamo de la tienda donde trabajo... Es una época en que noto un tanto sobrecargada la espalda, así que me siento con cojines bien acomodado en el sofá para leerlo...

La edición, no está de más decirlo, está de puta madre si obviamos QUE LAS PRIMERAS VEINTE PÁGINAS ESTÁN EN ITALIANO...

La historia es oriental, para qué negarlo, concretamente, coreana... A media historia, superadas las clases de italiano, noto un dolor muy agudo que sólo se me pasa con antiinflamatorios...

Al día siguiente, recuperado, pido hora a través del seguro de la empresa para un traumatólogo... o no contestan o han cambiado de teléfono o ya no trabajan para la compañía aseguradora...

Al final, consigo cita con uno para el viernes siguiente... Durante la espera, sigo descargando con cuidado de no hacerme más daño y finalizo Romance Killer...

Descubro que forma parte de una trilogía, no una como Millenium sino como 1984, Mundo feliz y Fahrenheit 451: un mismo tema, en este caso la juventud, pero no existen nexos de unión entre los argumentos...

La tercera historia no ha salido, pero la primera sí, y ha sido traducida por otra editorial... se titula de El gran Catsby... busco en el catálogo de bibliotecas de la ciudad y bingo...

No está en la biblioteca a la que había ido siempre... Está en L'Hospitalet, la biblioteca cerca de la casa de la amiga de T., y en Sagrera, en la biblioteca que estaba al lado de mi antiguo piso...

Voy el viernes al médico y descubro, antes de llegar a la calle, para mi estupor, que la calle que la cruza es la calle donde viví en 2007...

En la consulta, no me tienen apuntado... Me hacen el registro y un hombre y su hijo llegan mientras yo llevo veinte minutos esperando, acabando de leer un libro que compré hace cinco meses...

La recepcionista dice "qué gracia, ese chico también" refiriéndose a mí y a mi apellido, poco común, que coincide exactamente, incluso en la variante de la vocal, con el del señor y su hijo...

El hombre me habla, me dice que él nació en Barcelona hace diez lustros pero que sus abuelos son de dos pueblos de Andalucía... "Mi padre nació también allí" le digo en referencia a uno de ellos... puede que seamos parientes lejanos...

Flipado, salgo de la consulta con un volante para unas radiografías... bajo por la calle en que viví, miro el portal... estoy tentado de llamar pero paso de largo...

Bajo por la Meridiana, ahora en obras, y llego a la biblioteca, de donde saco cuatro de los seis volúmenes que conforman El gran Catsby...

Lo hojeo de camino al metro, miro el dibujo... ya en el tren, estoy convencido de que lo he visto antes...

Nieve

2010-03-08T23:59:00.001+01:00

Con la barba hundida en la bandeja, que sujetaba fuertemente con las manos, llegó hasta la cama y cuando se dispuso a ponerlo todo en la mesa de al lado y despertar al señor, vio que el lecho se hallaba vacío y sin deshacer. ¡El señor no estaba!

Turbado, dejó caer una taza y tras ella el azucarero. Procuró pescar las cosas al vuelo y, al mover la bandeja, se fue cayendo todo lo demás. Sólo supo retener una cucharilla.

–¡Vaya una maldición! –decía, viendo como Anisia recogía el azúcar, los trozos de la taza, el pan–. ¿Dónde está el señor?

El señor seguía sentado en su sillón con el rostro completamente demudado. Zajar lo miró con la boca abierta.

–¿Por qué no se acostó usted, Iliá Ilich? –preguntó–. ¿Por qué se ha sentado toda la noche?

Oblómov volvió lentamente la cabeza en su dirección, miró con aire distraído a Zajar, el café derramado, el azúcar disperso por la alfombra.

–¿Y por qué has tirado tú la taza? –preguntó, y se acercó a la ventana.

La nieve caía en gruesos copos, cubriendo la tierra.

–¡Nieve, nieve, nieve! –repitió Oblómov con expresión abstraída, mirando cómo la espesa capa de nieve cubriría la valla y los surcos del huerto–. ¡Lo ha tapado todo! –murmuró con desesperación. Se dejó caer en el lecho y se durmió pesada, profundamente.

Oblómov de Iván A. Goncharov, 1859
Traducción de Lydia Kúper de Velasco

Toda Tierra Tiembla

2010-03-02T17:00:00.025+01:00

El día en que, por una curiosa inversión de nuestra época, el crimen se adorna con los despojos de la inocencia, es la inocencia a quien se intima a justificarse.

El hombre rebelde, Albert Camus

Oh, I know it's a penny here and a penny there, but look at me. I worked myself up from nothing to a state of extreme poverty.

Monkey Business

Ahora, cuando hace poco más de dos meses la tierra tembló y echó por los suelos media isla, cuando todo eran gritos en el flujo catódico, cuando los periodistas se desperdigaban por Puerto Príncipe y no por el resto de pueblos, todo parece en calma, en una temible calma...

Siguen sonando los anuncios tristes en los altavoces de las estaciones, siguen vendiénsose politonos beatíficos solidariamente, pero ya han pasado las grandes galas y la mofa de la versión de We are the world, ya el despliegue informativo sin medida; acabaron las ostentaciones de los presidentes mostrando al mundo entero sin vergüenza sus ayudas humanitarias; incluso hicieron pie sobre la tierra pobre arrasada los americanos, Estados Unidos que robaron el nombre de la población de todo un continente para separarse de ella, ángeles radiantes de banderas frente al caos escatológico del ONUnismo burocrático, muy conscientes de a lo que iban y bien dispuestos a salvaguardarnos de nosotros mismos y de lo que hiciera falta...

aquel momento glorioso ya es historia...

Manel Fontdevila, El Público, 08/02/2010

No Historia como un 11-S... hablamos con minúsculas para esta catástrofe porque los pudientes de Haití están en sus hoteles todavía enteros, con sus camareros sirviendo, con las playas turísticas recibiendo clientes de cruceros... y es que el dinero debe seguir llegando a la isla para ayudar, una mano que no sabemos a quien se extiende, sin embargo o con muchos futuros embargos, pero que al menos, para nuestra tranquilidad, ahí se queda, abierta, cinco dedos, ahí está, los que alcancen que la cojan...

La historia de Haití, madre de la primera revolución de esclavos que tuvo éxito y en cuyo honor se acordó el 23 de agosto como Día Internacional del Recuerdo de la Trata de Esclavos y de su Abolición, ha presenciado cómo la descubrieron, diezmaron y olvidaron los españoles, cómo la tomaron y fueron expulsados de ella los franceses, cómo la trataron de invadir y compraron sus presidentes los estadounidenses, cómo se llevó a cabo una matanza étnica a las órdenes de Trujillo, domini canis, y cómo la han utilizado de expiación en la mayor de sus miserias...

Ha visto horrores esta historia pero lo peor de todo es que ha sido desde dentro desde donde no han dejado de florecer hiedras... Fue del alzamiento de esclavos del 1794 de donde salieron mandamases como Louverture o Dessaline quienes, una vez hecha su participación en la sublevación, al pisar el poder intentaron obligar a los negros como ellos a realizar trabajos forzados en los campos... Fueron Alexandre Pétion y Henri Cristophe, asesinos de Dessalines, quienes se repartieon el pastel, enarbolando el segundo de ellos la locura en un mástil, autoproclamándose Rey de Haití y ordenando la contrucción de seis castillos, ocho palacios y la Fortaleza Laferrière...

En 2004, ya en régimen democrático, el presidente Jean-Bertrand Aristide sufrió un golpe de estado por la fuerte interferencia del gobierno norteamericano... en 2009, su sucesor y reelegido presidente René Préval tardó en reaparecer tras el seísmo, pero no dudó ni un segundo en estar bien presente en el Discurso a la Nación de Obama, de la misma manera que no ha dejado de apoyar a la clase bienestante del país, dispuesta a pagar caritativamente hasta el último de los funerales de los familiares de sus empleados...

El Roto, El país, 19/01/2010

Mientras, en esta relación de poder, y este mundo en el que vivimos, en mitad de una catástrofe sin precedentes lugareños comercian sus reservas de alimentos básicos con sus iguales, en vez de compartir e intentar salir juntos adelante... y lo hacen porque es lo que han aprendido y porque la ley de la selva sigue reinando, la ferocidad capitalista y la salvación unitaria es lo que se va a rezar en las iglesias en cuanto las levanten... saben que nadie va a venir a dar caramelos gratis a aquellos que nunca tienen nada...

Todo es extremadamente vergonzante... este sistema es más destructuivo que cualquier terremoto... los presidentes democráticos están más preocupados por ver quien come más pastel que por las virutas que lo decoran... no sabemos qué pasa ya en Haití, qué sucede, pero a pesar de ello nos siguen vendiendo, porque sin negocio no hay solidaridad que valga, estampitas para arrimar el hombro... pero no son más que parches en una grieta que se va haciendo enorme... se permite el empobrecimiento extremo y luego se quiere comulgar con la total entrega de nuestros corazones al son que ellos cantan cuando les interesa...

Himno de Hatí, La Dessalinienne

Por el país,
Por nuestros ancestros,
Caminemos unidos (bis)
En fila; traidores, ninguno
De la tierra seamos dueños únicos
Caminemos unidos (bis)
Por el país,
Por nuestros ancestros.

Por los antepasados,
Por la patria
Labremos, felices;
Cuando el campo crece,
el alma se engrandece.
Labremos, felices
Por los antepasados
Por la patria.

Por el país
y por nuestros padres,
tengamos hijos
libres, fuertes y prósperos.
Siempre seremos hermanos,
Tengamos hijos
Por el país
y por nuestros padres.

Por los antepasados,
Por la patria,
¡Oh, Dios de los valientes!
bajo tu guardia infinita
Toma nuestros derechos, nuestra vida,
¡Oh, Dios de los valientes!
Por los antepasados,
Por la patria.

Por la bandera,
Por la patria,
Morir es bello (bis)
De nuestro pasado, recibimos llamada:
"Tened el alma curtida".
Morir es bello (bis)
¡Por la bandera,
Por la patria!

Stein um Stein

2010-01-10T00:51:00.019+01:00

¿Por qué hay tantos? ¿Por qué tienes que ir tú a desenterrarlos?

Bajo las piedras, sobre las piedras,
bajo los huesos, sobre los huesos,
entre los huesos, entre las piedras...

la tierra, los zapatos, las palas, los picos, los carros, la gente, la muerte, la vida, la carne, los gritos, los llantos, los himnos, las guerras, banderas, LAS MANOS LAS MANOS LAS MANOS...

en Japón ha muerto Toru Arakawa, un jubilado que tras leer una noticia en un diario nipón sobre los trabajos de la ARMH (Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica) se marchó a España con el recorte del artículo y una foto de Santiago Macías, uno de los fundadores de la iniciativa... tras una inesperada y sui generis aparición, le proporcionaron casa y comida mientras ayudaba sin pedir nada a cambio en diversas exhumaciones, un total de veintidós a lo largo de los veranos que acudió a Galicia para cooperar en las labores de recuperación... desde 2006, este ex profesor de inglés de casi 70 años, interesado por la lengua española y la guerra civil, trabajó duramente en las fosas comunes con una idea muy clara, tan clara que nos ciega en nuestra ignorancia...

y mientras en la otra punta del mundo ese hombre se va para siempre, la bota de Europa se llena de un rarefacto vino que finge ser sangre de Cristo, calabriada que busca diluir bajo su blanco suelo el tinte que lo siembra, mejunje peleón que apalea hasta matar si es necesario, hasta que se sometan o revienten... que ya no existe la esclavitud porque nadie ve a las putas ni nadie ve a los que se agachan ni a los que andan a ras de polvo... sus cuerpos desterrados caminan como sombras debajo de las suelas de los rosarnosos que pisan con la barbilla bien alta, que no la frente, descalabrados, aplastados ya no en el olvido sino en la vida, huellas que se hunden en un limo que las devora, se las traga y las hace desaparecer como se borra de nuestras mentes lo que Toru-san recordaba y sabía y lloraba sobre sus uñas y sus dedos, y nuestras uñas y nuestros dedos, y las de todos...

O teito é de pedra.
De pedra son os muros
i as tebras.
De pedra o chan
i as reixas.
As portas,
as cadeas,
o aire,
as fenestras,
as olladas,
son de pedra.
Os corazós dos homes
que ao lonxe espreitan,
feitos están
tamén
de pedra.
I eu, morrendo
nesta longa noite
de pedra.

Longa noite de pedra, de Celso Emilio Ferreiro

Expolio

2009-12-29T19:00:00.015+01:00

¿Quién posee a quién?... ¿Julio Cortázar a su reloj, o Seat a Julio y su roñoso reloj de pulsera?... ¿o tal vez Audi es propietaria de Seat y de Julio y de las manijas viejas que marcan la hora y, también, de Nina Simone, quien no teniendo ni para zapatos puede, por lo visto, hacerse con un coche de treinta mil euros?...

Rajoy ya lo dijo, "Venceréis pero convenceréis", porque si realmente queréis ser eficientes debéis dominar la Programación Neurolingüística... El vigésimosegundo número de la revista Glamour, en su artículo "PNL, la clave del éxito", ya nos aclaraba que no tenemos "problemas" sino "retos", pues "no es lo mismo ir al trabajo con actitud negativa que agradecer, sobre todo en tiempo de crisis, que tenemos un sitio donde dirigirnos cada día"... En él, ya nos "cuenta Geni Millán del Insituto de Potencial Humano" las lecciones de Gandhi, ese líder pro-empresa que aleccionaba a sus seguidores con un "Se tú la transformación que quieres ver en el mundo"...

Miguel Barcala siguió el consejo del sabio hindú y publicó un libro "en honor" de Miguel Hernández, poem-ario donde arremete contra Carrillo, Zapatero o Gallardón mientras lanza flores a la esperanza de Madrid, fuera un 28 de marzo o sea un 26 de octubre, recordándonos que el autor de El rayo que no cesa fue "abandonado a su suerte" para ser recogido, luego, por "gente de derechas" amantísima de los versos... y es que debe de ser duro ser un artista "superior" en un país donde sólo reciben premios los "masones"...

Y como Unamuno y Hernández se los quedara la diestra, la siniestra se apoderó de Lorca y lo metió a republicano en el libro Cuatro poetas en guerra, cuando el artista nunca dijo nada y, si lo dijo, tal vez fuera ante los tipos que le pegaron el tiro en la nuca... Y también se quedaron con la pana para plancharla, ¿para qué partirla?, con sus cuellos abiertos y sus camisas arremangadas enseñando sus brillantes relojes bajo las pancartas sindicales...

Ni hablemos de los tipos que venden sus páginas bajo el título de Jesucristo era marica, no porque hayan datos históricos o siquiera una buena ocurrencia o un dedo feroz en la llaga sino porque la polémica y el insulto planos venden en cualquier televisor, en cualquier hoja de cualquier magacín de papel cuché, palabras que anuncian la acrítica inconsistencia de esta cerrada apertura con que pintamos "Libertad" en los muros que nos rodean...

No quedan lados en las tres dimensiones por los que moverse, constantemente siendo y no siendo con un cráneo que no pertenece a la escena, porque fue abolida la cuarta dimensión bajo el eslógan de un "carpe diem" inasible... en esta mezcolanza enrarecida y venenosa de relativismo tan absoluto como absolutista, una mano y otra roban las palabras de la boca con el fin de poseer la camiseta del Che que le arrebataron a Korda, impresa común(ista)mente en capital de tres pesos de insoportable ligereza...

Retretes de elegancia, cagan correctamente:
hijos de puta ansiosos de politiquerías,
publicidad y bombo, se corrigen la frente
y preparan el gesto de las fotografías.

Los hombres viejos
EL HOMBRE ACECHA (1937-1939)

Decapitulacióη´

2009-12-14T11:33:00.149+01:00

Verdaderameἦte, o ἤos mienten o ἤos engañamos…

La rueda de la ley gira como un tiovivo en un circo lleno de fieras, donde se abusa de niños mientras el Gobierno comulga con ruedas de molino que nos quiere hacer tragar mientras hace pan con la última harina de nuestro costal, todo a base de debates inanes donde eluden tanto los dieciochos porciertos de IBA ("iba a hacer pero ¡ay! no hay") que luego los nenes se van a la cama sin postre ni dulces sueños…

Consumo ya no con sumo cuidado, despiadado, pero sí todavía con juegos de palabras, malabares políticos, pulpos en carteras y tarántulas de votos, con los que se reparten las fulanas y los condenados a muerte, quitándose el muerto de encima, no queriendo tener nada a meter y ser todo metedura, no sólo de 8 patas sino de ∞, tirándose a la Bartola, esclava del sexo difuso que niegan las instancias…

Nadie ve el sexo en la calle sino para escandalizarse y volverlo a tapar, como con las atletas humilladas, no acusadas de dopaje sino de ser más feas que un orangután, como si fuera algo mono que decir, esa panda de simios descerebrados que ya lo han olvidado, hasta los organismos oficiales, pues era una mala gripe A que por lo visto sin visto, ni bueno ni malo, había que pasar…

Pero no vale pasarlo todo, porque la propiedad por piedad intelectual no existe más que por dinero, y ahí los jueces no tienen voz ni voto, no vayan a confundirlo con un estatut y luego no dicten sentencia… la red debe envolver bien los bocadillos que venden en los restaurantes, no vaya a ser que pierdan aceite del engranaje económico que está en crisis y chirRÍE con nuestras depauperadas exigencias de chope…

Se debe evitar que se entreguen al hambre los panes y los peces que se pescan en la red para poder seguir hilando alambre al precio justo, sin pasarse, no sea tal que el de los sueldos, y mucho menos vaya a dar un cante del que no se pueda cobrar canon y tengan que desdentarse con un canto toda esa panda de cantamañanas y cantautores de canciones protesta por testa de cemento…

Todo gira, aunque los que se peleen por agarrar el timón no vean la darmática situación zahiriéndose las manos de onanistas en sus radios, tan puntiagudos que llegan a cortar la ignorancia que nos hunde… Sin saber si el camino es noble, ni siquiera diferenciando camino de barranco, la comprensión, el pensamiento, el habla, la acción, el medio de vida, el esfuerzo, el presente y la concentración se despeñan…

En un mundo cuyos recursos se encuentras en octanos de final, no piensan ante el islado aislamiento de los cuerpos en transformación sino en transacción, cuando deberían estar haciéndose cálculos renales ante lo caros que van a salir los efectos especiales de esta película, con sus créditos por orden de corrupción para los que no damos crédito ni, por supuesto, lo tenemos…

Cuatricomía no por dos, sino por cientos, por millones, por igual, por todos y para todos…

Cuatricomía

2009-12-09T02:00:00.006+01:00

Por una economía justa y democrática

2009-12-02T22:03:00.005+01:00

Para refundar un nuevo sistema económico, no alcanza con controlar mejor a los bancos, dar un marco a los mercados de los productos derivados, enfrentarse a los paraísos fiscales, controlar las remuneraciones de los traders, terminar con las super bonificaciones y los paracaídas dorados, reformar las agencias calificadoras, cambiar las normas contables, regular los fondos especulativos, otorgar menos créditos para la especulación, limitar la titularización, prohibir los hedge funds o reactivar la economía por medio del gasto público. Todas medidas, por cierto, deseables.

