17. La destrucción

#fragmento décimo# segunda hoja (bocabajo)

Cuando te fuiste, no se supongo que fue el dolor por perderte, pude ver quien era un ser egoísta, yo creyendo que era generoso y que me desacia por la gente, resulto que no era si. A mis compañeros de trabajo, que tanto me ayudaron, no supe responderles, el egoismo me cegaba. Decidi dejar el trabajo, avergonzado de mi actitud no podia continuar alli. Esto me hundio un poco mas, cada vez mas. Esperanzado de que mi familia responderia acepte quedarme con mi abuelo en aquella casa, donde pase mis primeros cuatro años con vosotros, pero no fue asi. En dos mes nadie se digno a aparecer a excepción de mi madre, que cada vez que entraba por la puerta hechaba a llorar, llantos y mas llantos, una reacción en cadena imparable e insufrible que nos ahogaba y poco a poco nos sumergía en un mar oscuro[negro, tachado] y frio de cristales que desgarraban nuestro corazon.


16. El refugio

Una plaza destinada a albergar un jardín, y un hospital, y un museo, ocupada por un baldío, un edificio arruinado y cascotes de fábricas abandonadas… un proyecto que todavía sigue ahí, dicen, en algún despacho de alguna dimensión paralela… la misma persona que se lo contó, y que tal vez se lo inventara, le abre la puerta…

Queda unos segundos suspenso… parece dormido, no le reconoce… con un fogonazo, sus ojos se abren… “Dios mío, qué pintas, ¿de dónde vienes?, creía que al final el concierto se había suspendido”… cK le pregunta si puede pasar, si no le importa… qué menos por un amigo… le ofrece un vaso, le deja su ducha, le presta su ropa, sin pedir nada a cambio… Gracias…


El agua tibia le ayuda a recuperarse… como salir de un mal sueño… su cuerpo se relaja, los dolores se alivian… indaga en su memoria pero no encuentra nada… qué le dirá… al vestirse, una nota cae de entre los pliegues de la ropa… es una letra difícil de leer que no se esfuerza en comprender… sale del lavabo, con el trozo de papel en la mano, tendiéndoselo a su propietario, cuando se detiene, petrificado, al ver la foto brillando en la pantalla… le sobreviene como un golpe de mar…

¡El muerto!
—¿Cómo? —se gira sorprendido el Filólogo— ¿Lo conoces?


#fragmento sexto#

Cuando un amigo te dice que se va, que se va lejos y ya no te vera tan a menudo como antes, solo te vienen recuerdos, recuerdos que bombardean tu cabeza sin tregua ni compasión, que van de tu cabeza al corazón pasando por las pezuñas del pie. Dolor es lo que siento pues un trozo de mi se aleja para buscar su camino, y yo, solo tender una mano puedo, para lo malo, para lo bueno. Cuando un amigo se va es triste, melancolico, agonico pero tambien es un gran momento pues, el te hace el mejor regalo posible al irse, te ayuda a recordarle y así recordar tu vida, de donde vienes y quien eres, cosas que no recordabas y tenias escondidas dentro de tu ser. Te ayuda a comprender situaciones pasadas, a valorar lo que tienes y el camino que has recorrido desde que le conoces. en fin. Te ayuda a reflexionar sobre tu vida para así poder seguir tu camino.



15. La amistad

#fragmento décimo# última hoja (bocabajo)

Yo ni siquiera intente buscar trabajo, no podia, no tenia fuerzas ni valor
Mi profunda depresion izo que me refugiara en el hachis, produciendome una espesa nube gris que no me dejaba pensar, me limitaba a volar en un mundo paralelo en el que tu y yo ibamos cogidos de la mano hasta el fin del mundo, proporcionandome el calor y la esperanza que tanto anelaba. Pero volvia a casa y todo se desvanecia, se convertia en un estruendo mortifero difícil de soportar.
Despues de 2 meses y ante mi inminente locura decidi volver a casa donde encerrado en mi habitación veia pasar los dias lentamente. Dormir y fumar, fumar y dormir y en las horas que fumaba me escondia tras la consola y asi destruir todo signo de esperanza, de ilusion para querer vivir.
Tuve mucha suerte, cuando ya todo daba por perdido, mis compañeros de piso me tendieron una mano, ha decir verdad fue mucho mas que eso. Entraban en mi habitación y me levantaban contra mi voluntad, a pesar de no tener dinero ellos me sacaban de fiesta para poder reir, olvidar, renacer. Y mis amigos tambien, todos se volcaron y me ayudaron, con sus risas, palmadita en el hombro, drogas, mas risas. Creo que nunca podre pagar lo que me hicieron.



