Siete mil millones

Molinos de hormigas, espirales de la muerte... en la red los vi, inescapables... y, acercándose, el 29S como un desastre que hay que seguir...

Lo han hecho tan mal, lo siguen haciendo tan torpemente... los que suponen que son los guías han perdido el rastro, nos llevan a un desierto...

No se levantaron cuando era el momento, y el momento es cuando pasa y no cuando ha pasado... es como el pataleo patético de los que no pueden o quieren hacer nada más...

Anunciar una huelga general, con todas las de la ley, es algo infinitamente derrotado... las leyes amparan las huelgas pero no las apoyan, las previenen...

Avisar con antelación de que te vas a quejar es como mandar un fax de preaviso para gritar por el martillazo que te ha reventado el dedo...

Hay momentos en los que no se pueden seguir los cauces, y este momento hace tiempo que dura, pero ni los que dirigen se organizan ni los que deberíamos organizarnos nos dirigimos...

No queda otra que apoyar la huelga sin resquicio, no se puede soportar más este abuso, pero los sindicatos tampoco pueden quedar indemnes... si quieren luchar, hay que luchar...

No se vale cobrar y esconder la cabeza debajo del ala... se debe incluso olvidar ese dinero e ir hasta las últimas consecuencias... ¿quién es el primero?...

Ovejas negras de seis patas, en fila india, con la cabeza agachada aunque alcemos el puño, porque al día siguiente habrá silencio en la oficina, y al otro olvido...

Será humillante estar ahí, que nos acaben utilizando para sus electoralismos, ¿pero acaso no es peor que nuestros empresarios sigan beneficiándose de nuestro trabajo cuando nos han dado la espalda en estos tiempos aciagos?...

Debemos estar agradecidos de tener oficio, aunque nos recorten beneficios, aunque nos congelen los sueldos, aunque al final acaben despidiéndonos...

Sé de uno que ha estado más de treinta años haciendo turno de noche a doce horas y, a tres años de la prejubilación, lo han echado como a un perro... eso tiene un nombre: Hijos de Puta...

Y no perdamos del punto de mira a los bancos que recibieron nuestro dinero, y a los que se lo seguimos ingresando... no vemos... con anteojeras seguimos el camino marcado...

Debemos romper este círculo vicioso, dejar de apiñarnos en la muerte, el estatismo de la piedra, alejarnos de los que lideran y empezar a crear nuestras propias colonias...


Decapitulación: 09·2010

Dices que tienes corazón, y sólo
lo dices porque sientes sus latidos.
Eso no es corazón...; es una máquina,
que, al compás que se mueve, hace ruido...

Bradley Manning se esfumó en las entrañas del Estado que vomitó sobre la convención de Ginebra, desaparecido como las personas que Toru Arakawa quería ayudar a exhumar en su generosidad infinita, fosas comunes de esta guerre si vile cuya oscuridad y terrible verdad se multiplica en Haití en pancartas encorbatadas y corrupción miserable...

¿Dónde fueron a parar las ayudas? ¿Cuánto se guardaron los bancos, cuánto llegó, cuánto se repartió? ¿Dónde estabas, Preval, vendido hijo de puta, mientras tu pueblo moría?... Expolio constante y sin tregua de la memoria y el futuro, de la voluntad del presente...

Nuestras manos son piratas frente a los barcos del mercado, legislaciones b/votadas por un petit comité de GRANDS HOMMES que busca disminuirnos, convertirnos en hormigas desamparadas e indiferentes las unas de las otras, puntos que se ahogan en un salivazo propio de desprecio común...

No vemos, lo cubren todo con su nieve, imparable, incesante... caspa sobre las autopistas del futuro y de la información... las fotos se pudren fuera del marco digital y la falsa intemporalidad del bit nos engaña, nos mantiene jóvenes, pero morimos y nos matan y nos dejamos arrebatar lo más preciado... estáticos con una sonrisa, los archivos se corrompen y, sin previo aviso, un día desaparecen y no queda ni rastro ni "somos"...

Oyes música, te bañas en nostalgia, juegas a construir un pasado de conexiones donde montar el armazón carcelario del Yo, te detienes en las asibles pequeñas cosas para ser realcontroladamente feliz... pero te quedas ahí... no hay una magnificación de esos minúsculos instantes, no hay un "basta", no hay un por qué...

Contentarse es lo más cercano a morir... encarar la muerte lo más ajustado a la vida, lo más justo con ella... pero olvidamos a conciencia los cadáveres que seremos, los dejamos bajo las piedras, para que no molesten, para que dejen de estorbar, para que no intercedan en el torrente de pálpitos y palpitaciones que soñamos que son nuestros latidos...

Ni siquiera un crudo derrame de infamia nos levanta... impasibles, somatizados y sodomizados, porque ya crecemos vencidos... la ilusión nos la destrozan a palos en el colegio, en el trabajo... el nihilismo se malentiende y devuelve pasotismo, y otro verano de luz de nuevo se torna agrio septiembre, este mes de mierda que nos rebota hasta la casilla de salida de este juego donde se cambian fichas pero se conserva tablero...