Pero sobre todo habría que dar un mayor control a los ciudadanos sobre los recursos estratégicos de los estados y sobre las decisiones económicas que conciernen a sus vidas. Habría que crear organizaciones financieras internacionales que prioricen las necesidades de los hombres. Que respeten y defiendan la declaración integral de los derechos humanos, la justicia social y un medio ambiente igualitario. Habría que garantizar empleos decentes y servicios fundamentales gratuitos o subvencionados como la salud, la educación, la cultura, la vivienda, el transporte, el acceso al agua potable y a una energía limpia y renovable.

Así, la economía finalmente será justa y democrática. Y como uno sólo reemplaza eficazmente lo que destruye, la etapa salvaje y más irracional del capitalismo neoliberal llegará entonces verdaderamente a su fin.

La catástrofe perfecta, de Ignacio Ramonet
Traducción de Gabriela Villalba
Ed. Icaria

Taparse los ojos con las manos manchadas de sangre

2009-11-27T20:04:00.008+01:00

Un informe oficial del gobierno irlandés revela la connivencia entre la jerarquía eclesiástica y las autoridades del Estado -incluidas la fiscalía y la policía- para proteger a los curas pederastras durante el periodo comprendido entre 1975 y 2004.

Patricia Tubella para El País, 26/11/2009

Bunny Junior agita los pies en el murete y piensa lo que su madre le ha dicho, y sonríe al pensar que, después de todo, no es más que un niño, y eso es todo lo que debe ser: un niño. Un niño al que le gusta Darth Vader, un niño con una memoria asombrosa y capaz de retener una variada gama de hechos fascinantes, un niño interesado por el mundo, un niño con un "corazoncito tan bueno", un niño que incluso puede hablar con los fantasmas. El mundo adulto en el que se movía no tenía por qué tener sentido para él, el hecho de que todos parezcan zombis, los motivos de la muerte de su madre, que su padre actúe como un enfermo la mitad del tiempo.

Recuerda con una aceleración del corazón a la niña de la bicileta, y desearía poder decirle que eso es lo que ella es, sólo una niña, y que quizá cuando se haga mayor no tendrá que convertirse en uno de ellos.

La muerte de Bunny Munro, de Nick Cave
Traducción de Miquel Izquierdo
ed. papel de liar

Principio 8
El niño debe, en todas las circunstancias, figurar entre los primeros que reciban protección y socorro.

Principio 9
El niño debe ser protegido contra toda forma de abandono, crueldad y explotación. No será objeto de ningún tipo de trata.

Declaración de los Derechos del Niño

Tiempos difíciles

2009-11-20T17:35:00.007+01:00

I have heard that in some debating clubs there is a rule that the members may discuss anything except religion and politics. I cannot imagine what they do discuss; but it is quite evident that they have ruled out the only two subjects which are either important or amusing. The thing is a part of a certain modern tendency to avoid things because they lead to warmth; whereas, obviously, we ought, even in a social sense, to seek those things specially. The warmth of the discussion is as much a part of hospitality as the warmth of the fire. And it is singularly suggestive that in English literature the two things have died together. The very people who would blame Dickens for his sentimental hospitality are the very people who also blame him for his narrow political conviction. The very people who would blame him for his narrow radicalism are those who would blame him for his broad fireside. Real conviction and real charity are much nearer than people suppose. Dickens was capable of loving all men; but he refused to love all opinions. The modern humanitarian can love all opinions, but he cannot love all men; he seems, sometimes, in the ecstasy of his humanitarianism, even to hate them all. He can love all opinions, including the opinion that men are unlovable.

Prólogo de G.K.Chesterton
en Hard Times, de Charles Dickens,
ed. Everyman’s Library.

Una buena tarde la tiene cualquiera

2009-11-10T18:44:00.010+01:00

C

2009-11-06T18:18:00.021+01:00

©apitalismo bueno
©omer©io justo
©riminales todos

Cada dos por tres los gobiernos demuestran de qué lado están y quiénes invierten en sus costosas campañas...

si hace unos siete meses leíamos que el Parlamento Europeo había aprobado "un informe que rechazaba la posibilidad de aplicar el corte de servicio como medida sancionadora" exponiendo que "los gobiernos o las empresas privadas no debían recurrir a la denegaión del acceso a la red como medio para imponer sanciones" porque el "corte afectaría a derechos clave como el respeto de la vida privada, la protección de datos o la libertad de prensa, expresión y participación política", si hace siete meses lo eurodiputados se concienciaban de que "el analfabetismo electrónico sería el nuevo analfabetismo del siglo XXI y que, por lo tanto, asegurar que todos los ciudadanos tengan acceso a Internet significa garantizar que todos los ciudadanos tienen acceso a la escolarización" (cita), ¿qué coño ha pasado además del verano para que ahora sea posible y, encima, sin juez de por medio?...

Empiezan los trámites para hacer legal la ley Hadopi y otras que deciden qué podemos compartir y qué no, pero eso sí, reza el acuerdo de el Consejo de la UE y la Eurocámara que la decisión para retirar el servicio al usuario "debe ser resultado de «un proceso previo justo e imparcial», que garantice «el derecho a ser escuchado (...) y el derecho a una efectiva y oportuna revisión judicial»" (cita), eso me suena a decisión unilateral para mandar soldados a morir en una guerra de otro país al que sirven mientras el resto hacen gala de su derecho a manifestarse (¡yupi!) en contra pero no a poder modificar la decisión del Gobierno que han votado la mayoría...

Es increíble lo fácil que es legalizar leyes que van en contra de los derechos fundamentales de las personas y, en cambio, lo complicado que es crear leyes que defiendan el derecho a compartir la cultura, lo sencillo que es apoyar los designios de las corporaciones que flotan por el mundo como un abstracto gas venenoso y lo innecesario que parece acordarse de la solidaridad que aún se necesita para que más de medio planeta se muera mientras la otra porción tira las sobras de la merienda... de democracia esto no tiene nada, ni siquiera de demofilia pues los plutófagos que permitimos que se encarguen de conducirnos no necesitan que les preste el salero el vecino, porque si quieren, se van a una mina y la compran... y si no, se suben el sueldo mientras al resto nos lo congelan, nos suben el IVA hasta la mayoría de edad nos meten una ERE epentética en mitad del orto...

Después de cien posts, sin comedirme más, olvido las florituras: SOIS UNOS ©ABRONES...

El alma zen

2009-10-23T21:44:00.019+02:00

Si no le gusta y tantas quejas tiene, que se vaya y deje el trabajo.
Un trabajador corporativo hablando de otro trabajador corporativo

Se centra en su respiración, olvidar lo que le envuelve, no coger nada, permitir que todo fluya... la cinta corre mansamente con paquetes de distintas medidas... los deja pasar imbuido en su meditación... no retener, focalizarse en la respiración, inspirar, exp espirar... el murmullo de los tambores, redoble a la monotonía de fondo como eco lejano pero a dos dedos de distancia, hace avanzar la cinta con su mercancía, que entra y sale de la nave interempresarial sin que nadie la toque: no guardar, evitar cualquier lastre, inspirar...

Se centra en su respiración y ahora cajas enormes se suceden, más que nunca, grandes como el compartimento de salida, como masa y molde, pieza y puzle... un ligero desvío, imperceptible, hace que la carga golpee en el ángulo superior izquierdo, que haya desequilibrio, que se tumbe, que salga del carril, que no siga el recorrido marcado, que no pueda salir, que se quede ahí como un soldado caído mientras sigue el avance perpetuo de botas, de ruedas, de inspiración y esp expiración, un-dos, un-dos...

Se centra en el vaivén de su diafragma, de su caja torácica, en sus pulmones que se ensanchan y se encogen, se llenan de aire y languidecen, inflarse, vaporizarse... el paquete caído roza con su esquina superior derecha ligeramente la superficie de la cinta que sufre un leve enganche que frena durante apenas una milésima el movimiento constante uniforme de una fórmula que incluye una constante grecolatina que modifica la posición que cambia la trayectoria de uno de los elementos que vuelca cajas y cajas que caen y caen (aritmética mente) al no ajustarse al conducto de escape...

Se concentra en su inspiración divina, no en la desesperación terrena, exterior donde los paquetes se amontonan lenta pero inevitablemente sin hacer nada, absorbido en ese aire viciado que expele y traga y eructa y devuelve a sus cavidades profundas con anhelo de nirvana exprés haciendo caso omiso a circunstancia alguna como el galopar de la cinta sobre los tambores de guerra o las alarmas que saltan sobre las secciones inundadas progresivamente por bultos de tamaños monstruosos, con destinatarios nunca receptores o remitentes jamás satisfechos que habrán pagado y se quejarán o gritarán en millones de ventanillas de atención al cliente tan abandonados en su clamor colectivo como ahogados bajo el ruido de motores y turbinas y dinamos y pistones y...

solosolosolosolosolosolo resuenan en los tímpanos las cadenas del montaje, los engranajes sociales, la producción desbocada incapaz de salir de su nave horrible, incapaz de saber qué hace, ovni solitario e imbrújulo que surca cual estrella fugaz el cielo en un Om prolongado pero no infinito, nota monosílaba e impronunciable en un ómnibus cuya extinción irremediable no encontrará espejo para su última luz... la entropía, mientras tanto, sigue ganando cuota de mercado...

Somos nosotros

2009-10-11T23:36:00.017+02:00

Hecho un Cristo sobre la camilla, las venas escondidas, las agujas que entran una y otra vez en la piel púrpura, las hematomas que crecen, la sangre que fluye y una muerte que se aleja, una espera que crece y un hombre gigante que llora...

Rommel Broom, en la sala de ejecución, sufriendo brutalmente una pena que no llega, que se demora entre terribles dolores... la enfermera que sale, que no se encuentra bien, partícipe de un asesinato amparado por la ley, mientras su compañero prosigue...

Narrado de manera tan desapasionada como incómoda, punto por punto, se lista la cotidianidad del final: "tomé siete tazas de café, cinco tazas de agua y tres tazas de Kool-Aid", "me desperté, me duché y hablé con mi hermano por teléfono", "después entraron dos enfermeros que me dijeron que me tumbase"...

El funcionario de prisiones ayudando al practicante a intentar encontrar la vena mientras le da golpecitos en el hombro al condenado para tranquilizarlo... relájese, relájese... lo masacran a punzadas, un colador negro con brazos piernas boca respiración mirada mirada ojos ojos pulmones...

Tryna Middleton el 21 de septiembre de 1984 desapareciendo y apareciendo violada y apuñalada, su cuerpo tirado como basura, semen, grupo sanguíneo B, Rommel señalado por los compañeros de la chica de catorce años en la rueda policial de reconocimiento, sentencia, cárcel...

Alfileres como cuchilladas, espejos de sangre y de miedo, naturaleza brutal, sociedad civilizada, niñas que mueren y hombre que matan, guillotinas y más guillotinas en un mar brutal de balanzas vendadas que se yerguen con esa queda pasividad que nos acompaña al abrir un periódico cada mañana y degustar un café con el horror...

Sí, somos nosotros...

Pasar las putas

2009-09-20T22:38:00.008+02:00

La putas, de dentro a afuera, de afuera a adentro... las echan a la calle y en la calle tampoco las quieren... se sabe de siempre que el sexo se practica entre las papeleras, que hay condones en los portales, pero una imagen vale más que mil palabras, y el alcalde se sonroja... no, esto tiene que acabar, dice poniéndose bien las corbata, porque esta ciudad es una ciudad recta, ¡CÍVICA!, que no puede permitir esto... ¿permitir qué, la prostitución o que se ensucie el logo publicitario?... tal vez se haya quejado la marca de cerveza que patrocina la ciudad...

La City y Wall Street les suben descaradamente los sueldos a sus figuras estrella para evitar la fuga de talento a la competencia, cuando ambas son el rival directo de cada una... lo hacen con el dinero público que los gobiernos utilizaron para rescatarlos y, entre tanto, la crisis se vuelve decente con el vertedero moral de los adoquines... sur les paves la plague y la vergüenza cubre sus deméritos con billetes de Bin Laden, lilas como los contribuyentes, eruditos a la violeta de propagandas televisivas mientras los jefes se pasan las fulanas de unos a otros, francés, griego e ingles, yo no quiero tener nada que ver con esto...

Y así el señor de la ciudad se olvida tan pronto como se viene, se hace la foto y se va... los vecinos miran su barrio sin saber a qué solución llegar, haciendo malabares con las cuentas de final de mes pasadas las vacaciones... hereu del clos, lloc clos per a les prostitutes, que se hunden en ese hueco legal donde nadie quiere mirar, donde las dejan ahogarse y ser violadas y golpeadas, donde el tanto por cierto de puteros no supera al de mujeres vejadas y obligadas bajo amenaza, donde la negación supone no la propia muerte, sino la ajena, de familiares tan cercanos como lejanos puedan estar...

Cargad con ello mientras ellos se suben los sueldos y se lavan las manos y celebran el 2 de diciembre del 49 aprendiendo poses quiroprácticas frente al ordenador, ensucian la pantalla y entonan un hail portentoso... tan liberados y libres que el día internacional del recuerdo de la trata de esclavos y de su abolición se les pasa hasta a los de la Unesco, un 23 de agosto donde se discute el sexo de una atleta porque en esas sutiles diferencias se centran los días nuestros de cada día... y no se trata de blancas ni de negras ni maltrato ni vecinos ni suciedad ni moral ni hostias... se trata de lo que se trata: de que la venda venda y la paguemos con los ojos cerrados...

Humanamente Humillados

2009-08-21T19:30:00.054+02:00

Nadie me explicó nunca que no soy una mujer... ¡No soy un varón! ¿Para qué me trajeron? Mejor me hubieran dejado tranquila en mi pueblo.

Caster Semenya negándose a subir al podio para recibir el oro

El 3 de agosto de 1936, Jesse Owens consiguió el oro en los 100, los 200, los 4x100 y el salto de longitud frente a Adolf Hitler, pulverizando la teoría de la superioridad de una supuesta raza aria... los estadounidenses se sintieron orgullosos de que un Americano le enseñara a ese Nazi lo que había, pero ni Roosevelt ni Truman lo invitaron a la Casa Blanca para felicitarle... cuando Owens volvió a “su” país, no pudo tampoco ir en la parte delantera de los autobuses, reservada para blancos...

el 20 de agosto de 2009, en el duodécimo campeonato mundial de atletismo celebrado en Berlín, un Usain Bolt exultante ha batido todos los récords de velocidad: los 100 por la mayor diferencia de la Historia, once centésimas, y los 200, superándose a sí mismo y poniendo en duda el límite de la capacidad humana... esta vez, los metros parecen lisos, sin obstáculos, y no lo consideran un mono salvaje sino un ente sobrehumano...

la sudafricana Caster Semenya ha ganado también los 800 con más de un segundo de ventaja sobre sus rivales, y ella tampoco es considerada un mono... sin embargo, según algunos se parece a algo no muy diferente... algunas corredoras a las que ha derrotado con gran ventaja y ciertos periodistas de la prensa la asemejan a un hombre, y la IAAF (Asociación Internacional de Federaciones de Atletismo) ha decidido hacerle pruebas de masculinidad para eliminar esta intolerable ambigüedad...

los controles de género, que empezaron a hacerse a las deportistas para vigilar el dopaje con testosterona sintética, fueron aprobados por el COI en las Olimpiadas de México de 1968... durante aquellos Juegos, dos Americanos, Tommie Smith y John Carlos, alcanzaron el primer y tercer puesto del podio de los 200 metros para orgullo de toda una Nación, récord del mundo para mayor triunfo...

desgraciadamente, al mismo tiempo, dos negros, curiosamente también bautizados como Tommie Smith y John Carlos, se empeñaron en empañar la ceremonia: durante el glorioso himno del país, alzaron sus puños... el COI y la prensa consideraron que aquellos negroides apoyaban a los violentos Panteras Negras, pasando por alto que tanto ellos como la medalla de plata, el australiano Peter Norman, llevaban botones del Proyecto Olímpico para los Derechos Humanos (OPHR), movimiento en contra del racismo dominante en los comités olímpicos...

resiguiendo la ironía, por aquel entonces el COI lo encabezaba el estadounidense Avery Brundage, quien había sido presidente del comité olímpico estadounidense en 1936 y a quien el saludo nazi, políticas "eugenéticas" incluidas, no le había parecido ni la mitad de grosero... eludiendo apoyar un boicot contra los Juegos, expulsó al incitador, Ernest Lee Jahnke, sustituyendo después en los 4x100 a los dos únicos judíos del equipo... Marty Glickman y Sam Stoller fueron reemplazados por Ralph Metcalfe y Jesse Owens quienes, junto a Foy Draper y Frank Wykoff, se llevaron el preciado metal... tras esto, Brundage pasó a formar parte del COI...

Owens, quien no apoyaría el gesto de sus compatriotas treinta años después arguyendo que cuando se abría el puño de un negro había lo mismo que en el puño de un blanco (nada), tuvo más suerte entre los nazis que Smith y Carlos entre los suyos... tras ser expulsados del recinto olímpico en México, ambos sufrieron abusos discriminatorios dentro de "su" país, recibiendo sus familias no cartas de agradecimiento sino amenazas de muerte... hasta el Time les dedico un bonito giro sobre el lema de los Juegos aquellos que representaron en su día la Paz entre países...

Peter Norman tampoco tuvo demasiada suerte... tras aconsejar a Smith y Carlos que compartieran para el saludo el único par de guantes que poseían, pues Carlos había olvidado el suyo, regresó a su continente... opositor de la política pro-blanca contra los aborígenes australianos, sufrió las consecuencias, siendo reprendido por las autoridades y machacado por los medios... en 2006 fallecería de un ataque al corazón... sus amigos Tommie Smith y John Carlos cargaron el ataúd en el funeral...

pese a todo, tres décadas atrás, otro blanco, en este caso teutón, ya había aconsejado a un saltador negro... gracias a las palabras de Luz Long, que bien podría haber sido chino, Jesse Owens se subió a lo más alto del podio seguido del alemán, quien alzaría el brazo en saludo marcial al führer... Long murió durante la Segunda Guerra Mundial herido por los Aliados en Sicilia... póstumamente, se le concedió la medalla Pierre de Coubertin al espíritu deportivo...

el barón de Coubertin fue el fundador de las primeras Olimpiadas modernas en Atenas en 1896 y primer presidente del COI... historiador y pedagogo, apoyó los nobles ideales del deporte, siempre que no hubiera mujeres de por medio... nunca permitió su participación en aquella competición de hombres... en fin, quién sabe, tal vez él no hubiera puesto pegas a que Semenya participase... o seguramente SÍ y sea por eso que Bolt no puede dejar de correr...

Los tiempos cambian

2009-08-10T14:45:00.014+02:00

Pensar en la última vez que hiciste muchas cosas y ver que quedan atrás, alejadas como los árboles fantasma de las zonas repobladas, con su geometría estremecedora de filas perpendiculares y puntos equidistantes, recuerdos fríos, aparentemente cercanos pero intocables en el espacio...