14. El desconcierto

cK se despierta, no en una cama, no en una habitación… e intenta recordar…

Mucho tiempo sin tocar para nadie… en casa, ensayando… un correo electrónico… desplazamiento, alojamiento y comida… Conocer a alguien nuevo, crear un nuevo vínculo a través de la música, no cejar en el intento… ¿qué pasó luego? ¿Aceptó?

El lugar resulta ser un déjà vu, no sabe bien por qué… es un callejón oscuro y con olor a orines, vestido de mendigo… se oye el maullido de un gato hambriento… pero esa podredumbre… se encuentra estirado sobre un montón de desperdicios, jeringuillas, porciones de pizza masticadas… Es asqueroso pero, curiosamente, no se siente incómodo… se apoya en el marco de una ventana rota y contemplaba petrificado la luz que baña la avenida llena de bancos y cajas…

Es de día… el ruido de los coches es atronador y molesto… sus oídos parecen fundirse, licuarse… le resulta desbordante y perjudicial encontrarse el mundo, como si hubiera estado en coma… se siente angustiado… ¿Dónde ir?...

Entonces, un pequeño detalle, sin importancia, lo impulsa a avanzar por la avenida hasta una pequeña calle, donde el sol ya no toca, donde no alcanza, imposible atravesar los muros y tejados… sube por ella… nadie lo mira, como si fuera un fantasma y nadie pudiera verlo… como si fuera un fantasma en un mundo de fantasmas y ninguno pudiera verlo… Sigue por las calles tragadas por las tinieblas, sin nombre, hasta llegar a la única palabra que puede decirle algo…

¿Cuánto tiempo ha tardado?...

Un diminuto espacio abierto en la agonía del cemento... la esperanza más triste y sola del universo…

Rosenplatz…



1+3. Decapitulación

Malo es leer una vida en papel cuadriculado, con mala letra, información pobre y desorden negligente y torpe…
Por donde empezar… (#fragmento tercero#)

Peor, cuando la autobiografía se intercala con poemas de amor en letra bastarda, citas de libros de autoayuda y letras de cantautores muertos, puntuaciones de juegos de dados y listas de la compra: ACEITE SAL VINAGRE AZUCAR HARINA LECHE ZANAORIA TOMATE LECHUGA ETC… HUEVOS CERDO POLLO…

Desastroso, cuando el objetivo inicial es un diario amoroso casi adolescente...

La luna esta triste, dolida, y llora desconsolada, sumergida en un mar [negro, tachado] oscuro y frio de cristales que desgarran su corazón. (…) es por ti por quien llora de envidia la Luna, eres [por ti, tachado] tu quien le produce esa tristeza ya que la auténtica reina de la noche eres Tu FIN (#fragmento undécimo# titulado La tristeza de la Luna)

Catastrófico, cuando esta meta se desvirtúa y los textos seudopoéticos son devorados por una realidad demasiado sucia y enfadada…
Cuando me cago en tu puta madre me refiero a que estucaria su careto con la masa viscosa, marron y maloliente. (#fragmento quinto#, bocabajo)

Apocalíptico, cuando hay páginas llenas de nombres de ciudades, itinerarios extraños e imposibles, números de teléfonos que no corresponden a ningún número de teléfono, tablas sinópticas sobre los “pasos a seguir en la localización de una avería con incomunicación total”, definiciones de conceptos como “P.T.R.”, “hilointerior”(o “hilo interior”) y “roseta”, dibujos de circuitos eléctricos e imanes, sumas larguísimas, dibujos esquizoides y marcas de móviles tribanda…