¿Cuánto hace que tuviste hipo?
¿Cuánto tiempo hace que corriste sin parar por la calle?
¿Cuánto tiempo hace que te caíste?
¿Cuánto tiempo hace que aguantaste la respiración?
¿Cuánto tiempo hace que te quedaste mirando una mosca?
¿Cuánto tiempo hace que observaste fijamente una bombilla?
¿Cuánto tiempo hace que te atragantaste?
¿Cuánto tiempo hace que te empachaste con dulces?
¿Cuánto tiempo hace que lloraste?
¿Cuánto tiempo hace que vomitaste?

Y sin embargo...

¿Cuánto hace que tienes hipo?
¿Cuánto tiempo hace que corres sin parar por la calle?
¿Cuánto tiempo hace que te caes?
¿Cuánto tiempo hace que aguantas la respiración?
¿Cuánto tiempo hace que te quedas mirando una mosca?
¿Cuánto tiempo hace que miras fijamente una bombilla?
¿Cuánto tiempo hace que te atragantas?
¿Cuánto tiempo hace que te empachas con dulces?
¿Cuánto tiempo hace que lloras?
¿Cuánto tiempo hace que vomitas?

No es lo mismo... desaparece el juego, se quedan las reglas... y las cosas que te pasaban antes, ahora te pasan...

La maleta de Gerda

2009-07-12T12:17:00.023+02:00

Hoy domingo salió de nuevo a la luz la muerte de Gerda... corre aire, brilla el sol, se escucha a los niños jugar en la plaza... hace un año, en febrero, conocíamos su memoria por primera vez... por muchas veces que nos hubiésemos cruzado con ella, ese mes reparamos por fin en su presencia al pasarnos por el lado con una maleta llena de negativos que dibujaba un hediondo reguero de horror y silencio en el cemento...

como un fantasma, había pasado por la historia... luchó por captar lo invisible con su cámara junto a Ernö Friedman, quien finalmente guardó para la posteridad el seudónimo que ambos compartieron: Robert Capa... sin nombre, Gerda como una silueta de viento apenas se perfiló en el firmamento de la Historia...

Hace un año aparecía su memoria en una maleta mexicana... México, donde también se perdió Archimboldi junto a Bolaño, donde tantas mujeres se han perdido en mitad del desierto... los negativos de Ernö, tal vez mezclados con algunos de Gerda, en uno de esos asombrosos saltos cuánticos que hacen volar la ilusoria línea ferroviaria del tiempo, salieron de aquella maleta... y llegan ahora a esta orilla bajo un título horrible en una exposición bicéfala que desgarra definitivamente a Gerda de Capa, confirmando que la muerte le arrebató el nombre de la fama... mientras la foto del miliciano de Ernö llama al público, cayendo, la miliciana de Gerda está en guardia, tensa, empuñando una pistola... aunque el desgarro sigue creciendo...

La boca de Fernando Cambronero se abre como otra maleta: sabe quién mato a Gerda en Brunete... él es hijo de Fernando Plaza, conductor de tanques que vio cómo, en la huida, Aníbal González, otro tanquista, le pasaba por encima a la joven de veintiséis años... huían en estampida, hubo confusión, Aníbal no notó el cuerpo bajo las patas del elefante de hierro, y no hay culpa, son accidentes... lejos del lugar del suceso, cuando las máquinas de guerra se han detenido, su compañero le espeta desde el otro tanque que "se ha cargado a la francesa"... así, sin figuras retóricas, sin parcas ni abismos de oscuridad...

la pareja de fotógrafos era conocida por todos durante la Guerra Civil, pero no hubo lágrimas... ¿qué iban a hacerle?... las guerras, impías, dejan corazones de piedra flotando en balsas de aceite hirviendo, hombres y mujeres que te hablan de ella sin mirarte a los ojos, que dirigen los párpados al suelo y que prefieren olvidar, ir contra memoria en favor de la vida... Gerda no murió allí, nos dicen, falleció aquella madrugada en el hospital inglés de El Goloso después de un largo sufrimiento... ¿cuánto dolor puede soportar un cuerpo humano?...

Un niño acaba de caerse en la plaza... parece que iba a llorar pero se ha levantado... aguanta... tal vez cuando sea mayor, la figura de Gerda haya ganado el respeto y la admiración que deberían tener desde hace tiempo... o tal vez no, y el daño puede ser mayor que el de sus rodillas rascadas... ¿cuántas maletas, se puede llegar a preguntar, cuántas maletas más se tendrán que abrir para que se reconozca el lugar de tantos olvidados en el regio mamotreto de la Historia? ¿cuántas?...

Información extraída del artículo de Jacinto Antón para El País, 12/07/2009

Más textos sobre Ernö y Gerda:
Más que mil palabras
Érase tres veces Robert Capa
No es serendipia

7. Decapitulación

2009-06-26T00:01:00.004+02:00

Siete que dura más de un año y no hace más que crecer... rasgadura enorme en la que se han perdido Marie Smith Jones y el poeta, una lengua lacerada y una lengua lacerante que cada noche duelen más... las princesas amanecen entonces con rinoplastias a base de visaplastias de bolsillos ajenos y los bancos se despiertan sin dar crédito a lo que ya nadie damos crédito, viviendas ofertadas en 3x2 cada 2x3, tablas de multiplicar que no regalan pisos si no que los miden y los limitan, ataúdes de lujo para orgasmos de miseria...

Siete como lienzo roto en el que pintar los que parecen no pintar nada cuyas ropas no dejan de desteñir, blancos de una vida gris y un futuro negro... cuadro partido donde se desdibujan desasosegadamente burbujas de isolada insolación, islas que se hunden a la perfección en el océano de la incertidumbre y la injusticia... tremor de tierra devorador de Shenzhenes y Pyongyangs y Myanmares, suelo y océanos que se quiebran ignorados bajo nuestros caparazones de anestesiante cementos, celdas con llave que no dejaremos de pagar nunca, pared con pared, persona sin persona... babel cada vez más monolítica por monolingüe que no se entiende, que aleja sin movernos, materia oscura que nos distancia y nos enfría...

Nos hiela sin conservarnos... nos pudre esta raja descomunal que convierte el Tribunal de la Muerte de Hitler en apartamentos donde puedan convivir los futuros Josef Fritzl y El Hadj Souleymane apaleando o preñando o quemando a las futuras Elisabeth, Hadijatou Mani o Rosario Endrinal... nos deshacemos en la corriente del tiempo deshaciendo al mismo tiempo lo que nos rodea, creando un mundo que oculta el mundo, signos que matamos controlar, que nadie más persiga en nuestra búsqueda venenosa del Ego que aplasta lo demás, Dios de la insignificancia...

Y hay quien grita en mitad del desgarrón y quien lucha y quien se aparta, quien intenta coser o quien corre con los lobos o quien sencillamente se atreve mientras el mundo indefectiblemente lo arrastra no hacia la muerte, corriente en pro de la vida, sino a la destrucción, corriente en pro del asesinato... suena The Band mientras Morin lee otro consejo, filosofía de hacedores, valentía para afrontar una vida sinsentido y sinsentida ante ese miedo de parvos, agravio de muchos, consuelo de ricos.. Siete y un aniversario y dos cumpleaños... el tiempo pasa y no parecemos quedarnos...

Afrontar lo inesperado

2009-04-30T17:46:00.012+02:00

Nos asentamos demasiado fácilmente en la comodidad de la creencia de lo bien hecho y clausurado... nada termina, como la trama de una novela abre millones de tramas, ríos de tinta fluyen tras el primer paso del personaje en el mundo... Hay un miedo, una tendencia a pensar en lo peor pero no prepararse para ello... temer el destino y esperar, al mismo tiempo, que no se cumpla... la esperanza, ese enorme antifaz que impide ver la realidad soñando lo que tal vez nunca sucederá...

Como escribe Edgar Morin:

El conocimiento es navegar en un océano de incertidumbre a través de archipiélagos de certeza. Tan pronto como un individuo emprende una acción, sea cual fuere, ésta empieza a escapar de sus intenciones. La acción en cuestión entra en un universo de interacciones y finalmente es el entorno el que se apodera de ella en uno u otro sentido, pudiendo contrariar la intención inicial. Esto es ecología de la acción.

Es cierto que se pueden considerar o calcular a corto plazo las consecuencias de una acción, pero sus efectos a largo plazo son impredecibles. La incertidumbre se afronta mediante una buena decisión, la conciencia del riesgo y la estrategia. La estrategia debe prevalecer sobre el programa. El programa establece una secuencia de acciones que deben ser ejecutadas sin variación en un entorno estable; pero en cuanto haya modificación de las condiciones exteriores, el programa se bloquea. La estrategia, por el contrario, elabora un guión de acción examinando las certezas, las incertidumbres de la situación, las probabilidades y las improbabilidades. El guión puede y debe modificarse según la información recogida, el azar, contratiempos u oportunidades con que se tropiece en el curso del camino.

Laudo al poeta de las verdades dolientes

2009-03-01T17:24:00.005+01:00

que cuando dijo

A mí la unidad de España me suda la polla por delante y por detrás

hizo a todo el mundo gritar

desesperarse

ofenderse

¿por qué?

Miedo al movimiento, al cambio, amor a lo estático, a las pétreas figuras ecuestres...

La "unidad" definida como una "propiedad de todo ser, en virtud de la cual no puede dividirse sin que su esencia se destruya o altere" (DRAE), delimitada como inmutable y esencial, como Dios o como Nada, alejada de la "unión", sita en otro rincón, descuidada, lo que fuera "acción y efecto de unir o unirse", "correspondencia y conformidad de una cosa con otra, en el sitio o composición"...

Diccionarios donde nadan sufijos como -idad (que "significa 'cualidad' en sustantivos abstractos derivados de adjetivos") y como -ción (que "forma sustantivos verbales, que expresan acción y efecto"), libros que nos dan el amplio glosario de la libertad, listado que se amplía en la lengua más allá de la página, millares de palabras donde decidir, donde tener la libre elección de crear identidades o identificaciones, de hacer actividades en lugar de llevar a cabo acciones...

¿Qué es más valioso, entonces, lo que consideramos dado y puro, trascendental, inmóvil, o lo que decidimos, tocamos, de lo que participamos y con lo que variamos, fluimos, nos transformamos?...

¿Qué es lo que realmente necesitamos, un grupo dado, inamovible, de entidades etéreas dibujadas en mapas políticos, divisiones de flogisto a golpe de guerra o talón, o una voluntad común, de estar juntos frente al poder invisible, frente a la jerarquía que nos hace soñar con estructuras ajenas y lacerantes?...

Se acusó al poeta de ser políticamente incorrecto a pesar de decir "verdades como puños" y hacernos "reír al mismo tiempo que nos hacía pensar o indignar", tratándolo de insolidario cuando su actitud era la más cercana, la más humana, alejada de los estamentos de un sistema económico más preocupado por la divisa que por la carne donde el rezo principal es save the banks and save ME now...

Yo me acojo a su máxima y la amplifico y clamo

A mí la unidad ................ me suda la polla por delante y por detrás (escriban en la línea de puntos la entidad que prefieran) porque a mí lo que realmente me preocupa es la falta de unión entre todos nosotros y la mucha que, en cambio, tienen los que nos están robando con sus corbatas de idearios vacíos y mentiras infladas...

Laudo al poeta

Ironía inmobiliaria

2009-02-23T16:02:00.015+01:00

una pareja con sueldos inframileuristas de 650€ representa unas ganancias demasiado justas (más por justedad que no por justicia) para poder alquilar un piso de precio análogo si no cuentan con avaladores que den soporte a su candidatura para ciudadanos con vivienda propia…

por contra

una pareja con sueldos superiores a los 600€ posee unos beneficios superiores al mínimo exigido por la Institución del punto G de la catalanidad para poder recibir una ayuda que les facilite pagar su hipotética (que no hipoteca) home sweet home, con más esperanza que gloria…

por consiguiente

una pareja con sueldos medios se atasca en un to dwell or not to dwell inevitable, casi inhabitable e inacabable como un rose is a rose is a rose is a rose incesante que se enclaustra en un in-between anglificado e inglificado, prisión hedionda de entrepierna de arco triunviral (que no triunfal pero acaso viral) donde frecuentan peticiones y limosnas lastimosas que consumen el tiempo y el deseo…

Foto de Jorge Miente

Otro año pasado

2009-01-15T17:00:00.004+01:00

Recuerdo que en 2008 aprendí que la connotación de los términos siempre puede expandirse e, incluso, agravarse, tal como sucedió con conceptos como “horror” o “mal absoluto” o “hijo de la gran puta” cuando apareció la noticia de lo que Josef Fritzl le había hecho a su hija Elisabeth y a sus hijos-nietos y cómo, los canales, frente al vómito, se revolcaron y lo recrearon…

De Hadijatou Mani no se habló tanto, pero a sus veinticuatros años también había sido sadaka (esclava sexual) como Elisabeth aunque con la diferencia de que, cuando decidió huir de la cárcel de su propietario ayudada por las oenegés para rehacer su vida, el tribunal superior de Nigeria se acogió a las tradiciones y aceptó que por haber sido esclava de ese otro “hijo de la gran puta” llamado El Hadj Souleymane Naroua se había convertido en su esposa y pertenencia, peligrando así su libertad y la de su hija …

Este año que ya terminó me sirvió, asimismo, para cambiar mi actitud hacia los cajeros, contemplándolos ahora con mayor respeto, de igual a igual, sabiendo que, tras la sentencia a los asesinos adolescentes de Rosario Endrinal, la vagabunda que fue quemada por diversión, la vida de una persona sólo se tasa en el doble de la vida de un cajero, cuarenta y seis mil euros por un cuerpo frente a los veintiséis mil que se embolsó el banco sin dilación, y game over…

Diez meses antes, otra corte había abierto sus puertas al precio de la vida, reconvirtiendo por sacro golpe de talonario el que fuera Tribunal de la Muerte de Hitler, donde se condenaron a muerte a más de 1400 personas, entre ellos los doscientos estudiantes de la Rote Kapelle, en bellísimos apartamentos de lujo, gracias a cuyo alquiler mensual de cuatro mil euros se puede disfrutar de unas maravillosas vistas del lago Lietzensee y una exquisita arquitectura neobarroca…

Más presente está, sin duda, cómo nos vendieron la crisis, nos hicieron creer que nos rescatarían con nuestro dinero y, sin embargo, se salvaron ellos mismos con nuestro dinero como si no tuvieran suficiente con “el dinero obtenido de la gente que queman en sus oficinas”, demostrando que el sistema económico es todavía sostenible y amable dentro de lo abusivo e incomprensible…

¿Y no se suponía que uno se acordaba de lo bueno porque el subconsciente se encargaba de eliminar lo dañino y doloroso? Creo que voy a tener que demandar al fabricante, a ver si con suerte me cambia la conciencia por la de un banquero...

Tres

2008-12-09T02:45:00.013+01:00

Dos...

Uno...

¡Feliz aniversario!

Celebración

2008-11-30T17:33:00.024+01:00

We wanted to be more than just a concert,
we wanted to be a celebration

Robbie Robertson

Escuchar música…

No canciones, no esa pista limitada y limitadora de un disco compacto…

No el estribillo que se repite y repite sin ninguna variación hasta el colapso…

Oír, ver, disfrutar de El Último Vals, de esa porción de él filmada por Scorsese… Leer en letras grandes, This film should be placed loud, y luego comenzar por el final, por la despedida, Goodbye dice Robbie Robertson nada más acabar la primera canción… Baby, don’t you do it, don’t do it, don’t you break my heart, y adiós… ¿qué sucede?, sucede que es el final…

Scorsese los presenta desde el final, Robbie Robertson, Rick Danko, Richard Manuel, Levon Helm y Garth Hudson… The Band… Qué grande Levon Helm golpeando la batería y cantando con su voz 100% folk del puro corazón de los Estados Unidos, qué locura Garth Hudson con sus dedos sobre el piano y sus pelos de profesor chiflado sobre la frente… la guitarra en los dedos de Robertson, la pinta de espantapájaros de Richard Manuel y la voz de Rick Danko… y entonces terminan y dan las buenas noches y se despiden y un sonido aterrador, de final, resuena, y entonces comienza

Se despidieron una noche de Acción de Gracias desde la sala Winterland de San Francisco, el primer lugar donde tocaron como The Band, no como The Hawks ni como The Crackers, menos aún The Honkies, sólo La Banda… un banquete, baile, cuatro horas hasta las diez, el principio de un The End apoteósico, donde tocarán Don’t Do It pero donde antes habían tocado juntos Neil Diamond (con pinta de mafioso o chulo proxeneta), Eric Clapton, Ringo Star, Ronnie Word, Bob Dylan, Van Morrison (que irónicamente cantaría Caravan), Ronnie Hawkins, Dr. John, Joni Mitchell, Neil Young, Emmylou Harris, Paul Butterfield, The Staples y el incomparable Muddy Waters…

Hay incluso un extra en el DVD, una escena suprimida, un hueco entre el éxito conclusivo de The Band y el I shall be released coral, un espacio en que Ringo y Garth empiezan a improvisar y luego se les unen todos, y la música fluye, rodeándolos a todos, Neil Young ni siquiera mira al público, está de espaldas a él, a los cinco mil fans, están ahí como si se tratase del garaje particular del Beattle y disfrutan, se lo pasan de miedo con sus guitarras y sus teclados y sus baquetas, tocan y tocan y tocan hasta que el rollo de las cámaras de 35mm se acaba después de seis horas de filmación ininterrumpida… ¿Cómo resumir la pobreza, el desamparo, el bajón que surge cuando, frente a esta plenitud del corazón, este intento de huida del alma o de oxígeno, ese ahogo catártico cuando se disfruta de un concierto de esta clase, cuando después de todo esto uno baja a la calle y se sube al tren y comienza a escuchar el ruido horrible de los politonos en los vagones repletos de caras grises que van camino del trabajo, que suben y suben y no cesan?

Una anécdota que Robbie le cuenta a Scorsese parece resumirlo a la perfección, y reza o blasfema así… Levon’s home town, it’s near West Helena. One time we were there, for some reason or another, and we decided we were gonna look up one of the legends of that town, which was Sonny Boy Williamson. And he took us to a friend of his, a woman’s place, who served food and corn liquor. He would sit there and he was playing for us. And we were getting drunk and trying to figure out where we were. He was spitting in a can. I thought he was dipping snuff. I thought he had something in his lip. And he kept spitting in his can and playing, and we kept getting drunker. Finally, I looked over in the can and I realised it was blood. He was getting pretty tired and pretty drunk by then. And he made big plans for the future and all kinds of thing we were gonna do. And it was tremendous. A great night. A couple of months later, we got a letter from his manager, or whoever it was, saying that he had passed away…

...The Band, The Last Waltz, The End…

Mierda para la cultura

2008-10-01T14:00:00.007+02:00

Guy Delisle, Shenzhen, p.60, v.2.

English for Spanish dummies: What's a "tramp"?

2008-09-09T12:01:00.020+02:00

tramp n 1 A disreputable vagrant (sin. bum, loafer, do-nothing, hobo, rambler, rover; trad. vagabundo, mendigo, vago, parásito social, guitón) 2 A person who engages freely in promiscuous sex (sin. street woman, promiscuous woman, street-walker, streetwalker, whore, chippy, quaff; trad. mujer promiscua, mujer de la calle, fulana) 3 A heavy footfall (sin. footsteps, footfall, trample; trad. ruido de pasos) 4 A long walk usually for exercise or pleasure (sin. stroll, walk, hike, jaunt, long walk, ramble, amble, traipse, trudge; trad. paseo largo, caminata) 5a Boat having an irregular operation 5b A commercial steamer for hire 5c A commercial steamer having no regular schedule (sin. boat having an irregular operation, tramp steamer; trad. buque de servicio irregular)

Source: WordMagic Soft

In British English and traditional American English usage, a "tramp" is a long term homeless person who travels from place to place as an itinerant vagrant, traditionally walking or hiking all year round. They often left chalk signs on houses or at various points along their traditional routes. They also developed a slang language of their own.
While some tramps may do odd jobs from time to time, unlike other temporarily homeless people they do not seek out regular work and support themselves by other means such as begging or scavenging. This is in contrast to: "bum", a stationary homeless person who does not work, and who begs or steals for a living in one place; "hobo", a homeless person who travels from place to place (often by illegally catching rides on freight trains) looking for work; "schnorrer", a person who travels from city to city begging. Schnorrer is a Yiddish term. Both terms, "tramp" and "hobo" (and the distinction between them), were in common use between the 1880s and the 1940s. Their populations and the usage of the terms increased during the Great Depression.
Like "hobo" and "bum", the word "tramp" is considered somewhat vulgar in American English usage, having been subsumed in more polite contexts by words such as "homeless person" or "vagrant". It remains relatively more common in current British English, but has also been somewhat replaced with "homeless person". Tramps used to be known euphemistically in England and Wales as "gentlemen of the road".
In colloquial American English, the word "tramp" can also mean a sexually promiscuous female or even prostitute

Source: Wikipedia, the free Encyclopedia

Aislados

2008-08-30T13:16:00.014+02:00

—En aquellos días, Pala se encontraba todavía fuera del mapa. La idea de convertirla en un oasis de libertad y felicidad tenía sentido. Mientras se mantenga fuera del contacto con el resto del mundo, una sociedad ideal puede ser una sociedad viable. Pala fue en todo sentido viable, digo yo, hasta más o menos 1905. Luego, en menos de una sola generación, el mundo cambió por completo. Películas cinematográficas, automóviles, aviones, radio. Producción en masa, matanza en masa, masa a secas… más y más gente en barrios bajos o suburbios cada vez más grandes. Hacia 1930, cualquier observador agudo habría podido darse cuenta de que para las tres cuartas partes de la raza humana, la libertad y la dicha estaban casi fuera de su alcance. Hoy, treinta años más tarde, son absolutamente imposibles. Entre tanto, el mundo exterior ha ido cerrando su cerco en torno de esta islita de libertad y felicidad. Encerrándola firme e inexorablemente, acercándose cada vez más. Y lo que otrora fue un ideal viable, no lo es ya.

—De modo que Pala tendrá que ser cambiada… ¿es ésa su conclusión?

El señor Bahu asintió.

—En forma radical.

—De raíz —dijo la rani con el placer sádico de una profetisa.

—Y por dos motivos coherentes —continuó el señor Bahu—. En primer lugar, porque simplemente no es posible que Pala continúa diferente del resto del mundo. Y en segundo término, porque no es justo que siga siendo distinta.

—¿No es justo que el pueblo sea libre y feliz?

—No es justo —insistió—. Exhibir la bienaventuranza ante tanta miseria… es una pura hubris, es una afrenta deliberada al resto de la humanidad. Incluso en una afrenta a Dios.

—Dios —murmuró con voluptuosidad la rani—, Dios…

La isla, Aldous Huxley

Casas vacías

2008-07-29T16:05:00.022+02:00

Los Papalagi viven como los crustáceos, en sus casas de hormigón. Viven entre las piedras, del mismo modo que un ciempiés; viven dentro de las grietas de la lava. Hay piedras sobre él, alrededor de él y bajo él. Su cabaña parece una canasta de piedra.

Los Papalagi

Yo había estado en aquella casa cientos de veces, cientos de veces en aquella casa y en otras cien como ésa. Pero aquélla fue la primera vez que vi lo que eran todas en realidad. Ni hogares, ni habitaciones humanas, ni nada. Sólo paredes de pino que encerraban el vacío. Sin cuadros, sin libros, sin nada que pudiera mirarse o sobre lo que reflexionar. Sólo el vacío que me estaba calando en aquel lugar.
De pronto dejó de existir en aquel punto concreto y se aposentó en todas partes, en todos los lugares como aquél. Y, súbitamente, el vacío se llenó de sonidos y volúmenes, de todos los sucesos implacables que los individuos habían conjurado en el vacío. Niñas indefensas que gritaban cuando sus propios padres se metían en la cama con ellas. Hombres que maltrataban a sus mujeres, mujeres que suplicaban piedad. Niños que meaban en la cama de miedo y angustia, y madres que los castigaban dándoles de comer pimienta roja. Caras ojerosas, pálidas a causa de los parásitos intestinales, manchadas a causa del escorbuto. El hambre, la insatisfacción continua, las deudas que traen siempre los plazos. El cómo-comeremos, el cómo-dormiremos, el cómo-nos-taparemos-el-roñoso-culo. El tipo de ideas que persiguen y acosan cuando no se tiene más que eso y cuando se está mejor muerto. Porque es el vacío el que piensa, y uno se encuentra ya muerto interiormente; y lo único que se hace es propagar el hedor y el hastío, las lágrimas, los gemidos, la tortura, el hambre, la vergüenza de la propia mortalidad. El propio vacío.

* * * * *

—Una tarde yo estaba aquí —dijo Iran—, mirando, naturalmente, la televisión, y apagué el sonido por un instante. Y entonces oí los ruidos de la casa, de este edificio, y escuché los…
—Los apartamentos vacíos —completó Rick; a veces también él escuchaba cuando debía suponer que dormía.
—En ese momento —continuó Iran—, mientras el sonido del televisor estaba apagado, yo estaba en el ánimo 382; acababa de marcarlo. Por eso, aunque percibí intelectualmente la soledad, no la sentí. La primera actitud fue de gratitud por poder disponer de un órgno de ánimos Penfield; pero luego comprendí qué poco sano era sentir la ausencia de la vida, no sólo en esta casa sino en todas partes, y no reaccionar… ¿Comprender? Supongo que no. Pero antes de eso era una señal de enfermedad mental. Lo llamaban “ausencia de respuesta afectiva adecuada”. Entonces, dejé apagado el sonido del televisor y empecé a experimentar con el órgano de ánimos. Y por fin logré encontrar un modo de marcar la desesperación —su carita oscura y alegre mostraba satisfacción, como si hubiese conseguido algo de valor—. La he incluido dos veces por mes en mi programa. Me parece razonable dedicar ese tiempo a sentir desesperanza de todo, de quedarse aquí, en la Tierra, cuando toda la gente lista se ha marchado, ¿no crees?

Des auteurs et des autres

2008-06-25T11:34:00.019+02:00

Interview à Anne Goscinny, Bodoï magazine

Êtes-vous favorable, dans l’esprit, à la reprise des séries après le décès de leur auteur ? N’est-ce pas nier le talent individuel d’un auteur que de croire que d’autres peuvent continuer leur œuvre ?

(…) Lorsqu’un auteur créé des personnages, installe un univers, décide d’y placer des adjuvants et des opposants récurrents, ainsi bien sûr que des enjeux qui auront en commun ce qui symbolisera l’univers précité, il donne à son oeuvre, inconsciemment peut-être, toutes les chances de lui survivre.

En effet les codes ayant été parfaitement énoncés sont donc suffisamment lisibles pour qu’un autre, un jour, puisse se les appréhender et la continuer. (…) Je ne crois pas qu’une reprise d’une série préexistante soit la négation du talent de l’auteur d’origine. Au contraire même, elle peut être vécue par les lecteurs comme un hommage. La seule négation qui tendrait à me faire peur est celle de l’auteur qui vient après, l’auteur «bis».

Certains éditeurs, comme Claude de Saint Vincent, estiment que les personnages de BD sont plus forts que leurs créateurs. Qu’en pensez-vous ?

Je pense que cette assertion n’a pas grand sens. Comment peut-on comparer un personnage de papier à celui qui lui a donné vie ? Dit-on que les marionnettes prennent le pouvoir sur le marionnettiste ?

En réalité vous posez là, d’une autre façon, la même question que la précédente. Qui restera le plus longtemps dans nos mémoires de Flaubert ou de Madame Bovary ? Ils sont égaux, mais il est impossible de les mettre sur le même plan. L’un a créé l’autre. L’autre a rendu l’un immortel.

Est-ce difficile de voir d’autres auteurs s’emparer et, par nature, modifier l’univers créé par votre père ?

(…) Le fait de modifier l’œuvre d’origine, c’est inhérent au principe même de l’adaptation. La limite étant la dénaturation.

Que pensez-vous des auteurs qui décident de leur vivant que leur œuvre mourra avec eux ? En l’espèce, que pensez-vous de la volonté exprimée par Albert Uderzo qu’Astérix ne lui survive pas? Avez-vous votre mot à dire dans cette décision ?

En ce qui concerne Astérix, je suis certaine que personne mieux qu’Albert Uderzo n’aurait pu reprendre la plume de mon père. Quand Albert Uderzo écrit un nouvel Astérix, il ne me soumet ni le scénario, ni le synopsis, ni même l’argument. Je ne juge pas cette façon de ne pas solliciter mon avis (encore moins mon accord!). Je n’ai aucune raison d’intervenir.

Cependant [la volonté exprimée par Albert qu’Astérix ne lui survive pas] me surprend et m’attriste car elle prouve qu’il n’a manifestement pas suffisamment confiance en ses héritiers pour que soit après lui respectée l’esprit de son œuvre. Astérix est toute sa vie et je peux entendre qu’il mette tout en œuvre pour le protéger. Mais à l’origine de l’aventure qui nous occupe aujourd’hui, ils étaient deux.

La déclaration d’Albert Uderzo n’engage que lui. Mon père ne s’est jamais exprimé sur ce sujet. Je suis dépositaire du droit moral de mon père, à ce titre il eut été juste de me demander si je pensais qu’Astérix avait droit à une seconde vie. Je ne me permettrai jamais de prendre la parole pour mon père. Jamais non plus, je ne le ferai penser, rire ou sourire. Mais ne pas solliciter mon opinion à ce sujet est une forme de négation de l’auteur mort de la part de l’auteur survivant.

Peut-on dire qu’une œuvre est mortelle ? Si oui, c’est qu’elle ne méritait pas de survivre à son créateur.

De toute façon, Astérix lui survivra, comme Tintin a survécu à Hergé, comme Gaston Lagaffe a survécu à Franquin. Les personnages de papier ne meurent pas. Constat inaudible pour les humains que nous sommes!

Gracias a El Blog de Astérix el Galo, donde se comentaba la entrevista

Nomen omen1

2008-05-14T19:08:00.021+02:00

The important thing is to get people back on the land. When you live in the United States, your feet never touch the ground - you’re on pavement constantly, you’re in cars, you’re in homes. When you go out into a wilderness area and you are out in the woods and near a stream and your feet are solidly on the ground - you feel a sense of balance, you feel like you have come in touch with the earth. That is what the Native people have always had, that is why they have always been relaxed and wise. We have a saying now that with the corporate Indians, the wisdom has left their chiefs. In other words, they’ve lost touch with reality, they’ve lost their balance. They are caught up in a world that they are not familiar with.

Dune Lankard, accionista de la Eyak Corporation

Hoy sería el nonagésimo cumpleaños de Marie Smith Jones, pero no lo es… un nombre tan poco especial que, sin embargo, ahí está, o ahí ha dejado de estar, para vergüenza de todos desde este veintiuno de enero… un nombre que en eyak, la lengua que ha muerto con ella, venía a ser “el sonido que llama a la gente desde la distancia”²…

Fue la cacica sin pueblo de una tribu entre la desembocadura del río Cooper y las montañas Saint Elies, despoblada como los bosques de Alaska desde que llegaran las envasadoras para detener la corriente³ de los ríos y la locomotora para ayudar a avanzar el futuro⁴… con ellas, la gripe del 18, el alcohol, las drogas, las violaciones y la occidentalización⁵… de 300 a 50 en treinta años, la velocidad del progreso…

Cuando Alaska pasó a formar parte de los Estados Unidos en el 59, aceptó también las reglas del juego, y en el 71, con el ANCSA⁶, cedió los cuarenta y cuatro millones de acres en manos de las diferentes tribus que poblaban la región a las Corporaciones⁷ Nativas⁸, esas entidades tan ajenas como incorpóreas que acaban por arrebatarles todo poder de decisión sobre la tierra a sus habitantes…

Marie fue muy activa políticamente, llegando incluso a hablar en dos ocasiones en las Naciones Unidas acerca de la paz y las lenguas⁹ indígenas… Colaboró con el lingüista Michael Krauss por la preservación de su lengua y luchó contra las compañías madereras por la conservación¹⁰ de los bosques… no se niega el hecho de que las lenguas pueden morir ni se idealiza el locus amoenus del buen salvaje, se combate…

Se encara una globalización¹¹ que es vendida como agrupadora y humanitaria cuando realmente es mercantil y controladora... porque menor número de lenguas es igual a estandarización que es igual a comercio común que es igual a reducción de costes publicitarios que es igual a consumidores agrupados en porciones mayores del pastel de población que es igual a dominio¹² del territorio con mayor libertad de movimiento…

Marie no fue amparo de nostalgia, ni fue victimismo o inmovilismo… Marie era defensa del propio lugar¹³ en el mundo, del derecho a existir de acuerdo con las propias creencias, de la potestad de no querer “formar parte del Todo”… Marie es el sonido que llama a la gente desde la distancia y les recuerda que eso que pisamos también son ellos mismos…

¹ Nomen omen (latín, “el nombre es un presagio”, origen: Plauto, Perses, 625, significado: locución utilizada para indicar la correspondencia entre el nombre y las cualidades o vivencias de la persona que los lleva)
² Udach' Kuqax*a'a'ch /u:tat?’ k^hu:q^haxa:a:t?^h/ (eyak, “El sonido que llama a la gente desde la distancia”)
³ Corriente (español, del latín currens, “que no tiene impedimento ni estorbo para su uso y efecto medio, común, regular, no extraordinario; movimiento de traslación continuado, ya sea permanente, ya accidental, de una masa de materia fluida en una dirección determinada; curso, movimiento o tendencia de los sentimientos o de las ideas”)
⁴ Futuro (español, “que está por venir; la vida futura; ~ contingente: lo que puede suceder o no; ~ imperfecto: el que manifiesta de un modo absoluto que la cosa existirá, que la acción se ejecutará o el suceso acaecerá; denota también una acción o un estado que, según conjetura o probabilidad, se produce o existe en el momento presente, pudiendo también tener valor de imperativo; ~ perfecto: el que denota acción, proceso o estado futuros respecto al momento en que se habla, pero pasados con relación a una acción, un proceso o un estado posteriores a dicho momento, y denota asimismo acción, proceso o estado que, según conjetura o probabilidad, se habrán verificado ya en el momento en que se habla”) Futurus (latín, participio futuro de Sum, “lo que será”)
⁵ Occidente (español, “lugar de la esfera celeste o región de la Tierra que, respecto de otro con el cual se compara, cae hacia donde se pone el Sol; conjunto de países de varios continentes, cuyas lenguas y culturas tienen su origen principal en Europa”) Occidens (latín, participio presente de Occido “caer, sucumbir, morir”) Occidus (latín, “poniente, occidental; caduco”) Occido (latín, “cortar, desmenuzar; herir; matar”)
⁶ ANCSA (inglés, acrónimo de Alaska Native Claims Settlement Act) Claim (inglés, del latín a través del francés, “a demand for something as due; a right or just title to something”) Settlement (inglés, de Settle, del inglés antiguo, “the act or state of settling or being settled; the establishment of a new region, colonize; a collection of dwelling forming a community; a community formed by members of a group; the payment of an outstanding account, invoice, charge; an adjustment or agreement reached in matters of finance, business”)
⁷ Corporación (español, “cuerpo, comunidad, generalmente de interés público, y a veces reconocida por la autoridad”) Corporatio (latín, “humanidad, naturaleza humana”)
⁸ Nativo (español, del latín nativus, “que nace naturalmente; natural, nacido en el lugar de que se trata”)
⁹ Lengua (español, del latín lingua, “órgano muscular situado en la cavidad de la boca de los vertebrados y que sirve para gustar, para deglutir y para articular los sonidos de la voz; sistema de comunicación y expresión verbal propio de un pueblo o nación, o común a varios; sistema lingüístico que se caracteriza por estar plenamente definido, por poseer un alto grado de nivelación, por ser vehículo de una cultura diferenciada y, en ocasiones, por haberse impuesto a otros sistemas lingüísticos; ~ madre: aquella de que han nacido o se han derivado otras; ~materna: la que se habla en un país, respecto de los naturales de él; ~muerta: la que antiguamente se habló y no se habla ya como propia y natural de un país o nación ~ serpentina, o viperina: persona mordaz, murmuradora y maldiciente; ~ viva: la que actualmente se habla en un país o nación; ~s hermanas: las que se derivan de una misma lengua madre”)
¹⁰ Conservación (español, acción de Conservar, del latín conservare, “mantener una cosa o cuidar de su permanencia; mantener vivo y sin daño a alguien; dicho de costumbres, virtudes y cosas semejantes, continuar la práctica de ellas”)
¹¹ Globalización (español, de Globo, “tendencia de los mercados y de las empresas a extenderse, alcanzando una dimensión mundial que sobrepasa las fronteras nacionales”) Globo (español, del latín globus, “esfera; Tierra; receptáculo de materia flexible lleno de gas, que sirve de juguete para los niños, como decoración en fiestas, etc.; coloquial Cuba, mentira; en ~: en conjunto, alzadamente, sin detallar; en ~: inseguro")
¹² Dominio (español, del latín dominium, “poder que uno tiene de usar y disponer de lo suyo; poder o ascendiente que se ejerce sobre otra u otras personas; territorio sujeto a un Estado; territorio donde se habla una lengua o dialecto; ámbito real o imaginario de una actividad; derecho de propiedad; ~absoluto, o pleno: El que reúne la totalidad de facultades que las leyes reconocen al propietario de una cosa; ~ eminente: el que se considera propio del Estado, por razón del bien común, con respecto a la propiedad privada; ~ público: el de los bienes destinados al uso público y los del Estado destinados a algún servicio público”)
¹³ Lugar (español, del latín localis, “espacio ocupado o que puede ser ocupado por un cuerpo cualquiera; sitio o paraje ciudad, villa o aldea; población pequeña, menor que villa y mayor que aldea; expresión o conjunto de expresiones de un autor; tiempo, ocasión, oportunidad; puesto, empleo, dignidad, oficio o ministerio; causa, motivo u ocasión para hacer o no hacer una cosa sitio que en una serie ordenada de nombres ocupa cada uno de ellos”)