Consuntivo, cuando se tiene que entrar en la laberíntica mente de un loco y perderse en ella buscando conseguir el trasvase de este saber y no-saber revesado a una lengua diferente, a otro mundo donde la cordura y el orden sintáctico dictan las normas…

Teminal, cuando la crónica de una vida te da ganas de olvidar tus sueños y suicidarte…

Este sera mi año, seguro, con gran fuerza y entusiasmo lo [aquí finaliza el #fragmento séptimo#]


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12. La foto

El Filólogo está leyendo una nota en el sofá que había entre los cojines… es de hace dos semanas… ahora recuerda el sábado del que habla… estuvo muy bien… es lo mejor que tienen, le alegran el día, inesperadamente… así, no importa tanto que le hayan despertado… hurga en el asiento esperando topar con otra… le viene a la memoria una nota de hace un mes… “Tú buscas y lo que debes hacer es encontrar”… lo sacó de un libro de fantasía que ambos leyeron de pequeños y que a ella le gustó mucho… él se quejaba del color de las letras, verde y escarlata, realmente molesto… ella le dijo que ahí estaba la gracia, que no entendía nada… tal vez era demasiado realista…

Su mano toca algo pero no es papel… es rectangular y pesa bastante para su pequeño tamaño… al agarrarlo nota que tiene botones y una pantalla de cristal… la Lomógrafa estaba tan resfriada que se olvidó su cámara… la enciende y se pone a ver las fotos que sacó del piso… algunas han quedado movidas pero no mal… las esquinas de realidad captadas por su dedo siempre tienen “algo” difícil de explicar con palabras… son instantes que se hubieran disuelto en el tiempo de los peces y sin embargo… la escritura y la imagen, vieja y nueva memoria… dentro de su cabeza ya no queda ninguna habitación donde se guarde aquello que pasó… hace correr las fotografías accionando el botón de avance, viaja en el tiempo, hasta que se le hiela la sangre…



11. La corazonada

Al entrar, Dedé David aún está tan confuso por el encuentro que no ve las zapatillas de la Lomógrafa y tropieza con ellas... la Traductora sale de la cocina con un delantal algo “pomposo”, asaltada por el ruido de la caída, y corre a socorrer a su invitado... Ve las malditas zapatillas y suelta un berrido dirigido a su compañera de piso...

Cenan relajadamente sin la tercera en discordia... charlan, conocen detalles del otro…

Ella lleva ocho meses corrigiendo traducciones de textos hoteleros para una página de internet... comenta que se encuentra con errores garrafales que la hacen partirse de risa... “sea views” por “opiniones marítimas”... ella y sus compañeras empezaron a hacer una lista de curiosidades y ya tienen para publicar un libro... aprovecha la conexión para hablar en chats extranjeros y practicar diferentes idiomas...

Él explica que trabaja (o trabajaba) en un diario... sin embargo, un día, llevado por una corazonada, tuvo que marcharse... lleva mucho tiempo fuera y es posible que lo hayan despedido, pero no le importa porque sigue la pista de “algo” que de alguna manera podría revelarle otro “algo” esencial... guarda silencio y se ríe... desdramatizando, añade que también llenaba los ratos libres flirteando a través de la red... La Traductora también se ríe... a lo mejor, incluso han hablado…

Dedé detiene unos segundos la mirada sobre la libreta… Ella le pregunta por qué está tan interesado en el caso… él dice que es otra corazonada… les han dicho que el capnonauta murió asfixiado por el humo, pero el incendio fue tan pequeño... sólo hizo falta ver el humo y la puerta intacta, una puerta que sigue precintada y que continúan vigilando policías de incógnito… ¿realmente es creíble todo eso?...

—What do you mean? —pregunta ella exaltada, intrigada, esperando oír lo que piensa.
—I mean he was murdered.
—God Almighty! —exclama fascinada. Acaba de decidir que le ayudará a traducir la libreta.