VI. Decapitulación

2008-05-07T08:00:00.012+02:00

VI…

VI los negativos largamente perdidos de Capa, los tres mil, diapositiva a diapositiva, y descubrí que en cada uno de ellos aparecía la sombra de Gerda Taro acompañada de su cámara llena de barro, sucia como una lombriz que sale a la luz después de abrir su propio camino…

VI a Rochom P’ngieng intentando utilizar un tenedor para comer algo que antes comía con las manos sin problemas, intentando pronunciar su propio nombre con una sensación de angustia y fascinación tan cercana a su corazón que era incapaz de describirla con las palabras que le habían dado…

VI Inglaterra convertida en una prisión de cámaras de CCTV donde nadie decía nada más que para saludar cortésmente, charlar del tiempo y sonreír, justo antes de dirigirse al living de sus casas y encerrarse con The Sun entre las manos mientras sobre sus tejados unas nubes espesas de tormenta descargaban una lluvia ensordecedora…

VI a Bobby Fischer agonizando en el fondo del Sneffels mientras recordaba que una vez había sido niño y otra estadounidense y otra refugiado, sabiendo con precisión matemática desde qué punto Lidenbrock, Axel y yo lo observábamos ateridos, sin poder apartar nuestras miradas del abismo que se abría entre las páginas de aquel libro…

VI entonces una bala de paja enorme rodando por la colina, por todas las colinas en realidad, llevándose tras de sí enormes torres petrolíferas y casas, haciendo que los surtidores dispararan descontrolados oro negro sobre una muchedumbre desvaída que abría la boca y se llevaba las manos a la cabeza…

VI un lenguaje que me apartaba y me conectaba a todo en este mundo y a todo en otros universos, paralelos o no, que a veces desafinaba y otras me hacía llorar sin una sola palabra, hasta que los loqueros se dieron cuenta, lo persiguieron y lo encerraron en una celda para que no provocara disturbios…

VI niños salvajes y niños perdidos y niños muertos de miedo y niños muertos de rabia y niños muertos sin más, mientras los senadores le reían la gracias al presidente, qué bueno es usted, Sr. Presidente, pero qué divertido es usted, Sr. Presidente…

VI un peón que podía dar jaque, pero que también podía ser un racista y un hijo de puta, que podía convertirse en reina, o que podía ser Alicia o islandés, podía ser lo que quisiera a su elección pese a que su elección era forzada constantemente a ser lo que sólo unos pocos querían y movían…

VI ajar el mundo por culpa de sus malos gobiernos de paja y espantapájaros…

VI que la falta de amor es el peor de todos los males, o el originador de casi todos ellos y de posiblemente toda la cursilería existente, y corrí a refugiarme en sus brazos esperando y deseando que no me faltaran nunca…

VI que el mar se desbordó hasta en año bisiesto pero que volvimos a aguantar estoicos la respiración hasta que todo volvió a estar bajo control…

VI que en otra dimensión Hugh Everett podía estar abrazando a su hijo Mark, un resultado de la ecuación en el que Elisabeth tampoco se mataba y donde juntos vivían felices a pesar de las típicas riñas familiares, a pesar de todas esas menudencias imperfectas —pullas de hermanos, discusiones con los padres, peleas de pareja…

VI música que a veces surge de alguna parte y de algún momento en cualquier lugar y tiempo inesperados, una melodía hermosa que me recuerda que debemos esforzarnos por seguirla, por mantenerla, por no dejar que se apague…

VI muchas cosas durante estos SEIS meses, tantas que me pregunto si simplemente VI o realmente VIVI.

Foto de Pag Asa, Flickr

Viaje al centro del abismo

2008-04-26T20:06:00.026+02:00

¿Cómo puede ser que el principio de una aventura se parezca tanto al final de una vida y continúe siendo tan atractivo? Aún más, ¿cómo puede ser que la verdadera fascinación por el abismo venga acompañada de ese otro abismo que es lingüístico y que lo vuelve todo más desconcertante, seductor y misterioso, alejando de nosotros lo que comenzamos ya a anhelar, deseando tenerlo más cerca? ¿Las lenguas son precipicios que nos alejan o deliciosas gargantas a las que asomarse?

→ Me incliné sobre una roca avanzada hacia su interior y dirigí hacia abajo mi mirada. Mis cabellos se erizaron instantáneamente. El sentimiento del vacío se apoderó de mi ser. Sentí desplazarse en mí el centro de gravedad y subírseme el vértigo a la cabeza como una borrachera. No hay nada que embriague tanto como la atracción del abismo…

→ Je me penchai au-dessus d’un roc qui surplombait, et je regardai. Mes cheveux se hérissèrent. Le sentiment du vide s’empara de mon être. Je sentis le centre de gravité se déplacer en moi et le vertige monter à ma tête comme une ivresse. Rien de plus capiteux que cette attraction de l’abîme…

→ I leaned over a projecting rock and looked down. My hair stood on end. The fascination of the void took hold of me. I felt my centre of gravity moving, and vertigorising to my head like intoxication. There is nothing more overwhelming than this attraction of the abyss…

→ Ik bukte over eene overhangende rots en zag naar beneden; mijne haren rezen te berge. Het gevoel van het ledige maakte zich van mij meester. Ik voelde het zwaartepunt zich in mij verplaatsen en de duizeligheid als dronkenschap naar mijn hoofd stijgen. Niets bedwelmt meer dan die aantrekkingskracht van den afgrond…

→ Я нагнулся над одной из скал и взглянул вниз. Волосы встали у меня дыбом. Ощущение пустоты овладело всем моим существом. Я почувствовал, что центр тяжести во мне переместился, голова закружилась, точно у пьяницы. Нет ничего притягательнее бездны…

Los fragmentos de la obra de Julio Verne
pertenecen, respectivamente, a
Viaje al centro de la Tierra, cap. XVII, por La Biblioteca de El Trauko;
Voyage au centre de la Terre, chap. XVII, par E-books libres et gratuits;
Journey to the centre of the Earth, chap. XVII, by Penguin Classics;
Naar het middelpunt der Aarde, chap. XVII, by Project Gutemberg;
Путешествие к центру Земли, Глава XVII, by Dima Atsukin.

Balas de trigo

2008-04-13T12:35:00.018+02:00

Danos hoy nuestro pan de cada día

Padrenuestro

Tiene rahpa y no é pehcao
Hase olah y no é el mar
Y é la cosa má bonita
Qu’en el mundo s’ha formao
¿Qué é?

Yayomío

No deja de ser irónico que algo que contiene la palabra “vida” en su nombre vaya a ayudar con creces a eliminarla de la faz de la tierra… los biocombustibles, o como señalan mucho más correctamente, los agrocombustibles van a comerse toda la tierra cultivable del planeta, haciéndonosla morder mientras nos la echan encima… y os lo aseguro, la vamos a besar antes de que nos trague…

Toda la superficie arable por robar y toda la superficie robada por arar son ya las principales causas de la destrucción de selvas y bosques… otra pisada más al acelerador de la desertización, más sal para el mar de la sed e inflación en las hambrunas del mundo… comida para los cohetes y humo para los dientes, fruto de Gobiernos, tierras de nabos y viejos chochos, que dicen que todo es trigo cuando no lo es, y menos limpio, si tanto lo predican y tan poco lo dan… nos quieren echar a correr por esos trigos de Dios sin más mapas que los políticos con sus fronteras de café instantáneo nunca claras y siempre volubles…

Bancos de peces gordos que no morirán por la boca batirán tanto el campo que no vamos a poder reconocerlo, después de que lo hayan marcado tanto y partido tan poco… un precipicio de campo a campo abierto que busca ganancias como tierra a expensas de una pobreza sin suelo, que va a faltar tanto que apenas podremos arrastrarnos cuando nos vengamos a él… fingen hacer buenas pajas con nosotros y el planeta cuando lo que están es haciéndoselas, echándolas a suertes cuando las tienen medidas, mientras nos dormirnos en ellas…

Viejos verdes en billetes verdes ven crecer la mala hierba sin sentirla, dejando campos amarillos en personas amarillas que sí la sienten... la caña de azúcar no puede brotar en todas partes, y la soja y el maíz no son tan ecológicos como rezan, ni Castilla es tan ancha ni tan fértil… intentan crear negocio en un sector barato y por explotar, que lo hará en nuestras manos, en vez de apoyar otras estrategias más adecuadas… si el que fuera el hombre más rico del planeta cambia el silicio por la cebada, no será tanto por caridad como por cara…

Nos hablan de preservar el futuro gracias a un proceso que no es autosostenible porque necesita combustibles fósiles para las máquinas que participan en él y que, además, consume tanta agua como ese futuro anunciado pueda requerir, siendo necesarias cincuenta toneladas de líquido para germinar una de trigo… es la capitalización del sistema tradicional donde la leña sobrante se utilizaba para el fuego de la chimenea (calefacción, cocina y luz, tres en uno) mientras los despojos de la cosecha eran para el ganado y el ganado para la cena y la grasa para las botas y el hueso para los peines, sabiendo sin dudar cuánto valía uno sin necesidad de bolsas o tontos por ciento… todo quedaba en casa y se aprovechaba tan adecuadamente en esta imagen del pasado que cabe preguntarse si realmente existió o son bucólicas y añoranzas de nuestro presente…

Porque en la gran escala actual donde el suelo no es de quien lo trabaja sino de quien lo tiene, donde la riqueza está bien repartida entre los que peor reparten y comparten, la salvación deífica a través de esos tanatorios en forma de espigas es una brizna insignificante a la que agarrarse mientras se rueda colina abajo… no se piensa en respuestas aplicadas a cada situación concreta, sino en demandas globalizadas que los estudios ya contestan y constatan como totalmente perjudiciales… hablando en trigo: pan y teatro para hoy, hambre y circo para mañana…

Foto de Paco de Alcaudete retocada por aningunsitio

Más información en Construible.es y Journeytoforever.org.

Random links

2008-03-18T11:10:00.009+01:00

I never really understood
what it must have been like for him
living inside his head

Things the grandchildren should know, Eels

Nazco en 1982…

G. me pone Eels en su casa, hace aproximadamente trece años… de ese momento, en un día sin mayor importancia, me quedará una melodía y el rostro desasosegador de una niña que volverá a mi mente en 2000, durante aquel anuncio que inquietó a la población por la forma enfermiza de la cabeza de su actriz…

En 2002, desisto de comprar música desde el momento en que debo pagar un dineral por un disco lleno de canciones que odio donde SÓLO UNA me hace disfrutar… empiezo a pedirle a E. que me descargue música, mientras yo me dedico a copiar los CDs de las bibliotecas municipales…

En 2006, trabajo en una tienda de libros y discos… un día, revisando las estanterías, me encuentro de nuevo frente a la figura suplicante de la niña horrible… es la portada del álbum Beautiful freak de Eels y, por impulso, me compro también Shootenanny, ambos de oferta… Los escucho hasta constatar que, excepto unas pocas canciones, el resto me provoca dolor de cabeza… No encuentro la melodía que me puso G. aunque, me doy cuenta, he empezado a olvidarla poco a poco…

Comprimiendo en el ordenador las canciones que me han gustado más, descubro el álbum Daisies of the galaxy, también de Eels, que debí de grabar cuando me copiaba sin medida música de la biblioteca… al ponerlo, sólo hay cuarenta minutos de silencio…

Al año siguiente, no mucho después del estreno de la película de His Dark Materials, robo el ejemplar de diciembre de la revista American Scientist de la consulta de un médico en Inglaterra porque tiene un artículo sobre la teoría de los universos paralelos… dentro recomiendan el libro de Phillip Pullman, uno de cuyos ejemplares coloqué en las estanterías de la tienda de libros y discos donde trabajaba hasta pocos meses antes…

El hombre que ideó la función de la cual se infiere esa múltiple realidad se llamaba Hugh Everett, genio borracho, egocéntrico e introspectivo que vio su teoría rechazada y que nunca mostró cariño por su familia… Apenas leo por encima el artículo…

Dos días después, lo acabo… El hijo de Everett, Mark, encontró el cuerpo de su padre muerto en julio de 1982, a los cincuenta y un años, cuando yo contaba 23 días… el mes en que nací, Mark tuvo que llevar a su hermana al hospital por intento de suicidio… al saberlo, su padre respondió que “no pensaba que estuviera tan triste” y siguió leyendo el periódico que tenía entre las manos… Catorce años más tarde, Elisabeth consiguió llevar a cabo sus intenciones, dejando una nota en la que afirmaba que iba a reunirse con su padre en un universo paralelo…

Mark Everett se hizo cantante y formó el grupo Eels… Sigo sin encontrar la canción que me puso G. (tal vez sea Spunkie) aunque me choco periódicamente con los cuarenta megabytes de afonía de Daisies from the galaxy… Últimamente, disfruto con las canciones de Shootenanny, bastante más guitarreras que las de Beautiful freak…

29/02/1984

2008-02-29T02:29:00.006+01:00

Té
Tazas de
Twinings, tetley’s
Tostadas
Tabletas de chocolate
Tortitas con sirope de arce

Tormentas
Temperatura
Tiempo
Tedio
Televisión en el portátil
Teleseries
Torrents
Trainspotting
This is England
Tarifa plana universitaria
Teoría por estudiar
Tibias, ulnas
Top10
The dream hunters
The Simpsons
Tom Strong
Tesinas por hacer
Tentempié
Toblerone
Twix
Toneladas de pipas
Tests de películas
Tutorías
Turtle rush
Tableros sin construir
Textos
Traducciones
Trilingüismo
Tinta y pluma
Tortícolis
Tos
Tuhami
Taharqa
Trífidos
Tapiz de Bayeaux
The catcher in the rye
The tenant of Wildfell Hall

Tejados torcidos
Telarañas
Tarántulas
Talonarios y
Tarjetas
Tasas
Thakrar
Tambores
Tres con cuarenta
Trabajo
Teléfono
Tara
Trayectos sin sentido
Toucan crossings
Tobillos
Torcidos
Tíquets de autobús
Trenes
Taxis
Terminales de aeropuerto
Tourist information
Tomas fotográficas
Tudor Houses
Titanic
Temple Meads
The Tor (Avalon)
Trafalgar Square
Támesis
Trampa
Tahúr
Tópos
The Mitre
The Hobbit
The Honest Lawyer
Tesco
TK-Mart
Takeaway
The Mall
Toys’r’us
The Avenue
Traditional breakfast en Wetherspoon

Tristeza pluvial
Tardes bajo el sol
Tonterías
Tertulia
Temor
Trifulcas
Terquedad
Tregua
Tranquilidad
Tensión
Ternura
Tú
T
Todavía

24 años

Más que mil palabras

2008-02-13T16:16:00.022+01:00

—Y está ahí, ese tipo, Capa, que era un don nadie en el grupo de Hemingway, corresponsal desconocido, y sorprende a todos con sus fotos de la guerra civil… está ahí y lo retrata todo, ese fotógrafo al que no conocía nadie y que saca imágenes que sobrepasan la cercanía de cualquier zoom…

» Un tipo que ni siquiera ofrecía nunca su nombre, Endre Ernö Friedmann, sino el de un fotógrafo norteamericano multimillonario, un potentado ficticio que se había inventado él mismo, como si tuviera miedo a mostrar su nombre real y no a exponer el propio pellejo bajo una lluvia de plomo…

» Cubrió el desembarco en Omaha, ese horrible final de travesía o principio de camino, para que luego le velaran la mayoría de los carretes por los que había sudado sangre… estuvo en la segunda guerra sinojaponesa y en el enfrentamiento árabe-israelí del 48, pero acabó muriendo en Thai Bin, mientras cubría las atrocidades de Indochina, en el 54, por culpa de una maldita mina antipersonas… ¿y a quién coño se le ocurre hacer algo antipersonas? ¿Quién es tan imbécil para tirarse piedras, ya no sobre su propio tejado, sino directas a su carne y sus huesos? ¿Quién?...

» Ese tío, digo, Capa, que murió después de conseguir prestigio por tener los santos o gentiles huevos de estar ahí a riesgo de perder la vida, creó junto a otros dos, unos tal Cartier-Bresson y Seymour, la que fuera la primera cooperativa internacional de fotógrafos independientes, Magnum Photos, como si sus disparos fueran de armas para matar rinocerontes…

» El tío fue una persona que murió donde decidió estar, que no es algo que se pueda decir de muchos, no en casa frente a la pantalla, como la mayoría, sino en mitad de la selva detrás de la cámara, dejando un legado importantísimo basado en el aprendizaje del ver y el hacer ver, una herencia que, cincuenta y ocho años después, va y crece inesperadamente…

» Tres mil negativos, que se dice pronto, llenos de imágenes reveladoras, documentos históricos que fueron de mano en mano, o en una única mano furtiva o fugitiva, hasta acabar en los USA, en posesión de un desconocido para los medios, cosa extrañísima en estos días, una identidad secreta como la de los superhéroes o como la de Capa, alguien que no se fía de nadie pero que no por ello se le podría llamar cobarde…

» Fuga de España a los USA, y de ahí hasta México para, no revivir –pues para eso hay que estar vivo antes y para estar vivo hace falta que los demás lo sepan, que tú lo sepas, no sólo yo; así que no reviven, en realidad salen a la luz, pues un nacimiento es la sorpresa de una novedad, nuevos aires, en este caso, de esos tres mil negativos acerca de algo que pasó en el 39 y de lo que parece difícil hablar…

» Porque mis abuelos lo hicieron alguna vez, hablar de la guerra que vivieron me refiero, pero siempre las lágrimas o la amargura entorpecían el recuerdo ante un olvido que exige presencia, es necesario –quién podría seguir viviendo si no–, imprescindible para los ojos que quieren seguir viendo sin volver a ver los cuerpos caídos, la pérdida, irremediable pero no por ello aceptable, y menos cuando es por culpa de una panda de hijos de puta que no se ensucian las manos…

» Pues eso, entonces llega el bueno de Capa, o su fantasma, en una noticia en el diario hace dos semanas, vuelve y nos regala desde la tumba lo que dicen que vale más que mil palabras, póstumamente pero de nuevo nos da sin pedir nada a cambio toda una memoria visual sin empañar, un testimonio del que estuvo ahí y que puede seguir hablando sin llorar y sin pedir olvidar, una mirada por la que damos gracias o deberíamos darlas porque, en fin, creo que está claro, que no hacen falta más palabras, y que si no lo está para ti, casi mejor que no me sigas escuchando…

—El que no está escuchando eres tú, con toda tu cháchara… hace rato que intento hablarte de Gerda Taro, Gerta Pohorylle, una hija de judíos polacos en Alemania que se fugó a París durante el auge del nazismo para acabar conociendo a Friedmann… de él aprendería el arte de la fotografía y con él acabaría creando, ante la escasez del trabajo –la necesidad aguza el ingenio, ya sabes– la personalidad secreta, que dices tú, de Robert Capa… ambos fueron Capa, ¿entiendes?, aunque fuera él quien luego se quedara con el nombre, saboreando las mieles de un éxito más que merecido…

» Gerda fue corresponsal en la guerra civil y conoció, al igual que él, a Hemingway, a María Teresa León y a Alberti, quien los cita, a los dos, en “La arboleda perdida”, cuyas manos tan inextricablemente juntas sacaban las fotos que no se sabe de quién es cada una en aquella época, uña y carne, hasta separarse… ella fue al frente de Brunete, retratando el horror de la guerra tan cerca como él, jugándose la vida igual que un hombre, como dicen tantos aunque el adjetivo “valiente” no tenga género, con su santo o gentil coño, por volver a usar tu frase… ella también estuvo allí y, entonces, un error del tamaño de un tanque se la llevó por delante durante un maldito ataque aéreo, en 1937…

—Horrible… Pero… pero yo no quería decir que el tal Capa hiciera lo que hizo por ser un hombre, sino por sus narices a la hora de buscar la verdad… y, desde luego, si hubiera sabido lo de Gerda…

—Ese es el problema, que es tanto lo que no sabemos… porque los testimonios de la historia son parciales, nadie puede evitarlo, pero es que el poder encima los manipula en su favor… por eso, cuantos más tengamos, mejor podremos contrastar la verdad… y ahora esto sí que son más que mil palabras…

In human perfection

2008-02-05T17:05:00.011+01:00

Perfection, of a kind, was what he was after,
and the poetry he invented was easy to understand;
He knew human folly like the back of his hand,
and he was greatly interested in armies and fleets;
When he laughed, respectable senators burst with laughter,
and when he cried the little children died in the streets.

Epitaph on a Tyrant
W.H. Auden
Jan 1939

Peón de reino

2008-01-28T12:21:00.005+01:00

Rien ne vous tue un homme comme
d’être obligé de représenter un pays.

Jacques Vaché

En 1972, un estadounidense y un soviético se enfrentaron en plena guerra fría… se enfrentaban ellos y más de cuatrocientos millones de opiniones resumidas en dos bloques de cemento sobre sus cabezas… era el cuadrilátero perfecto de batalla para terminar con la hegemonía mantenida por la URSS durante veinticuatro indiscutibles años…

El americano, por supuesto, como siempre, como rezan los templos, debía ganar y convertirse en sueño, añadir a las barras y estrellas un puñado de escaques blancos y negros… una ola de genios barrió los USA… el soviético, derrotado, tiempo después, cuando tal vez ni siquiera era ya ruso, cuando tal vez ni siquiera le quedaban ganas de ser nada o sabía que ser algo era en verdad casi nada, resumiría aquel aporte en un pragmático y sucinto inglés de academia: “He made chess popular, briefly, and he made us all rich men"…

En 1972, el estadounidense consiguió doblar el premio del campeonato mundial de ciento veinticinco mil dólares a doscientos cincuenta mil… él se quedó el balón y los otros eligieron el campo… la tierra del hielo y el fuego sería testigo de su encumbramiento, la victoria encarnada, el símbolo pop de sangre, hueso y aire que SU país necesitaba… sin embargo, el superhéroe del pueblo no volvería a participar en competición alguna… sería, veinte años después, una buena oferta económica la que lo sentaría cara a cara con el mismo rival del ya histórico “duelo del siglo”…

Pero en 1992, ni un estadounidense ni un soviético se enfrentaban ya bajo la amenaza de una nueva guerra mundial… ese año, un apátrida sin apoyo compitió contra un recién nacionalizado francés en mitad de las tensiones no de una futura batalla sino de un combate pasado… sentados sobre un cuarteado territorio bajo embargo que se esforzaba en ser una Yugoslavia que ya era ex y ecs, zona de pruebas armamentísticas de la ONU, se jugó la revancha que cambiaría su vida…

El que fuera hijo predilecto de la tierra más rica y poderosa del planeta leyó la orden gubernamental de SU país que le conminaban a no formar parte de aquella partida debido a las sanciones que operaban sobre aquel suelo de minas antipersona… frente a las cámaras de la prensa internacional, escupió sobre el maldito papel… volvió a vencer, pero esta vez tuvo que retirarse no sólo de los límites de los escaques, esos crucigramas sin palabras, sino también de las fronteras conocidas…

Sus paranoias crecieron, su egolatría se empecinó en seguir defendiendo que era el campeón invicto del tablero, pese a haber sido destituido del título por negarse a aceptar el reto con Karpov en el campeonato de 1975… En su exilio forzado, perseguido por la ley, celebraría los sucesos del once de septiembre desde una radio filipina, donde reafirmaría su antiamericanismo y su antisemitismo en acusaciones feroces a EE.UU. e Israel por el asedio de Palestina y en oníricas e hiperbólicas dudas acerca de la existencia de un tal Holocausto… así, el que fuera superhéroe sin máscara de los rascacielos más altos se embozaba ahora tras las lentes de su personalidad secreta…

2004 y Japón, Koizumi a los pies de Bush y un pasaporte cancelado, trajeron a Bobby, nombre infantil, de nuevo a un mundo de guerra real donde él era el enemigo a abatir, mientras Irak empezaba el vertedero que iba a ser, o radicalizaba el montón de mierda por caer… entre las noticias publicitarias de los bombardeos, aparecieron las barbas de un envejecido Ismael tras su naufragio… el Pequod lo había convertido al mismo tiempo en Ahab y en la ballena blanca, un loco racista perseguido por otro loco racista durante el viaje fantástico de un Arthur Gordon Pym que parecía haber llegado a su final…

Pero todavía de su cuello colgaba el albatros, todavía… el barco fantasma pasó y la isla del tesoro vino en su búsqueda… Reykjavic mon amour, jackpot, doble triunfo, y la tierra de los fiordos y la lava le dio una nueva patria en forma de papeles… al año siguiente, Spassky, el soviético ruso francés niño prodigio adulto vencido rival amigo defensor, visitaría a Fisher, el estadounidense héroe renegado desterrado enmascarado antisemita islandés desquiciado, en una comitiva de sombras y recuerdos que sólo traerían un rotundo y presente NO, negación última a volver a jugar y al mundo… silencio…

Sesenta y cuatro años en sesenta y cuatro casillas, un riñón en mal estado, y los telenoticias han vuelto a acordarse de él, a ensalzarlo como si lo conocieran o como si aún fuese 1972… muchos de los que miran la pantalla desconocen el cadáver de la fotografía, pero sienten que empiezan a amarlo desde el preciso momento en que oyen la palabra “genio”, epíteto que repiten sin cesar como si frotaran una lámpara maravillosa y no hablaran de una rabia enorme, desmesurada, esa impotencia sobre lo propio que resiste indescifrablemente ajeno, esos interrogantes indefinibles e irresueltos cuya desazón invisible quema lenta pero irrefrenablemente unas cabecitas de marfil terriblemente mudas…

Rodeados de báculos y cetros que listan cualquier movimiento posible y permisible en una cuadrícula tan cerrada como maniquea, los peones, alentados a seguir con la única promesa de convertirse en reinas al llegar a la última fila, ven cómo la fotografía estática de un jugador como ellos ya muerto entra en el sancta sanctorum de sus vidas a través de la televisión y vislumbran, fugaz e inesperadamente, como un anuncio de cocacola, esencia del espíritu, uno de esos consuntivos interrogantes invisibles en forma de duda completamente luminosa… ¿y si… y si dejara de avanzar? ¿y si retrocediera? ¿y si me asomara al borde del tablero y saltara?

Información e imágenes extraídas de
la edición digital de El País 18-01-2008.

cárcel y Kibbutz

2008-01-18T13:16:00.004+01:00

cK, en su manicomio, en el manicomio, rodeado de locos, sus locos, toca música, su música, para su público, el público…

con una guitarra de aire, su guitarra de aire, toca canciones que no suenan pero que todos escuchan, oyen, sus canciones, todas, en el manicomio, su refugio, su prisión…

cK, entre todos los locos, hace sonar la música, su música, jurándose que no volverá a parar, nunca más el silencio, sin cesar, su guitarra de aire, hasta que los cuerdos lo oigan…

¿Por qué este mundo y no otro?

2008-01-12T15:15:00.007+01:00

Rochom P’ngieng tiene veintisiete años, camina a cuatro patas y gruñe…

Ahora le dicen que debe lavarse, vestirse, andar erguida y hablar, porque es lo mejor o lo que se debe hacer, aunque ella se resista, aunque haga intentos de fugarse, de volver al lugar donde durante diecinueve años vivió… ¿o sobrevivió?

Desde los ocho años ha estado oculta en la espesura de la selva camboyana… pero la descubrieron robando arroz, la reconocieron por una cicatriz y la retuvieron contra su voluntad… Sus padres la quieren de acuerdo a la idea de amor paterno que tengan asimilado, de eso no cabe duda, y les debe de doler verla y verse así, incapaces de comunicación alguna… ¿pero qué vida le espera a Rochom ahora?... ¿Acaso quiere volver a la selva porque tiene miedo del nuevo mundo o porque añora su antigua vida?...

El miedo a lo salvaje, como lo dañino para la sociedad, el conjunto de los seres humanos… la creación de dos bloques antagónicos, sellar las burbujas, se vuelve grana, se vuelve polvo cuando la naturaleza no ha sido adversidad sino seno… Y el “buen salvaje” también, desde el momento en que es un nombre, una parte del lenguaje, y desde el instante en que el mismo lleva un calificativo moral antes que nada…

Dentro o fuera de casa se puede morir… para morir sólo se necesita un lugar y un momento… intentar imaginar qué tipo de razón ocupa la cabeza de Rochom resulta imposible como inviable resulta saber cómo es ser un murciélago… pero no por ello se debe infravalorar lo incomprensible, aunque lo ininteligible sea nada para cualquier humano y la nada nos aterrorice…

¿Es lícito decidir el futuro de Rochom P’ngieng sin Rochom P’ngieng?…

Desde el siglo XIV ha habido unos 100 casos similares.

1797 – La historia de Victor de Aveyron, hallado en un bosque de Toulouse a los doce años, inspiraría L’enfant sauvage de Truffaut.
1920 – Amala y Kamala fueron descubiertas viviendo en una madriguera de lobos en la jungla de Bengala.
2001 – Las autoridades chilenas encontraron a un niño que había huido a los ocho años de un orfanato y había estado viviendo en una cueva en compañía de quince perros vagabundos, con quienes recorría las calles buscando comida en los cubos de basura.

La información e imágenes de este texto han sido extraídas
de El País (20/01/2007), artículo originalmente publicado
en The Independent en 2007 y escrito por Kathy Marks.

Dos años (con T de tiempo)

2007-12-15T13:01:00.004+01:00

Los calendarios que pasan, los relojes que giran y que a veces, imprevisiblemente, saltan días enteros, las sombras de los campanarios que crecen y lo cubren todo y después desaparecen…

Con la voluptuosidad lenta y cálida de las formas perfiladas en una inmensa lámpara de lava, nuestros cuerpos, en la cama, duermen… las precipitaciones bárbaras de fuego sobre las templadas aguas de algún lago de montaña profundo, azul y sereno, ya no están… surgen, en su lugar, impulsos, embates armados, apretándonos contra las paredes del hogar…

Vivir, vivir juntos, esa mansedumbre de horas los dos, compartidas, donde nos aburrimos y hablamos, donde nos soportamos y nos necesitamos en conversaciones que cada vez golpean más puntos en común, donde las palabras y la moderación acaban solidificándose y la calma silenciosa suplica tormentas… ira, reproches que sólo piden reconciliaciones, luchar contra esa parte de uno que ya no es otro, ser bicéfalo, hacer las paces con la otra mitad o exiliarse cada uno en un hemisferio diferente, no mirarse hasta el amanecer del día siguiente, silenciar o aceptar o tragarse el orgullo…

Abrazarse, preguntarse por qué, tener ahora qué decir, reencontrarse de nuevo bajo la silueta umbría del torreón, detenidos en su ácrono silencio donde nadie nos ve… besarnos, hacer el amor en la soflama del fuego lento y paciente que nos quema… cogerse de la mano, volver a casa juntos…

La culpa es del mar

2007-12-10T12:12:00.005+01:00

¿Sabes, David? Tu padre era un buen marino.
Pero… el mar es así… es más fuerte que los hombres.

Lucille, de Ludovic Debeurme

Siempre pasa lo mismo: el mar se desborda y se construyen diques más altos, pero no se detienen las obras de los chalés a pie de costa…

El Gobierno británico proyecta construir tres mega prisiones (jumbo jails) para poder abastecer el futuro mercado de piel carcelaria en Inglaterra…

Las calles se llenan con más cámaras, que graban doscientas veces a cualquier ciudadano que cruza las calles… los carteles policiales y las parejas de guardias ridículamente elegantes se multiplican, las advertencias de peligro, las sospechas acerca de tu vecino, de tu hija, del asiento contiguo vacío, de tu lado derecho sobre el siniestro… las manos agarrotadas, entumecidas, de tanto aferrar una maleta llena de aire…

Gastar el dinero de los impuestos en mazmorras de diez mil almas, olvidando los barrios sin bibliotecas y las bocas con hambre, borrando el paro y los callejones sin farolas, obliterando los problemas reales que llevan un gramo de cocaína a no ser una diversión más sino una vía de escape al espacio del que nunca se vuelve indemne…

Un setenta por ciento de los presos llega con problemas de drogas, del cual un ochenta por ciento nunca ha recibido un tratamiento de cura para su desintoxicación… el ochenta y dos por ciento no sabe leer mejor que un niño de once años y el ochenta y cinco por ciento de los jóvenes entre dieciséis y veinte años posee indicios de desorden de la personalidad… dos mil cuatrocientos cuarenta y un adolescentes de entre quince y diecisiete años detrás de las rejas y diecisiete mil setecientos, el número de hijos separados de su madre por encarcelamiento… doce mil doscientos setenta y cinco personas de minorías étnicas… un chico de catorce años, el más joven en cometer suicidio bajo custodia… la media británica de ciento cuarenta y ocho presos por cada cien mil habitantes asusta frente a los ochenta y cinco y noventa y tres de Francia y Alemania…

Catedrales ciclópeas dedicadas al confinamiento de pulmones, cajas que respiran y se sobreviven entre muros de lamentos invisibles, violadas y narcotizadas bajo la ley del más fuerte, carne de un paredón que les llena el cuerpo de un plomo que se diluye en su sangre con la velocidad de eones mitológicos…

Mujeres y hombres y niños y niñas que años o décadas después verán la luz de un sol que no reconocen ni les reconoce, números a la izquierda de la balanza, formularios de trabajo que, por mor de una protocolaria igualdad de oportunidades, exigen sus fichas policiales, su raza y su religión… ni raza ni religión ni vida… figuras vacías en el objetivo de las cámaras, doscientas veces cada día…

y el mar se desborda…

Información extraída del artículo de Nigel Morris
para The Independent, 06/12/2007

Viajar

2007-12-07T12:40:00.003+01:00

Dicen que viajar es ver mundo… pero viajar es ver EL mundo…

No es ver nuevas tierras, nuevas fronteras, nuevas culturas (todo es un continuum mutante y disforme de cambios imposibles de seguir, todos los fuegos el fuego, todos los mares el mar), sino despertar un día y descubrir que nada se ajusta a las propias ideas, y tener que volver a reconocer el entorno, a saber dónde se vive, cómo se respira…

La cotidianidad del hogar, los ojos aburridos de mirar las mismas paredes y los mismos errores, hacen imposible marcar las incoherencias de un código fuente que provoca reiterados fallos de programa, cuadros de alerta y pantallas en negro… un sistema que se cae pero que no se derrumba… porque nos aguanta…

Hay que encontrar lo nuevo en las nuevas calles, aunque sean las de siempre; en los nuevos árboles, en los nuevos edificios, en las nuevas caras… se debe chocar contra frases incomprensibles, contra las señales ocultas, contra los textos legales del espacio… inhalar lo ajeno y sentirse destrozado por ello, abrasado por dentro, carbonizado, casi derrotado… casi…

Todo resulta ser ajeno, hasta la costumbre, hasta el cuerpo, hasta el nombre, y se vislumbra que nadie ha ido a ninguna otra parte por mucho que haya caminado… todo sigue siendo lo mismo, pero la senda ahora está visible en algunos tramos, desvíos, atajos, baches, que la maleza empieza a ocultar tan pronto como las pupilas se vuelven a relajar…

Hace falta distanciarse para verse mejor… a ningún sitio, pero que sea lejos…

V. Decapitulación

2007-11-26T12:16:00.004+01:00

i) La Traductora todavía está alucinada por lo sucedido… Un auténtico folletín policÍaco en su propia casa… Se pregunta si ha sido real y entonces nota el peso de la realidad entre sus brazos… el gato se agita y se tira al suelo… Lo lavará, lo vacunará, le pondrá un collar antipulgas, le pondrá el nombre de Nekochán, que es “gatito” en japonés… Lo mira caminar… Se imagina poniéndole ropa fingida… jerseicitos, patucos… ¿los gatos aguantarán que los vistan?... no son perros… se lo imagina la mar de mono, con unas zapatillas Victoria…

ii) La Lomógrafa ha comenzado a ir sola a las discotecas… sigue sin poder dormir… bajo la música ensordecedora y los cañones de luces de colores camina hasta los rincones, donde se dedica a llorar sin cesar… nadie la ve nunca… sin embargo, una vez, una chica, rubia, pelo corto, ojos hielo, tirantes blancos, tejanos, muy simpática, le dice su nombre, que sus amigos la llaman Vicky y que ella también puede hacerlo, si quiere, que la ha visto venir a menudo, que le gusta el pop decadente, el arte, los museos interminables, el silencio, las mujeres, follar… la Lomógrafa la mira sin poder creer lo que siente dentro del pecho, acerca sus labios al oído de ella y, con toda la sinceridad del mundo de la que es capaz, enuncia: “Adiós, Victoria”….

iii) Dedé David (dedé déivid) sufrió una desilusión enorme al conocer a cK… no sintió nada, ese loco no era nada para él, una mera coincidencia… incluso descubrió que la Traductora y él habían hablado a través del chat, y que ella le había pasado la dirección de la página misteriosa… la bitácora era del Filólogo... sin embargo, después de correr a conversar con él, sólo encontró una página ñoña con cuentos pseudoliterarios, curiosidades de libro y frikadas lingüísticas… esa no era más que una triste y aburrida página personal y onanista… Nadie quiso publicar su artículo en la maldita ciudad… Decidió volver a su casa, intentar publicar en su antiguo diario, empezar de nuevo, olvidar aquella aventura absurda… el vuelo que elegió, y los posteriores que pagó, acabaron siendo cancelados sin explicación alguna… sentado en uno de los asientos del aeropuerto, abrazado a una espera eterna sin respuesta, entendió que ya nunca más volvería a ver la estación de Victoria…

iv) El Filólogo no alcanza a asimilar que su mejor amigo matara al capnonauta… ¿él, un asesino?... aunque podía compartir la sensación que le explicó… le absorbía, le negaba… él lo sintió igual, por eso huyo con la libreta, por eso no volvió… ¿Podía, entonces, considerarse un superviviente? ¿Y por qué él había sobrevivido al contacto con aquella hidra de la negación? ¿Era un testigo, el testigo? ¿Como Ismael, como Jon Difool?... Ahora sabe como unir los fragmentos de la libreta, como crear una historia con los despojos de la nada… hacer surgir “algo” del vacío… ¿es esto alguna clase de victoria?...

v) El hombre incomprensible aparece no se sabe de dónde… despatarrado sobre una hamaca, los ojos cerrados y soñadores, sonrisa placentera y relajada, con la mano en la entrepierna, rasca, acaricia… la sube desde el pantalón hasta la altura de la boca, y de la mano a la nariz, inspira profundamente… entonce, sorpresivamente, abre los ojos como platos, se levanta de un salto y grita a pleno pulmón:

25. La confrontación

2007-10-31T12:53:00.005+01:00

(La sala oscura de un calabozo. Se abre la puerta con un chirrido. Entra el ciudadano Köln. Cierran la puerta detrás suyo. Un foco le ilumina y lo sigue hasta la silla donde se sienta. Apoya los brazos en la mesa, con los dedos entrelazados. Enfrente, una sombra)

sombra: Bueno, finalmente no me fue necesario capturarte. Viniste tú a mí…
ciudadano Köln: Tú viniste a mí…
sombra (Inclinándose hacia el prisionero. Su rostro entra bajo el cañón de luz): Es lo mismo…
ciudadano Koln: ¿Qué quieres?
sombra: Esa no es manera de hablarle a un comisario… (Pausa. Se echa hacia atrás en la silla. El ciudadano Köln también) ¿Sabes? Tarde o temprano te hubiera atrapado… Dejaste la funda de tu guitarra bajo la cama… No creo que fuera difícil encontrarte…
ciudadano Köln (azorado): ¿Sabes dónde está mi guitarra?
comisario (con una calma pretenciosa): No soy Papa Noël, aunque el nombre de Klaus de mi placa te lo pueda hacer pensar. Además, no creo que la necesites donde vas… Ahora dime por qué lo hiciste… ¿Por el dinero? Cobraba una pensión de invalidez bastante suculenta…
ciudadano Köln: ¿Qué? ¡No! Apenas acabo de recuperar la memoria… yo no…
comisario Klaus: Déjate de elipsis, lo sabes…
cK: Lo… lo maté porque era la única manera de liberarlo… seguía enamorado… yo sentí lo mismo una vez… había que zanjar el asunto… aquello era una muerte en vida… sé que no tengo derecho a decidir pero… él me lo pidió…
comisario Klaus: ¡Y una mierda! ¿Sabes por qué lo mataste? ¿Sabes por qué? Porque llevabas encerrado allí dos semanas sin hacer nada, sin tocar, perdiendo el tiempo, sólo fumando y bebiendo y durmiendo, hundido en la inmundicia… tipos como ese son los que joden una ciudad como esta… la gente incapaz de construirse una vida propia que destruye la de los demás… nadistas, chusma, morralla, inmundicia...
cK (inclinándose sobre la mesa): ¡Yo no lo maté por eso! ¡Ni siquiera estoy seguro de que lo matara!
cK (con la figura bajo el foco de luz, mostrando las manos): ¡Lo mataste con estas manos! ¡Engáñate con que lo hiciste por caridad! ¡Engáñate! ¡Ambos sabemos que el arte es lo primero, que la música lo vale todo, y él estaba destrozando nuestro proyecto!
cK: ¿Pero qué es la música sin gente?
cK: ¿Pero qué es la música con un público que no es capaz de comprenderla ni producirla?
cK: ¡Pero él la entendió, él me escuchó, el disfrutó!
cK: ¡Él te negó!
cK: ¡Como la música! ¡No sólo afirma de la vida, también la niega! Si toco, no deseo hacer nada más, y si sólo hago eso, ¿en qué me diferencio de él?…
cK: Nuestro proyecto buscaba eliminar ese ombliguismo, procuraba crear movimiento, vida: cambio propio y ajeno…
cK: Pero si matamos, negamos nuestro objetivo…
cK: ¿Entonces qué? ¿Debo dejar que la inacción del resto me mate a mí también? ¿Cómo puedo ser tolerante con un mundo que me niega? ¿Cómo enfrentar algo así?

(cK no tiene respuesta. Incómodo, se levanta del asiento, se aleja del espejo y espera a que alguien le abra la puerta del calabozo)

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24. El asesinato

2007-10-29T12:30:00.005+01:00

Observa en silencio desde el corredor… la luz blanca de la luna entra por la ventana del salón en una línea limpia y perfecta sólo quebrada por espasmos casi imperceptibles… apenas se oye el forcejeo… a través de los finos cristales cerrados, se oye el tráfico que todavía queda…una ambulancia, un perro que ladra, un grito… dentro, sin embargo, habita un silencio embotado, como de oídos tapados por la presión, como el murmullo de ordenadores insomnes en un bloque desierto de oficinas…

Un cuerpo se agita sobre el sofá mientras aguanta el cojín… le tiene los brazos atrapados bajo las piernas… intenta levantar el abdomen, dar rodillazos en la espalda, pero es inútil… se ve débil, no hay energías suficientes, es fácil, tan fácil…

El movimiento cada vez es menor… las extremidades se van haciendo más pesadas, menos útiles… cada vez es más difícil que respondan, van cayendo, van cayendo… y se quedan quietas… el pecho se queda quieto, la cabeza se queda quieta… el cojín deviene inútil, lo tiran al suelo, lo devuelven a su inofensivo estado… El asesino jadea con dificultad, se lleva las manos a la cara, parece que quiera arrancársela, salir de su cuerpo, se asfixia... levanta la cabeza buscando el aire que necesita y un rayo de luz limpio y perfecto le parte en dos el rostro…

Lo ha visto todo, lo ve todo, inmóvil junto al vano de la puerta… no puede creerlo, imposible… es él mismo…

#fragmento decimotercero#

Hola, me gustaria decirte que lo estoy pasando mal, que tu desesperación me encierra en un mundo tenebroso donde un escalofrio es lo mas dulce que puede recorrer mi cuerpo. Me hundes, me desestabilizas e haces que se borre el camino por el qual he llegado a tocar la felicidad y asi, obligarme a volver a comenzar, una, otra y miles de veces sin [compasio, tachado] miramiento ni compasión. Dejame volar, por favor, no me encierres en esta locura donde la desidia me arranca el aliento y lo expulsa al fuego para que se consuma. Sueltame para poder salir y buscar mi camino, mis ilusiones, mi felicidad. Desatame los pies, las manos y quitame la venda de los ojos para poder verme y asi saber quien soy y hasta donde puedo llegar.De mi Cabeza, a mi Corazón.

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23. La iluminación

2007-10-19T12:02:00.005+02:00

Despierta en un callejón sin memoria, molido, llega casa de un amigo guiado por leves intuiciones, con los pies doloridos, casi sin aguantarse, y apenas se está recuperando cuando surge de la nada esa foto y le sobrevienen imágenes del recital o recitales, de diferentes despertares y de uno en especial en que vio su primer cadáver…

Lo arrastran por calles, atraviesan parques de cemento, cruzan por delante de escaparates, alcanzan la quinta planta de un edificio sin ascensor donde las imágenes vuelven otra vez, repetidas y nuevas… aquella vez, en el piso de aquellas chicas, amigas de su guía… lo disfrutó muchísimo… el primer mini-concierto…

La puerta la abre una de ellas… la más callada, la que hacía fotos con la cámara… el Filólogo la acosa a preguntas, ella se desmorona… al caer al suelo, descalza, ve sus zapatillas al lado… la suela, su dibujo, esa silueta le trae algo a la memoria que no desvela completamente…

Entra en el apartamento… un malentendido, parece, o una excusa… la otra chica, la hospitalaria, la que hablaba sin cesar, llega… un tipo, que estaba sentado en una silla y que hasta ahora no había visto, se le acerca y le comenta algo que cK nunca descifrará… ese tipo, su cara… ¿qué sucede?... Se queda mirándolo fijamente…

Repentinamente, algo le ataca… alarga los brazos para cubrirse y el gato se agarra a su hombro… de cerca, de muy cerca, sus globos amarillos han sido cortados por navajas… pupilas de serpiente lo parten en dos con la mirada…

El pasado aflora, se destapa, brilla y quema como un sol…

Ya sabe quién lo mató…

#fragmento cuarto#

Has llegado hasta aqui, punto donde nunca debes llegar pues el dolor pasa de castaño oscuro sin vuelta atras. Aquellos que te ayudaron, que tanto hicieron por ti sin compromiso ni obligacion alguna, ahora se ven atrás, detrás de una cortina observando como aquel en el que confiaron les da la espalda y arroja su vida a la locura del amor, absorviendole todo lo que posee, percibe o desecha. Me gustaria decirles que lo siento, pero de que sirve disculparse sin aprender la leccion, solo para engañarme a mi y hacer mas daño a ellos. No puedo mas, me estoy volviendo loco, busco una puerta para escapar y de entre varias no se cual escoger, pues a cual peor, ninguna tiene la solucion

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22. El encuentro

2007-10-19T12:00:00.004+02:00

Viene del mercado… ha comprado un pollo entero para despiezar y hacer al horno… en la farmacia pidió analgésicos… la traducción estuvo muy condensada… suerte que no tuvo que ir al trabajo… la verdad es que, siempre que empieza una, se fascina de tal modo que no puede frenar hasta que la deja lista…

Sin embargo, esos textos tan viscerales…. todavía piensa en el último… ¿Cómo se podía dejar consumir en el querer de esa manera?... Nadie puede vivir siendo querido así, y ella le hizo caso y se liberó y lo liberó… pero él no obtuvo la paz que necesitaba…

En la entrada encuentra un gatito muy mono maullando… pobre, tiene hambre… lo recoge, lo envuelve en su rebeca… si su compañera tiene alguna queja, ya sabrá como tratarla…

Mientras sube, oye gritos arriba… la puerta de su casa está abierta… para su sorpresa, al primero que encuentra es a cK, muy desmejorado, quieto, de pie junto a su compañera de piso que llora sentada en el sofá junto al Filólogo… Ve a Dedé, que se levanta de su silla y se acerca… “What happened?” pregunta ella… No sabe muy bien, pero por lo visto vino su amigo con un policía a detener a la Lomógrafa…

—What? A cop? No, he’s just a friend of us. cK is musician, totally opposite to policemen —ríe para sus adentros la ocurrencia.
—W…? cK?

La Traductora ve cómo el rostro del periodista Dedé se queda de piedra, y cómo el de cK lo mira fijamente… De repente, todo se vuelve caótico…

#fragmento quinto#

SOLO SOMOS CARNE?
SE ESCONDE ALGO TRAS EL CUERPO?
DE DONDE SALE EL TIEMPO QUE HACE BROTAR LA VIDA?
DESDE CUANDO CAE LLUVIA SOBRE LA TIERRA PERDIDA?
DE QUE SE TRATA?
BUSCAR PLATA
VIVIR PARA SABOREARLO O SUBSISTIR
LAS DUDAS NUNCA DEJARON DE CORROERME
ESPERO QUE LA VIDA ACABA PARA RESPONDERME
LO IMPORTANTE,
CONOCER OASIS A LOS QUE RECURRIR
REFUGIOS PARA EN TIEMPO DE GERRA AL CUERPO CUBRIR
TU ERES MI OASIS ______________ TU ERES MI OASIS
TU SABES SUBMERGIRME EN MIS PROBLEMAS BAJO EXTASIS
SIGAMOS CODO CON CODO
AHORA YO TE INSISTO
AVENTUREMONOS JUNTOS A RECORRER MUNDOS DISTINTOS!

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21. La confesión

2007-10-18T12:13:00.003+02:00

Esta noche tampoco ha podido dormir bien… ahora que el capnonauta no está, pensaba que podría dormir por las noches y no haría falta salir tanto… para pasar insomnio salía más a menudo de lo normal… mejor de fiesta que quieta en la cama…

La desazona el recuerdo de lo que pasó... La noche de fiesta en que se resfrió, subiendo las escaleras… la puerta estaba abierta… Entró y lo vio ahí tendido, envuelto en la humareda, con sus cabellos extendidos, como un Cristo falleciente sin los brazos de su madre... le sacó una foto genial, captaba perfectamente la esencia del personaje, lo retrataba en una única imagen, difuminada tras el humo… luego, perdió la cámara….

Sentada en el sofá intenta recordar dónde la dejó, cuándo fue la última vez que la tuvo entre las manos… Ayer fue al locutorio a conectarse a internet y, después, a pasear con un amigo porque no podía pegar ojo… ¿se le cayó por la calle, entonces?... La llevaba tanto como las gafas y por eso no se da cuenta si la tenía o no, porque se supone que no es algo prescindible sino inmanente…

Suena el timbre, abre la puerta maquinalmente y ve la foto en la pantalla líquida de su cámara digital… Le piden explicaciones con una brutalidad inesperada que la arrebata de su burbuja… se siente tan indefensa en el mundo que su piel se congela, su cuerpo se ovilla y rompe a llorar confesando su historia insignificante…

#fragmento segundo#

Ya sabes que es lo que quieres, lo has sabido siempre y siempre has topado con lo mismo: el miedo. Porque si sabes la teoría no lo pones en práctica, por falta de voluntad, falta de ganas, miedos, temores, angustias, dejate de historias, sabes perfectamente que eres capaz de volar, de mover cielo, mar y montañas cuando te lo propones. Solo de ti sacas una pequeña parte del sentimiento que guardas y asi solo consigues que te queme, te quema quema porque hay algo enorme que quiere salir y se lo impides, y lo retraes, y ya casi no te queda fuerza, es agotador, una lucha sin cuartel en el que el unico perdedor eres tu; ¡BASTA, SE ACABO! Deja que fluya, no tengas miedo, no busques mas excusas para retenerlo, excusas baratas de mierda que te impiden madurar, olvidate del mundo sin dejar de respetarlo, olvidate de tu gente sin dejar de quererlos y centrate en ti, en tu vida y deja brotar lo que escondes, y que pase lo que tenga que pasar, sin prisa pero sin pausa, ya no te encierres mas, pues es la unica manera de llegar a la felicidad.

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20. El artículo

2007-10-15T13:30:00.004+02:00

Ha sido una tarea ardua… él le pidió que descansara pero no quiso… estuvo el día entero de ayer explicándole los diferentes matices de las palabras… incluso le explicó el origen del nombre, una creación propia fruto de sustituir el término griego ástron (estrella, cielo) de “astronauta” por el de kapnós (humo, vapor)… una broma…

Fue tan exhaustiva que, pese a haber dormido, esta mañana aún parecía agotada… él empezó a prepararle el desayuno, se puso la gabardina dispuesto a comprar lo que hiciera falta, pero ella, testaruda, no le ha permitido ni acompañarla… Al salir, le ha confesado que se sentía muy mal por sólo tener un sofá para que descansara…

Ahora, la Lomógrafa está sentada en él, taciturna, envuelta como siempre en sus pensamientos… Dedé, mientras, ordena las notas que ha tomado para el artículo… su intención es destapar un presunto asesinato que la policía encubre y así retomar la veta que conduce a lo que ha venido buscando…

Antes de conocer a la chica, el capnonauta sufrió una grave depresión por el fallecimiento de su abuela, a quien se encontraba estrechamente ligado, y que lo volvió adicto al hachís… gracias a sus amigos, consiguió levantar cabeza y, luego, incluso enamorarse, pero sus sentimientos tan intensos como cegadores sólo sirvieron para aislarlo en torno a ella, quien acabó abandonándolo después de que él viera “cosas raras”… eso debió de ser como mínimo hace ocho meses, que es el tiempo que llevan de alquiler la Traductora y la fotógrafa… ¿Esas “cosas raras” pueden tener algo que ver con su muerte?... ¿quién es y dónde está la chica?... si todavía tomaba, ¿quién le facilita la mercancía?… En toda la libreta sólo parece haber un nombre propio, pero resulta ilegible… ¿podría ser la clave?...

Llaman a la puerta… la Lomógrafa se levanta como tirada por un hilo y abre… Dedé ve quien entra y no comprende... ¿Qué hace él aquí?... Parece que la fotógrafa ha hecho algo… ¿tendrá que ver con el capnonauta?... rompe a llorar… ¿la irán a arrestar? ¿fue ella la asesina?... hablan pero para él no son más que sonidos sin significado…

#fragmento duodécimo#

Sabes, hace 2 meses conoci a una chica, una chica hermosa, dulce y con una sonrisa que podria iluminar toda una avenida. Recuerdo que cuando entre en el buc de ensayo, ella estaba sentada en el suelo junto a [ilegible], me miro con esos ojos negros tremendos, me los clavo en la mirada [sin yo poder dejar de mirarla, [tachado] dejandome completamente anonadado tuve que salir, respirar y comprarme una cerveza para coger fuerzas y volver a mirarla a los ojos sin enrojecerme y poder presentarme. Tres palabras cruzadas izieron falta para congeniar perfectamente y regalar sonrisas por doquier a quienes estaban a nuestro lado.

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19. La pérdida

2007-10-12T12:58:00.003+02:00

#fragmento décimo# primera hoja (bocabajo)

Te fuiste y me dejaste solo, triste y agonico. puedo recordar como si fuera ayer el dolor que habitaba en aquella casa, en las puertas, ventanas, las paredes ya no hablaban ni escuchaban, solo lloraban un ser querido que le habia abandonado. Alli, en medio del llanto, mi abuelo y yo intentabamos vivir con la cabeza alta. EL hoy, cada dia Te quiere un poco mas, no hay dia en que no lamente ser el primero en irse y asi no pasar por dias tan duros como estos. Yo, te hecho tanto de menos que habeces por la noche, creo que mi tristeza podria arrancarme el aliento sin poder evitarlo. Recuerdo tus andares, tu risa constante por todo lo que yo hacia, malo o bueno TU siempre me gritabas YA ESTA BIEN, COÑA!!! que graciosa eras, y lo seguiras siendo, alli donde yo valla tu vendras conmigo en mi corazon. Fue muy duro yaya, casi no tengo palabras para describir como poco a poco me adentraba en un pozo que no tenia mas salida que las ganas de vivir, justo lo que me faltaba.

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18. El razonamiento

2007-10-05T17:13:00.003+02:00

El Filólogo intenta recapitular, ordenar sus pensamientos… ¿qué hacía ella con una foto del capnonauta?... A lo mejor se equivocaba, tal vez no estaba muerto… la fecha de la cámara era del día anterior al incendio… ¿cómo había tomado esa foto?... y si era verdad que aparecía muerto en ella, él no murió asfixiado por el fuego, todo había sido una farsa para encubrir… para encubrir qué, ¿qué lo habían asesinado?...

Durante el concierto, cuando él le preguntó cómo es que se había desmadrado tanto, por qué salía cada noche, la Lomógrafa le confesó que padecía insomnio… su vecino de abajo escuchaba música a todo volumen noche tras noche y a duras penas podía dormir de día… La Traductora caía en profundos sueños inexhumables que la salvaban del problema y, cuando la fotógrafa le sugería de ir a quejarse, era demasiado polite para hacerlo… sola no se sentía capaz… y ningún vecino hablaba de ello, como si fuera un tema tabú, como si fuera a expatriarlo por pronunciar una sola sílaba sobre el tema…

Todo durante el recital de guitarra de cK, a quien ahora arrastra como a un zombie por las calles, por los jardines de cemento, por las escaleras deterioradas, por el rellano, hasta la puerta donde llama y le abren y exige, cámara en mano,

—¿Me puedes explicar esto?

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17. La destrucción

2007-09-30T19:58:00.004+02:00

#fragmento décimo# segunda hoja (bocabajo)

Cuando te fuiste, no se supongo que fue el dolor por perderte, pude ver quien era un ser egoísta, yo creyendo que era generoso y que me desacia por la gente, resulto que no era si. A mis compañeros de trabajo, que tanto me ayudaron, no supe responderles, el egoismo me cegaba. Decidi dejar el trabajo, avergonzado de mi actitud no podia continuar alli. Esto me hundio un poco mas, cada vez mas. Esperanzado de que mi familia responderia acepte quedarme con mi abuelo en aquella casa, donde pase mis primeros cuatro años con vosotros, pero no fue asi. En dos mes nadie se digno a aparecer a excepción de mi madre, que cada vez que entraba por la puerta hechaba a llorar, llantos y mas llantos, una reacción en cadena imparable e insufrible que nos ahogaba y poco a poco nos sumergía en un mar oscuro[negro, tachado] y frio de cristales que desgarraban nuestro corazon.

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16. El refugio

2007-09-21T13:08:00.003+02:00

Una plaza destinada a albergar un jardín, y un hospital, y un museo, ocupada por un baldío, un edificio arruinado y cascotes de fábricas abandonadas… un proyecto que todavía sigue ahí, dicen, en algún despacho de alguna dimensión paralela… la misma persona que se lo contó, y que tal vez se lo inventara, le abre la puerta…

Queda unos segundos suspenso… parece dormido, no le reconoce… con un fogonazo, sus ojos se abren… “Dios mío, qué pintas, ¿de dónde vienes?, creía que al final el concierto se había suspendido”… cK le pregunta si puede pasar, si no le importa… qué menos por un amigo… le ofrece un vaso, le deja su ducha, le presta su ropa, sin pedir nada a cambio… Gracias…

El agua tibia le ayuda a recuperarse… como salir de un mal sueño… su cuerpo se relaja, los dolores se alivian… indaga en su memoria pero no encuentra nada… qué le dirá… al vestirse, una nota cae de entre los pliegues de la ropa… es una letra difícil de leer que no se esfuerza en comprender… sale del lavabo, con el trozo de papel en la mano, tendiéndoselo a su propietario, cuando se detiene, petrificado, al ver la foto brillando en la pantalla… le sobreviene como un golpe de mar…

—¡El muerto!
—¿Cómo? —se gira sorprendido el Filólogo— ¿Lo conoces?

#fragmento sexto#

Cuando un amigo te dice que se va, que se va lejos y ya no te vera tan a menudo como antes, solo te vienen recuerdos, recuerdos que bombardean tu cabeza sin tregua ni compasión, que van de tu cabeza al corazón pasando por las pezuñas del pie. Dolor es lo que siento pues un trozo de mi se aleja para buscar su camino, y yo, solo tender una mano puedo, para lo malo, para lo bueno. Cuando un amigo se va es triste, melancolico, agonico pero tambien es un gran momento pues, el te hace el mejor regalo posible al irse, te ayuda a recordarle y así recordar tu vida, de donde vienes y quien eres, cosas que no recordabas y tenias escondidas dentro de tu ser. Te ayuda a comprender situaciones pasadas, a valorar lo que tienes y el camino que has recorrido desde que le conoces. en fin. Te ayuda a reflexionar sobre tu vida para así poder seguir tu camino.

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15. La amistad

2007-09-18T17:50:00.003+02:00

#fragmento décimo# última hoja (bocabajo)

Yo ni siquiera intente buscar trabajo, no podia, no tenia fuerzas ni valor
Mi profunda depresion izo que me refugiara en el hachis, produciendome una espesa nube gris que no me dejaba pensar, me limitaba a volar en un mundo paralelo en el que tu y yo ibamos cogidos de la mano hasta el fin del mundo, proporcionandome el calor y la esperanza que tanto anelaba. Pero volvia a casa y todo se desvanecia, se convertia en un estruendo mortifero difícil de soportar.
Despues de 2 meses y ante mi inminente locura decidi volver a casa donde encerrado en mi habitación veia pasar los dias lentamente. Dormir y fumar, fumar y dormir y en las horas que fumaba me escondia tras la consola y asi destruir todo signo de esperanza, de ilusion para querer vivir.
Tuve mucha suerte, cuando ya todo daba por perdido, mis compañeros de piso me tendieron una mano, ha decir verdad fue mucho mas que eso. Entraban en mi habitación y me levantaban contra mi voluntad, a pesar de no tener dinero ellos me sacaban de fiesta para poder reir, olvidar, renacer. Y mis amigos tambien, todos se volcaron y me ayudaron, con sus risas, palmadita en el hombro, drogas, mas risas. Creo que nunca podre pagar lo que me hicieron.

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14. El desconcierto

2007-09-17T13:00:00.004+02:00

cK se despierta, no en una cama, no en una habitación… e intenta recordar…

Mucho tiempo sin tocar para nadie… en casa, ensayando… un correo electrónico… desplazamiento, alojamiento y comida… Conocer a alguien nuevo, crear un nuevo vínculo a través de la música, no cejar en el intento… ¿qué pasó luego? ¿Aceptó?

El lugar resulta ser un déjà vu, no sabe bien por qué… es un callejón oscuro y con olor a orines, vestido de mendigo… se oye el maullido de un gato hambriento… pero esa podredumbre… se encuentra estirado sobre un montón de desperdicios, jeringuillas, porciones de pizza masticadas… Es asqueroso pero, curiosamente, no se siente incómodo… se apoya en el marco de una ventana rota y contemplaba petrificado la luz que baña la avenida llena de bancos y cajas…

Es de día… el ruido de los coches es atronador y molesto… sus oídos parecen fundirse, licuarse… le resulta desbordante y perjudicial encontrarse el mundo, como si hubiera estado en coma… se siente angustiado… ¿Dónde ir?...

Entonces, un pequeño detalle, sin importancia, lo impulsa a avanzar por la avenida hasta una pequeña calle, donde el sol ya no toca, donde no alcanza, imposible atravesar los muros y tejados… sube por ella… nadie lo mira, como si fuera un fantasma y nadie pudiera verlo… como si fuera un fantasma en un mundo de fantasmas y ninguno pudiera verlo… Sigue por las calles tragadas por las tinieblas, sin nombre, hasta llegar a la única palabra que puede decirle algo…

¿Cuánto tiempo ha tardado?...

Un diminuto espacio abierto en la agonía del cemento... la esperanza más triste y sola del universo…

Rosenplatz…

1+3. Decapitulación

2007-09-10T19:55:00.005+02:00

Malo es leer una vida en papel cuadriculado, con mala letra, información pobre y desorden negligente y torpe…

Por donde empezar… (#fragmento tercero#)

Peor, cuando la autobiografía se intercala con poemas de amor en letra bastarda, citas de libros de autoayuda y letras de cantautores muertos, puntuaciones de juegos de dados y listas de la compra: ACEITE SAL VINAGRE AZUCAR HARINA LECHE ZANAORIA TOMATE LECHUGA ETC… HUEVOS CERDO POLLO…

Desastroso, cuando el objetivo inicial es un diario amoroso casi adolescente...

La luna esta triste, dolida, y llora desconsolada, sumergida en un mar [negro, tachado] oscuro y frio de cristales que desgarran su corazón. (…) es por ti por quien llora de envidia la Luna, eres [por ti, tachado] tu quien le produce esa tristeza ya que la auténtica reina de la noche eres Tu FIN (#fragmento undécimo# titulado La tristeza de la Luna)

Catastrófico, cuando esta meta se desvirtúa y los textos seudopoéticos son devorados por una realidad demasiado sucia y enfadada…

Cuando me cago en tu puta madre me refiero a que estucaria su careto con la masa viscosa, marron y maloliente. (#fragmento quinto#, bocabajo)

Apocalíptico, cuando hay páginas llenas de nombres de ciudades, itinerarios extraños e imposibles, números de teléfonos que no corresponden a ningún número de teléfono, tablas sinópticas sobre los “pasos a seguir en la localización de una avería con incomunicación total”, definiciones de conceptos como “P.T.R.”, “hilointerior”(o “hilo interior”) y “roseta”, dibujos de circuitos eléctricos e imanes, sumas larguísimas, dibujos esquizoides y marcas de móviles tribanda…

Consuntivo, cuando se tiene que entrar en la laberíntica mente de un loco y perderse en ella buscando conseguir el trasvase de este saber y no-saber revesado a una lengua diferente, a otro mundo donde la cordura y el orden sintáctico dictan las normas…

Teminal, cuando la crónica de una vida te da ganas de olvidar tus sueños y suicidarte…

Este sera mi año, seguro, con gran fuerza y entusiasmo lo [aquí finaliza el #fragmento séptimo#]

12. La foto

2007-09-07T12:00:00.004+02:00

El Filólogo está leyendo una nota en el sofá que había entre los cojines… es de hace dos semanas… ahora recuerda el sábado del que habla… estuvo muy bien… es lo mejor que tienen, le alegran el día, inesperadamente… así, no importa tanto que le hayan despertado… hurga en el asiento esperando topar con otra… le viene a la memoria una nota de hace un mes… “Tú buscas y lo que debes hacer es encontrar”… lo sacó de un libro de fantasía que ambos leyeron de pequeños y que a ella le gustó mucho… él se quejaba del color de las letras, verde y escarlata, realmente molesto… ella le dijo que ahí estaba la gracia, que no entendía nada… tal vez era demasiado realista…

Su mano toca algo pero no es papel… es rectangular y pesa bastante para su pequeño tamaño… al agarrarlo nota que tiene botones y una pantalla de cristal… la Lomógrafa estaba tan resfriada que se olvidó su cámara… la enciende y se pone a ver las fotos que sacó del piso… algunas han quedado movidas pero no mal… las esquinas de realidad captadas por su dedo siempre tienen “algo” difícil de explicar con palabras… son instantes que se hubieran disuelto en el tiempo de los peces y sin embargo… la escritura y la imagen, vieja y nueva memoria… dentro de su cabeza ya no queda ninguna habitación donde se guarde aquello que pasó… hace correr las fotografías accionando el botón de avance, viaja en el tiempo, hasta que se le hiela la sangre…

—¡El muerto!—

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11. La corazonada

2007-09-03T19:43:00.002+02:00

Al entrar, Dedé David aún está tan confuso por el encuentro que no ve las zapatillas de la Lomógrafa y tropieza con ellas... la Traductora sale de la cocina con un delantal algo “pomposo”, asaltada por el ruido de la caída, y corre a socorrer a su invitado... Ve las malditas zapatillas y suelta un berrido dirigido a su compañera de piso...

Cenan relajadamente sin la tercera en discordia... charlan, conocen detalles del otro…

Ella lleva ocho meses corrigiendo traducciones de textos hoteleros para una página de internet... comenta que se encuentra con errores garrafales que la hacen partirse de risa... “sea views” por “opiniones marítimas”... ella y sus compañeras empezaron a hacer una lista de curiosidades y ya tienen para publicar un libro... aprovecha la conexión para hablar en chats extranjeros y practicar diferentes idiomas...

Él explica que trabaja (o trabajaba) en un diario... sin embargo, un día, llevado por una corazonada, tuvo que marcharse... lleva mucho tiempo fuera y es posible que lo hayan despedido, pero no le importa porque sigue la pista de “algo” que de alguna manera podría revelarle otro “algo” esencial... guarda silencio y se ríe... desdramatizando, añade que también llenaba los ratos libres flirteando a través de la red... La Traductora también se ríe... a lo mejor, incluso han hablado…

Dedé detiene unos segundos la mirada sobre la libreta… Ella le pregunta por qué está tan interesado en el caso… él dice que es otra corazonada… les han dicho que el capnonauta murió asfixiado por el humo, pero el incendio fue tan pequeño... sólo hizo falta ver el humo y la puerta intacta, una puerta que sigue precintada y que continúan vigilando policías de incógnito… ¿realmente es creíble todo eso?...

—What do you mean? —pregunta ella exaltada, intrigada, esperando oír lo que piensa.
—I mean he was murdered.
—God Almighty! —exclama fascinada. Acaba de decidir que le ayudará a traducir la libreta.

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10. El gato

2007-08-31T18:53:00.003+02:00

Al llegar ha pillado a un tipo desorientado frente a la puerta de la escena del crimen… Ha pensado que era un periodista… si hubiera sido así lo habría llevado directo al calabozo… alimañas execrables… carroñeros… pero era uno de los inmigrantes que ocupan el bloque… el tipo decía “turista”, como si en su situación pudieran tomarse muchas vacaciones…

Sobre el sofá sólo hay ropa… Sus compañeros debieron de transportar el cuerpo al depósito… Ahora el salón está libre de humo… La ventana sigue abierta y ahí, subido en el alféizar, está el gato…

El animal lo ve y, espantado, desaparece por el vano que da al pasillo… el suelo del corredor está lleno de polvo y enormes bolas de pelo... la estructura de todos los departamentos debe de ser la misma, piensa... el mismo decorado con diferentes protagonistas, diez plantas, por cuatro, por millares, por millones... ciudades dormitorio...

La primera puerta da a un lavabo marrón que huele a ratas, como una letrina de guerra...

La segunda, a un remolino caótico de sueños intranquilos, dormitorio muerte...

y en un rincón, acurrucado, un cajón de arena lleno de excrementos nauseabundo…

el fuerte olor a humo del salón impedía percibir la insoportable peste a mierda del resto de la casa… la última sala es blanca, limpia, se puede respirar… da la sensación de acceder a otro lugar, al cielo después del infierno... la luz entra por una claraboya que da a un patio interior luminoso… sólo hay una cama … debajo, ve la cola del animal…

Está acurrucado en una especie de maletín… el interior está recubierto con una tela estampada, parecida a una falda para hombres… con un pañuelo, atrapa una de las esquinas de la carcasa y, con cuidado de que el gato no le arañe, empieza a tirar de ella… el animal se mantiene quieto, como asustado, mirándolo fijamente…

Lo saca hacia fuera y entonces lo ve… Es un estuche de guitarra, vacío…

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09. El turista

2007-08-27T09:25:00.002+02:00

La Lomógrafa, todavía enfadada porque han hecho que los guíe hasta la casa del Filólogo sin dejarla dormir, tira descuidadamente sus zapatillas en el salón y se mete en su habitación… mientras, la Traductora empieza a preparar una cena que el estómago de Dedé esperaba hacía dos horas… costumbres... Sin embargo, se disculpa y baja a por tabaco…

Es un experto en evitar los precintos policiales pero, justo cuando se decide a empujar la puerta con los nudillos, una voz le detiene… es un tipo con una barba desaliñada y una gabardina sucia… le dice algo, no comprende… por la entonación debe de ser una pregunta… seguramente le pida quién es, qué hace ahí…

“¿Periodista?” consigue descifrar de la boca del otro… el tono es de desdén… ¿Eso era “journalist”? ¿Cómo le dijo la Traductora?… Dedé niega con la cabeza y, mientras hace gestos para tranquilizar al hombre, repite “tourist, tourist”… “¿Turista?”… “Yeah, yeah. Tooreesstah” alarga con esfuerzo… El otro saca la cartera, como si enseñara una placa… La policía… El tipo parece decir su nombre, señalándose el pecho, pero no lo entiende bien… ¿“Close”, ha dicho?...

“Tooreesstah, tooreestah” repite haciéndose el sueco mientras sube la escalera… El tipo lo sigue muy serio con la mirada… Una vez arriba, Dedé se relaja… ¿Qué clase de policía lleva esas pintas?...

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08. El dealer

2007-08-23T10:04:00.003+02:00

Una foto bajo el cuerpo de una habitación apestosa que lleva a una camarera en un bar apestoso en la otra punta de la ciudad que conduce a una calle apestosa en el barrio más marginado del distrito… Preguntas y preguntas en mitad de la peor de las pestes… Rascacielos de barro, bobos con ojos de vaca, basura bípeda para el quemadero…

El camello tiene su guarida ahí, pero no vive ahí… es el hijo treintañero de una familia acomodada de la zona bien… tiene un pequeño ejército de empleados temporales que necesita más dinero del que reciben en sus trabajos… entre ellos está un repartidor de propaganda, un mozo de almacén, una mujer de la limpieza, una canguro, un pizzero…

El comisario no ha podido interrogarlo… “nadie” lo ha visto ni le conoce… un tema tan peliagudo en un barrio así sólo pone en peligro la propia vida… no les importa el rango ni el cuerpo porque ellos no tienen ni rango ni cuerpo… ¿la camarera trabajará para él? ¿acaso es él el novio de la camarera? ¿necesitaría la novia de un traficante estar en un bareto de mala muerte?...

Las cosas se habrían calmado en la escena del crimen… volvería… la chica habló de un gato… él no lo vio… ¿dónde estaba?…

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07. La libreta

2007-08-21T13:39:00.003+02:00

Una de las últimas veces que estuvo en casa, el Filólogo se interesó por la historia del vecino de abajo… la Lomógrafa le preguntó si quería hacer algo sobre el tipo raro del humo y él contestó que tal vez… ahora, la Traductora hace de puente entre las dudas del periodista y las respuestas del lingüista...

—Dedé pregunta cómo conseguiste la libreta.
—He says he just paid the visit nobody cared about.

Era un tipo muy simpatico, muy abierto, aunque era un auténtico guarro… estuvieron largo rato charlando… se interesaba mucho por asuntos creativos… él mismo había intentado rodar un corto en solitario, pero sus metas eran excesivas hasta para un grupo de cinco personas… cuando supo que él escribía, le entregó la libreta…

—Dedé pregunta si no lo has vuelto a ver.
—He says he couldn’t. There was something uneasy keeping ’im out.

La Lomógrafa moquea y hace fotos con su digital… los estornudos consiguen que a veces las imágenes del cuarto salgan movidas y que no se aprecie bien que la casa está llena de notas… Los compañeros de piso ya se han quejado… el Filólogo no sabe si puede evitarlo, aunque tampoco sabe si quiere que termine…

Dedé pregunta si pueden llevarse la libreta… él dice que ya ha acabado con ella, que ya tomó los datos necesarios, que ahora sólo falta poder imaginar algo…

No está ordenada cronológicamente, escribía en la primera página que encontraba… tiene muchas faltas pero se puede entender sin dificultad…

#fragmento octavo#

En esta libreta empece a escribir cuando me enamore de ella, sacaba todo lo que llevaba dentro para no ahogarme en mi silencio.1 año, 5 meses y 8 días despues de hacer el amor la primera vez con ella me encuentro aquí otra vez escribiendo mi silencio. han pasado cosas bellisimas, preciosas, momentos que no olvidare jamas y tambien cosas tristes, pero hace unos meses vi cosas raras.

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